CAPÍTULO 28

La pesada puerta de acero del Gulfstream se cierra de golpe, dejando fuera el viento gélido de la pista de Nueva York.

—Despega —gruño; las palabras me desgarran la garganta como cristales rotos—. Ahora.

Los ojos del piloto se abren de par en par y sus manos se alzan para aferrar mis antebrazos en gesto defensivo. Es un contratista experimentado. Me ha volado a zonas de guerra activas y me ha sacado bajo fuego de artillería pesada, pero nunca me ha visto perder la disciplina operacional.

Ahora la está viendo.

—Dec, los motores no han alcanzado el régimen...

—¡Me importan una mierda los motores! —Lo empujo con más fuerza contra la pared.

El dolor sordo y palpitante de mi hombro izquierdo queda completamente eclipsado por la rabia cegadora y violenta que me consume el pecho—.

Si este avión no despega en treinta segundos, te tiro por la puerta y lo piloto yo mismo.

—¡Vale, vale! ¡Ya voy!

Lo suelto. Se apresura a volver a la cabina de mando, se desliza en el asiento del piloto y acciona frenéticamente los interruptores superiores.

Me doy la vuelta con el pecho agitado. La adrenalina me quema las venas como ácido de batería. Me tiemblan las manos. No es un temblor fino y táctico. Es un temblor violento e incontrolable que me dificulta desenganciar la radio del chaleco.

Pulso el botón de transmisión.

—Leo.

—Aquí estoy, Dec —responde Leo al instante, con la voz tensa y entrecortada—. Sigo intentando sortear la señal de interferencia de la isla. La frecuencia local está completamente muerta.

—Olvídate de la isla —ordeno mientras recorro la cabina de un lado a otro. El avión da una sacudida hacia delante y acelera por la pista con un rugido pesado y agresivo—. El complejo está comprometido. Atacaron al cuidador. La tienen.

El silencio se prolonga en la radio durante tres segundos agónicos.

—¿Estás seguro? —pregunta Leo en voz baja.

—Evans usó la transferencia masiva como señuelo —explico. Las palabras me saben a veneno en la boca—. Sabía que la dejaría para asegurar los activos. Me quería fuera del tablero para llevársela sin resistencia.

—Dec... si Evans la tiene, no la va a dejar en la isla. Sabe que volverás.

—¿Adónde va el barco?

—No lo sé. La señal GPS de su teléfono murió en cuanto cruzó la línea del arrecife.

Debe de haber tirado el desechable. —Leo teclea frenéticamente y el sonido resuena en el auricular—.

Estoy sacando imágenes de satélite de las aguas circundantes, pero la cobertura de nubes de la tormenta bloquea la lectura térmica. No veo el barco.

Dejo de caminar. El Gulfstream despega de la pista y el morro se eleva bruscamente hacia el cielo oscuro.

Cierro los ojos. Obligo a la rabia a descender y la entierro bajo capas de lógica fría y calculadora. Si entro en pánico, ella muere. Si actúo como un hombre desesperado, Evans gana. Tengo que pensar como el monstruo en el que cimenté mi reputación.

—Evans es un cobarde —afirmo mientras abro los ojos—. No tiene estómago para la violencia física. Si la quisiera muerta, habría dejado que el comando la ejecutara en la playa. Se la llevó viva porque la necesita.

—¿Para qué la necesita? —pregunta Leo—. Borraste el registro. El dinero ha desaparecido.

—El dinero digital ha desaparecido. Pero Evans no es tan estúpido como para quedarse completamente expuesto.

Tiene un plan de contingencia físico. —Camino hacia los maletines tácticos del suelo y abro el primero de una patada—.

Cuando se dio cuenta de que el script estaba drenando las cuentas secundarias, no solo transfirió los fondos restantes a Nueva York. Bloqueó las cuentas principales.

—Sí, pero Maeve sorteó el bloqueo cuando activó el sistema antiincendios en Miami.

—Sorteó la red local. No sorteó la clave de cifrado maestra. —Saco un chaleco balístico pesado y negro del maletín y reviso las placas de cerámica—. Evans todavía tiene la clave maestra. Pero no puede acceder a ella sin la firma biométrica de Maeve.

—La autenticación de doble factor —comprende Leo.

Las piezas encajan—. No borró la huella de ella de la puerta de la sala de servidores en Miami para bloquearla.

La borró para aislar su firma en la base de datos maestra.

Necesita la huella dactilar de Maeve para desbloquear los activos restantes del cartel.

—¿Dónde está el servidor maestro?

—No es un servidor. Es una bóveda física. —La voz de Leo baja cuando cae en la cuenta—. Dec, la instalación de almacenamiento principal del cartel para la Costa Este. Está en Miami. Es una bóveda subterránea fortificada bajo un banco privado en Brickell.

Me quedo mirando el mamparo.

Evans no huye. Vuelve a la escena del crimen. Lleva a Maeve de vuelta a Miami para obligarla a abrir la bóveda, con la intención de vaciarla y desaparecer antes de que el cartel se dé cuenta de que es él quien les roba.

—La lleva al banco —digo en voz baja.

—Es una fortaleza, Dec. La custodia el equipo de seguridad de élite del cartel. Si Evans entra ahí con ella, básicamente se la entrega al sindicato.

—No se la va a entregar. La usará para abrir la bóveda, coger el efectivo y dejarla encerrada dentro como distracción mientras él escapa.

