30. El asesino recibe un nombre

E l jefe de policía se detuvo a mitad de frase, dejando a Guisela y a los demás angustiados.

¿No estaba seguro?, se preguntó la reportera, sabiendo que esta era una de sus últimas oportunidades para escapar del asesino.

Si arrestaban al tipo equivocado, quizá esa noche la policía tendría otra muerte en sus manos, su muerte.

Para su alivio, el comisario Martins continuó tras unos segundos:

— ... Nuestro asesino en serie es... Dione Quenedi Cherlóque Rolmes de Oliveira.

Ante el asombro general, el comisario sonrió ampliamente:

— Creo que su padre era fan de las aventuras del famoso detective de Baker Street, mientras que su madre debió suspirar por el presidente americano con cara de galcorazones.

Pero al chico, aparentemente, no le gustaba mucho la combinación, y aún más portugués en ese sentido — dijo, mostrando la extraña ortografía en el libro.

Mientras todos se estiraban para ver lo que estaba escrito, Guisela preguntó, temiendo apostar todas sus fichas a una falsa esperanza:

— ¿Cómo sabes que este es el asesino? ¿No estamos siendo prejuiciosos nosotros también solo porque este tipo tiene un nombre muy diferente? Sé que dije que el asesino debería ser alguien con un nombre extraño, pero... ¿es ese? Y aunque lo sea, ¿cómo lo van a encontrar?

El policía explicó que ese nombre encajaba perfectamente con lo que buscaban: un nombre diferente e inusual, igual que el de las víctimas.

Y ciertamente ese nombre no era falso, ya que Dorvilho Rimpaldi tenía la costumbre de exigir a los clientes que presentaran su identidad para abrir crédito en su almacén.

A partir del nombre era posible localizar la dirección de Dione Quenedi Cherlóque, que no era la que había declarado al hacer su expediente en el establecimiento, pero que la policía había descubierto con relativa facilidad.

En el lugar, los investigadores investigaron el barrio, que nunca había oído hablar de alguien con ese nombre.

Sin embargo, cuando la policía mostró las fotos en las que apareció el informante de Guisela, muchos lo reconocieron.

Dijeron que era Maicon, el chico callado y amigo de todos los que vivían solos en la casa de la esquina.

Era muy amable y querido por todos en la calle, pero durante dos días nadie lo había visto.

Nadie sabía realmente a qué se dedicaba Maicon.

Algunos pensaban que estudiaba, otros que trabajaba, pero no sabían qué.

Todos coincidían en que tenía un don intelectual y que se sentía muy solo.

Nunca le habían visto recibir visitas ni traer a nadie allí.

Si tenía familiares o novia, normalmente no aparecían.

Los investigadores agradecieron la información y fueron a la casa, bajo la mirada desconfiada de los vecinos.

Llamaron a la puerta, pero nadie respondió.

Rodearon la parte trasera, pero todo también estaba cerrado allí y la casa estaba en silencio.

Dedujeron que había salido del lugar, pensando que podría ser identificado y rastreado.

Aun así, un policía vigilaba la calle, por si aparecía Dione—Maicon.

Cuando el comisario terminó su informe, Guisela se sintió aliviada y ansiosa a la vez.

Aparentemente, el asesino era realmente su fuente.

No había otra explicación para que usara todos esos nombres falsos, ni para estar en la escena de los crímenes o por haberla contactado para darle información posiblemente falsa sobre una supuesta relación entre Ledwina y Nayro.

Por otro lado, la policía aún no sabía dónde estaba, y quizás no lo arrestó a tiempo para evitar lo peor.

No dejaba de pensar en los métodos que ya había usado para matar a sus víctimas: Ledwina había sido apuñalada; Dorvilho, golpeado hasta la muerte; Agnezita, envenenada; Nayro, estrangulado; Altuíno, asesinado a tiros; Leidi Dienifer, empujado bajo un coche en marcha; y Marciana Assunta, asfixiada junto a la almohada.

¿Qué estaría guardando el maníaco para ella?

