CAPÍTULO 34 #2

La sangre salpica el cristal roto. El hombre suelta la escopeta, se lleva las manos al cuello y se desploma sobre la terraza destrozada.

Se sacude una vez y queda completamente inmóvil.

El silencio que sigue es más pesado que el tiroteo.

Maeve permanece en el centro del salón, el arma aún levantada, el pecho agitado violentamente. El humo se arremolina alrededor de sus piernas. Mira fijamente el cuerpo en la terraza, los ojos muy abiertos, mientras la realidad de lo que acaba de hacer cae sobre ella.

Suelto mi arma.

Cruzo la habitación en tres zancadas, sin hacer caso del dolor agónico en el hombro, y la envuelvo con mis brazos. La aprieto contra mi pecho y le hundo el rostro en mi hombro ileso para que no vea al hombre muerto.

Ella suelta el arma. Cae al suelo con un golpe sordo y pesado.

Sus manos suben y se aferran a mi chaleco táctico. No está llorando. Tiembla tan violentamente que le castañetean los dientes, todo su cuerpo vibra con el shock de la descarga de adrenalina.

—Le di —susurra, con la voz completamente fracturada—. Declan, le di.

—Lo sé. Sé que lo hiciste —le presiono los labios en la coronilla, con la respiración áspera y entrecortada. Cierro los ojos, hundo el rostro en su cabello e inhalo el aroma a vainilla y pólvora quemada—. Lo hiciste perfectamente. Aguantaste.

La sostengo con fuerza, mi mano derecha le acaricia la nuca y la ancla a la realidad física de los latidos de mi corazón. Necesito que sepa que la violencia que acaba de cometer no fue un pecado; fue la necesidad absoluta de supervivencia.

—¿Estás herida? —pregunto mientras me aparto lo suficiente para mirarla a la cara.

Niega con la cabeza, sus ojos oscuros buscan los míos.

—No. ¿Tú sí?

Baja la vista y sus ojos se clavan en la sangre oscura y húmeda que empapa todo el lado izquierdo de mi camisa y chaleco táctico. Se le corta la respiración.

—Se te ha abierto la cicatriz —dice, con las manos suspendidas sobre la herida, sin atreverse a tocarla.

—Eso es secundario —murmuro.

Me aparto de ella, reprimiendo el instinto protector para poder asegurar el perímetro. Camino hacia la ventana destrozada y aparto de una patada la escopeta de la mano del operativo muerto. Miro hacia la terraza. El océano está en calma. No hay más firmas térmicas acercándose a la casa.

El equipo de asalto inicial está muerto.

Me vuelvo hacia el salón.

—Necesitamos despejar los cuerpos y asegurar la brecha. Si tienen un equipo secundario...

Una ráfaga aguda de estática corta el silencio de la habitación.

Me quedo inmóvil.

El sonido no viene de la terminal segura en el escritorio. Viene de la radio táctica sujeta al arnés del operativo muerto tendido en la terraza.

Camino hacia el cuerpo, me agacho y arranco la radio del chaleco del hombre.

Me llevo el auricular al oído.

—Equipo Bravo, informen —crepita una voz por la frecuencia.

Es una voz que habla inglés con un fuerte acento. Una voz que reconozco de las comunicaciones interceptadas del cartel. El comandante regional.

Rafael Vargas.

Se me tensa la mandíbula. La sangre se me hiela en las venas.

Pulso el botón de transmisión en el costado de la radio. No intento disfrazar mi voz.

—El equipo Bravo está muerto, Vargas —digo con un tono bajo, una promesa letal—. Y tú eres el siguiente.

Una risa húmeda, entrecortada por la tos, resuena en el auricular.

—Vance —jadea Vargas. Suena fatal. Suena como un hombre que sobrevive a base de analgésicos y puro rencor vengativo—. Supuse que te encargarías de la primera oleada. Siempre fuiste de los que se lucen.

—¿Dónde estás? —exijo mientras recorro con la mirada la oscura línea de árboles más allá de la piscina.

—Estoy cerca —responde Vargas. El chirrido de una pesada puerta metálica al abrirse resuena de fondo en su transmisión—.

¿Sabes?, pagué mucho dinero por esos planos que Leo consiguió.

Los arquitectos del cártel son muy minuciosos.

Me contaron todo sobre la armería subterránea que construiste bajo el acantilado.

Se me escapa el aire de los pulmones.

No está en la playa. No está en un barco.

Está debajo de la casa.

—Dejaste la puerta de la armería sin cerrar, Declan —se burla Vargas; su voz resuena ligeramente en un espacio cavernoso—. Y dejaste una cantidad impresionante de C4 sobre el banco de trabajo. Parece que te llevaste el resto a la pista de aterrizaje.

Dejo caer la radio.

Giro sobre mis talones y miro a Maeve. Está de pie cerca de la chimenea, observándome, con la confusión pintada en el rostro.

—Tenemos que irnos —digo, alzando la voz, abandonando cualquier pretensión de calma—. Ahora.

—¿Qué? —Da un paso hacia mí—. Declan, ¿qué pasa?

—Vargas está en la armería. Tiene los explosivos en bruto. —Le agarro la mano y tiro de ella hacia la puerta principal—. Va a volar los cimientos de la casa.

Cae en la cuenta y el color desaparece por completo de su rostro.

Alcanzamos la pesada puerta de madera. Descorro los cerrojos de golpe y tiro de la puerta con fuerza.

Ni siquiera logramos cruzar el umbral.

Una explosión descomunal detona justo bajo nuestros pies.

El sonido es apocalíptico. El suelo de pizarra del salón se comba violentamente y se eleva con la fuerza de un terremoto localizado. La enorme chimenea de piedra —el ancla de la casa— se parte por la mitad con un rugido ensordecedor y llueven pesadas rocas sobre el suelo.

La onda expansiva nos golpea desde abajo.

Rodeo a Maeve con los brazos y giro el cuerpo para protegerla de los escombros mientras el suelo cede.

El mundo se fractura en polvo, ruido y piedras que caen.

Y después, solo queda oscuridad.