Layla

Lo primero que noto es la sábana, fresca y pesada sobre mi hombro, y luego el gris del agua entrando por el ventanal. Su cama. Me he despertado en ella tantas veces que mi mano busca su lado antes de abrir los ojos del todo, buscando el hueco cálido que deja. El hueco está ahí. Él no.

Un mes así y todavía me despierto sorprendida de lo fácil que se volvió todo.

Él no me pasa factura. Nunca me ha hecho sentir que le debo un apartamento limpio, ni que me calle, ni que me haga más pequeña.

Chad dejó de escribir hace dos semanas. Supongo que Nicholas se encargó de él de verdad, y ahora puedo decir con toda honestidad que me alegro.

La ducha suena al fondo del pasillo. La oigo antes de incorporarme, un murmullo suave tras la pared, y arrastro su almohada hacia mí y hundo la cara en ella porque huele a él y porque nadie me ve hacerlo.

Luego me levanto.

El baño está lleno de vapor cuando empujo la puerta. El cristal está empañado casi hasta arriba, su silueta en movimiento detrás, la cabeza echada hacia atrás bajo el agua. Me quito la camiseta grande con la que he dormido, la dejo en el banco y abro la mampara.

Me oye y se vuelve. El agua le corre por la mandíbula y el pecho, el pelo aplastado hacia atrás. Sus ojos me recorren una vez, despacio, y vuelven a mi cara. Una comisura de su boca se curva.

—Estás despierta —dice.

—Me despertaste. —Entro bajo el chorro. Está caliente, casi demasiado, como a él le gusta—. Te duchas como si el edificio estuviera en llamas.

—Tengo una reunión a las ocho. —Sus manos encuentran mis caderas, las dos, los pulgares en el hueco sobre el hueso, donde siempre van. Me atrae hacia él hasta que estoy pegada a todo ese calor húmedo, y tengo que apoyar una mano en su pecho para no perder el equilibrio—. Pero primero esto.

Inclino la cabeza hacia atrás para mirarlo.

—¿Sí?

No responde con palabras. Me hace retroceder dos pasos hasta que mis hombros chocan con el azulejo frío, y el contraste con todo ese calor me arranca un jadeo que él atrapa con su boca. Una mano sube por mi espalda mojada hasta hundirse en mi pelo, y me ladea la cabeza a su antojo.

El agua sigue cayendo caliente sobre nosotros. Su boca reclama la mía, profunda y hambrienta, mientras su mano baja por mi cuerpo. Me cubre el pecho, el pulgar rozando el pezón hasta que gimo contra sus labios.

Luego más abajo. Sus dedos se deslizan entre mis piernas, acarician despacio y firme antes de rodear el clítoris. Mi gemido sube, más fuerte, más necesitado.

—Oh, Dios —jadeo, y mis caderas se balancean contra su mano.

Empuja dos dedos gruesos dentro de mí, los curva mientras su pulgar sigue frotando el clítoris. Gimo sin vergüenza, el sonido rebota en el azulejo.

Me hace girar y me presiona de frente contra la pared fría. El agua corre por mi espalda mientras me separa más las piernas. Siento su punta gruesa en mi entrada, y entonces empuja hondo.

—Ahh, sí —gimo, y el estiramiento me arranca un sonido largo de la garganta.

Gruñe bajo contra mi cuello.

—Joder, qué gusto —dice con voz ronca.

Empieza a follarme más fuerte, hondo y constante. Cada embestida me arranca otro gemido.

—Nicholas, justo ahí —jadeo, y empujo hacia atrás para ir a su encuentro.

Me rodea con el brazo y frota el clítoris en círculos apretados y rápidos. Mis gemidos suben, más agudos, desesperados.

—Voy a... oh, Dios, me vengo —grito.

Me vengo fuerte, me aprieto alrededor de él, gimo su nombre una y otra vez. Él sigue embistiendo, gruñe más hondo en mi oído hasta que se entierra hasta el fondo.

—Layla, joder —gruñe, bajo y roto, mientras se viene fuerte, latiendo caliente dentro de mí.

Nos quedamos pegados bajo el agua, los dos sin aliento. Su frente cae sobre mi hombro, sus brazos apretados a mi alrededor.

Me mantiene inmovilizada un minuto con la frente contra mi sien, el agua ya tibia contra mi espalda. Besa la comisura de mi boca, luego mi mejilla, luego alarga el brazo y sube la temperatura del agua.

—Vete —dice contra mi sien—. Me estás haciendo llegar tarde.

—Tú empezaste. —Me aparto el pelo mojado de la cara—. Vine a darte los buenos días.

—Viniste exactamente para esto. —Ya está cogiendo el jabón, pero sus ojos siguen en mí, oscuros y serenos—. Fuera. Diez minutos.

Salgo y cojo una toalla del calentador; el calor me atraviesa entera. Él se queda bajo el agua. Veo su silueta a través del cristal empañado, la cabeza gacha, las manos apoyadas en el azulejo.

Su vestidor da al dormitorio, una habitación larga con sus trajes en fila, todos iguales hasta que te acercas.

Al fondo, en la barra que antes estaba vacía, hay un pequeño grupo de mis cosas.

Unos vestidos, dos pares de zapatos alineados en el suelo, una bata que dejo aquí porque es más bonita que la mía.

No me he mudado. No hemos hablado de ello.

