29. Desconfianza y descubrimientos

E l día empezó temprano para Guisela. No había puesto despertador, pero aun así se despertó a las seis de la mañana.

Si tuviera que trabajar, apuesto a que me moriría de sueño, pensó, cuando se dio cuenta de que estaba completamente despierta.

Su madre y su padre, instalados en su cómoda cama doble, seguían dormidos.

La policía, que había estado sentada en un sillón, también roncaba.

Guisela se levantó con cuidado del colchón que había dejado en el suelo para que ella durmiera y fue a la puerta del dormitorio.

Se preguntó si despertar o no a la policía, pero finalmente decidió dejarla dormir un poco más.

Pie a pie, fue a la habitación de invitados, donde había instalado a Jean. El chico también dormía, pero ella lo despertó con un beso en la boca. Se abrazaron con cariño, y él, juguetonamente, la apartó tras unos segundos.

— Creo que llamaré a la policía... No deberíamos estar solos, ¿lo has olvidado?

La chica se rió y le dio unas palmaditas juguetonas.

— Intenta matarme para ver lo que te hago. Pero en serio, haré café. ¿Puedes ayudarme?

Mientras desayunaban, Guisela recordó todas las emociones del día anterior.

La reunión con la supuesta fuente, la pista falsa que le había lanzado, el descubrimiento de que él mismo había estado en varias escenas del crimen y que podría ser el asesino en serie...

La reportera aún no podía estar segura de que su informante fuera el asesino.

Todos los elementos parecían encajar, excepto uno: ¿por qué?

Ya sabía que el asesino tenía aversión a nombres que consideraba extraños o exóticos, pero tenía que haber una explicación, una razón para ello.

Más: debía haber un detonante para los crímenes.

¿Qué le había hecho empezar a matar? ¿Era cierta la pasión de Carlos por Ledwina, y como no era correspondida había acabado odiando a todos los que tenían nombres diferentes, como el suyo?

Era una hipótesis, pero demasiado débil.

Comentaba sus dudas con Jean cuando la policía entró corriendo en la cocina. La expresión de alivio que tenía en los ojos era tal que Guisela contuvo la risa. Seguramente se había despertado y, al ver que la chica ya no estaba en la habitación, pensó que el maníaco la había secuestrado.

— Vamos a tomar un café. ¿Quieres una taza? — Ofreció, a modo de disculpa.

La policía parecía indecisa, pero acabó aceptando.

Pronto llegaron también el señor Antônio y la señora Rita, igualmente aliviados de ver a su hija viva y bien.

Después de que todos terminaron el desayuno, se reunieron en el salón, donde se les unió otro policía.

Otros dos, explicó este último, estaban haciendo la ronda afuera, uno en el pasillo y otro en la entrada del edificio.

Todos los que entraban en el bloque de apartamentos debían identificarse, y hasta ese momento no se había visto a ningún desconocido en las inmediaciones.

Todo estaba tranquilo, pero Guisela sabía que eran solo las siete de la mañana y que el plazo dado por el asesino expiraba por la tarde.

Muchas cosas podían pasar hasta entonces.

Tras media hora de intentos fallidos de mantener una conversación normal, Guisela se rindió.

La tensión era demasiado grande para que hablaran de cosas leves, y sentía que iba a explotar en cualquier momento si no hacía algo útil.

Cayó un pesado silencio sobre el grupo, y la reportera decidió que era hora de llamar al jefe de policía.

Y no debía quejarse de que ella le hubiera despertado: quedaban solo unas horas antes de que alguien intentara matarla, así que tenía derecho a querer saber si las investigaciones habían avanzado.

El comisario no dormía. Había trabajado hasta pasada la medianoche del día anterior y había estado despierto desde las cinco.

Justo la noche anterior, informó, había contactado con varios amigos de Ledwina para mostrarle la foto del sospechoso, pero no había conseguido nada.

Esa mañana, tenía la intención de hacer lo mismo con los amigos de Nayro y esperaba tener mejor suerte.

Sin embargo, aunque lo reconocieran, la policía seguía sin saber cómo llegar hasta él, confesó el agente, para desesperación de Guisela, que tuvo que contener las lágrimas.

