CAPÍTULO 29 #2

La explosión es ensordecedora. El operativo sale despedido hacia atrás, la placa pectoral se le hace añicos bajo el impacto de la bala pesada y el cuerpo golpea el bastidor de servidores con un crujido nauseabundo.

El segundo operativo suelta el cargador vacío e intenta frenéticamente meter uno nuevo en el rifle.

Declan acciona la escopeta; el pesado clac-clac resuena en el silencio zumbante. Da dos pasos adelante, acorta la distancia y dispara de nuevo.

El segundo operativo cae.

La sala queda completamente inmóvil.

El olor acre de la pólvora se mezcla con el ozono y la sangre. El humo flota bajo sobre el suelo.

Declan acciona la escopeta una última vez y expulsa un casquillo rojo humeante sobre el hormigón. Baja el arma, la deja colgar de la correa táctica y saca la Glock 19 de la funda del muslo.

Gira la cabeza; sus ojos oscuros y muertos finalmente se fijan en mí.

Ve el arma presionada contra mi sien. Ve el brazo de Richard rodeándome la garganta magullada.

La absoluta falta de emoción en su rostro se fractura. Una furia oscura y aterradora se filtra en sus ojos, tan pesada y absoluta que el aire de la sala parece volverse denso.

—¡Suelta el arma, Vance! —grita Richard con la voz quebrada.

Me presiona el cañón con más fuerza contra la piel; el metal se me clava dolorosamente en el hueso.

—¡Suéltala o le esparzo los sesos por todos estos servidores!

Declan no suelta el arma. Tampoco la levanta. La mantiene apuntada al suelo, con la postura completamente relajada.

Da un paso lento y medido hacia adelante.

—¡Atrás! —grita Richard mientras me arrastra hacia atrás.

Las botas me resbalan sobre el hormigón pulido.

—Sostienes el arma de un hombre muerto, Evans —dice Declan.

Su voz es un rumor bajo y áspero. No transmite pánico. Ni negociación.

—Te estás desangrando por un intestino perforado. Te tiemblan las manos. No tienes la fuerza de agarre necesaria para apretar ese gatillo antes de que yo te meta una bala por el nervio óptico.

—¡Lo haré! —insiste Richard, aunque el temblor de su brazo vibra directamente contra mi cráneo.

—No, no lo harás —dice Declan, y da otro paso.

El crujido del cristal bajo sus botas es el único sonido en la sala.

—Eres un cobarde. Te has pasado la vida pagando a otros hombres para que cometan tu violencia. No tienes el condicionamiento psicológico para ejecutar a un rehén mientras me miras a los ojos.

—Tengo cuarenta millones de dólares en esa pantalla —jadea Richard; su aliento caliente y fétido me golpea el oído—. Te daré la mitad. Te lo daré todo. Solo déjame salir de aquí.

Declan se detiene a tres metros de nosotros.

Mira a Richard; luego su mirada se desplaza hacia mí.

No mira el arma. Me mira a los ojos. Busca permiso.

No aparto la mirada. No lloro. Recuerdo el pesado rompecristales de tungsteno en la escalera. Recuerdo cómo Declan me dijo que no era una carga. No voy a dejar que este hombre patético y sangrante dicte el final de mi vida.

Miro a Declan y asiento una vez, con firmeza.

Los ojos de Declan se oscurecen.

—No quiero tu dinero —dice Declan, con la voz convertida en un susurro letal.

No espero a que Richard asimile el rechazo.

Dejo caer todo el peso de mi cuerpo: doblo las rodillas y giro el torso violentamente hacia la derecha.

El agarre debilitado de Richard cede. El cañón de la pistola se aparta de mi sien y dispara un tiro salvaje y ensordecedor hacia el techo.

Golpeo el suelo de hormigón con fuerza y me cubro la cabeza con los brazos.

Crack.

El sonido de la Glock de Declan es agudo y preciso.

El cuerpo de Richard cae al suelo junto a mí, completamente inerte.

Me quedo acurrucada en el hormigón frío durante tres segundos agónicos, con los oídos zumbándome, los pulmones ardiéndome mientras jadeo buscando aire.

Unas botas pesadas aparecen en mi campo de visión.

Declan cae de rodillas. Enfunda el arma y se inclina hacia mí; me agarra de los hombros y me levanta del suelo.

No pregunta si estoy bien. No me revisa en busca de heridas. Me aplasta contra su pecho, me envuelve con los brazos tan fuerte que me deja sin aliento.

Entierra el rostro en mi cuello, con la respiración áspera y entrecortada contra mi piel.

Le rodeo el cuello con los brazos y enredo los dedos en su cabello oscuro cubierto de polvo. Huele a pólvora, humo y sangre, pero no me importa. Hundo el rostro en la curva de su hombro y me aferro a él con fuerza desesperada y frenética.

—Te tengo —murmura, y las palabras vibran contra mi clavícula—. Te tengo.

—Volviste —susurro, mientras las lágrimas por fin se desbordan de mis pestañas y empapan la tela de su chaleco táctico.

Declan se aparta ligeramente y me enmarca el rostro con las manos. Sus pulgares me limpian las lágrimas y esparcen una mezcla de polvo de yeso y hollín por mis mejillas. Tiene los ojos desorbitados; recorren cada centímetro de mi rostro para comprobar que realmente estoy respirando.

—Siempre volveré —promete, con la voz quebrada en la última palabra.

Se inclina y posa su boca sobre la mía. El beso sabe a ceniza y supervivencia. Es una confirmación desesperada de vida, casi dolorosa.

Le devuelvo el beso con las manos aferradas a las placas pesadas de su chaleco.

Las alarmas siguen aullando en el pasillo. La bóveda está llena de humo y de los cuerpos de los hombres que intentaron matarnos. La transferencia en la pantalla a nuestra espalda se ha detenido por completo.

Pero cuando Declan me levanta del suelo y me sostiene contra su pecho mientras se gira hacia las puertas abiertas de la bóveda, nada de eso importa.

La guerra ha terminado.

Y el monstruo ganó.