CAPÍTULO SIETE

MARGOT

El distrito industrial en la zona norte de la ciudad es un cementerio de almacenes de ladrillo y vallas metálicas oxidadas.

El todoterreno avanza en silencio por las calles vacías; los neumáticos sisean sobre el asfalto húmedo que dejó la tormenta de ayer. Aquí no hay farolas, solo el resplandor amarillo y crudo de los focos de seguridad en las esquinas de los edificios.

Voy sentada en el asiento trasero, con las manos apoyadas en los muslos para no clavarme la uña del pulgar en el dedo.

Julian ocupa el asiento del copiloto, con la postura rígida. No ha abierto la boca desde que salimos de la mansión. Observa la pantalla digital del salpicadero, atento a las coordenadas del GPS y a la imagen térmica de las cámaras exteriores del todoterreno.

—Apaga los faros —ordena Julian.

Hayes pulsa un interruptor en la consola. El vehículo pesado se sumerge en la oscuridad total, guiándose por la pantalla de infrarrojos.

—Unidad 402 —digo, y mi voz suena débil en la cabina presurizada—. Debería ser el tercer edificio a la izquierda.

Hayes reduce la velocidad del todoterreno y lo mete en la sombra profunda de un muelle de carga abandonado, justo enfrente de la instalación de almacenamiento. El edificio es un bloque macizo de hormigón sin ventanas, rodeado por una valla de tres metros coronada con concertinas.

Julian se desabrocha el cinturón de seguridad. Mete la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y saca una pistola con silenciador. El metal es negro mate, sin ninguna superficie reflectante. Comprueba la recámara con un gesto experto que me eriza el vello de la nuca.

Una cosa es saber que es un asesino. Otra muy distinta es verlo prepararse para matar.

—Quédate en el coche —dice Julian, y gira la cabeza para mirarme. Sus ojos pálidos captan el tenue resplandor verde del salpicadero—. Las puertas se bloquearán automáticamente cuando cierre la mía. No se las abras a nadie salvo a Hayes o a mí.

—Si Ives está vigilando la instalación, tendrá hombres dentro —replico, y la frustración se filtra en mi voz—. Conozco la letra de Chloe. Conozco su sistema de archivo. Tú no.

—Si Ives tiene hombres dentro, yo me encargo de ellos. Tú esperas.

No me da tiempo a discutir. Abre la puerta y se desliza hacia la oscuridad. Hayes lo sigue un segundo después, con la misma gracia silenciosa y letal. Las puertas pesadas se cierran tras ellos y los seguros electrónicos se activan.

Me quedo sola en la oscuridad.

Odio esto. Odio la sensación de estar atrapada en una caja blindada mientras otros deciden el rumbo de mi vida. Me abrazo las rodillas contra el pecho, apoyo la barbilla en los brazos y clavo la mirada en el edificio de hormigón al otro lado de la calle.

Pasan cinco minutos. Luego diez.

El silencio en el coche es hermético, roto solo por el zumbido tenue del climatizador.

Mi imaginación empieza a llenar el vacío.

Imagino a Julian cayendo en una emboscada.

Imagino a los Guardianes dando con él. Imagino el sonido sordo y definitivo de un disparo que resuena en un pasillo de hormigón.

Apoyo la mano en el cristal frío de la ventanilla.

Si Julian muere ahí dentro, el contrato de protección queda anulado. Los Guardianes encontrarán el todoterreno. Romperán el cristal.

Miro el reloj digital del salpicadero. Doce minutos.

Mis ojos captan un atisbo de movimiento en el retrovisor.

Es tenue, apenas una sombra que se desprende de la sombra más oscura de un contenedor al fondo del callejón. Pero avanza hacia la parte trasera del todoterreno.

El corazón me golpea contra las costillas con un ritmo frenético, atrapado. Me giro en el asiento e intento ver mejor a través de la luna trasera tintada.

La sombra se detiene. Es un hombre con chaqueta oscura que lleva algo metálico en la mano derecha. Una radio. O una pistola.

No es Hayes. Hayes entró en el edificio con Julian.

