Capítulo 32 #2

—Tenía dinero para ti —digo en voz baja, y veo cómo se le afloja la cara de la impresión—.

Había sacado lo último de mis ahorros. Iba a ayudarte con lo que fuera que estaba pasando, porque eso es lo que haces cuando amas a alguien.

Lo ayudas. No lo conviertes en una transacción ni en un juego ni en una puta apuesta.

La palabra «amas» queda suspendida entre nosotros como una granada sin seguro, y puedo ver el momento en que detona detrás de sus ojos.

—Pero tú —continúo, la voz endureciéndoseme de nuevo—, ni siquiera pudiste dejarme hacer eso ni ser honesto sobre la apuesta. Porque dejarme ayudarte a salir de estos problemas significaría dejarme entrar, y prefieres implosionar antes que ser vulnerable con alguien.

—No, yo...

—Para. —La palabra restalla como un látigo—. Para ya. ¿La apuesta en sí? Se habría podido perdonar. Los dos somos imbéciles competitivos, lo entiendo. Si hubieras sido honesto, si me lo hubieras contado, nos habríamos reído y lo habríamos convertido en nuestra rara historia de cómo nos conocimos.

Veo un destello de esperanza en sus ojos y lo aplasto inmediatamente.

—Pero no lo hiciste. Seguiste mintiendo.

Cada día, cada noche, cada vez que me tocabas sabiendo lo que esto realmente era, elegiste la mentira.

Y eso te hace exactamente igual que todos los demás a quienes he dejado acercarse.

Una persona más que me vio como moneda de cambio en un juego social.

Mis padres... mis hermanos... y ahora tú.

El silencio se estira entre nosotros, roto solo por el chisporroteo de la farola moribunda sobre nuestras cabezas.

Y entonces, porque al parecer soy una masoquista que necesita retorcer el cuchillo en las heridas de ambos, asesto el golpe final, segura de que me verá como una perra hipócrita, y necesitando que lo haga.

—¿Quieres saber algo gracioso? —pregunto, con la voz inquietantemente calmada de nuevo—. Yo también tenía una apuesta.

Levanta la cabeza de golpe, los ojos muy abiertos por la impresión.

—Sí —continúo con una sonrisa amarga—. Mis amigas apostaron a que no podía hacer que te enamoraras de mí para el final del semestre. Las mismas apuestas estúpidas, el mismo juego estúpido.

Veo cómo se le desmorona la cara en la débil luz anaranjada, cómo procesa esta nueva capa de engaño. Lo dejo intentar descifrar mi jugada, si esto es una especie rara de mea culpa o una forma de igualar la balanza, y por un momento siento una satisfacción enfermiza.

Y entonces lo remato.

—Pero esta es la diferencia entre nosotros, Maine. —Le sostengo la mirada—. Yo dejé mi apuesta. La noche después de que nos acostamos. Porque mis sentimientos eran reales, y no podía, no iba a seguir jugando cuando importaba de verdad. No habría sido justo contigo.

Doy un paso hacia él, lo suficientemente cerca para ver las lágrimas que está conteniendo.

—¿Pero tú? —susurro—. Tú seguiste jugando. Y eso es lo que te convierte en el más imbécil de los dos. No porque hiciste la apuesta, sino porque no supiste distinguir entre el juego y lo que era real, y puede que acabes de apostar y perder algo bastante increíble.

Me mira fijamente, completamente derrotado. Abre y cierra la boca como si se estuviera ahogando en tierra firme, buscando palabras que no existen. No hay nada que pueda decir que deshaga esto. Su traición —y mi crueldad en respuesta— es demasiado grande, y ambos lo sabemos.

Los últimos restos de mi rabia se disuelven, dejando solo un vacío frío e inmenso.

Estoy tan cansada. Cansada de actuar, cansada de protegerme, cansada de que me decepcionen las personas en las que me atrevo a confiar.

Solo quiero irme a casa, excepto que mi casa es un departamento que comparto con él, y ese pensamiento es tan absurdo que casi me río. Me doy la vuelta para irme.

—Espera. —Su voz está destrozada, apenas un susurro.

Dudo, de espaldas a él. Alguna parte patética de mí espera que diga algo que arregle esto, unas palabras mágicas que reescriban los últimos diez minutos —no, las últimas semanas, desde el minuto en que entró al departamento y me ignoró— pero las palabras mágicas son lo que nos trajo aquí en primer lugar.

—No te vayas —dice, y puedo oírlo tomar un aliento tembloroso—. El departamento es tuyo. Esto es culpa mía, así que me iré a quedar con Mike o... a algún lado. Solo por favor no te vayas por mi culpa. No quiero echarte de tu casa además de todo lo demás.

No discuto. No tengo la energía para ser magnánima, para insistir en que se quede en su departamento.

Mi silencio frío es respuesta suficiente.

Y, sin mirar atrás —porque si miro atrás, me podría quebrar, podría perdonar, podría hacer algo supremamente estúpido como correr a sus brazos— me alejo caminando.

Pero aunque no miro, mi mente puede pintar una imagen bastante buena de Maine, parado solo bajo esa farola chisporroteante, un personaje caído bajo un único foco implacable. La imagen se graba a fuego en mi memoria, y sé que me perseguirá.

Así que solo camino. Un pie delante del otro.

Lejos de él. Lejos de nosotros.

Lejos de lo mejor y lo peor que me ha pasado en la vida.