CAPÍTULO 34
Las pesadas persianas de acero que sellan el salón eliminan toda luz de luna, sumiendo la casa en una oscuridad absoluta y asfixiante.
Para un hombre normal, la oscuridad es una cámara de privación sensorial. Genera pánico. Anula la percepción del espacio y obliga al cerebro a inventar amenazas en las sombras.
Pero yo no soy un hombre normal, y esta es mi casa.
Conozco la distancia exacta desde la isla de la cocina hasta el pasillo.
Conozco el grosor preciso de la chimenea de piedra donde Maeve está agachada en este momento.
Conozco la tolerancia estructural del cristal reforzado tras las persianas de acero.
La habitación a oscuras se transforma instantáneamente en un paisaje monocromático verde y nítido.
Avanzo en silencio hacia la estrecha rendija horizontal de media pulgada en la persiana de acero que cubre la ventana lateral. Inclino el cañón del rifle y observo a través del hueco hacia la terraza exterior de madera.
Cuatro firmas térmicas se desplazan sobre la madera.
Avanzan en formación compacta y se apilan directamente frente a las puertas principales de cristal.
Se mueven con precisión táctica y disciplinada, con las armas en alto.
Uno de ellos da un paso al frente y saca un paquete rectangular y pesado de su arnés táctico.
Cargas de demolición.
Pretenden volar la persiana de acero de sus rieles e inundar el salón.
No les doy la oportunidad de activar el detonador.
Alineo la retícula verde de la óptica directamente sobre el centro de masa del hombre que sostiene el explosivo. Exhalo hasta vaciar los pulmones por completo y aprieto el gatillo.
El rifle con supresor escupe un estallido seco y mecánico.
La bala perforante de 5,56 mm atraviesa limpiamente la estrecha rendija de la persiana de acero, destroza el cristal reforzado y alcanza al operativo en pleno pecho.
Cae en el acto. La pesada carga de demolición se le escurre de las manos e impacta contra la terraza de madera con un ruido sordo.
Los tres hombres restantes se dispersan de inmediato, gritando en español, presos del pánico. Esperaban una casa oscura y vacía. Esperaban volar las puertas y ejecutar a quien estuviera agazapado dentro. No esperaban disparos precisos con supresor desde un ángulo imposible.
Abren fuego a ciegas.
Una lluvia de disparos automáticos acribilla la fachada de la casa.
Las balas de gran calibre golpean las persianas de acero con un martilleo ensordecedor e incesante.
Las chispas saltan sobre la terraza exterior.
Algunas balas encuentran las estrechas rendijas, atraviesan el cristal y muerden el yeso y el suelo de pizarra del salón.
Me agacho y me desplazo lateralmente, alejándome de la ventana.
—Maeve —llamo con voz baja y cortante, que atraviesa el estruendo de los disparos.
—¡A cubierto! —su voz resuena desde detrás del enorme hogar de piedra. Está tensa por el miedo, pero no vacila. Mantiene la posición.
Los disparos en el exterior cesan de golpe. Están recargando.
—Están cambiando de flanco —declaro mientras rastreo sus firmas térmicas alejándose del embudo mortal de la puerta principal—. Dos se dirigen a la entrada de la cocina. Uno cubre el perímetro.
Abandono el salón y avanzo en silencio por el corto pasillo que conecta con la cocina.
La puerta de la cocina es de madera maciza, reforzada con un núcleo de acero, pero carece de persianas desplegables. Es el punto más vulnerable de las defensas.
Pego la espalda contra la pared junto a la nevera y bajo el rifle. En espacios cerrados, el cañón largo es un lastre. Ofrece al enemigo una palanca para desestabilizarme. Dejo que el M4 cuelgue de su correa táctica y desenfundo el pesado cuchillo de combate del correaje.
Espero.
La cerradura de la puerta de la cocina chasquea. Un leve sonido de raspado: alguien introduce una ganzúa en el cerrojo. Intentan ser silenciosos. Intentan colarse por el lateral mientras el hombre de la terraza mantiene mi atención en el frente.
El cerrojo cede con un clac metálico.
La puerta de madera se abre hacia dentro.
Un haz de luz blanca intensa de una linterna montada en el arma atraviesa la oscuridad de la cocina y barre la isla de mármol y los electrodomésticos de acero inoxidable.
El primer operativo cruza el umbral con el rifle en alto, los ojos fijos en el haz de luz.
No mira el rincón oscuro junto a la nevera.
Salgo de las sombras y me cuelo dentro del arco de su arma.
Agarro el cañón caliente de su rifle con la mano izquierda y lo empujo violentamente hacia el techo.
El movimiento desgarra al instante el tejido cicatrizado de mi hombro.
Un destello cegador de agonía ardiente me atraviesa el bíceps, pero aprieto la mandíbula y me niego a soltar.
El operativo jadea y su dedo aprieta el gatillo por reflejo. Una ráfaga de fuego automático destroza el yeso del techo y nos cubre a ambos de polvo blanco.
Antes de que pueda corregir la postura, clavo el cuchillo de combate hacia arriba y hundo la hoja dentada en el hueco blando y desprotegido bajo su mandíbula.