Dejo caer el chaleco balístico sobre el asiento de cuero. Me quito por la cabeza la camiseta negra, desgarrada y empapada de sangre, y hago una mueca cuando la tela roza el desgarro fresco del hombro. Ignoro la sangre. Saco una camiseta táctica limpia de la bolsa de lona y me la pongo.

—¿Cuánto tardará el barco en llegar a la costa de Florida? —pregunto.

—Dada la velocidad de la embarcación y la distancia desde el atolón... tres horas. Quizá tres y media.

—Desvía el avión a Miami —ordeno con la voz completamente desprovista de emoción—. Dile al piloto que lleve los motores hasta la línea roja. Me da igual si los quema. Aterrizamos en dos horas.

—Dec, no puedes entrar sin más en un banco del cartel —argumenta Leo, con el pánico de vuelta en su voz—. Es una misión suicida. Incluso con un equipo de asalto completo, el índice de bajas sería...

—No voy a llevar un equipo de asalto.

Meto la mano en el segundo maletín Pelican.

Ignoro los rifles M4 estándar y los subfusiles con silenciador.

Saco una escopeta pesada de color negro mate diseñada específicamente para reventar puertas reforzadas.

Cargo seis cartuchos de bala maciza en el tubo; el clac mecánico de la corredera resuena con fuerza en la cabina.

—¿Vas a entrar solo? —pregunta Leo, con un tono de incredulidad.

—Un equipo es una variable —afirmo mientras dejo caer un puñado de cartuchos en los portacargadores—. Un equipo requiere coordinación. Un equipo requiere que me importe el daño colateral.

—Declan, hay al menos treinta hombres armados en ese edificio.

—Entonces habrá treinta hombres muertos en ese edificio.

Cojo la Glock 19, compruebo la recámara y la enfundo en el muslo. Saco un cuchillo de combate pesado y dentado del maletín y lo aseguro a las correas del chaleco.

—Leo —digo, y mi voz desciende a un susurro letal—. Quiero que saques los planos del banco. Quiero la ubicación de la cámara acorazada, la rotación de seguridad y los puntos débiles de los cimientos.

—Los estoy sacando ahora. Pero Dec... ¿y si Evans ya consiguió lo que quería? ¿Y si él...? —Leo se interrumpe, incapaz de terminar la frase.

—Si ella está muerta —digo mientras contemplo mi reflejo en el cristal oscuro de la ventanilla—, voy a sellar las puertas blindadas de esa cámara desde fuera. Voy a cortar la ventilación. Y voy a dejar que todos los que estén dentro se asfixien en la oscuridad.

Corto las comunicaciones y tiro el auricular sobre la mesa.

Me siento en el sillón de cuero con la escopeta pesada apoyada sobre las rodillas.

El vuelo a Miami dura exactamente una hora y cincuenta y cuatro minutos. No duermo. No me reviso el hombro. Permanezco sentado en la cabina a oscuras, con la mirada fija en el mamparo, mientras calculo meticulosamente la arquitectura de la violencia que estoy a punto de desatar.

Le prometí que nunca dejaría que nadie la tocara. Le prometí que estaba a salvo.

Fallé.

El pensamiento es una agonía física, más aguda y profunda que cualquier bala que haya recibido. Puedo ver su rostro en mi mente: cómo me miró en la enfermería, la confianza absoluta en sus ojos oscuros cuando me dijo que no quería que la encontraran.

Me dio su confianza, y la dejé sola en la selva con un monstruo.

El Gulfstream golpea la pista en Opa-locka con una fuerte sacudida. El piloto no se molesta en rodar hasta el hangar. Pisa los frenos y detiene el avión cerca del borde de la pista.

No espero a que la escalerilla se despliegue del todo. Abro la puerta lateral de una patada y salto el último metro hasta el asfalto.

El calor de Miami me golpea, espeso y sofocante, exactamente igual que hace dos noches. Pero esta noche no hay ningún coche de alquiler esperándome. No hay ningún plan discreto de infiltración.

Camino hacia la valla perimetral. Saco unos cortapernos del chaleco, corto la malla metálica y paso por el hueco a la calle oscura.

Paro un taxi que pasa, agarro al conductor por el cuello, lo saco del asiento y le lanzo un fajo de billetes de cien dólares antes de que pueda gritar.

Me deslizo tras el volante y tiro la escopeta en el asiento del copiloto.

Conduzco hacia Brickell.

El banco ocupa la planta baja de una enorme torre comercial con fachada de cristal. La calle está tranquila, el tráfico habitual de medianoche es escaso.

No aparco en el garaje subterráneo. No busco un túnel de mantenimiento.

Conduzco el taxi robado directamente sobre la acera y acelero a través de la amplia explanada de hormigón.

Embisto las pesadas puertas de cristal del vestíbulo del banco a sesenta y cinco kilómetros por hora.

El impacto es ensordecedor. El cristal reforzado estalla hacia dentro en una explosión brutal de ruido y luz. El morro del taxi se aplasta contra el pesado mostrador de seguridad de mármol en el centro de la sala.

Los airbags se despliegan y me golpean en el pecho, pero el chaleco táctico absorbe lo peor del impacto.

Abro la puerta del conductor de una patada y salgo al vestíbulo destrozado.

El aire está cargado de polvo blanco y huele a goma quemada. El sistema de alarma chilla, un lamento agudo e incesante.

Tres guardias de seguridad vestidos con trajes oscuros se levantan del suelo detrás del mostrador de mármol destrozado mientras echan mano a sus armas.

No dudo. No hago preguntas.

Levanto la escopeta.

La guerra está aquí. Y voy a quemarlo todo.