La barra se llena un poco más cada semana, y ninguno de los dos lo menciona.

Descuelgo el vestido negro, el que funciona para la oficina sin esforzarse demasiado, y me lo pongo.

Me subo la cremallera hasta donde llego, luego termino con ayuda del espejo.

Tengo el pelo mojado, así que lo retuerzo, me lo quito del cuello y lo sujeto con una pinza.

Encuentro un pendiente en el platito de su cómoda, donde dejé el par la semana pasada, luego el otro, y me pongo los dos.

Luego voy a prepararle el desayuno, porque tiene una reunión a las ocho y porque me apetece.

Su cocina todavía me hace algo. Las encimeras son de mármol, gris pálido con vetas más oscuras, frío bajo mi palma cuando apoyo la mano.

Descuelgo la sartén pesada del estante, la buena, la que se asienta en el fuego con autoridad, nada que ver con la sartén deformada y rayada de mi piso, esa que le tengo prohibido tocar.

La pongo en el fuego, giro el mando y el gas prende azul.

Hay mantequilla de verdad en la puerta de la nevera; dejo caer un trozo y lo veo deslizarse y hacer espuma.

Casco cuatro huevos en un bol. Los bato con un tenedor hasta que se vuelven amarillo pálido, luego los vierto; sisean y se cuajan en los bordes mientras el centro sigue suelto.

Los remuevo suave, como a él le gustan, sin dejar que se pongan gomosos.

Sal. Pimienta, dos vueltas. Echo dos rebanadas del pan bueno en la tostadora y bajo la palanca.

Más allá del muro de cristal, el agua reposa plana y brillante bajo el sol de la mañana. Una gaviota se lanza en picado y remonta sin nada en el pico, y la sigo con la mirada mientras asciende, y pienso que podría acostumbrarme a esta vista.

El móvil suena en la encimera.

No reconozco el número. Sin nombre, solo dígitos, un prefijo local. Aparto primero la sartén del fuego para que los huevos no se cuajen, y descuelgo.

—Soy Layla.

—¿Layla Lane? —Voz de mujer, cálida, segura de sí misma—. Me llamo Whitney Cole. Soy socia de Reardon Creative. Perdona que llame tan temprano. ¿Tienes un minuto?

Apago el fuego.

—Tengo un minuto.

—Seré breve. Llevamos tiempo siguiendo tu trabajo. La campaña de Lakeview, la línea de familias, corrió por toda la oficina. Y el rebranding del supermercado, el enfoque de más listo, no más barato. ¿Eso fue cosa tuya?

La mano se me queda quieta sobre la encimera.

—Fui yo.

—Me lo imaginaba —se le nota la sonrisa—.

No voy a soltarte el discurso por teléfono.

Prefiero hacerlo en persona. Sé que aviso con poco tiempo, pero tengo un hueco esta mañana y me gustaría presentarte algo antes de que te llegue por otros canales.

¿Puedes pasarte? Estamos en el centro. Entras y sales en cuarenta minutos.

Echo un vistazo al pasillo, hacia el agua que aún corre.

—¿Esta mañana?

—Dentro de una hora, si puedes. Ya sé cómo suena. Merece la pena.

Debería decir que necesito pensarlo. Debería decir que ya la llamo. En cambio, me oigo decir:

—Puedo estar allí a las nueve.

—Perfecto —me da una dirección, un edificio que conozco de vista aunque nunca he entrado—. Pregunta por mí en recepción. Gracias, Layla. Te dejo.

Cuelga ella primero.

Me quedo ahí con el móvil en la mano y los huevos enfriándose en la sartén, y algo en el pecho me late deprisa.

Paso sus huevos a un plato de todos modos, pongo la tostada al lado, dejo el tenedor.

Mis manos conocen los pasos. Mi cabeza ya está al otro lado del río, en un edificio en el que nunca he entrado.

Se corta el agua en el pasillo.

Dejo el móvil boca abajo en la encimera sin pensarlo.

Se abre la mampara, luego sus pasos, luego él: una toalla baja en las caderas, el pelo echado hacia atrás, la piel aún sonrosada por el calor.

Me ve junto a la encimera y se le relaja toda la cara de esa manera que solo tiene aquí, nunca en la oficina.

Voy hacia él antes de que pueda decir nada. Le pongo la mano abierta en el pecho desnudo, aún húmedo, y me pongo de puntillas y lo beso, despacio, luego no tan despacio. Su mano libre me sube a la nuca y me retiene ahí, y dejo que dure más de lo que necesita una despedida.

Cuando me aparto, tiene los ojos entornados, la mano aún en mi pelo.

—Buenos días a ti también —dice en voz baja.

—Tus huevos están en la encimera —le pongo el tenedor en la mano y le cierro los dedos alrededor—. Voy con retraso. Tengo algo antes de ir a la oficina, así que me tengo que ir.

—Vale —no pregunta qué es. Me aparta con el pulgar un mechón húmedo de la mejilla—. Conduce con cuidado.

—Lo haré —lo beso una vez más, rápido, y me aparto antes de no poder. Cojo el bolso del taburete y saco las llaves del bolsillo lateral para tener las manos ocupadas.

Mira la encimera, luego a mí, el tenedor aún en la mano.

—¿No comes?

Miro mi plato junto al suyo, los otros huevos enfriándose.

—No. No quiero llegar tarde. Nos vemos luego.