CAPÍTULO 26

El interior del Gulfstream ha perdido su lujo habitual. Han plegado la pesada mesa de caoba y en su lugar hay dos cajas Pelican abiertas llenas de equipo táctico.

Pero hoy, la fría certeza está fracturada.

Introduzco la última bala en el cargador y lo coloco en la funda de mi chaleco táctico. Miro por la pequeña ventanilla ovalada. El denso dosel verde de las Bahamas ha dado paso al cielo gris y nublado del noreste estadounidense.

—Estamos a cuarenta minutos de la zona de salto, Dec.

La voz del piloto crepita por el sistema de comunicación interno. No es el mismo piloto de la extracción de Miami. Es un operativo contratado que Leo reclutó de una lista segura en Montreal.

—Recibido —respondo con voz neutra—. Confirma que el equipo terrestre está en posición.

—Leo dice que el perímetro está establecido. Cuatro francotiradores en la línea de árboles, dos equipos de asalto esperando tu señal. Vas a entrar en una zona con mucha presencia, tío. El satélite térmico detectó al menos veinte señales térmicas alrededor del hangar principal.

Cojo mi rifle M4 con silenciador y compruebo la óptica. Veinte hombres. Es una escalada significativa respecto al equipo de seguridad habitual que emplea Evans. No solo está moviendo el dinero; está esperando una guerra.

—Están protegiendo cuarenta millones de dólares en activos físicos —afirmo mientras me ajusto la correa del rifle sobre el hombro—. Era de esperar.

—Sí, bueno, Leo también dijo que las comunicaciones de ese hangar están completamente muertas. Sin tráfico de radio. Sin señales de móvil. Operan en silencio de radio total.

Una leve inquietud me tensa los músculos de la espalda. El silencio de radio es una maniobra táctica disciplinada. No es el comportamiento caótico y desesperado de un contable corrupto que intenta huir del país. Es el comportamiento de una unidad militar profesional a la espera de una emboscada.

Ignoro la tensión. No puedo permitirme analizar las variables hasta que pise tierra.

Saco el teléfono satelital seguro del bolsillo de mis pantalones tácticos. Me quedo mirando la pantalla en blanco.

Dejé a Maeve en la isla hace exactamente tres horas.

Está a salvo en el complejo del cuidador, rodeada de hormigón reforzado y una red térmica de circuito cerrado.

El cuidador es un exmarine que me debe la vida; no dejará que nadie se acerque a esa casa.

Está tan a salvo como es posible en este mundo.

Pero el recuerdo de su rostro cuando le dije que se quedaba atrás me perfora la concentración operativa.

«Si me dejas aquí y no vuelves... nunca te lo perdonaré».

No me suplicó que me quedara. No lloró. Convirtió su ira en un arma para ocultar que está aterrorizada ante la idea de perderme. Es exactamente el mismo mecanismo de defensa que uso yo, reflejado en mí con una intensidad caótica y hermosa.

Presiono el pulgar contra el borde del teléfono. Quiero llamar al complejo. Quiero oír su voz, solo para comprobar que el silencio de la isla no la ha consumido.

Vuelvo a guardar el teléfono en el bolsillo.

Si oigo su voz ahora mismo, ordenaré al piloto que dé la vuelta.

—Diez minutos para el salto —anuncia el piloto; el tono de los motores cambia mientras el avión inicia un descenso rápido—. Te dejamos a cinco kilómetros al norte de la pista de aterrizaje. Tendrás que avanzar por la nieve.

—Entendido.

Me levanto y compruebo los cierres del chaleco táctico. El hombro izquierdo me tira, un dolor agudo que irradia desde las suturas recientes, pero es soportable. Me pongo un pasamontañas negro que solo deja los ojos al descubierto y me dirijo hacia la parte trasera de la cabina.

La luz roja de salto parpadea sobre la puerta lateral.

Agarro la pesada asa y deslizo la puerta para abrirla. El aire helado del norte del estado de Nueva York irrumpe en la cabina, un contraste violento con el calor tropical que dejé atrás. El suelo allá abajo es un borrón de pinos oscuros y nieve blanca.

La luz se pone verde.