La reportera se estremeció solo de pensarlo, pero imágenes morbosas no dejaban de pasar por su cabeza.

Al notar su estado, Jean la abrazó, tirando de ella hacia sí.

Sus padres también se acercaron y le tomaron las manos para consolarla.

— Nadie te hará nada, mi niña. No te dejaremos — prometió al señor Antônio, con lágrimas corriéndole por la cara al ver el sufrimiento de su niña.

La comida del sábado no fue la más animada.

Doña Rita se había encargado de los platos y a Guisela le encantaba su comida casera, pero nadie tenía mucho apetito.

Aunque no sabían la hora exacta en que el asesino en serie pretendía atacar, todos sabían que el plazo estaba terminando.

Por muy grande que fuera el plan de seguridad — ahora, además de cuatro policías en el apartamento, otros estaban distribuidos en las inmediaciones, esperando por si aparecía Dione Quenedi — todos temían la astucia del asesino.

Ya había demostrado que no temía a las multitudes ni a la policía, y el cambio de modus operandi con cada ataque dificultaba aún más la prevención.

Como no sabían cómo pensaba atacar, era más complicado tomar las medidas necesarias para que no tuviera éxito.

Alrededor de las dos de la tarde, cuando todos estaban sentados tranquilamente en el salón, Guisela notó la ausencia de su madre.

Al principio pensó que estaba en la cocina, pero como no apareció pronto, decidió preguntar a su padre por ella.

Tampoco tenía ni idea de dónde estaba, pero, al ver de qué hablaban, la policía intervino:

— La señora Rita me dijo que se habían acabado los huevos y que iría al supermercado de la esquina a comprar más, para poder hacer una tarta.

Guisela sintió que la sangre se le helaba en las venas. ¡Su madre no debería haber salido del apartamento en absoluto! Intentando mantener la calma, preguntó si algún policía la había acompañado a esas compras.

— No. No creíamos que fuera necesario, al fin y al cabo, el asesino en serie te está amenazando a ti, no a ella — respondió la policía, para desesperación de la reportera.

Dando un salto, Guisela se levantó y cogió el teléfono.

Temblando, marcó el móvil del jefe de policía para pedirle orientación sobre qué hacer.

Quería correr tras su madre para asegurarse de que estaba bien, pero sabía que no era buena idea.

Enviar a su padre sería aún peor: él también quedaría expuesto.

Intentando calmarla, el comisario le dijo que se quedara allí, esperando.

Probablemente la señora Rita volvería pronto, pero aun así avisaría a la policía que estaba en la calle para que la buscaran y la escoltaran a casa sana y salva.

Guisela, sin embargo, no podía calmarse.

Sabía, sentía que algo no iba bien. Intentó convencerse de que era un miedo infundado, pero pasaron los minutos y su madre no volvió.

Estaba a punto de llamar de nuevo al jefe de policía cuando sonó el teléfono a su lado.

Era desde la entrada, para avisarle de que le habían dejado un sobre.

La policía, quizá para aliviar la culpa de haber dejado salir sola a Doña Rita, se ofreció a ir a buscarlo y se fue.

Minutos después, le tendió un pequeño sobre a Guisela, similar a los que acompañan a ramos de flores.

Solo que este no venía con flores, sino con una nota que la hizo temblar aún más.

Con la conocida letra de Guisela, el mensaje del asesino en serie era breve y directo: " La culpa es de tus padres, pero la decisión es tuya. O vienes a buscarme, o tu madre muere. Tienes cinco minutos para decidir."

El plazo había pasado. Ahora ya no había tiempo para pensar ni para estrategizar.

Al mirar los rostros que la observaban ansiosos, Guisela sintió que todo esto ya no estaba con ella.

Necesitaba esa distancia para poder tomar la mejor decisión, empezando por si revelar o no el contenido de la nota.

Jean, al notar la palidez de su novia, extendió la mano para coger el papel, pero ella, fingiendo no haberlo notado, lo dobló y lo guardó en el bolsillo del pantalón.

