CAPÍTULO 25

La cama está vacía cuando me despierto.

Extiendo la mano sobre las sábanas gris oscuro, rozando el calor que aún persiste donde durmió Declan.

El aislamiento pesado y sofocante de la isla resulta diferente esta mañana.

Ya no parece una jaula. Parece un búnker, y por primera vez desde que derribaron la puerta de mi apartamento, no me estoy escondiendo. Me estoy preparando.

Me incorporo con los músculos de los muslos y la zona lumbar doliéndome de una forma profunda y completamente nueva. Subo el edredón hasta el pecho mientras un rubor caliente me trepa por el cuello y los recuerdos de anoche me invaden.

La pérdida de control absoluta y aterradora. Cómo me miró bajo la brillante luz quirúrgica. Cómo se aseguró de que mantuviera los ojos abiertos mientras tomaba todo lo que yo podía darle.

Sacudo la cabeza, intentando despejar la densa niebla del deseo. No tenemos tiempo para esto hoy.

Hoy es el último día del mes.

Me deslizo fuera de la cama, agarro la camiseta negra que Declan dejó tirada en el suelo anoche y me la paso por la cabeza. Me llega hasta medio muslo y huele intensamente a él: cedro, aceite de armas y sudor limpio.

Salgo del dormitorio con los pies descalzos, que avanzan silenciosos sobre el suelo de pizarra.

Lo encuentro en el salón. Está de pie junto a los enormes ventanales, mirando hacia el océano. Lleva pantalones tácticos oscuros y una camiseta gris lisa. La gruesa cicatriz plateada de su hombro izquierdo asoma bajo el cuello de la camiseta.

El terminal seguro del escritorio está activo y proyecta una luz azul pálida sobre su rostro.

—¿Ya ha iniciado sesión? —pregunto mientras camino hacia el escritorio.

Declan gira la cabeza. Sus ojos oscuros me recorren y se detienen en su camiseta, que me cuelga del cuerpo. El hambre posesiva y territorial que vi anoche se enciende al instante, una chispa oscura que me acelera el pulso, pero la reprime tras su disciplina operacional.

—Todavía no —responde con voz grave y pausada—. En Chicago son las ocho de la mañana. Evans suele llegar a la oficina a las ocho y media. Seguramente hará la auditoría manual antes de la reunión de la mañana.

Me siento en la pesada silla de cuero del escritorio y acerco el teclado hacia mí. Abro el monitor secundario y activo el protocolo fantasma que Leo y yo diseñamos.

El script funciona a la perfección. Durante las últimas tres semanas, ha desviado exactamente cuatrocientos doce mil dólares de las cuentas secundarias del cartel, fraccionando el dinero en microtransacciones imposibles de rastrear y enterrándolo en empresas fantasma en paraísos fiscales.

No es una suma enorme comparada con los cuarenta millones que lavó en su día. Pero basta para descuadrar las cuentas.

—Va a volverse loco —murmuro mientras trazo el borde del monitor con el dedo—. Es meticuloso con las cuentas secundarias. Cuando vea la discrepancia, asumirá que los federales han congelado los activos.

—No va a pensar que son los federales —corrige Declan, que se acerca y se coloca detrás de mi silla.

Apoya las manos en el respaldo y se inclina ligeramente—.

Si los federales hubieran congelado las cuentas, todo el libro mayor estaría bloqueado.

Verá el sangrado lento. Sabrá que alguien está drenando el capital de forma activa.

—Y pensará que somos nosotros.

—Sí.

Lo miro.

—¿Y entonces qué hace?

—Entrará en pánico —dice Declan sin más—. No puede presentarse ante el cartel y decirles que ha perdido otro medio millón de dólares. Intentará asegurar los activos líquidos restantes antes de que podamos drenarlos del todo. Moverá el dinero a una ubicación física.

—¿Y Leo está vigilando las transferencias bancarias?

—Leo está monitorizando toda la red. En cuanto Evans inicie una retirada masiva, tendremos las coordenadas del banco receptor o del lugar donde guarden el dinero.

Asiento y vuelvo la vista a la pantalla.

Permanecemos en silencio durante los siguientes cuarenta minutos. El único sonido es el golpeteo rítmico de las olas contra los acantilados del exterior. La tensión en la habitación es un peso físico que me oprime los hombros.

A las 8:42 en punto, un pequeño cuadro de notificación rojo parpadea en la esquina del monitor principal.

