CAPÍTULO 29

La cámara acorazada subterránea bajo el distrito financiero de Brickell está helada.

No es como el frío cortante y mordaz de la ventisca de Colorado.

Es un frío estéril, artificial, impulsado por pesados conductos industriales para evitar que los enormes bastidores de servidores se sobrecalienten.

El aire huele a ozono, a suelo desinfectado y al hedor dulzón y enfermizo de sangre infectada que emana del hombre junto a mí.

Richard Evans se apoya pesadamente en la consola de acero inoxidable, con la respiración silbándole en el pecho.

El traje gris claro está completamente arruinado, manchado de marrón oscuro alrededor del abdomen.

Suda profusamente; la humedad le brilla en la frente pálida bajo las duras luces fluorescentes.

—Pon el pulgar en el cristal, Maeve —jadea Richard, señalando con el cañón de una pistola negra y elegante hacia el escáner biométrico del terminal.

No me muevo. Mis pesadas botas parecen pegadas al suelo de hormigón pulido.

Dos operativos del cártel permanecen a tres metros detrás de mí, con los rifles apoyados en los chalecos tácticos. No me miran. Vigilan las pesadas puertas de acero de la cámara, con la postura tensa. No les importa el drama corporativo de Richard. Están aquí para asegurar los activos físicos.

—No voy a abrirla —digo.

Mi voz suena notablemente firme, teniendo en cuenta que el corazón me martillea en las costillas con fuerza suficiente para dejarme cardenales.

Richard suelta una risa húmeda, entrecortada por la tos. Se limpia la boca con el dorso de la mano libre y deja una mancha de sangre en la barbilla.

—No tienes elección —dice, adoptando ese tono condescendiente y corporativo que usaba cuando yo encontraba errores en sus informes trimestrales—.

El libro de cuentas maestro requiere autenticación de doble factor.

Mi código de administrador y tu huella dactilar.

La huella que aislé convenientemente en el sistema antes de borrar tu acceso a las puertas secundarias.

—Eres hombre muerto, Richard.

Cruzo los brazos sobre el pecho y escondo las manos temblorosas en la tela de la camiseta, que me queda grande.

—El cártel sabe que robaste el dinero. Saben que montaste las transacciones fantasma. Abrir esta cámara no va a salvarte.

—El cártel sabe lo que yo les dije —espeta, con la paciencia al límite.

Se aparta de la consola y acorta la distancia entre nosotros. Me presiona el cañón frío y metálico de la pistola contra el cuello, justo sobre los moretones que se desvanecen.

—Creen que Vance los traicionó. Creen que te secuestró para robar la clave maestra. Yo soy el contable leal que intenta asegurar sus activos antes de que el traidor los vacíe.

Lo miro fijamente mientras una oleada fría de asco me invade.

De verdad se cree su propia mentira. Está en una cámara acorazada subterránea, desangrándose, y todavía piensa que puede manipular la hoja de cálculo para que cuadre a su favor.

—Pon el pulgar en el cristal —repite Richard, tensando el dedo en el gatillo—. O te vuelo la rótula y te presiono el pulgar contra el escáner mientras te desangras en el suelo. A la máquina le da igual si estás consciente.

Miro la pistola. Miro a los dos operativos detrás de él, completamente indiferentes a la amenaza.

Me he quedado sin opciones. No tengo linterna táctica. No tengo un maletín de portátil.

Doy un paso adelante, arrastrando las botas sobre el hormigón, y presiono el pulgar derecho contra el pequeño cuadrado de cristal de la consola.

Una luz verde me barre la piel.

Un pesado chasquido metálico resuena en la habitación cuando el cierre de cifrado primario se desactiva.

—Buena chica —murmura Richard, y me empuja bruscamente hacia atrás.

Tropiezo y la cadera me golpea contra el borde de un bastidor metálico de servidores. Me agarro al acero frío para no caer.

Richard deja caer el bastón y apoya todo el peso del cuerpo en la consola.

Los dedos le vuelan sobre el teclado, los ojos fijos en el monitor enorme.

Está iniciando la transferencia final. Convirtiendo los cuarenta millones de dólares en activos digitales del cártel en una cartera de criptomonedas descentralizada e imposible de rastrear.

Observo cómo aparece la barra de progreso en la pantalla.

Iniciando Transferencia Maestra. 10%...

Va a salirse con la suya. Va a vaciar la cuenta, entregarme a los operativos del cártel como chivo expiatorio y salir de este banco convertido en un fantasma.

Recorro la habitación con la mirada mientras el cerebro me busca frenéticamente una variable que pueda controlar. Los cables de alimentación están enterrados detrás de placas de acero reforzado. El terminal está atornillado al suelo. No puedo alcanzar el teclado sin entrar en la línea de fuego.

25%...

—Sabes que te va a encontrar —digo, alzando la voz para que se oiga por encima del zumbido de los servidores.

Richard no aparta la mirada de la pantalla.

—Vance ahora mismo se está congelando en un bosque de pinos en el norte del estado de Nueva York. Para cuando se dé cuenta de que la pista de aterrizaje era un señuelo, yo estaré en un país sin extradición.