"Es de su madre, advirtiendo que también va a ir al supermercado, porque necesita levadura y no tiene la marca que le gusta en el supermercado", dijo con una sonrisa, intentando disimular su propio nerviosismo.

No sabía con certeza si le creían o no. Aun así, se disculpó diciendo que tenía mucho dolor de cabeza y que quería descansar un poco en su habitación.

Jean iba a estar dispuesta a acompañarla, pero al mirar a su padre le indicó que era mejor que no insistiera.

Esta vez, pensó Guisela, el exceso de cuidado de papá me será útil.

A la policía les dijo que registraran la habitación y luego la dejaran en paz también — podían quedarse en la puerta, fuera, pero ella quería estar sola para pensar y descansar de verdad.

En cuanto cerró la puerta del dormitorio y se sentó en la cama, sintió el móvil vibrar en el bolsillo de sus pantalones.

Agradeciendo a los cielos por haber cortado el sonido del dispositivo, respondió en voz baja.

Como imaginaba, era él. La voz que reconocía como la del estudiante Carlos, su informante, llegó fría e incluso un poco burlona a sus oídos.

— Así que, Guisela Goldschmitt, es hora de encontrarse cara a cara... ¿Estás lista?

Controlando su ira, que en ese momento ya superaba con creces el miedo que ella también sentía, la reportera intentó sonar tranquila.

— Sí, Dione Quenedi Cherlóque Rolmes de Oliveira, estoy lista para ti.

El asesino en serie guardó silencio un momento, y Guisela temió que se hubiera equivocado al decir su nombre. Recordó que su madre estaba en su poder y que, ante todo, debía asegurarse de que estuviera a salvo. Sin embargo, tras unos segundos, volvió a hablar, mostrando una sorpresa divertida.

— Bueno, bueno, así que nuestra periodista ha estado haciendo los deberes... Debería haber sabido que no podía subestimarla. Pero son rivales así: los que tienen cerebro, aunque se les conozca por un nombre algo exótico.

Conteniendo su compostura para no perder la paciencia, Guisela respondió:

— ¿Por qué exótica? Me encanta mi nombre, por si no has leído mi mensaje en internet.

Quizá no te guste el tuyo, pero ese es un problema que no me concierne.

Solo diré una cosa: no es el nombre lo que nos identifica; somos nosotros.

Puedes llamarte John o Mary y ser único, especial.

O tener un nombre muy diferente y no ser considerado fuera de lugar en tu grupo, siempre que sepas cómo ganarte a todo el mundo.

La chica se interrumpió, recordando que irritar al asesino no era la mejor forma de evitar que se volviera loco. El otro, sin embargo, volvió a parecer divertido con su pequeño discurso. Él tenía el control de la situación, así que podía permitirse escuchar lo que decía.

— La conversación es buena, Guisela, pero tenemos más cosas que hacer.

Tengo un plazo que cumplir, ¿recuerdas? Y para eso, necesitamos vernos en persona.

Sé que tu apartamento está en la parte trasera y en la primera planta.

Busca la manera de salir sin que te vean, y nada de trucos.

Si avisas a la policía, sabes muy bien de lo que soy capaz de hacer con tu mamá.

Sintiendo un escalofrío recorrerle la espalda, la reportera le preguntó a dónde debía ir.

Dione le dijo que saliera por la calle detrás del edificio, a la derecha, y que caminara en zigzag hasta llegar a una antigua fábrica de licor abandonada.

Allí encontraría una puerta secundaria abierta; tenía que entrar allí y esperarle.

Antes de aceptar, pidió hablar con su madre.

Él quería garantías de que la liberarían sin un solo rasguño.

El asesino le recordó que no estaba en posición de exigir cosas, pero, dada su irreducibilidad, acabó accediendo a que viera a su madre cuando fuera a verle.

Después de cumplir su misión, añadió, Doña Rita podría volver a casa — siempre con el recuerdo de que la muerte de su querida pequeña hija también fue culpa suya.

El asesino en serie colgó y Guisela fue a la ventana. Sabía que le quedaba media hora de vida como mucho, pero tenía que irse. Era hora de enfrentarse a su mayor desafío.