CAPÍTULO SEIS

JULIAN

El silencio en la biblioteca se extiende, pesado y expectante.

Miro a Margot, de pie en el lado opuesto de la mesa de dibujo.

Lleva unos pantalones de chándal grises demasiado grandes y un grueso jersey de cachemira que le queda enorme, el pelo oscuro recogido en un moño descuidado en la nuca.

Parece fuera de lugar en esta habitación construida sobre siglos de riqueza robada.

Y sin embargo, es la única persona en los últimos cinco años que ha mirado la arquitectura de la Orden Soberana y comprendido de inmediato cómo destruirla.

—Vete a dormir, Margot —digo en voz baja.

Cojo mi vaso de bourbon del borde de la mesa. No bebo. Solo sostengo el pesado cristal para anclar las manos en algo físico.

Ella no se mueve hacia la puerta. Mira el lápiz roto sobre la mesa de dibujo y luego vuelve a mirarme.

—Si me voy a dormir, vas a guardar estos archivos en una caja fuerte que no puedo abrir —dice.

No es una acusación. Es una constatación—.

Me trajiste aquí para que sirviera de escudo.

Pero si Ives sabe que estoy buscando el libro de cuentas, y tú también lo sabes, mantenerme a oscuras no me protege. Solo me deja ciega.

Giro el anillo de sello en mi dedo meñique.

Tiene razón. La ecuación táctica ha cambiado.

Ives la puso a prueba en la gala, y ella demostró que podía aguantar el tipo bajo presión directa.

Pero la carta que Ives dejó sobre su almohada —la que ahora está guardada bajo llave en el cajón inferior de mi escritorio— demuestra que ya está actuando fuera de las reglas del juego.

—He pasado tres años construyendo un caso contra Conrad Ives —digo con voz neutra, sin dejar traslucir el agotamiento que me carcome los huesos—.

He rastreado cada empresa fantasma, cada testaferro, cada transferencia offshore.

Tengo suficientes indicios para procesarlo en un tribunal federal diez veces.

—Pero a la Orden no le importa el tribunal federal —termina Margot por mí.

—No. Al alto consejo no le importa la ley.

Lo que les importa es quedar al descubierto.

Para eliminar a un miembro de alto rango, debo presentar pruebas irrefutables al consejo de que Ives está robando directamente del fondo benéfico del Club.

No solo blanqueando dinero. Robándoselo a los demás miembros.

—Y el libro de cuentas lo demuestra.

—El libro de cuentas es el único documento físico que existe y que conecta los nombres de los testaferros en esas sociedades de Delaware directamente con las cuentas personales de Ives.

—Dejo el vaso en la mesa. Rodeo la mesa de dibujo y me detengo a unos metros de ella—.

Tu hermana trabajaba para Arthur Vance. Tenía acceso a los servidores señuelo.

Sorteó los protocolos de seguridad internos, encontró el libro de cuentas maestro y se lo llevó.

Sobre el papel, Ives es el monstruo con la corona.

Su nombre aparece en los lugares donde a los hombres poderosos les gusta dejarse ver: listas de donantes, actas de juntas directivas, fotografías de galas, votaciones del consejo.

Pero la firma más discreta nunca es la suya.

Las órdenes de transferencia, los registros de acceso a los servidores señuelo, las autorizaciones de los testaferros —la arquitectura silenciosa bajo el ruido— todo lleva la misma huella indirecta: Arthur Vance.

Los contables sobreviven dejando que los hombres más ruidosos crean que mandan.

Margot se clava la uña del pulgar en el índice. —Si se lo llevó, lo escondió en algún lugar seguro. Chloe no es... no era estúpida. No guardaría algo así en su apartamento.

—Los hombres de Ives han registrado tu apartamento esta mañana —digo.

Las palabras caen en la habitación silenciosa como piedras.

