CAPÍTULO 35

El mundo no vuelve de golpe.

Vuelve en fragmentos fracturados, agónicos.

Primero, el olor sofocante de hormigón pulverizado y azufre que me abrasa las fosas nasales.

Luego, el sabor pesado y arenoso del polvo de yeso que me cubre la lengua.

Finalmente, el peso absoluto, aplastante, que me oprime el pecho y convierte cada intento de respirar en inhalar cristales rotos.

Un pitido agudo y continuo me taladra los oídos, ahogando cualquier otro sonido.

Abro los ojos.

Oscuridad absoluta.

El pánico, agudo y visceral, me estalla en la sangre. Intento mover los brazos, pero los tengo aprisionados contra los costados. Intento mover las piernas, pero están atrapadas bajo algo inamovible, pesado.

Estoy enterrada viva.

Un sollozo desgarrado y desesperado me desgarra la garganta, pero el sonido queda amortiguado por la masa sólida que tengo justo encima del rostro.

Obligo a mi cerebro a detenerse. Obligo al animal caótico y aterrorizado que llevo dentro a quedarse quieto y evaluar las variables. Soy auditora. Analizo los datos.

El peso que me oprime es pesado, pero cálido. Sube y baja con un ritmo superficial, irregular. El olor a cedro y aceite de armas se abre paso entre el polvo espeso.

No es una losa de hormigón.

Es Declan.

El recuerdo del suelo al desplomarse regresa con violenta claridad.

No intentó saltar para ponerse a salvo. No intentó agarrarse al marco de la puerta.

Me rodeó con los brazos, giró el cuerpo en el aire y recibió de lleno el impacto de la caída y de la chimenea de piedra que se derrumbaba sobre su propia espalda.

—Declan —grazno con voz de papel de lija.

No responde. El leve vaivén de su pecho se entrecorta, luego se reanuda.

Empujo hacia arriba con todas mis fuerzas. Tengo las manos atrapadas entre nuestros cuerpos, pero logro encajar las palmas contra su chaleco táctico. Empujo con fuerza.

Gime, un sonido bajo e inconsciente de pura agonía, pero su peso se desplaza lo suficiente para que pueda sacar los hombros de debajo de él.

Me arrastro hacia atrás; las botas golpean contra los escombros sueltos.

Un tenue rayo de luna se filtra por el agujero irregular del techo, sobre nosotros.

Caímos directamente a través del suelo del salón y aterrizamos en la armería subterránea.

Los estantes de acero reforzado amortiguaron la caída y crearon un pequeño espacio triangular entre la piedra aplastada y el metal retorcido.

Vuelvo a arrastrarme hacia Declan a gatas, ignorando los trozos afilados de roca que se me clavan en las palmas.

Está tumbado de lado, medio enterrado bajo una losa enorme de yeso y una viga de madera destrozada.

Tiene el rostro cubierto por una gruesa capa de polvo gris.

Un charco oscuro y aterrador de sangre se extiende con rapidez por el suelo de hormigón, bajo su hombro izquierdo.

La explosión le desgarró por completo el tejido cicatrizado, y el impacto de la caída probablemente le rompió el músculo entero.

—Declan, oye. Mírame —digo mientras le quito frenéticamente los escombros del pecho—. Despierta. Por favor, despierta.

Las pestañas oscuras le aletean, pero no abre los ojos. Tiene la piel fría y húmeda; el calor se le escapa demasiado deprisa.

Se está desangrando en la oscuridad.

—No —susurro con la voz rota—. No, no puedes hacerme esto. Me prometiste que volverías.

Agarro el cuello de su chaleco táctico e intento sacarlo de debajo de la viga, pero pesa como un muerto. Es demasiado pesado, y la viga está atrapada bajo un montón de baldosas de pizarra.

Necesito una palanca. Necesito un torniquete.

Miro alrededor de la armería en ruinas mientras los ojos se me adaptan a la tenue luz de la luna. Los estantes de armas están completamente aplastados. Las pesadas cajas verde oliva de C4 han desaparecido, vaporizadas en la explosión.

Una tos áspera y húmeda resuena desde el otro extremo de la sala cavernosa.

Me quedo paralizada.

El sonido no viene de Declan. Viene de las sombras, cerca de la pesada puerta de acero que da al sendero de la jungla.

Giro la cabeza despacio.

A través de la neblina de polvo que se asienta, veo una figura atrapada bajo una sección derrumbada de la pared de roca. La mitad inferior de su cuerpo está completamente aplastada bajo la piedra.

Rafael Vargas.

Activó los explosivos, pero no logró salir por la puerta a tiempo. La onda expansiva lo alcanzó y le derrumbó el techo de la cueva encima.

Tose sangre oscura y espesa mientras araña débilmente con las manos la roca enorme que le aplasta las piernas.

Una quietud fría y absoluta se asienta sobre mi mente. El pánico se evapora y solo deja una claridad aguda, letal.

Declan se está desangrando en el suelo por culpa de este hombre. Mi vida fue destruida por su culpa.

Bajo la mirada hacia los escombros cerca de mis rodillas. La pesada Glock 19 que solté cuando cedió el suelo está medio enterrada en el polvo; el metal negro mate refleja la tenue luz de la luna.

Me agacho y la recojo.

