Layla #2

Se queda callada un segundo. No dice lo que me espero, el «déjalo», aunque lo tiene escrito en la cara.

—¿Qué quieres hacer? —pregunta en cambio.

—No lo sé.

—Sí lo sabes. No quieres dejarlo.

—Me encanta mi trabajo, Anna. —Me sale en un hilo de voz, y es lo más verdadero que he dicho en voz alta en semanas—. Es lo único que es solo mío. Se me da bien. La gente me respeta. Entro allí y sé exactamente quién soy.

—Ya lo sé. —Me da la vuelta a la mano—. ¿Quieres saber lo que me mata?

Entras en ese edificio y nadie en el mundo puede tocarte.

Lo he visto. Luego vuelves a casa con él y dejas que te devuelva un poco más pequeña cada vez.

—Me aprieta la mano—. Eres brillante en todo. Él es lo único que se te da mal.

No tengo nada que decir a eso, así que no lo intento. Me levanto, vuelvo a colgar el vestido en la percha y decido ir a ser buena en algo.

—Me voy a la oficina —digo.

—Es fin de semana.

—El contrato de Lakeview cierra mañana y la declaración todavía no está lista. —Ya me estoy poniendo el suéter—. Pienso mejor allí que en ningún otro sitio.

No insiste, y así es como sé que lo entiende.

Nos abrazamos en el aparcamiento de detrás de la tienda.

Se queda agarrada un segundo más de lo normal, con la barbilla apoyada en mi hombro, y me dice que conduzca con cuidado como si quisiera decir algo más que eso.

Me monto en mi coche, el pequeño con el parachoques trasero abollado que Chad lleva pidiéndome que arregle desde antes de que yo entendiera lo que era.

Pongo las dos manos en el volante y me quedo un segundo sentada antes de girar la llave.

El motor arranca al segundo intento, como siempre.

Chad puede ver exactamente adónde voy. Hace un año me obligó a compartir mi ubicación, por seguridad, dijo, y se lo permití porque entonces sonaba a preocupación genuina.

Verá cómo el punto sale de la tienda y se detiene en la torre en lugar de ir a casa, y tendrá algo que decir.

Salgo del aparcamiento de todos modos. No pienso dejar mi trabajo.

El centro está vacío y el lago centellea, plano y brillante, a mi derecha cada vez que los edificios se abren, para volver a ocultarse tras el siguiente.

Bajo por la rampa hacia el garaje, paso la tarjeta en la puerta lateral y subo sola, con la mirada fija en los números de los pisos, evitando el espejo.

Mi planta está a oscuras salvo por las luces de emergencia y la claridad grisácea que entra por las ventanas.

Enciendo los fluorescentes sobre mi escritorio y abro la primera versión del comunicado, la que menciona a las familias de esa manzana, la única que no suena a redactada por un abogado.

Durante veinte minutos solo existimos yo, el cursor y el problema sencillo y concreto de lograr que una frase auténtica encaje.

No consigo concentrarme. Mi mente vuelve una y otra vez a ese pasillo, a lo cerca que se quedó sin llegar a acercarse del todo, al medio centímetro que me incliné hacia él antes de contenerme.

Pienso en sus manos, en cómo se sentirían si alguna vez dejaran de ser tan cuidadosas conmigo, y es lo primero en días que me hace sentir algo más que tensión.

Se abre una puerta en el otro extremo de la planta. Su despacho. Estoy de pie antes de haber decidido levantarme.

Se detiene al verme. Sin chaqueta, con las mangas remangadas, un bolígrafo aún en la mano como si hubiera salido en mitad de una idea. Ninguno de los dos hace lo normal. Nada de saludos.

—Estás aquí —dice.

—El comunicado aún no está cerrado —no sé por qué bajo la voz. No hay nadie que pueda oírnos—. No podía dormir.

Se acerca. Se detiene más cerca de lo que se detendría un jefe, tan cerca que tengo que alzar la barbilla, tan cerca que percibo ese aroma limpio y cálido.

Sus ojos bajan directos a mi boca y se quedan ahí, oscuros y pausados de un modo que nada tiene que ver con la paciencia.

Su garganta se mueve al tragar. Apoya una mano en el escritorio junto a mi cadera, los nudillos rozando apenas el lateral de mi jersey, y ese mínimo contacto me envía una oleada de calor que baja rápida y se instala en lo más hondo.

Ahora está tan cerca que siento el calor que irradia.

Cada parte de mí que llevaba dos años portándose bien acaba de despertar de golpe.

Mi respiración se vuelve superficial. El pulso me late en algún lugar bajo e insistente, y aprieto los muslos antes de poder pensármelo mejor.

Quiero que deje de contenerse. Quiero que me arrincone contra este escritorio y haga de una vez alguna de las cosas que esos ojos llevan prometiendo.

—Lane —solo mi nombre, grave y ronco, medio atragantado en su garganta. No es una frase. Es una advertencia, o una pregunta, y he dejado de necesitar saber cuál de las dos.

Soy yo quien se mueve. Me alzo ese último medio centímetro, le agarro la pechera de la camisa y tiro de él hacia abajo mientras su aliento me roza los labios, cálido y entrecortado.

Su mano abandona el escritorio y me encuentra la cadera, los dedos abriéndose sobre el hueso, y me inclina hacia atrás contra el borde hasta que todo mi cuerpo queda alineado con el suyo.

Estamos a un segundo, las bocas casi tocándose, mi corazón latiendo desbocado contra la mano que tiene sobre mí, cuando se abre el ascensor.

Las puertas se abren con ese suave timbre, y Chad sale a mi planta, aún con el abrigo puesto, el móvil todavía en la mano.

Nos ve. Registra lo cerca que estamos, la mano de Ashford en mi cadera, mi puño en su camisa, y lo que tenía en la cara esta mañana no es nada comparado con lo que se le instala ahora.

No grita. No se mueve. Solo me mira, y con una lentitud deliberada, su pulgar se desliza por la pantalla del móvil y lo gira para que pueda verlo. Mi ubicación. El puntito justo aquí, en esta planta, donde le juré que no había nada.

—Coge el abrigo —dice.