CAPÍTULO CINCO

MARGOT

El calor de la mano de Julian contra mi espalda desnuda es lo único real en la habitación.

Todo lo demás —las arañas de cristal, el murmullo grave del cuarteto de cuerda, el tintineo de las copas de champán— parece una alucinación. Conrad Ives acaba de marcharse, dejando la amenaza del nombre de mi hermana flotando entre nosotros como un cable tenso.

Observo la nuca plateada de Ives mientras desaparece entre un grupo de hombres con esmóquines a medida. Tengo los dedos tan apretados alrededor del tallo de la copa que el cristal cruje en protesta.

El pulgar de Julian se mueve contra mi piel. Es un roce lento y firme, justo sobre la parte baja de mi espalda.

—Respira, Margot —dice. Su voz está calibrada solo para mis oídos, una vibración grave que atraviesa el ruido del salón.

Obligo a mis pulmones a expandirse. El aire del Club Soberano huele a oud caro y a dinero viejo, denso y sofocante.

—Sabía que era mi hermana —digo, con los ojos fijos en la multitud para que nadie pueda leerme los labios—. No lo adivinó. Lo sabía.

—Está en el consejo superior. Tiene acceso a los expedientes de todos los objetivos que los Guardianes deben eliminar —responde Julian.

Su tono es clínico, un marcado contraste con el peso posesivo de su mano en mi espalda—.

Estaba poniendo a prueba la solidez de nuestra mentira. Aguantaste el tipo.

—Aguanté porque tú me sostenías.

La confesión se me escapa antes de poder contenerla. Odio que sea verdad, pero odio más mentirme a mí misma. Si Julian no me hubiera sujetado a su lado, las rodillas me habrían fallado en cuanto Ives me sonrió.

Julian me mira. La máscara gélida e inalcanzable que muestra al resto de la sala sigue firmemente en su sitio, pero hay una tensión extraña en la comisura de su mandíbula.

—Nos vamos —dice.

No pregunta. No espera mi consentimiento. Simplemente se mueve y me guía hacia las pesadas puertas de latón del vestíbulo.

No corremos. Correr es de presas. Julian camina a un ritmo medido y deliberado, obligándome a igualar su paso.

Saluda con la cabeza a un juez cerca de la salida.

Ignora a un gestor de fondos que intenta captar su atención.

Orquesta nuestra salida con la misma eficiencia despiadada que usó para sacarme del edificio de Vance el cambio brusco de temperatura me sacude entera.

Hayes tiene el todoterreno en marcha junto al bordillo. Abre la puerta trasera, el rostro convertido en una máscara estoica e inexpresiva.

Me deslizo en el asiento trasero. Julian me sigue y cierra la pesada puerta. El aislamiento acústico silencia al instante los sonidos de la ciudad y nos sella en una burbuja presurizada de cuero y silencio.

—A casa —ordena Julian.

Hayes arranca suavemente.

Dejo la copa de champán intacta en el portavasos. Ahora que la amenaza inmediata de Ives ha pasado, el bajón de adrenalina me golpea como un puñetazo. Las manos empiezan a temblarme. Clavo la uña del pulgar en el lateral del índice, hundiéndola en la piel hasta que el dolor anula el temblor.

Julian se sienta en el extremo opuesto del asiento.

La distancia física entre nosotros es de menos de sesenta centímetros, pero parece un abismo.

Saca el móvil encriptado del bolsillo de la chaqueta; la luz azul ilumina los ángulos afilados e implacables de su rostro.

Ya está trabajando. Ya está moviendo las piezas en el tablero.

—¿Solo soy una pieza para ti? —pregunto.

La pregunta sale en voz baja, pero suena ensordecedora en el silencio del coche.

Los dedos de Julian se detienen sobre la pantalla. No levanta la vista de inmediato. Deja que el silencio se prolongue mientras calcula el peso de su respuesta.

—Eres una variable —dice al fin, volviendo la cabeza para mirarme—. Una altamente efectiva.

—Ives no me miró como a una variable. Me miró como a un cabo suelto que piensa quemar.

Me giro en el asiento y recojo ligeramente las rodillas hacia la consola central.

—Si Chloe le robó un libro de contabilidad, ¿por qué no ha cambiado sus cuentas bancarias sin más? ¿Por qué un solo libro es tan peligroso para un hombre que tiene a la policía en el bolsillo?

—Porque la Orden Soberana no utiliza infraestructura bancaria estándar para sus activos principales —explica Julian, y su voz adopta la cadencia de una conferencia.