Se me corta la respiración. Hago clic en el cuadro y expando la ventana.

—Está dentro —digo con la voz tensa—. Acaba de iniciar sesión en el portal administrativo principal.

Declan no se mueve, pero siento cómo se le tensan los músculos de los brazos donde tiene las manos aferradas a la silla.

—Rastrea sus pulsaciones de teclas.

Tecleo una secuencia rápida de comandos y duplico el terminal de Evans en Chicago. La pantalla se divide y muestra exactamente lo que Richard está viendo.

Abre el libro mayor maestro. Se desplaza hacia abajo hasta las cuentas secundarias.

Se detiene.

El cursor parpadea en la pantalla, suspendido sobre el total final.

—Lo ve —susurro.

Durante dos minutos agónicos, no pasa nada. El cursor no se mueve. Casi puedo imaginar a Richard sentado en su costosa oficina de esquina, empapando de sudor su traje a medida, mientras se da cuenta de que su fraude perfectamente orquestado se está desmoronando.

Entonces el cursor se mueve frenéticamente. Abre tres subcarpetas diferentes, buscando desesperadamente un error administrativo, una transferencia mal dirigida, cualquier cosa que explique los cuatrocientos mil dólares que faltan.

No encuentra nada. Porque no hay nada que encontrar.

—Está ejecutando un diagnóstico —observo mientras el símbolo del sistema parpadea en la pantalla—. Está buscando la brecha.

—No la encontrará —afirma Declan—. Leo enterró el script bajo la propia arquitectura de seguridad del cartel. Si Evans intenta purgar el sistema, provocará un colapso total de la red.

La pantalla cambia. Richard cierra la ventana de diagnóstico. Abre un nuevo portal con encriptación de alto nivel.

—¿Qué es eso? —pregunto, y me inclino hacia el monitor.

—Es un protocolo de transferencia masiva —dice Declan, y su voz desciende hasta convertirse en un susurro letal—. Está moviendo el dinero.

Observo la pantalla mientras Richard teclea una serie de números de ruta. No solo está moviendo los fondos restantes de las cuentas secundarias. Lo está liquidando todo. Está sacando los cuarenta millones de dólares íntegros de la infraestructura digital del cartel.

—Declan —digo con el corazón martilleándome en el pecho—. Está drenando el libro mayor principal. Se lo está llevando todo.

—Sabe que es hombre muerto si se queda en Chicago —observa Declan con los ojos fijos en los números de ruta—. Va a coger el dinero del cartel y huir.

—¿Adónde lo está enviando?

Resalto la IP de destino y ejecuto un rastreo de geolocalización rápido. La barra de progreso se llena enseguida.

Las coordenadas aparecen en la pantalla.

No es un banco en las Caimán. No es una sociedad offshore.

—Es una pista de aterrizaje privada —digo, leyendo los datos—. En el norte del estado de Nueva York. Pertenece a una empresa de logística especializada en transporte físico seguro de activos de alto valor.

—Está convirtiendo los fondos digitales en bonos al portador o efectivo —confirma Declan, alejándose de la silla.

Camina hacia el centro del salón y saca del bolsillo su teléfono satelital seguro—.

Pretende salir del país en avión antes de que el cartel se dé cuenta de que el dinero ha desaparecido.

Giro la silla para mirarlo.

—¿Entonces lo dejamos huir?

—No —Declan pulsa un botón de marcación rápida—. Interceptamos la transferencia.

Se lleva el teléfono a la oreja.

—Leo. Tenemos las coordenadas. Norte del estado de Nueva York. Instalación de transporte seguro.

Escucho mientras Declan habla, su voz completamente desprovista de la calidez que me mostró en la cama esta mañana. Ha vuelto al modo operativo. El ejecutor letal y calculador tiene el control absoluto.

—Necesito un plan de vuelo —ordena Declan—. Y un paquete táctico esperando en el destino. Rifles con silenciador, cargas de demolición y chalecos antibalas pesados.

Escucha un momento; se le tensa la mandíbula.

—Me da igual que el cartel esté vigilando el espacio aéreo —espeta Declan, con un raro destello de ira en la voz—. Entra por Canadá y déjanos al otro lado de la frontera. Tú consigue el avión.

Termina la llamada y arroja el teléfono al sofá.

Se gira para mirarme.

—Salimos en dos horas —dice.