Salto al vacío.

La caída libre dura exactamente doce segundos antes de que tire del cordón de apertura. El dosel táctico negro se despliega con una sacudida violenta que detiene mi impulso y tensa el arnés contra el pecho y los muslos.

Dirijo el paracaídas hacia un pequeño claro entre los pinos y aterrizo en la nieve profunda con un impacto pesado, rodando. Me desabrocho el arnés al instante y entierro la seda negra bajo un montón de nieve para ocultar la zona de salto.

Llevo el M4 al pecho, con el pulgar cerca del seguro, y comienzo la caminata de cinco kilómetros hacia el sur.

El bosque está en silencio absoluto. La nieve me llega hasta las rodillas y ralentiza mi ritmo, pero el esfuerzo físico es necesario. Quema los pensamientos persistentes sobre la isla y obliga a mi cerebro a concentrarse por completo en el entorno inmediato.

Treinta minutos después, la línea de árboles se abre.

Me agacho con una rodilla en la nieve y levanto la óptica del rifle para examinar el objetivo.

La pista de aterrizaje privada ocupa un valle poco profundo. Un enorme hangar de acero corrugado se alza en el extremo más alejado de la pista. Hay un Gulfstream elegante y sin marcas aparcado cerca de las puertas abiertas del hangar, con los motores apagados.

El piloto tenía razón. La presencia es considerable.

Cuento doce hombres que patrullan el perímetro exterior. Llevan camuflaje blanco de invierno y se mueven en parejas sincronizadas que se superponen. Portan armamento de grado militar, no las ametralladoras baratas que el cártel suele entregar a sus sicarios de bajo nivel.

Presiono el botón de transmisión de la radio encriptada.

—Alfa Uno en posición —murmuro—. Estado de los equipos de asalto.

—Los equipos de asalto están en espera en los puntos de acceso sur y este —responde el líder táctico con voz apenas audible entre la estática—. Los francotiradores tienen objetivos adquiridos. Esperamos tu señal, Vance.

Barro con la óptica las puertas abiertas del hangar. El interior está muy iluminado. Distingo una pila de pesadas cajas de transporte de aluminio cerca de la cola del jet aparcado. El efectivo físico. Cuarenta millones de dólares, empaquetados y listos para desaparecer.

Pero no veo a Richard Evans.

Examino el interior de nuevo. Hay más guardias dentro, de pie en posturas defensivas relajadas alrededor de las cajas. No hay ningún contable aterrorizado que grite órdenes. No hay sensación de urgencia por cargar el avión.

La tensión incómoda en mi espalda se transforma en una certeza fría y absoluta.

Algo va mal.

Si Evans estuviera huyendo para salvar la vida, estaría gritándoles a estos hombres que cargaran el cargamento y pusieran el avión en el aire. No estaría sentado en un hangar muy iluminado, esperando a que el cártel lo encuentre.

—Mantened posiciones —ordeno por radio—. No iniciéis el asalto.

—Dec, tenemos el perímetro asegurado —replica el líder táctico—. Si atacamos ahora, eliminamos a los guardias exteriores antes de que den la alarma.

—He dicho que esperéis.

Bajo el rifle y entorno los ojos mientras estudio la distribución del hangar.

Las cajas de aluminio están apiladas en el centro exacto del espacio abierto, perfectamente iluminadas por los halógenos del techo. El objetivo más obvio y expuesto de toda la instalación.

Es un embudo mortal.

Si mis equipos de asalto atraviesan esas puertas para hacerse con el dinero, entrarán en un fuego cruzado desde las pasarelas elevadas que recorren las paredes interiores del hangar.

—Leo —digo, y cambio al canal del relé satelital seguro—. Necesito un barrido térmico de las pasarelas del hangar principal.

La estática sisea durante tres largos segundos.

—Haciendo el barrido —responde Leo, con la voz tensa—. El techo de chapa ondulada bloquea una lectura limpia, pero... espera. Sí. Capto firmas térmicas débiles. Están tumbados boca abajo sobre la rejilla metálica. Al menos ocho hombres en posición elevada, rodeando la carga por completo.

No es una operación de transporte.