Es un mecanismo de defensa, me doy cuenta.

Usa los datos para levantar un muro entre nosotros—.

Ives utiliza una red descentralizada de empresas fantasma, activos tangibles y fideicomisos en el extranjero.

El libro de contabilidad que se llevó tu hermana contiene la clave maestra: los números de ruta, los nombres de los testaferros, la arquitectura exacta de su poder.

—Y tú lo quieres.

—Lo necesito.

—Para destruirlo.

—Para reestructurar la organización —corrige Julian sin inmutarse.

Suelto una risa seca.

—Eres un sicario que habla como un auditor de cuentas.

Julian bloquea el teléfono y se lo guarda en el bolsillo. Gira ligeramente el cuerpo y me dedica toda su atención. La luz azul ha desaparecido; sus ojos quedan oscuros e ilegibles bajo el resplandor fugaz de las farolas.

—Soy un estratega, Margot. No mato a menos que los números lo exijan. Ives mata porque disfruta del poder que eso le da. Hay una diferencia fundamental.

—Muerto es muerto, Julian. Los números no le importan al que acaba en la bolsa para cadáveres.

Un músculo le tiembla en la mandíbula. Por un segundo, creo que va a discutir, a justificar la violencia de su mundo. Pero aparta la vista y la clava en la línea oscura de árboles mientras iniciamos el empinado ascenso hacia Croft Manor.

—No —dice en voz baja—. No le importa.

La honestidad cruda e inesperada de su voz me deja muda. Observo su perfil, buscando al monstruo que me amenazó anoche, pero solo veo a un hombre que carga con un peso que se niega a explicar.

Llegamos a la mansión en silencio.

Las pesadas puertas de hierro se cierran a nuestra espalda con un chasquido metálico y definitivo. Suena demasiado a una prisión que decide que le pertenecemos.

Julian me acompaña hasta el pie de la gran escalera. La casa está en penumbra, iluminada solo por lámparas bajas sobre las mesas de caoba.

—Helene te ha dejado una bandeja en la habitación —dice. No me mira a la cara. Tiene los ojos fijos en el pesado anillo de diamantes de mi mano izquierda—. Cierra con llave. Intenta dormir.

Se gira y camina por el pasillo hacia su estudio.

Subo las escaleras sola.

La suite azul está cálida, con un fuego crepitando en la chimenea.

Voy directa al baño y me quito el vestido de terciopelo burdeos.

Cae al suelo de baldosas formando un pesado charco de tela.

Salgo de él sintiendo una necesidad repentina y desesperada de desprenderme de la piel de la mujer que estuvo en el Club Soberano.

Me pongo los pantalones de chándal grises holgados y el jersey de cachemira que me prestó Helene. Me quito el maquillaje de la cara, frotando hasta que la piel me queda pálida y en carne viva.

Cuando vuelvo al dormitorio, miro la cama.

Estoy agotada. Me duelen los huesos de puro cansancio. Pero mi cerebro va a una velocidad frenética y aterradora.

El libro de contabilidad contiene la clave maestra. La arquitectura exacta de su poder.

Paseo de un lado a otro de la habitación. Me detengo junto a la ventana y contemplo el océano negro y agitado.

Si Julian está intentando desmantelar la red financiera de Ives sin el libro de contabilidad, tiene que estar rastreando el dinero manualmente.

Tiene que estar buscando los mismos patrones que yo buscaba en Vance la distancia física entre nosotros se reduce al grosor de la madera.

—Porque si mato a un miembro de alto rango sin pruebas de su traición, el consejo me ejecutará —dice, con la voz convertida en un susurro ronco—.

Y si muero, Margot, el contrato de protección que te mantiene viva se disuelve en el acto.

Los Guardianes vendrán a por ti antes de que mi cuerpo se enfríe.

El aire de la biblioteca parece enrarecerse.

Lo miro fijamente. Busco la manipulación, el frío cálculo táctico. Pero tiene las manos aferradas al borde de la mesa con tanta fuerza que los nudillos se le han puesto blancos, y en sus ojos arde una intensidad feroz, contenida.

No se limita a usarme como cebo para Ives.

Se mantiene con vida para que yo siga viva.

Me clavo la uña del pulgar en el dedo, pero el dolor no disipa la opresión súbita que siento en el pecho.

—Entonces será mejor que encontremos ese libro de cuentas —digo.

La mirada de Julian baja a mis labios durante una fracción de segundo, un eco del momento en el salón de baile, antes de volver bruscamente a mis ojos.

—Sí —dice, con la voz apenas audible—. Será mejor.