El hombre da un paso hacia el parachoques. Está comprobando la matrícula.

Si da el aviso, Ives sabrá que Julian está aquí. Sabrá que la instalación está comprometida.

Miro la consola central. El botón de desbloqueo brilla tenuemente en la oscuridad.

Julian me dijo que me quedara en el coche. Julian me dijo que esperara.

Pero Julian no está aquí.

Me desabrocho el cinturón. Me deslizo por el asiento de cuero con la cabeza por debajo de la línea de la ventanilla. Alcanzo la manija de la puerta. Pulso el botón de desbloqueo en la consola y tiro de la manija a la vez.

La puerta pesada se abre.

Me deslizo hacia fuera y me agacho detrás del neumático trasero. El aire frío me golpea, con olor a asfalto mojado y basura.

El hombre está a un metro de distancia y se lleva una radio a la boca.

No pienso. Reacciono.

Me lanzo hacia delante y agarro la linterna de metal que Hayes dejó en el bolsillo de la puerta. La balanceo hacia arriba y pongo todo mi peso en el golpe.

El cilindro de aluminio impacta en el lateral de la rodilla del hombre con un crujido nauseabundo.

No grita. Suelta la radio y la pierna le cede al instante. Cae con fuerza contra el parachoques del todoterreno mientras la mano le busca a tientas el arma enfundada en la cintura.

Antes de que los dedos alcancen la empuñadura, una sombra cae sobre nosotros desde el techo del muelle de carga.

Hayes aterriza en silencio sobre el pavimento. Agarra al hombre por la espalda de la chaqueta, tira de él hacia atrás y le clava una rodilla en la columna. El hombre queda inerte al instante y cae al asfalto como un abrigo desechado.

Me quedo ahí de pie, con la linterna apretada con tanta fuerza que me duelen los nudillos. Mi respiración es irregular y ruidosa en el callejón silencioso.

Hayes mira al hombre inconsciente en el suelo y luego me mira a mí. Su expresión es indescifrable.

—Te dije que te quedaras en el coche —dice una voz desde la oscuridad a mi espalda.

Me doy la vuelta.

Julian está de pie en la boca del callejón. Tiene la pistola con silenciador bajada, el dedo fuera del gatillo, pero su postura es rígida, cargada de una violencia aterradora y contenida.

—Iba a dar el aviso —digo, y la voz me tiembla ligeramente a pesar de mis esfuerzos por controlarla. Señalo la radio en el suelo con la linterna—. Estaba comprobando las matrículas.

Julian mira la radio y luego al hombre que Hayes arrastra hacia las sombras detrás del contenedor.

Camina hacia mí. No mira la linterna que tengo en la mano. Me mira a la cara; sus ojos pálidos escudriñan los míos en la luz tenue.

—¿Estás herida? —pregunta. Su voz es peligrosamente serena.

—No.

Extiende la mano. Sus dedos se cierran alrededor de mi muñeca, con el pulgar presionando con fuerza donde late el pulso. No busca heridas. Está comprobando mi ritmo cardíaco. Lo tiene acelerado, un latido frenético y aterrorizado contra su piel.

Me quita la linterna de la mano, la arroja al asiento trasero del todoterreno y me arrastra hacia la valla metálica.

—Hayes asegurará el perímetro —dice Julian sin soltarme la muñeca—. Como eres incapaz de seguir una orden directa, vienes conmigo.

Me arrastra a través de un hueco en la valla que Hayes debió de cortar antes. Cruzamos el pequeño patio y entramos en el edificio por una puerta lateral entornada.

El interior del almacén es un laberinto de puertas de metal corrugado y suelos de hormigón. El aire está viciado, huele a polvo y cartón viejo. La única luz proviene de los carteles de salida de emergencia, que proyectan un tenue resplandor rojo por los largos pasillos.

Julian se mueve con fría certeza, arrastrándome por tres pasillos distintos hasta que llegamos a una puerta marcada con el número 402.

El candado está cortado limpiamente; el pesado metal yace en el suelo.