Margot se queda inmóvil. Sus ojos ámbar se abren ligeramente, la única señal física de la conmoción. No malgasta el aliento en expresar sorpresa. No pregunta si estoy bromeando. Procesa la información con la misma lógica fría y aterradora que aplica a las hojas de cálculo.

—¿Cuándo? —pregunta, con la voz más baja.

—A media mañana. Cuatro Guardianes. Burlaron las cámaras de seguridad.

—¿Encontraron algo?

—No. Pero dejaron una invitación a la gala de esta noche sobre tu almohada. —Le escudriño el rostro. Necesito ver si la realidad de la amenaza la quiebra—. Era un mensaje. Quería que supieras que la única razón por la que hoy has despertado con vida es porque dormías en mi casa.

Aparta la mirada y la fija en los lomos oscuros de los libros de la pared. Tiene la mandíbula tan apretada que puedo ver el músculo latir bajo la piel.

Está aterrorizada. Pero también furiosa. La ira es algo brillante y ardiente que consume el agotamiento.

—Cree que lo tengo yo —dice, y vuelve a mirarme—. Cree que Chloe me lo dio antes de desaparecer.

—Es la suposición más lógica. Eres analista de fraude. Si necesitaba a alguien para descifrar las estructuras financieras del libro de cuentas, tú eres la única persona en quien habría confiado.

—Pero no me lo dio —dice Margot, con la voz quebrada por la negación—. Solo me dejó un mensaje de voz para que huyera.

—Entonces tenemos que encontrarlo antes de que Ives se dé cuenta de que no lo tienes —digo—. Porque en cuanto llegue a la conclusión de que no le sirves para nada, se saltará al consejo y ordenará un golpe que no podré detener con un anillo de compromiso falso.

Me acerco un paso más. La proximidad física es un riesgo calculado. Necesito que entienda la gravedad de la situación, pero el calor que irradia su cuerpo es una distracción brutal para mi concentración.

—No te estoy dejando a oscuras, Margot. Estoy intentando mantenerte con vida. Pero si quieres formar parte de esto, tienes que seguir mis reglas. No investigas sin Hayes o sin mí. No hackeas servidores sin ejecutar los protocolos de enmascaramiento de IP a través de mi red. No sales de esta casa.

Me mira. La coronilla apenas le llega a la barbilla, pero no se achica ante la diferencia de altura.

—Quiero acceso a los archivos —dice con tono inflexible—. A todos. Las empresas fantasma, los nombres de los testaferros, las cuentas offshore. Si van a cazarme por un libro de cuentas que no tengo, pienso encontrarlo antes que ellos.

Observo el gesto feroz y obstinado de su boca.

Debería decir que no. Debería guardar los archivos bajo llave, sedarla si hace falta, y ocuparme de Ives yo solo. Es la opción más segura y eficiente.

Pero miro el lápiz roto sobre la mesa. Miro cómo conectó las fechas de las adquisiciones inmobiliarias en menos de diez minutos: un patrón que a mí me llevó tres semanas verificar.

—De acuerdo —digo.

La palabra revela más de lo que pretendía conceder.

Margot suelta el aire y sus hombros se relajan apenas un poco. —Gracias.

—No me des las gracias —digo, apartándome de ella para recoger los archivos de la mesa—. Solo estoy aprovechando un recurso disponible.

Es mentira. Estoy justificando una debilidad.

Apilo las carpetas pesadas y alineo los bordes con un cuidado preciso e innecesario. —Ve a dormir, Margot. Mañana empezaremos a revisar los registros bancarios de cada propiedad a la que Chloe tuvo acceso en los últimos seis meses.

Esta vez no discute. Se da la vuelta y camina hacia las puertas de la biblioteca.

—Julian —dice en voz baja, deteniéndose en el umbral.

No levanto la vista de los archivos. —Sí.

—¿Dormiste algo anoche?

Mis manos dejan de moverse. La pregunta es demasiado perspicaz; me despoja de la distancia clínica que intento mantener.

—El insomnio es un gaje del oficio —respondo con naturalidad.

