Nicholas

Se tensa bajo mi mano medio segundo antes de oír el ascensor, y cuando levanto la vista él ya está fuera.

Chad. El mismo de la gala. Todavía con el abrigo puesto, el móvil en alto, girado para que veamos la pantalla. Un mapita. Un punto. El punto es este piso.

Layla se aparta de mi mano y se estira el jersey hacia abajo con las dos manos, como si alisarse el dobladillo pudiera devolver el último minuto a su sitio.

No me muevo.

—Has venido en coche hasta aquí.

Su voz suena quebradiza, de una forma que nunca le había oído.

—Se te da de maravilla decirme dónde no estás.

Todavía no me ha mirado.

—Coge el abrigo.

Ella no se mueve.

Me recoloco y me interpongo un poco más entre ellos, despacio, sin que parezca que la estoy protegiendo. Ha bebido. Se le nota en cómo pisa.

La mira como un hombre mira algo que le pertenece y ha encontrado donde no debería. Crecí viendo esa misma mirada al otro lado de la mesa. No pienso dejarla bajar en un ascensor con él.

—No voy a coger el abrigo —dice.

Me clava la mirada. De cerca es más joven de lo que quería recordar, con un brillo húmedo en los ojos que no tiene nada que ver con lágrimas.

—Se acabó.

Me lo dice a mí, luego se vuelve hacia ella.

—Dile de qué hablamos esta mañana.

No sé de qué hablaron esta mañana. No dejo que se me note.

—Va a dejarlo.

Responde por ella, con total naturalidad, como si ya estuviera hecho.

—Venga, Lay. Dile que has terminado aquí.

Tiene la mirada clavada en el suelo, en el espacio entre los tres, y de pronto ya no. Levanta la cabeza.

—No voy a dejarlo, Chad.

Las palabras le hacen entrecerrar los ojos. Se lanza hacia ella, dos pasos rápidos, y ya estoy ahí antes de decidirlo, con la mano abierta en su pecho. No es un empujón. Solo lo justo para que note el muro que tiene delante, bajo el abrigo.

—Atrás —digo, en voz baja.

Baja la vista a mi mano sobre su pecho, luego me mira, sopesando sus opciones. Le dejo que se tome su tiempo. No voy a pegarle delante de ella, y tampoco pienso moverme ni un centímetro, y eso también lo nota.

Da un paso atrás por sí solo. Respirando por la nariz.

—Vete.

Le sale la voz rota, partida por la mitad. Tiene una mano sobre la boca, los ojos vidriosos y enrojecidos en los bordes.

—Por favor. Vete, Chad.

Suelta una risa que no es tal. La mira como si estuviera replanteándoselo todo.

—Sí. Vale.

Se guarda el móvil en el bolsillo.

—Hemos terminado. No pienso pasarme la vida persiguiéndote por aparcamientos.

Ya se está dando la vuelta.

—Se te dará bien estar sola. Ya tienes práctica.

Pulsa el botón de llamada y los tres nos quedamos ahí mientras el ascensor se toma su tiempo, lo cual tiene su propia crueldad. Nadie dice nada. Cuando por fin se abren las puertas, entra sin volverse, y se cierran dejándolo fuera.

Suelta el aire en cuanto él desaparece, y le tiembla entero al salir. Ahora llega el llanto, callado, de ese tipo que uno guarda para cuando ya nadie mira.

No le digo que todo va bien. No es verdad, y me pillaría la mentira. Cojo su abrigo del respaldo de la silla, donde ha estado todo este rato, y se lo abro.

—Venga. Vámonos de aquí.

No protesta, lo que me dice más que las lágrimas. La Layla que yo conozco discutiría hasta con una puerta cerrada.

Abajo, en el garaje, se dirige por inercia hacia su coche pequeño y abollado, y le pongo la mano en la puerta antes de que saque las llaves.

—Déjalo. Brick te lo trae mañana.

—Puedo conducir.

—Lo sé.

Abro la puerta del copiloto de mi coche.

—Sube igual.

Me mira por encima del techo un segundo y sube.

Cojo la carretera del río hacia el norte porque a estas horas está vacía, y ella mira por la ventanilla todo el trayecto, con los brazos cruzados sobre el cinturón. Dejo que el silencio se quede. Ya le han dicho bastante esta noche.

