CAPÍTULO 27

La pesada puerta de madera del dormitorio se cierra con un chasquido.

Es un sonido leve, pero resuena en el enorme espacio abovedado como un disparo. Me quedo completamente inmóvil en el centro de la habitación, con las manos aferradas a las correas de la bolsa de lona oscura.

Declan se ha ido.

La certeza me envuelve, fría y sofocante. Durante las últimas tres semanas, él ha sido una presencia constante e inamovible. Incluso cuando discutíamos, incluso cuando se mostraba exasperantemente clínico, estaba ahí. La gravedad pura y aterradora de su presencia me anclaba a esta isla.

Ahora, la casa se siente completamente vacía.

Dejo caer la bolsa de lona sobre el borde de la cama deshecha. Tengo que hacer el equipaje. Tengo que seguir sus instrucciones, bajar por el sendero del acantilado y encerrarme en el complejo del cuidador. Es lo lógico, lo seguro.

Abro el cajón superior de la cómoda, agarro un puñado de camisetas negras y las meto en la bolsa. Me tiemblan las manos. El temblor de alta frecuencia ha vuelto, recorriéndome las muñecas y subiendo por los antebrazos.

Volverá.

Repito las palabras mentalmente, un mantra desesperado para combatir el pánico creciente. Declan Vance no pierde. No comete errores. Va a volar a Nueva York, disparar a quien esté esperando en la pista de aterrizaje y volver a mi lado.

Pero mi cerebro —la parte de mí que audita libros contables y busca anomalías— se niega a aceptar una ecuación tan simple.

Richard Evans es un cobarde. Se esconde detrás de firmas digitales y abogados corporativos. No orquesta emboscadas físicas en pistas de aterrizaje privadas. No encaja en su perfil.

Cierro la cremallera de la bolsa con un tirón brusco.

Agarro la pesada correa, me cuelgo la bolsa al hombro y salgo del dormitorio. La sala está bañada por la luz brillante y alegre de la mañana avanzada. El océano, ahí fuera, es de un azul brillante y cegador. Parece una postal. Parece un paraíso.

Pero se siente como una tumba.

Camino hacia la puerta principal; el golpeteo de mis botas resuena contra el suelo de pizarra. Extiendo la mano hacia el pesado tirador de hierro.

Antes de que mis dedos toquen el metal, el terminal seguro del escritorio, a mi espalda, emite un pitido agudo y penetrante.

Me quedo paralizada.

El sonido es completamente inesperado. El terminal ha estado en silencio desde que Declan se marchó. Leo no debería estar enviando datos a esta máquina; el relé de comunicación principal se redirigió al teléfono satelital de Declan.

Me doy la vuelta y dejo caer la bolsa al suelo.

Vuelvo al escritorio. La pantalla está oscura, protegida por el pesado protocolo de encriptación. Un pequeño icono de sobre blanco parpadea en la esquina inferior derecha.

Un mensaje entrante.

Me siento en la silla de cuero, con el corazón martilleándome en las costillas. Pongo las manos sobre el teclado y tecleo la secuencia de desencriptación que Declan me enseñó hace dos semanas.

La pantalla cobra vida.

No es un mensaje de Leo. No es una actualización táctica.

Es una única fotografía de baja resolución.

Se me corta la respiración en la garganta. El aire de la habitación se convierte en hielo.

La fotografía está tomada desde un ángulo elevado, con vista hacia abajo a través del denso dosel verde de una selva. En el centro del encuadre, parcialmente oculto por las hojas, se ve el techo oscuro de acero corrugado de un enorme hangar.

Nuestro hangar.

La marca de tiempo en la esquina de la imagen indica las 09:14.

Hace diez minutos.

Miro fijamente la pantalla mientras mi cerebro lucha por procesar los datos visuales. La isla está fuera del mapa. No existe en las redes satelitales comerciales. La única forma de obtener esta imagen es con un dron volando directamente sobre nosotros.

El cártel no está en Nueva York.

Richard Evans no tendió una trampa en la pista de aterrizaje para matar a Declan. La tendió para sacarlo de la isla.

—Dios mío —susurro, mientras el horror me golpea como una ola violenta y paralizante.

Están aquí.

Empujo la silla hacia atrás y me alejo del escritorio a trompicones. Tengo que llamar a Declan. Tengo que decirle que la pista de aterrizaje es un señuelo.

Agarro el teléfono seguro que hay junto al teclado. Pulso el botón de marcación rápida de su relé satelital.

La línea emite un clic, seguido inmediatamente de un tono áspero y automatizado.

Conexión fallida. Señal perdida.

Pulso el botón de nuevo. Me tiemblan tanto los dedos que casi se me cae el pesado teléfono.

Conexión fallida.

Han bloqueado la frecuencia. Igual que hicieron en el subsótano de Miami. Han aislado la isla del resto del mundo.

Dejo caer el teléfono sobre el escritorio.

Estoy completamente sola. Declan está a horas de distancia, volando hacia una trampa vacía, y quienes quieren matarme están mirando el techo de mi casa ahora mismo.