Incluso por teléfono, el policía notó su estado emocional e intentó calmarla, recordándole que estaba protegida y que ningún desconocido se le acercaría.

Una vez más, le dijo que tuviera cuidado y le recordó que no comiera ni bebiera nada que no fuera preparado o servido por ella misma, como mucho por su madre.

El asesino ya había usado la táctica del envenenamiento una vez y nunca había repetido sus métodos antes, pero aun así era bueno no ponérselo fácil.

De hecho, repitió, Guisela debería evitar quedarse sola con su novio.

— Le investigamos; parece un tipo honesto y estaba contigo cuando empujaron a Leidi Dienifer bajo ese coche, así que al menos esta vez no podía ser culpa suya, pero ya sabes: la precaución nunca es demasiado — terminó antes de colgar.

Guisela colgó y se preguntó acerca de qué habría dicho el comisario Martins.

Hasta ahora, se había negado a aceptar que Jean pudiera ser sospechosa, especialmente tras el descubrimiento de la presencia de Carlos en las escenas de dos de los crímenes, pero la insistencia del comisario y sus propios nervios la hacían sospechar de todo y de todos.

Miró a su novio, que parecía mirarla con cariño, y se obligó a imaginar cómo podría haber matado a Leidi Dienifer aquel domingo.

Por fin, recordó que tanto ellos como ella habían ido al cine antes de morir.

¿Y si se habían sentado uno al lado del otro y, en la oscuridad, él le había metido una nota en el bolsillo, y luego la atropelló por casualidad antes de que él intentara matarla?

Era poco probable, pero totalmente posible.

Además, era joven y guapo, no habría sido difícil acercarse a Ledwina, que era necesitada y buscaba amor, pensó la chica con un apretón celoso en el pecho.

Agnezita, siempre alegre y a gusto con el mundo, también sería fácil para él acercarse.

¿Pero qué pasa con Nayro? ¿Cómo habría sido posible que el joven músico lo matara si estuviera todo el tiempo en el escenario?

Guisela negó con la cabeza para dejar de pensar en esas tonterías.

Me estoy volviendo paranoica, se dijo, y luego recordó que Jean había entrado en su vida como milagrosamente, justo en medio de esa secuencia de horribles crímenes. ¿Era realmente una coincidencia?

— ¿Qué pasa? ¿Qué ha pasado? — preguntó el chico, viendo que ella le miraba fijamente.

— Nada — respondió Guisela, intentando sonreír. — Solo tengo miedo, y las investigaciones aún no han avanzado, aunque el tiempo se acaba.

Jean sabía que había algo más. A pesar del poco tiempo que llevaban juntos, había aprendido a conocerla. Intentó abrazar a la chica de nuevo, pero ella esquivó.

— Necesito pasar un tiempo a solas. Quiero pensar en todo esto un rato, a ver si encuentro algo — dijo la reportera.

Los agentes le recordaron que no podía estar sola.

Debatieron el asunto unos minutos y decidieron que se quedaría en su estudio, con la ventana cerrada y con uno de los policías en la puerta.

Sin embargo, antes de que pudiera ir al estudio, sonó el teléfono.

Tensa, contestó. Era la compañera de piso de Ledwina, con quien Guisela había hablado el día anterior.

Después de hablar, dijo, había decidido hacer algo que normalmente no haría: mirar los diarios íntimos de su amiga, que habían dejado en el apartamento.

Allí, fechada el día antes del crimen, había una nota muy diferente a las demás, una descripción de su felicidad porque había conocido a alguien llamado Marcos, con quien iba a encontrarse al día siguiente.

Había intercambiado mensajes con él y ahora iban a encontrarse. Parecía esperanzada y muy feliz.

— No dejaba de pensar y recordaba que llegué tarde ese viernes y me fui temprano el sábado porque había un examen en primera clase. Por eso Led no me dijo nada sobre él, no había tiempo. Y cuando volví a casa ese día, ella ya se había ido, y entonces llegó la policía con la noticia del asesinato...