Se queda completamente rígido y el rifle se le escurre de las manos. Giro la hoja, la extraigo y dejo que el cuerpo caiga a plomo sobre el suelo de linóleo.
El segundo operativo está en el porche, justo al otro lado de la puerta. Ve caer a su compañero, levanta el arma y grita una advertencia.
No tengo tiempo de levantar el M4. No tengo ángulo para lanzar el cuchillo.
Me lanzo hacia delante, agarro la pesada puerta de madera y la cierro de golpe con la mano derecha justo cuando el hombre abre fuego.
Las balas de gran calibre atraviesan la madera y astillan el marco de la puerta. Una de ellas roza la pesada placa cerámica de mi chaleco táctico; el impacto cinético me deja sin aliento y me lanza hacia atrás.
Golpeo con fuerza el borde de la isla de mármol y la zona lumbar absorbe el impacto. Me deslizo hasta el suelo, boqueando en busca de aire, con el sabor a cobre inundándome la boca.
El hombre de fuera patea la puerta astillada. Esta se estremece y las bisagras rotas gimen bajo la fuerza.
Va a entrar por la fuerza.
Me obligo a incorporarme sobre una rodilla. El brazo izquierdo me cuelga inerte a un lado, la sangre mana del hombro desgarrado y empapa la tela negra de la camisa. Saco la Glock 19 de la funda del muslo con la mano derecha.
La puerta de madera revienta hacia dentro y queda colgando de una sola bisagra retorcida.
El operativo aparece en el umbral con el rifle apuntándome al pecho.
Levanto la pistola y disparo dos veces.
La primera bala destroza la linterna táctica montada en su arma y sume la cocina de nuevo en la oscuridad absoluta. La segunda le impacta en pleno entrecejo.
Cae de espaldas sobre el porche, muerto antes de tocar la madera.
La casa queda en silencio de nuevo.
Permanezco con una rodilla en el suelo, jadeando, escuchando el goteo de mi propia sangre al caer al suelo. Tres hombres abatidos. Queda uno en la terraza delantera.
Una explosión repentina y violenta sacude los cimientos de la casa.
No es una carga de apertura en una puerta. Es una explosión masiva y atronadora que hace temblar las baldosas de pizarra y destroza los cristales que quedaban tras las persianas de acero del salón.
Me levanto del suelo, tambaleándome ligeramente al sentir una oleada de mareo.
—¡Maeve! —grito, abandonando por completo el sigilo.
Salgo corriendo de la cocina y atravieso el pasillo a toda velocidad hacia el salón.
La parte delantera de la casa es un desastre. El único operativo en la terraza no usó una carga de apertura en la puerta. Usó un explosivo de termita de alto poder en el anclaje estructural de la persiana de acero.
La enorme placa de acero se ha combado hacia dentro, medio arrancada de sus rieles. La luz de la luna y un denso humo gris y acre entran a raudales en el salón a través del boquete.
El operativo atraviesa el marco de la ventana destrozada. Lleva armadura pesada, una máscara antigás que le cubre el rostro, y sostiene una escopeta táctica.
No mira hacia el pasillo. Mira directamente a la chimenea de piedra en el centro de la habitación.
Ve el borde de la camiseta gris de Maeve, agachada detrás de la piedra.
—¡Eh! —rujo, levantando la Glock.
El hombre me ignora. Sabe que estoy demasiado lejos para garantizar un disparo mortal a través de la armadura pesada antes de que él pueda apretar el gatillo.
Levanta la escopeta, la apunta al borde de la chimenea y se prepara para disparar una ráfaga de perdigones que atravesará el panel de yeso y la alcanzará.
El corazón se me para. La máquina fría y clínica dentro de mi cabeza muere por completo, sustituida por un terror puro y cegador que jamás he sentido en toda mi existencia.
No voy a llegar a tiempo.
Aprieto el gatillo y disparo salvajemente mientras cruzo la habitación a la carrera, pero las balas rebotan sin causar daño contra las pesadas placas de cerámica de su espalda.
El operativo acciona la corredera de la escopeta.
Antes de que pueda disparar, una figura sale de detrás de la chimenea de piedra.
Maeve no se acobarda. No grita.
Sale directamente hacia la luz de la luna, con los pies descalzos plantados con firmeza sobre el suelo cubierto de polvo. Sostiene con ambas manos la pesada Glock que le di. Le tiemblan los brazos, tiene el rostro pálido de terror absoluto, pero mantiene los ojos abiertos.
Apunta el arma directamente al centro del pecho del hombre y aprieta el gatillo.
El fuerte y agudo estampido de la pistola resuena en la habitación destrozada.
No se detiene. Aprieta el gatillo otra vez. Y otra vez.
Tres disparos.
Los dos primeros impactan en la pesada placa de cerámica de su pecho, lo hacen tambalearse hacia atrás y le desvían la puntería. La escopeta abre un boquete en el techo abovedado de madera y una lluvia de astillas cae sobre la habitación.
El tercer disparo impacta en el hueco desprotegido de la garganta, justo bajo el borde de la máscara antigás.