CAPÍTULO 24

La pesada puerta de acero del arsenal se cierra con un clic y sella el sonido incesante y rítmico del océano que se estrella contra los acantilados.

Llevamos en la isla veintiún días.

Veintiún días de aislamiento absoluto e ininterrumpido.

Limpio el percutor mientras mis ojos se desvían hacia la enorme puerta de acero reforzado que conduce a la casa principal.

Maeve está allá arriba. Ha pasado las últimas tres semanas sentada frente a la terminal segura en el salón, construyendo metódicamente el laberinto digital que discutimos. Trabaja diez horas al día, impulsada únicamente por el terrible café cargado de azúcar que insiste en preparar cada mañana.

Es brillante. Escribió un script que replica los protocolos de enrutamiento internos del cartel y crea transacciones fantasma que van sifonando lentamente fracciones de centavo de sus cuentas secundarias.

No es suficiente dinero para activar una alarma automática, pero sí para crear una discrepancia en los libros contables manuales.

Evans lo encontrará. Es demasiado paranoico para no hacerlo. Y cuando lo haga, el rastro que ella dejó lo llevará exactamente adonde queremos.

Vuelvo a ensamblar el grupo portador del cerrojo y lo deslizo en el receptor superior con un clic agudo y satisfactorio.

La ejecución táctica del plan es impecable. El problema es la espera.

Diseñé el aislamiento de la isla para mantener las amenazas fuera.

No tuve en cuenta el efecto que tendría en la dinámica entre nosotros.

Sin la presión inmediata de un escuadrón de sicarios del cartel o la adrenalina de un tiroteo, la tensión en la casa ha pasado de la supervivencia a algo infinitamente más peligroso.

Dormimos en la misma cama cada noche. Comemos juntos todas las comidas. Vivimos en un estado constante y sofocante de proximidad.

No la he tocado desde la enfermería.

Tiro de la palanca de carga hacia atrás, bloqueo el cerrojo en posición trasera y coloco el rifle en el estante.

No es falta de deseo. El deseo es una presión pesada y constante en el centro de mi pecho, un dolor físico que me dificulta respirar cuando ella entra en una habitación.

Pero lo de la enfermería fue una reacción al trauma.

Una necesidad violenta y desesperada de reclamarla y demostrar que seguía viva.

Si la toco ahora, en la realidad tranquila y mundana de esta casa, no hay adrenalina a la que echarle la culpa. Se convierte en un cambio permanente e irreversible en la arquitectura de mi vida.

Tomo un trapo limpio y me limpio el aceite de armas de las manos. Mi hombro izquierdo tira ligeramente, un dolor sordo y apagado. Me quitaron las suturas hace cuatro días. La herida está cerrada y ha dejado una cicatriz gruesa y dentada de color plateado sobre el músculo.

Salgo del arsenal y subo los escalones de piedra por el acantilado. El sol del mediodía es brutal; golpea a través del dosel de la selva y convierte el aire en algo espeso y cargado de humedad.

Llego a la terraza de madera de la casa.

Las puertas de cristal que dan al salón están abiertas de par en par y dejan que la brisa del océano circule por el enorme espacio. Entro; el suelo de pizarra fresco contrasta marcadamente con el calor exterior.

Maeve no está en la terminal.

La pantalla está encendida, con líneas de código que se desplazan automáticamente, pero su silla está vacía. Una taza de café a medio terminar descansa sobre el escritorio, con un pequeño anillo de condensación que se forma alrededor de la base.

Me detengo en el centro de la habitación y recorro con la mirada el espacio abierto. La cocina está vacía. El pasillo que conduce a los dormitorios está a oscuras.

Un pico repentino y agudo de adrenalina me golpea el pecho. Es una reacción completamente irracional —los sensores perimetrales de la isla están en verde y el radar no muestra embarcaciones acercándose— pero el hecho de no verla activa el instinto al instante.

Camino hacia la cocina mientras la mano me baja instintivamente a la cintura, aunque no llevo funda.

—Estoy aquí afuera.

La voz viene de la terraza, cerca del borde de la piscina infinita.

Me doy la vuelta y la tensión se desangra de los hombros en una oleada lenta y pesada.

Vuelvo a salir por las puertas de cristal.

Maeve está sentada en el borde de la piscina, con las piernas colgando en el agua turquesa oscura.

Lleva unos pantalones cortos deportivos negros y una camiseta de tirantes blanca y holgada que robó de mi cómoda hace dos semanas.

La camiseta le queda enorme; el cuello le resbala por un hombro y deja al descubierto la piel suave y sin marcas donde finalmente se desvanecieron los moretones.

Tiene un libro en papel sobre el regazo, uno de los volúmenes pesados sobre historia romana de los que se burló en Miami.

—Dejaste la terminal —observo mientras me detengo a unos metros del borde de la piscina.