Me levanto del escritorio. La adrenalina vuelve a recorrerme, fría y cortante.

—¿Vamos a atacar la pista antes de que llegue Richard?

—Richard no estará allí —corrige Declan mientras se acerca—.

Es un cobarde. Contratará a un intermediario para recoger los activos físicos y llevárselos a una ubicación secundaria.

Vamos a interceptar al intermediario, quedarnos con el dinero y dejar a Evans sin nada con lo que negociar cuando el cartel lo atrape.

—¿Y si el cartel llega primero a la pista?

—Entonces los matamos a ellos también.

Se detiene frente a mí. Extiende las manos y las apoya en mi cintura. El contacto físico contrasta de forma brusca con la conversación violenta que estamos teniendo.

—Tú te quedas aquí —dice en voz baja.

Las palabras me golpean como un puñetazo.

Lo miro fijamente mientras mi cerebro lucha por procesar la orden.

—¿Qué?

—Te quedas en la isla —repite Declan, con los pulgares presionándome suavemente los costados—. La instalación en Nueva York estará muy vigilada. Es un asalto físico, no digital. Esta vez no necesito que abras ninguna puerta de servidor. Necesito que estés a salvo.

—No.

Niego con la cabeza, retrocedo y me libero de sus manos.

—No, quedamos en que sería parte de esto. Yo construí la trampa. No pienso quedarme de brazos cruzados en una casa de cristal mientras tú vas a librar una guerra.

—No es negociable, Maeve.

Su voz se endurece, con la autoridad absoluta de un hombre acostumbrado a que le obedezcan.

—Si te llevo a un entorno de combate, mi objetivo principal pasa de asegurar los activos a mantenerte con vida. Te conviertes en una distracción.

—¡Te salvé la vida en aquel tejado de Miami! —grito, con la frustración desbordándome—. ¡Le di a ese tipo con un portátil para que pudieras disparar!

—¡Y casi te mueres en la escalera justo antes!

—replica Declan, y acorta la distancia entre nosotros de un solo paso agresivo.

Me agarra de los brazos con fuerza de hierro—.

Vi a un hombre ponerte las manos en el cuello, Maeve.

Lo vi intentar estrangularte, y estaba demasiado lejos para impedirlo.

No pienso volver a encontrarme en una situación en la que tenga que presenciar algo así.

Lo fulmino con la mirada, el pecho agitado. El terror oscuro y obsesivo en sus ojos está completamente al descubierto. No me deja atrás porque piense que soy débil. Me deja atrás porque sabe que, si estoy en peligro, echará por tierra toda la misión con tal de protegerme.

—Si me dejas aquí —digo, y mi voz se reduce a un susurro feroz y tembloroso— y no vuelves... no te lo perdonaré jamás.

Declan aprieta la mandíbula. Me mira fijamente; el silencio en la habitación es denso y sofocante.

No me suelta ninguna frase hecha. No me promete que todo saldrá bien.

Se inclina y su boca se estrella contra la mía.

El beso es violento, desesperado, completamente desprovisto de la posesión lenta y metódica de anoche. Es una colisión de miedo e ira. Le devuelvo el beso con la misma energía caótica; mis manos aferran la pechera de su camiseta y tiran de él hacia mí.

Rompe el beso, con la frente apoyada en la mía, los dos jadeando.

—Volveré —murmura, con la voz convertida en un juramento oscuro y desgarrado—. Arrasaré esa instalación, cogeré el dinero y volveré a esta isla. ¿Me entiendes?

—Entiendo —susurro con los ojos cerrados.

Se aparta y me suelta los brazos.

—Prepara una bolsa —ordena, recuperando el tono frío y clínico del ejecutor—. Te trasladarás al complejo del vigilante en el otro extremo de la isla. Está muy fortificado. No saldrás de allí hasta que vuelva.

Ya no discuto más. Reconozco una batalla perdida cuando la veo.

Me doy la vuelta y voy al dormitorio a recoger mis cosas.

La guerra por fin ha empezado. Pero mientras meto la ropa en una bolsa de lona, un pavor frío y pesado se me instala en la boca del estómago.

Declan cree que puede controlar las variables. Cree que puede dejarme en una fortaleza y encargarse de la violencia él solo.

Pero Richard Evans no había sobrevivido tanto tiempo siendo predecible.

Y tengo una terrible sensación de angustia: la trampa que construimos está a punto de cerrarse sobre la persona equivocada.