Guisela le dio las gracias y colgó. Minutos después, sola frente a su ordenador, no dejaba de pensar en la nueva información.

Sí, así que era cierto que Ledwina Lewandosky había salido a ver a alguien, y que probablemente esa persona era responsable de su muerte.

¿Pero quién era ese Marcos? ¿Era la misma persona que se había presentado ante ella como Carlos?

¿Era Nayro, como había dicho Carlos? ¿O era Jean, su propio novio?

¿Y era el mismo usuario de Internet que se había identificado como João Pedro en la página de citas donde aparecía la lista de todas las víctimas del maníaco?

Recordando el sitio, Guisela encendió el ordenador y se conectó a internet.

Quería ver si en esa página había algo nuevo escrito por el asesino en serie.

Esta vez, sin embargo, no hubo sorpresas: las frases que había eran las mismas que había descubierto días antes, con la pregunta de si los padres eran responsables de haber dado esos nombres a sus hijos y las respuestas supuestamente escritas por las víctimas, diciendo que debían ser castigados.

Reuniendo valor, la reportera pulsó "responder" y empezó a teclear.

"Mis padres no tienen la culpa, y me encanta mi nombre.

Es diferente, pero es hermoso. Me alegro de ser Guisela, y no querría llamarme de otra manera.

Les doy las gracias a mis padres por eso, y los quiero mucho.

Si no estás contento con tu nombre, es tu problema, y ni yo ni nadie más tenemos la culpa.

Tampoco tus padres", escribió, y pulsó "enviar".

Al ver su mensaje aparecer en la pantalla, tan diferente de los anteriores, Guisela se dio cuenta de repente.

¡Eso era! El asesino no se llamaba João Pedro, ni Marcos, ni Carlos.

A pesar de esconderse bajo esos nombres tan "normales" y comunes, seguro que su carné de identidad revelaría un nombre mucho más exótico.

Por eso aborrecía las denominaciones inusuales y odiaba a los padres que tomaban decisiones diferentes al bautizar a sus hijos.

Emocionada de nuevo, corrió hacia la puerta, abriéndola tan bruscamente que asustó al policía que estaba de guardia al otro lado.

— Necesito hablar con el comisario Martins — dijo, dirigiéndose al teléfono que había dejado en el salón.

Pensando mejor, se detuvo antes de llamar y corrió hacia donde estaba Jean.

Abrazándole, besó al chico en la boca, ignorando la mirada desaprobadora de su padre — el señor Antonio necesitaba entender que ella había crecido, pensó, cuando vio su mueca.

Además, ella estaba demasiado feliz de descubrir que Jean no podía ser el asesino: su nombre era relativamente "normal", nada que pudiera provocar risas o dudas, y él no le había dado una identidad falsa, porque había sido investigado por la policía y habrían descubierto si hubiera mentido sobre su propio nombre.

Poco antes de las once, apareció el jefe de policía.

Trajo un grueso libro negro, que dejó en la habitación, para la curiosidad de Guisela y el resto del grupo que esperaba en el salón del apartamento.

Ante la mirada general de la pregunta, el policía decidió explicar.

Ese era el cuaderno de control del almacén de Dorvilho Rimpaldi, la segunda víctima del asesino en serie.

Tras la llamada de Guisela, el comisario Martins había estado pensando cómo averiguar el verdadero nombre del asesino y decidió dejarlo a oscuras.

¿Y si el asesino era cliente de Dorvilho?

Mostrar la foto a la madre del comerciante no ayudaría mucho, ya que tenía poco contacto con el almacén.

Así que el policía recordó llamar a la anciana para preguntar si había guardado los registros del negocio familiar.

Sí, estaban todos allí; Incluso los separó después de que la chica del periódico llamara, haciendo preguntas sobre su "chico", como aún le llamaba, aunque él había muerto a los 45 años.

Y ahí estaba. Con un gesto elegante, el comisario abrió el libro en una página previamente marcada. En medio de la lista de clientes del último año, había encontrado un nombre que, creía, podría ser el del asesino. Creando suspense, improvisó la voz de un locutor de radio y anunció:

— Y nuestro asesino en serie es...