—Claro —dice ella. La palabra destila ese sarcasmo seco y defensivo que usa cuando intenta que no le importe—. Buenas noches.

Las puertas se cierran tras ella.

Me quedo en la biblioteca vacía durante un largo rato. Miro la pila de archivos. Miro el lápiz roto.

Vierto el bourbon por el pequeño fregadero en el rincón de la habitación. No necesito el alcohol. Necesito concentración absoluta.

A la mañana siguiente, la rutina de la casa cambia.

Es un cambio sutil, pero en un lugar regido por protocolos estrictos, resulta sísmico.

Cuando entro en el comedor a las siete y media, Margot ya está allí. Lleva unos vaqueros oscuros y un jersey negro sencillo, ropa que Helene debió de conseguir ayer a través del servicio de mensajería seguro.

Tiene un portátil abierto sobre la mesa de caoba, una taza de café negro humeando junto al teclado. Teclea rápidamente mientras sus ojos siguen las líneas de datos que se desplazan por la pantalla.

Hayes está de pie cerca de la entrada, con los brazos cruzados sobre el pecho. Me mira cuando entro, con expresión neutra, pero hay un leve destello de diversión en sus ojos.

—Ha sorteado el cortafuegos secundario de la red interna —dice Hayes en voz baja mientras paso junto a él—. Le ha llevado doce minutos.

No reacciono. Camino hacia la cabecera de la mesa y tomo asiento.

Margot no levanta la vista de la pantalla. —Tu cortafuegos está obsoleto. La clave de cifrado estaba oculta en los metadatos del inicio de sesión del wifi de invitados.

—Haré que el equipo de informática lo actualice esta tarde —digo mientras me sirvo café—. ¿Qué estás mirando?

Por fin deja de teclear. Gira el portátil ligeramente para que pueda ver la pantalla.

—He sacado los extractos de la tarjeta de crédito de Chloe de los tres meses anteriores a su desaparición —dice Margot, y su voz adopta la cadencia nítida y profesional de una analista presentando un informe—.

Ives es cuidadoso. No deja rastro en papel.

Pero Chloe no era una criminal profesional. Era una civil.

—Cometió un error —añado.

—Cometió varios —corrige Margot, y golpea la pantalla con una uña cuidada—. Pagó un trastero en efectivo, pero usó su dispositivo de telepeaje para ir hasta las instalaciones. Tres veces en una semana.

Dejo la taza de café. La cerámica produce un chasquido seco contra el platillo.

—¿Dónde están las instalaciones? —pregunto.

—Zona norte de la ciudad. En el límite del distrito industrial. —Margot me mira con sus ojos ámbar, agudos y claros—. Es un almacén antiguo con climatización. Se usa sobre todo para guardar muebles antiguos y obras de arte.

—O documentos en papel que conviene mantener lejos de los servidores digitales.

—Exacto.

Miro los datos en la pantalla. Es una pista sólida. Es el primer avance real en el caso de la desaparición de Chloe en tres semanas. Y Margot lo ha encontrado en menos de una hora porque por fin le di acceso a toda la información.

—Hayes —digo sin apartar la vista de la pantalla.

—El coche está listo, jefe —responde Hayes desde la entrada.

Miro a Margot. Ya está cerrando el portátil, con el cuerpo tenso de anticipación.

—Vamos ahora —digo—. Pero tú te quedas en el coche.

—Es el trastero de mi hermana —replica al instante, alzando la barbilla.

—Y podría ser una trampa tendida por Conrad Ives —contraataco, y mi voz desciende a ese registro grave que no admite discusión—. Tú encontraste la puerta, Margot. Pero soy yo quien la atraviesa.

Me fulmina con la mirada. El desafío en sus ojos es hermoso y temerario.

—Bien —dice mientras coge el abrigo del respaldo de la silla—. Pero si encuentras algo, no me lo ocultes.

—No lo haré —prometo.

Es lo primero sincero que le he dicho desde que entró en mi casa.