Layla #2

—Tú mismo lo dijiste —dejo el tenedor y lo miro a los ojos—. Dijiste que si lo arreglabas serías la siguiente persona que toma decisiones sobre mi vida sin que nadie se lo pida. Así que no lo hagas.

—Te estoy diciendo lo que quiero —mantiene la voz serena y las manos abiertas sobre la mesa, donde puedo verlas—.

Quiero encargarme de esto. Quiero que desaparezca por completo: que deje de sentarse frente a tu edificio, que no haya más mensajes, que no haya más lista.

Tengo los medios para hacerlo y quiero usarlos —me sostiene la mirada—.

Sé que probablemente no debería ser yo quien lo haga.

Pero no voy a quedarme aquí sentado fingiendo lo contrario.

—No —le sostengo la mirada sin apartarla—.

Me encargaré yo. Es cosa mía. Dejé que me pusiera las manos encima durante un año y medio porque permití que otra persona dirigiera mi vida, primero él y ahora, si no tengo cuidado, tú, y no pienso repetirlo aunque esta vez la nueva versión esté de mi parte —se me cierra la garganta, pero la voz me aguanta—.

Si lo haces desaparecer, entonces no fui yo quien lo dejó.

Me lo quitaste tú. Y necesito ser yo quien se vaya. ¿Lo entiendes?

Algo se tensa en su mandíbula. Mira las velas un momento en lugar de mirarme.

—Lo entiendo —dice—. No me gusta.

—No tiene que gustarte —pongo la mano abierta sobre la mesa, cerca de la suya—. Déjalo en paz. Prométemelo. No el «de acuerdo» que me diste anoche cuando querías decir otra cosa. Dilo en voz alta.

Me sostiene la mirada durante un largo momento.

—No tocaré a Chad —la comisura de su boca se mueve, no es del todo una sonrisa pero casi—. Eres muy difícil de controlar.

—Sigues diciendo eso como si fuera una queja.

Gira la mano bajo la mía para que nuestras palmas se encuentren sobre la mesa, entre las velas y la llave, y la noche vuelve a asentarse cálida a nuestro alrededor.

Me besa allí fuera primero. Su mano se desliza por el costado de mi cuello, su pulgar me acaricia la mandíbula, me inclina el rostro hacia arriba y se toma su tiempo con mi boca como si tuviéramos todo el del mundo.

Le saboreo el vino en los labios y siento el calor de su pecho acercándose, y su otra mano me agarra la cintura y me atrae hacia él.

Cuando por fin se aparta, los dos respiramos de otra manera.

Se pone de pie, me toma de la mano y tira de mí para levantarme, y lo sigo de vuelta adentro, pasando junto a las velas y por el pasillo, sin decir nada.

Su habitación enmarca la ciudad en sus ventanas, toda la cuadrícula iluminada desplegada bajo el cristal y nada más.

Me gira hacia él, encuentra el nudo en el costado de mi vestido cruzado y lo deshace despacio, sin apartar los ojos de mi cara, y desliza la tela de mis hombros hasta que cae.

Su mirada me recorre en la luz tenue, con la mandíbula tensa y los ojos oscuros.

Empieza por mi garganta. Su boca está caliente contra el pulso de mi cuello y le agarro los hombros porque necesito algo a lo que aferrarme, y me va empujando hacia atrás hasta que la cama me toca en las corvas.

Me siento y él se yergue sobre mí, echa los brazos hacia atrás y se quita la camisa de un tirón.

Le paso las manos por el abdomen y siento cada músculo tensarse bajo mis palmas; su respiración se vuelve entrecortada y tiene las manos en mi pelo antes de que pueda ir más lejos, echándome la cabeza hacia atrás, y me besa de nuevo con las dos manos enredadas en mi pelo. Tiro de él hacia la cama conmigo.

Va bajando por mi cuerpo con una paciencia que roza lo cruel.

Su boca encuentra mi clavícula, la curva de mi cintura, me desabrocha el sujetador y me recorre el pecho con la lengua hasta que se me escapan sonidos que no tenía intención de hacer.

Cada vez que creo que va a darme lo que quiero, se aparta y se mueve a otro sitio.

Digo su nombre como una pregunta y lo ignora de la mejor manera posible.

Cuando por fin se acomoda entre mis muslos y levanta la mirada hacia mí, sus ojos en la penumbra son oscuros y decididos.

—Layla —dice, y espera.

—Sí —digo.

Lo que sigue no es rápido. Usa la boca como si no tuviera nada más que hacer esta noche ni ningún otro lugar en el mundo donde estar, y cada vez que estoy a punto retrocede y vuelve a empezar desde el principio, hasta que tengo las sábanas aferradas con los dos puños y ya no pienso en la llave ni en el edificio ni en Chad ni en ninguna de las doce cosas en las que no podía dejar de pensar hace dos horas.

No pienso en nada. No pienso en absoluto. Me lleva al límite con los dedos y la boca a la vez, y me deshago en sus manos mientras la espalda se me arquea y se despega de la cama, con su nombre en mi boca.

Se desliza sobre mí y dentro de mí lentamente, sin apartar los ojos de mi cara en ningún momento, y cuando está del todo dentro los dos nos detenemos y respiramos un instante.

Su frente cae sobre la mía. Empieza a moverse, profundo y constante, sin dejar de mirarme, y yo le sostengo la mirada incluso cuando se vuelve difícil sostener nada, incluso cuando todo mi cuerpo tiembla y me aferro a su espalda y su nombre sigue escapándoseme de los labios, quiera yo o no.

Él responde con el mío cada vez.

Cuando por fin me recorre es largo y ondulante, y él me sigue justo después con la cara hundida en mi cuello y todo su cuerpo estremeciéndose contra el mío.

Después, la habitación queda en silencio a nuestro alrededor.

Estoy tumbada con la mejilla sobre su pecho, donde siento cómo su corazón va recuperando el ritmo, y su brazo descansa pesado y relajado sobre mi espalda, y sus dedos trazan un recorrido lento en la base de mi columna, sin prisa, sin rumbo.

Dice mi nombre en la oscuridad.

—Layla.

—Estoy aquí —digo.

Su mano sigue moviéndose mientras cierro los ojos.

Lo último que siento antes de perderme en el sueño es cómo me sube la sábana hasta el hombro para que no pase frío.