Esta vez es diferente en mi mano. En la planta de arriba, cuando disparé al sicario del cartel, el arma me parecía un objeto aterrador, ajeno. Ahora es una herramienta. La única solución lógica a un problema matemático que se niega a cuadrar.

Me pongo de pie. La pierna izquierda protesta con un dolor agudo que me sube por la pantorrilla, pero lo ignoro.

Cruzo la armería en ruinas; las botas crujen ruidosamente sobre la piedra rota.

Vargas oye mis pasos. Deja de arañar la roca y gira la cabeza; tiene los ojos muy abiertos, inyectados en sangre. Me mira, fijándose en el polvo que me cubre la ropa y en el arma pesada que llevo en la mano derecha.

—La contadora —resuella, y una burbuja de sangre le estalla en los labios.

Me detengo a metro y medio de él. No digo nada. Solo miro al hombre que puso precio a mi cuerpo, al hombre que envió asesinos a mi isla, al hombre que intentó enterrarme bajo una casa.

—Tú... sobreviviste —jadea con cruel incredulidad burlona—. Vance te protegió. Claro que sí. El estúpido y predecible perro.

Levanto la Glock y le apunto con el cañón directamente al centro de la frente.

Vargas se estremece y levanta débilmente las manos para protegerse el rostro.

—Espera —se atraganta; la arrogancia se le quiebra por fin, sustituida por una desesperación cruda y patética—. Espera, Maeve. No eres una asesina. Eres contadora. No tienes lo que hay que tener para ejecutar a un hombre a sangre fría.

Apunta al centro de masa. No dudes.

La voz de Declan resuena en mi cabeza, fría y precisa.

—Tienes razón —digo, con la voz completamente vacía de emoción—. Soy contable.

Me acerco un paso más, con el cañón de la pistola a sesenta centímetros de su cara.

—Y tú eres un pasivo.

Aprieto el gatillo.

El disparo es ensordecedor en el espacio cerrado de la cueva. El fogonazo ilumina el polvo con un destello brillante y violento.

La cabeza de Vargas sale disparada hacia atrás contra la piedra. No vuelve a moverse.

Bajo el arma con el pecho agitado, el olor a pólvora fresca quemándome los pulmones. No siento remordimiento. No siento el peso aplastante de haber cruzado un límite moral. Siento un alivio profundo y absoluto.

El libro mayor está equilibrado. El archivo está cerrado.

Le doy la espalda a su cuerpo y corro entre los escombros hacia Declan.

Me dejo caer de rodillas a su lado y arrojo la pistola. Arranco las pesadas correas de velcro de su chaleco táctico y le quito las placas de cerámica del pecho para aliviar la presión en los pulmones.

—Declan —le insto, con las manos apretadas contra su rostro pálido—. Necesito que despiertes. Necesito que me ayudes.

Su pecho se eleva en una bocanada aguda y entrecortada. Sus ojos oscuros se abren, desenfocados y nublados por el dolor. Parpadea, mirando el agujero irregular en el techo, antes de que su mirada se desplace lentamente hacia mi rostro.

—Maeve —exhala, la palabra apenas un sonido.

—Estoy aquí —digo con la voz quebrada—. Estoy justo aquí. Estás sangrando, Declan. Necesito quitarte esta viga de encima.

Intenta mover el brazo derecho y sus dedos rozan el polvo de mi mejilla. Siente la humedad de las lágrimas que ni siquiera sabía que estaba derramando.

—Estás llorando —observa, con la voz espesa y arrastrada.

—Porque nos dejaste caer una casa encima, idiota —sollozo mientras le agarro la mano y me la llevo a los labios—. No cierres los ojos. Mírame.

Se obliga a mantener los ojos abiertos, la obsidiana oscura fija en mi rostro. El sicario letal y controlado ha desaparecido por completo. Es solo un hombre roto tendido en la oscuridad, que usa las últimas fuerzas que le quedan para comprobar que sigo respirando.

—Vargas —murmura Declan, con la mandíbula tensa mientras intenta mirar más allá de mí hacia la pesada puerta de acero.

—Está muerto —afirmo con firmeza.

Los ojos de Declan vuelven de golpe a los míos. La confusión en su mirada se disipa poco a poco, sustituida por una comprensión oscura y profunda. Huele la pólvora en mi ropa. Ve la absoluta falta de vacilación en mis ojos.

—Lo mataste —dice en voz baja.

—Era una variable —respondo, devolviéndole su propia lógica—. Lo neutralicé.

Una sonrisa tenue y sangrienta asoma en la comisura de los labios de Declan. El orgullo en su expresión es aterrador y hermoso. No ve a una chica rota que perdió su inocencia. Ve a una igual. Ve a una compañera que entiende exactamente lo que hace falta para sobrevivir en su mundo.

—Mi chica caótica —susurra, acariciándome el pómulo con el pulgar.

—No hables —ordeno, limpiándome los ojos con el dorso de la manga polvorienta—. Voy a levantar la viga. Cuando lo haga, tienes que rodar hacia mí. ¿Entendido?

Asiente una sola vez, apenas un gesto.

Me pongo de pie y me acerco a la viga de madera astillada que le sujeta la cadera al suelo. Meto las manos bajo la madera y planto las botas con firmeza en los escombros.

Tiro hacia arriba con todas mis fuerzas. Los músculos me gritan, la espalda me arde con el esfuerzo. La viga gime y se desplaza dos centímetros y medio. Cinco centímetros.

—¡Ahora! —grito.