Es una emboscada.

Evans no se dejó llevar por el pánico cuando el script de Maeve empezó a vaciar las cuentas. Usó los fondos desaparecidos para sacarnos de nuestro escondite. Sabía que rastrearíamos la transferencia masiva. Sabía que vendríamos a por el efectivo.

—Retirad a los equipos de asalto —ordeno de inmediato, volviendo al canal táctico—. El objetivo es una trampa. Repito: el objetivo es una trampa. Repliegaos al punto de reunión secundario.

—Recibido, Alfa Uno. Nos retiramos.

Sigo agachado en la nieve, observando el hangar. Los hombres de camuflaje blanco continúan sus patrullas, sin saber que el asalto se ha abortado.

Tengo que irme. La ventaja táctica ha desaparecido. Si ataco ahora, entraré en un matadero, y le prometí a Maeve que volvería.

Empiezo a retroceder lentamente desde la línea de árboles, agachado.

—Leo —digo, con el canal de radio abierto—. Evans no está aquí. Usó el dinero como cebo. Necesito que vuelvas a rastrear sus comunicaciones personales. Averigua dónde está en realidad.

—Estoy en ello —dice Leo. El sonido de un tecleo rápido resuena en el auricular—. Estoy revisando los registros GPS del móvil desechable que usó para iniciar la transferencia. Dame diez segundos.

Me pongo de pie, de espaldas al valle, y comienzo la larga caminata de regreso a la zona de extracción. La nieve cae más intensa ahora, en copos gruesos y húmedos que se pegan al pasamontañas.

—Vale, tengo la señal —anuncia Leo. Su voz suena extraña. Más débil—. Dec... la señal no está en Nueva York.

Dejo de caminar. El aullido del viento entre los pinos de repente suena muy lejano.

—¿Dónde está? —pregunto, y mi voz desciende hasta un susurro letal.

—El teléfono se está moviendo —dice Leo, y el pánico se filtra por fin en su voz—. Está en un barco. Una lancha rápida que navega por el sistema de arrecifes.

—¿Qué sistema de arrecifes, Leo?

—Las Bahamas. —Leo traga saliva, y se oye por el canal—. Dec, está a dos millas de la costa de la isla. Se dirige al muelle privado.

El mundo deja de girar.

El aire frío en mis pulmones se convierte en ceniza.

Evans no solo tendió una trampa en Nueva York para matarme. Tendió una trampa para alejarme de la isla. Sabía que la dejaría atrás para protegerla. Sabía que mordería el anzuelo.

No quería el dinero. Quería a Maeve.

—Llama al cuidador —rujo por la radio. Mi disciplina profesional se hace añicos. Echo a correr a toda velocidad por la nieve profunda, ignorando el dolor ardiente en el hombro—. ¡Dile que cierre el complejo! ¡Dile que le ponga un arma en la mano y selle las puertas blindadas!

—¡Lo estoy intentando! —grita Leo—. ¡La línea está muerta, Dec! ¡Han bloqueado la frecuencia local! ¡No puedo contactar con el complejo!

Llego a la línea de árboles cerca de la zona de extracción, jadeando.

—Contacta con el piloto. Dile que prepare el avión para una extracción táctica inmediata. Si no tiene los motores en marcha cuando llegue a la pista, le disparo yo mismo.

—Dec, son cuatro horas de vuelo hasta la isla —dice Leo, con la voz rota—. Aunque salgas ahora mismo, van a desembarcar en diez minutos.

No le respondo. Me arranco el auricular del oído y lo tiro a la nieve.

Corro.

Empujo mi cuerpo más allá del agotamiento físico, y mis botas desgarran los montones de nieve. Lo único que veo es su rostro en la enfermería. Lo único que oigo es su voz diciéndome que nunca me perdonaría si no volvía.

La dejé.

Construí una fortaleza para mantener al mundo alejado de ella, y luego le entregué las llaves al hombre que quiere destruirla.

Si Richard Evans la toca, si le deja una sola marca en la piel antes de que pueda cruzar el océano para llegar hasta ella, no voy a limitarme a matarlo.

Voy a quemar el mundo entero hasta los cimientos.