El cuidador.

Declan me dijo que fuera al complejo del cuidador. Dijo que el hombre era un antiguo marine. Tiene armas. Tiene un búnker fortificado.

Me aparto del escritorio y agarro la bolsa de lona del suelo. No me molesto en cerrar con llave la puerta principal. Si ya están volando drones sobre el dosel, una puerta de madera no va a detenerlos.

Cruzo corriendo la terraza de madera; el calor del mediodía me golpea como un mazazo. Ignoro los escalones de piedra que bajan a la armería y tomo el estrecho sendero de tierra que serpentea hacia el centro de la isla, en dirección al complejo secundario.

La selva es densa, el aire cargado de humedad y olor a vegetación podrida.

El sendero es irregular, cubierto de raíces expuestas y barro resbaladizo.

Tropiezo dos veces, las pesadas botas se me resbalan, pero no me detengo.

Uso la correa de la bolsa para mantener el equilibrio mientras me abro paso entre el espeso follaje.

—¿Hola? —grito, y mi voz suena débil y patética en la inmensidad de la selva—. ¿Hay alguien ahí?

No hay respuesta. Solo el griterío caótico de los pájaros tropicales y el rugido distante del océano.

Corro durante diez minutos, con los pulmones ardiendo y el sudor picándome en los ojos.

El sendero se despeja por fin y desemboca en un pequeño claro.

El complejo del cuidador no es una mansión. Es una estructura brutal y pragmática de hormigón armado y acero. No hay ventanas en la planta baja. Una pesada puerta de hierro bloquea la entrada, y cuatro cámaras de seguridad vigilan desde las esquinas del techo.

—¡Eh! —grito mientras corro hacia la verja de hierro. Agarro los barrotes de metal y los sacudo—. ¡Eh! ¡Me envía Declan! ¡Abrid la verja!

Silencio.

Levanto la vista hacia las cámaras. Las pequeñas luces rojas indicadoras, que deberían parpadear para señalar que están activas, están completamente apagadas.

Un pavor frío y pesado se instala en la boca del estómago.

Me aparto de la verja y miro alrededor del claro. A la izquierda del búnker de hormigón, parcialmente oculto por un grupo de palmeras, hay un pequeño cobertizo sin paredes que alberga los generadores diésel principales de la isla.

La puerta del cobertizo se mece ligeramente con la brisa.

Camino hacia ella; mis botas crujen ruidosamente sobre la grava. Todos mis instintos me gritan que me dé la vuelta y corra de vuelta a la selva. Pero si el cuidador está ahí dentro, si puede arreglar la radio, tengo que encontrarlo.

Llego al cobertizo. Empujo la puerta oscilante.

El olor me golpea antes de que los ojos se me ajusten a las sombras. Es el hedor denso, dulzón y metálico de sangre fresca.

Me quedo paralizada en la entrada.

El cuidador yace en el suelo de hormigón entre los dos generadores enormes. Es un hombre corpulento, de músculos marcados, vestido con un uniforme militar descolorido.

Está muerto.

Le han cortado la garganta, un tajo profundo e irregular que seccionó la arteria por completo. Un enorme charco de sangre oscura rodea la cabeza y empapa el hormigón poroso. Los ojos sin vida miran fijamente el techo de chapa ondulada.

No grito. El terror es demasiado absoluto, demasiado asfixiante para emitir sonido alguno.

Doy un paso lento y tembloroso hacia atrás, con la mano tapándome la boca para contener la bilis que me sube por la garganta.

No solo han encontrado la isla. Ya están en ella. Han matado a la única persona que podía protegerme y han desactivado el sistema de seguridad.

Me doy la vuelta y me alejo del cobertizo a trompicones.

Tengo que esconderme. Tengo que encontrar un lugar donde no puedan verme desde el aire.

Corro de vuelta hacia la línea de árboles, abandono el sendero y me adentro directamente en la selva densa e indómita.

La maleza espesa me desgarra los pantalones tácticos, las espinas afiladas me arañan los brazos, pero no siento el dolor.

Corro movida únicamente por el instinto crudo y primitivo de un animal acosado.

Me abro paso entre un grupo de helechos frondosos y salgo a una pendiente rocosa y empinada que desciende hacia la playa norte.

Me detengo, apoyo la espalda contra la corteza áspera de un enorme baniano y jadeo en busca de aire.

Miro hacia abajo, hacia la playa.

El muelle privado que mencionó Declan —el único puerto seguro de la isla— se ve a través de los árboles.

Al final del embarcadero de madera hay amarradas dos lanchas rápidas tácticas, negras y estilizadas.

Seis hombres están de pie en el muelle. Visten equipo de combate oscuro y sin distintivos, y empuñan rifles con silenciador. No se mueven frenéticamente. Están tranquilos, metódicos, asegurando el perímetro de la playa.

En el centro del grupo, con un traje gris claro impecable que resulta completamente absurdo en el calor tropical, está Richard Evans.