—No entiendes cómo funciona su mente —continúo, mientras doy un paso ligero hacia la izquierda, intentando atraer la atención de los guardias—. No le importa el dinero. Nunca le ha importado. Le quitaste algo que le pertenece.

45%...

—Es un mercenario, Maeve. Le importa su reputación.

—Ayer quemó su propia empresa hasta los cimientos solo para mantenerme fuera de la red —afirmo, y la certeza absoluta del hecho me ancla los nervios—. Destruyó una infraestructura de cincuenta millones de dólares porque era una amenaza para mi seguridad. ¿Qué crees que te va a hacer a ti?

Las manos de Richard se detienen sobre el teclado una fracción de segundo. Las palabras dan en el blanco. La semilla de la duda se planta en su cerebro paranoico.

Antes de que pueda responder, una vibración enorme, estructural, sacude el suelo de hormigón bajo nuestros pies.

No es un temblor sutil. Parece un terremoto localizado. El polvo cae de las luminarias fluorescentes sobre nosotros y cubre el suelo pulido con una fina capa blanca.

Los dos operativos del cártel levantan los rifles al instante y apuntan a las pesadas puertas de acero de la cámara.

—¿Qué ha sido eso? —exige Richard con la voz una octava más aguda.

Mira a los guardias.

—¿Han puesto cargas?

—No hemos puesto nada —responde uno de los guardias en un inglés con fuerte acento, llevándose la mano al auricular.

Escucha un segundo y el rostro se le queda lívido.

—El vestíbulo. Alguien acaba de estrellar un vehículo contra las puertas de entrada.

Richard mira fijamente al guardia con la pistola temblándole en la mano.

—¿La policía?

—No.

El guardia traga saliva con dificultad y aferra el rifle con más fuerza.

—El equipo del perímetro está muerto. Todos.

Una alarma fuerte y penetrante empieza a aullar por todo el nivel subterráneo. Es un ruido áspero y chirriante que eclipsa por completo el suave zumbido de los servidores.

70%...

Richard vuelve a mirar la pantalla; el pánico le ha anulado por completo la concentración. Empieza a golpear el teclado frenéticamente, intentando que la transferencia se ejecute más rápido.

—¡Defended la puerta! ¡Que no entre nadie hasta que esto llegue al cien por cien!

Apoyo la espalda contra el bastidor de servidores. Una emoción oscura y caótica se enciende en el centro de mi pecho y quema el aire frío de la cámara acorazada.

No fue a Nueva York.

Lo descubrió.

Un sonido fuerte y atronador resuena por el hueco del ascensor, justo al otro lado de las puertas de la cámara. No es el chasquido agudo y rápido de las armas automáticas del cártel. Es el rugido distintivo y devastador de una escopeta de gran calibre.

Bum.

Una pausa.

Bum.

Es metódico. Implacable. Suena como un metrónomo que marca los últimos segundos de la vida de Richard Evans.

—Está aquí —susurro, mientras una pequeña sonrisa involuntaria me asoma a los labios.

Richard se da la vuelta y me apunta con el arma. Tiene los ojos muy abiertos, con el blanco visible alrededor de los iris.

—¡Cállate! ¡Cállate, estúpida zorra!

Las pesadas puertas de acero de la cámara se estremecen violentamente.

Algo las golpea desde fuera con la fuerza cinética suficiente para abollar el metal reforzado. Los dos operativos del cártel retroceden un paso, los rifles apuntados a la junta central de las puertas.

—¡Disparadle en cuanto se abran las puertas! —grita Richard mientras se aleja de la consola.

Abandona la transferencia por completo, me agarra del brazo y me arrastra delante de él.

Me presiona el cañón del arma con fuerza contra la sien. Me rodea la garganta con el brazo, me corta el aire y me usa como escudo humano.

Las puertas de la cámara gimen; los pesados cerrojos magnéticos se desactivan con un fuerte chirrido electrónico.

Las puertas se abren deslizándose.

Un humo espeso y gris del vestíbulo de arriba entra rodando en el aire gélido de la cámara y oscurece el pasillo.

Los dos operativos abren fuego inmediatamente. Vacían los cargadores en el humo; el rugido ensordecedor de los rifles llena la sala de hormigón y los casquillos de latón caen al suelo como granizo.

Disparan a la nada.

El humo se desplaza y se arremolina alrededor del umbral vacío.

El operativo de la izquierda deja de disparar para recargar.

Una mano sale del humo y agarra el borde del marco de acero de la puerta.

Declan entra en la cámara.

No parece un contratista de seguridad. No parece un hombre. Parece la violencia encarnada.

Lleva el chaleco táctico cubierto de polvo de yeso blanco y sangre. El rostro es una máscara dura y sin emociones, los ojos oscuros completamente muertos. Sostiene una escopeta enorme de color negro mate en la mano derecha, con la culata apoyada contra la cadera.

El operativo de la derecha levanta el rifle para disparar de nuevo.

Declan ni siquiera se lleva la escopeta al hombro. Gira las caderas, apunta el cañón y aprieta el gatillo.