Entro en el garaje de mi edificio, subimos, y cuando las puertas se abren en mi planta ella sale a la oscuridad y se para, porque no sabe hacia dónde ir en un sitio en el que nunca ha estado.

—Por aquí.

Enciendo algunas luces, tenues, no todas. Al otro lado del cristal, el lago se ha vuelto negro y liso, la orilla lejana una fina hilera de luces tendida sobre el agua.

Se para en medio del salón con los brazos aún cruzados, y parece demasiado pequeña para este espacio.

—¿Has comido algo hoy?

—Sí. Antes.

—¿Tienes hambre ahora?

Se encoge de hombros.

—No sé, después de todo eso...

Asiento y me tomo esa respuesta como un sí.

Voy a la cocina y ella me sigue hasta la encimera, se sienta en un taburete como si las piernas ya no le dieran más de sí. No se me da bien esto, pero con unos huevos me apaño. Pongo la sartén a calentar, casco cuatro en un bol y no monto ningún espectáculo.

—No tienes por qué darme de comer —dice a mi espalda.

—Ya lo sé.

Sigo igual. También me viene bien a mí, tener algo que hacer con las manos que no sea quedarme en un ascensor deseando estampar a un tío contra la pared.

Paso los huevos a un plato, lo pongo frente a ella con un tenedor, luego cojo dos vasos cortos de la estantería baja junto a la ventana y sirvo un dedo de whisky en cada uno.

A mitad de servir el segundo me doy cuenta de que llevo seis años con esos vasos y nunca he necesitado los dos. No lo digo. Dejo uno junto a su plato.

Lo mira. —Mañana conduzco.

—Es un vaso. Come.

Come más de lo que su «no mucho» prometía. Me apoyo en la encimera frente a ella con mi propio vaso y la dejo comer, sin llenar la habitación de palabras, y al cabo de un rato parte de la tensión abandona sus hombros.

Empuja los huevos por lo que queda del plato. —No quiero hablar de ello. De nada. —No levanta la vista—. ¿Podemos poner algo? Algo tonto. Me da igual qué.

—Vale.

La acomodo en el sofá, encuentro una manta que se echa sobre las rodillas, pongo algo que ninguno de los dos va a ver.

Al principio está en el otro extremo, con los pies recogidos debajo.

En algún momento de los primeros veinte minutos deja de estar en el otro extremo.

Está más cerca, su hombro junto a mi brazo, la luz de la pantalla tiñéndole la cara de azul.

Gira la cabeza y me mira a mí en vez de a la película. Le sostengo la mirada.

Debería decir lo correcto. Algo sobre la hora, la habitación de invitados al fondo del pasillo, ser el tipo de hombre que la lleva a casa y lo deja ahí. He sido ese hombre durante dos años. Esta noche no me sale.

Es ella quien acorta la distancia. Se pone de rodillas, me agarra la camisa con el puño y acerca su boca a la mía, y esta vez no hay carpeta, no hay timbre, nadie subiendo.

Le hundo una mano en el pelo y pongo la otra en la parte baja de su espalda, y la atraigo hacia mí, despacio, dejándole todo el espacio del mundo para parar.

No lo aprovecha. Sus rodillas bajan a cada lado de mis muslos, deja caer todo su peso contra mí, y el pequeño sonido que hace contra mi boca acaba con lo que me quedaba de disciplina.

Subo el dobladillo de su jersey, con las palmas planas sobre la piel cálida de sus costillas, y ella levanta los brazos para que se lo quite.

Lo hago. Le pongo la boca en el cuello, en ese punto bajo la oreja que la deja inmóvil, y estoy deslizando la mano por su costado cuando la siento estremecerse bajo mi tacto.

Me detengo. Me echo hacia atrás para mirar.

En la parte externa de su cadera, por encima de la cintura de los vaqueros, cuatro marcas y la de un pulgar, de un morado intenso. Una mano. No la mía. Sé exactamente de quién.

Todo lo que hace un segundo estaba caliente dentro de mí se vuelve frío.

—Layla. —Me sale la voz rota. Toco el borde de una marca con un solo dedo, con cuidado—. ¿Quién te...?

Me besa.

Con fuerza, las dos manos subiéndome a la cara, atrayéndome de nuevo a su boca antes de que pueda terminar la pregunta. Noto la humedad de sus mejillas bajo mis pulgares. No va a dejarme preguntar esta noche. Me lo dice sin palabras y me obligo a escucharlo.