Se apoya pesadamente en un bastón, con la mano izquierda presionada contra el costado del abdomen, donde Declan le disparó, pero se mantiene erguido. Mira hacia el acantilado, directamente hacia donde está la casa principal.

No se esconde del cártel. Los ha traído él.

—Dispersaos —la voz de Richard asciende por la pendiente, arrastrada por la brisa del océano. Suena tensa, pero teñida de una emoción cruel y vengativa—. Vance no está aquí. Picó el anzuelo en Nueva York. La chica está sola.

Uno de los operativos tácticos asiente y hace un gesto para que dos hombres avancen hacia el sendero de la selva.

—Encontradla —ordena Richard, apoyado pesadamente en el bastón—. Y no le disparéis. La quiero viva. Quiero verla darse cuenta de lo que pasa exactamente cuando alguien intenta robarme.

Me aprieto la mano con más fuerza contra la boca mientras las lágrimas de puro terror cegador me nublan la visión.

Están subiendo la colina.

Miro a mi alrededor desesperada. No puedo correr más que ellos en la selva. Tienen visores térmicos. Tienen radios. Soy una mujer exhausta con una bolsa de lona llena de camisetas.

Vuelvo la vista hacia la casa principal.

La armería.

Declan me enseñó la armería. Me enseñó la pesada puerta de acero oculta bajo el saliente del acantilado. Es la única estancia fortificada de la isla que no está conectada a la red eléctrica principal.

Si consigo llegar a la armería, puedo atrancar la puerta de acero desde dentro. No podrán forzarla sin explosivos potentes, y Richard Evans no tiene explosivos. Tiene rifles.

Me aparto del árbol y obligo a las piernas temblorosas a moverse.

No corro. Correr hace ruido. Me muevo despacio, coloco las botas con cuidado sobre el musgo blando y evito las hojas secas y las ramas rotas. Sorteo la pendiente empinada con las manos aferradas a la piedra áspera de la pared del acantilado para mantener el equilibrio.

Oigo a los hombres moverse por la selva debajo de mí. Se comunican en ráfagas cortas y secas en español; sus botas pesadas crujen ruidosamente entre la maleza. Están peinando la zona en un patrón de cuadrícula.

Llego al pie del acantilado.

El saliente natural oculta a la perfección la pesada puerta de acero de la armería. Me deslizo entre las sombras y busco frenéticamente con las manos en la pared de piedra el escáner biométrico.

Encuentro el pequeño cuadrado de cristal.

Presiono el pulgar contra él.

El escáner emite un pitido, un sonido grave y hostil. La luz LED parpadea en rojo.

Acceso Denegado.

Me quedo mirando la luz roja; el corazón se me para en seco.

Declan no añadió mi huella al escáner de la armería. Me la abrió ayer. Nunca me dio autorización.

Estoy fuera.

—No, no, por favor —susurro, y vuelvo a presionar el pulgar contra el cristal.

Acceso Denegado.

Golpeo la pesada puerta de acero con la palma de la mano, un gesto inútil y desesperado. El metal ni siquiera vibra.

Estoy al descubierto, atrapada entre el océano y la pared del acantilado, con un escuadrón de sicarios del cártel que se acerca desde la selva.

El chasquido seco de una rama al romperse resuena desde la línea de árboles, a solo seis metros.

—¡Por aquí! —grita una voz.

Me doy la vuelta y aprieto la espalda contra el frío acero de la puerta del arsenal.

Dos hombres salen de la jungla con los rifles en alto; las miras láser rojas atraviesan las sombras y me marcan el pecho.

No tengo rompecristales. No tengo portátil. No tengo a Declan.

Levanto las manos. La pesada bolsa de lona se me resbala del hombro y cae al suelo.

Los hombres no disparan. Bajan ligeramente los rifles, con los cañones aún apuntándome al torso. Se separan para abrirme paso.

Richard Evans emerge de entre los árboles.

Tiene un aspecto terrible. Su piel presenta un tono amarillento y enfermizo, y suda a mares dentro del traje caro, pero su sonrisa es aterradora.

—Hola, Maeve —dice Richard, que se detiene a tres metros de mí.

Se apoya en el bastón para recuperar el aliento—. Te lo dije. Deberías haberte quedado en tu apartamento haciendo números.

Lo miro fijamente mientras el terror se consume poco a poco, sustituido por un odio frío y absoluto.

—Declan va a matarte —digo con voz completamente firme.

Richard se ríe con un sonido húmedo y bronco que le arranca una mueca de dolor.

—Ahora mismo Vance está plantado en un hangar vacío de Nueva York, descubriendo que ha perdido lo único que de verdad le importa —se burla Richard.

Señala a los hombres que tiene al lado—. Llevadla al barco. Vamos a dar un paseo.

Los dos hombres avanzan y me agarran de los brazos. Su agarre es brutal; me arrastran lejos de la puerta de acero y tiran de mí hacia el agua oscura.

No grito. No me resisto.

Alzo la vista hacia el cielo vacío; el silencio de la isla se ha roto por fin.

Volverá.

Me lo prometió.

Y que Dios ayude a los hombres que me agarran cuando lo haga.