Julian empuja la puerta corrugada hacia arriba. El metal gime en protesta.

Saca una pequeña linterna táctica del bolsillo y la enciende, barriendo con el haz el interior del trastero.

Está casi vacío.

Hay algunas cajas de cartón apiladas en la esquina, un pesado escritorio de madera y un portatrajes colgado de una barra metálica.

Entro y el frío del hormigón me atraviesa las suelas de las botas. Camino hacia las cajas. Están etiquetadas con la letra pulcra y llena de lazos de Chloe. Ropa de invierno. Libros. Cocina.

—No usaba esto como almacén —digo, y mi voz suena hueca en el pequeño espacio—. Estaba montando algo.

—¿Montando qué? —pregunta Julian, de pie cerca de la puerta, con el cuerpo ladeado para vigilar el pasillo.

—Para huir.

Abro la primera caja. Está llena de jerséis gruesos y abrigos de invierno. Hurgo entre las capas de lana con los dedos buscando los bordes duros de un libro de contabilidad, un portátil, lo que sea.

Nada.

Me dirijo al escritorio de madera. Los cajones están vacíos.

Me vuelvo hacia el portatrajes colgado de la barra. Es una funda gruesa de vinilo opaco. La abro.

Dentro hay un abrigo grueso de lana oscura. Es caro, del tipo que Chloe usaba cuando quería impresionar a los clientes de Arthur Vance.

Paso las manos por los bolsillos. Vacíos.

Agarro las solapas mientras la frustración me quema la garganta. Saco el abrigo de la percha con intención de arrojarlo sobre el escritorio.

Al mover la tela, oigo un débil tintineo metálico.

Me quedo inmóvil.

—¿Qué pasa? —pregunta Julian, y su atención vuelve bruscamente hacia mí.

Dejo caer el abrigo sobre el escritorio y paso las manos por el pesado forro de seda cerca del dobladillo. Hay un pequeño bulto duro cosido directamente en la costura.

Busco por el escritorio, encuentro un clip suelto y uso el borde afilado para rasgar las puntadas de seda.

Meto la mano en el forro y saco una pequeña llave de latón.

No es una llave de casa. Es pesada, con un corte complejo y asimétrico, y un pequeño número estampado en el latón. 714.

—Es una llave de caja de seguridad —digo alzándola hacia el haz de la linterna de Julian—. De un banco privado.

Julian se acerca. El haz de luz ilumina el latón, pero sus ojos están fijos en mi rostro.

—No dejó el libro de contabilidad aquí —digo mientras las piezas encajan por fin—. Dejó la llave del libro de contabilidad. Sabía que Ives registraría su apartamento y que podría encontrar este trastero. Enterró la prueba real en un banco.

—¿Qué banco? —pregunta Julian en voz baja.

Examino el corte de la llave. Pasé tres años auditando los protocolos de seguridad de firmas de gestión de patrimonio privado. Conozco la forma de las cerraduras que usan.

—First Republic —digo—. La cámara acorazada del centro.

Julian mira la llave y luego el techo corrugado del trastero.

—Tenemos que llegar a ese banco —digo apretando la llave con fuerza—. Antes de que Ives descubra que este trastero existe.

—Ives ya sabe que este trastero existe —dice Julian con voz inexpresiva.

Lo miro.

—¿Qué?

—El hombre al que golpeaste con la linterna —dice Julian apagando la linterna y sumergiéndonos de nuevo en el resplandor rojo de los carteles de salida—.

No estaba comprobando la matrícula para averiguar quién era el dueño del todoterreno, Margot.

La estaba comprobando para confirmar que estábamos dentro.

Una fría punzada de puro terror me recorre la espalda.

—No vienen a registrar el trastero —dice Julian agarrándome del brazo y arrastrándome hacia la puerta—. Vienen a quemarlo.

Antes de que lleguemos al pasillo, la pesada puerta metálica del fondo del corredor se abre de golpe.

El sonido de botas pesadas golpea el hormigón.

Julian me empuja hacia la esquina oscura del trastero, se coloca delante de mí y levanta el arma.