Así que dejo la pregunta. Por ahora.

Paso los brazos por debajo de ella y me levanto, y ella me rodea con las piernas sin que tenga que decírselo, sin despegar su boca de la mía. La llevo a través de la oscuridad hacia el dormitorio y cierro la puerta tras nosotros con el hombro.

En cuanto suena el clic, aprieta las piernas en torno a mi cintura como si temiera que fuera a soltarla y parar.

La tumbo en la cama y me coloco sobre ella, besándola lenta y profundamente mientras mis manos aprenden cada parte de su cuerpo.

Se arquea hacia mí, sus uñas clavándome pequeñas medias lunas en los hombros, su respiración ya más agitada contra mi boca.

Bajo por su cuerpo con los labios: el cuello, la clavícula, la suave curva de su pecho.

Cuando cierro la boca sobre un pezón erecto, jadea, la espalda despegándose del colchón.

Me tomo mi tiempo ahí, chupando y arrastrando la lengua hasta que se retuerce debajo de mí, y entonces bajo más, besándole el vientre hasta llegar a la cintura de los vaqueros.

Se los quito, las bragas con ellos, y le abro los muslos. Está húmeda y sonrojada y abierta para mí, y verla así me hace doler tras la cremallera. Me acomodo entre sus piernas, engancho los brazos bajo sus muslos y arrastro la lengua por su centro en una caricia lenta.

—Dios mío —jadea, enredando los dedos en mi pelo.

Lo hago de nuevo, con más firmeza, rodeándole el clítoris antes de atraparlo suavemente entre mis labios.

Sabe a todo lo que me he dicho que no podía tener.

Lamo y chupo y aprendo exactamente qué hace que sus caderas se sacudan y se le corte la respiración, y cuando deslizo dos dedos en su calor apretado y los curvo, los muslos empiezan a temblarle.

No me detengo. La trabajo con la lengua y los dedos a la vez, constante y hambriento, gimiendo contra ella porque está empapada para mí.

Sus gemidos suben y se quiebran, y entonces se corre con fuerza en mi lengua, los muslos apretándose en torno a mi cabeza, palpitando y empapándome la boca mientras grita.

La sigo lamiendo, más despacio ahora, hasta que el temblor se calma.

Solo entonces me incorporo, me bajo los vaqueros y me acomodo entre sus muslos.

Estoy duro, grueso y pesado, y froto la punta de mi polla por sus pliegues resbaladizos y sobre su clítoris hasta que gime y levanta las caderas hacia mí.

—Dime que quieres esto —digo contra su boca.

—Te quiero a ti. —Se le quiebra la voz—. Por favor.

Entro en ella con una embestida lenta y profunda. Está apretada y ardiente a mi alrededor, y los dos gemimos. Me quedo ahí un segundo, hasta el fondo, dejando que se ajuste a mí, y entonces empiezo a moverme en embestidas largas y duras que le arrancan un jadeo cada vez que toco fondo.

Ella responde a cada una, las uñas arañándome la espalda, las piernas trabadas a mi alrededor.

El golpe de piel contra piel, sus pequeños gemidos rotos, su calor húmedo, todo me empuja a más.

La follo más fuerte, más hondo, una mano en su cadera buena, lejos de los moretones, la otra apoyada junto a su cabeza para ver cómo se le deshace la cara.

Cuando empieza a apretarse a mi alrededor, meto una mano entre nosotros y le froto el clítoris, y se corre por segunda vez con un grito agudo, apretándose tan fuerte en torno a mi polla que pierdo el control.

Me hundo hasta el fondo y me corro con ella, su nombre arrancado de mi garganta, ronco y roto.

Nos quedamos unidos, jadeando. Nos giro para que quede encima, todavía llena de mí, y le echo las mantas sobre la espalda. Se derrite sobre mi pecho, la mejilla sobre mi corazón, una pierna cruzada sobre la mía.

Le acaricio la espalda de arriba abajo, despacio, y le hundo la boca en el pelo. A los pocos minutos su respiración se acompasa, el cuerpo relajándose suave y pesado contra mí mientras se deja ir.

Yo me quedo despierto más rato, aferrado a ella, escuchándola respirar mientras la ciudad proyecta una luz tenue sobre la pared del fondo.