—El script se está compilando —dice sin levantar la vista de la página—. Tarda cuarenta y cinco minutos en ejecutar el ciclo de encriptación. Decidí tomarme un descanso antes de quedarme bizca de por vida.

—Estás leyendo historia militar.

Pasa una página y el papel susurra suavemente sobre el sonido del océano.

—Pensé que si voy a estar atrapada en una isla con un dictador táctico, probablemente debería entender de dónde sacas tus ideas.

—No soy un dictador.

—Organizaste la despensa alfabéticamente por densidad calórica, Declan. Eres un dictador.

Finalmente levanta la vista, con una sonrisa seca y caótica en la comisura de la boca.

La luz del sol atrapa el ámbar oscuro de sus ojos y los hace parecer imposiblemente brillantes.

Parece descansada. El agotamiento hueco que perseguía su rostro en Chicago ha desaparecido por completo, reemplazado por una energía saludable y vibrante.

Parece que pertenece aquí.

Cruzo la terraza de madera y me detengo justo en el borde de la piscina, de pie frente a ella.

—La organización de la despensa es eficiente —afirmo mientras la miro desde arriba—. Minimiza el tiempo necesario para localizar las provisiones.

—Es aterrador —corrige. Cierra el libro pesado y lo coloca en la terraza de madera junto a ella. Se reclina sobre las manos e inclina la cabeza hacia arriba para mirarme—. Esta mañana moví la mantequilla de cacahuete detrás de la quinoa solo para ver si lo notabas.

—Lo noté.

—¿Y?

—Y la volví a poner en su sitio.

Se ríe, un sonido brillante y genuino que destruye por completo la disciplina tranquila de la tarde.

El sonido me golpea justo en el pecho. Quiero agacharme, sacarla del agua y presionar la boca contra la suya hasta que olvide cómo respirar. Quiero llevarla dentro y pasar el resto del día desmantelando la distancia cuidadosa que he mantenido durante las últimas tres semanas.

Meto las manos en los bolsillos de mis pantalones de combate y aprieto la mandíbula.

—¿Cómo va el script? —pregunto, reconduciendo la conversación hacia los parámetros operacionales.

La sonrisa de Maeve se desvanece ligeramente al reconocer el giro táctico. Saca las piernas del agua y las cruza sobre la madera cálida de la terraza.

—Está listo —dice, y su voz pierde el tono juguetón—. Terminé la secuencia de enrutamiento final hace una hora. Las transacciones fantasma están activas. Ahora mismo extraen un cero coma dos por ciento de las cuentas secundarias del cártel cada seis horas.

Proceso las cifras.

—Es un sangrado lento.

—Tiene que ser lento —explica mientras gesticula—. Si extraigo una suma masiva, los protocolos de seguridad automatizados la detectarán de inmediato. Pero un sangrado lento imita un error de redondeo en los tipos de cambio. El software lo pasará por alto.

—Pero Evans no.

—No. Evans audita las cuentas secundarias a mano a final de cada mes para calcular la comisión de blanqueo que le debe al cártel —me mira con ojos agudos y concentrados—. Mañana es el último día del mes. Cuando revise el libro de cuentas, las cifras no cuadrarán. Verá que faltan fondos.

—Y entrará en pánico.

—Entrará en pánico —asiente—. Sabe que tenemos el libro de cuentas principal. Dará por hecho que encontramos la forma de acceder a las cuentas secundarias. Ya no se fiará de la infraestructura digital.

—Moverá el capital restante a una ubicación física —completo la idea mientras el mapa táctico se despliega con claridad en mi mente—. Intentará poner a salvo el efectivo antes de que podamos vaciarlo del todo.

—Exactamente —se inclina hacia delante y apoya los brazos en las rodillas—. Leo está vigilando las comunicaciones personales de Evans. En cuanto dé la orden de mover el efectivo, Leo interceptará la ubicación.

La trampa está lista.

Tres semanas de espera, de construir un laberinto digital, y por fin la ejecución es inminente. La guerra pasa de la pantalla al mundo real.

—Hiciste exactamente lo que hacía falta —digo con voz grave y profunda.

—Hice lo que tenía que hacer para recuperar mi vida —responde.

Las palabras quedan suspendidas en el aire húmedo entre nosotros.

Recuperar mi vida.

La miro. Miro la camiseta blanca que le cuelga del hombro, el cabello húmedo pegado al cuello, la realidad absoluta e innegable de su presencia en mi isla.

—Tu vida en Chicago se acabó, Maeve —digo en voz baja. No es una amenaza. Es la pura realidad—. Aunque destruyamos a Evans, las órdenes federales seguirán vigentes. No puedes volver al bufete. No puedes volver a tu apartamento.

No se inmuta. Me sostiene la mirada con el ámbar oscuro de sus ojos completamente firme.

—Lo sé —dice con suavidad.

—Entonces, ¿qué vida intentas recuperar?

Aparta la vista y la deja caer sobre el agua oscura de la piscina. Sus dedos trazan el borde de la terraza de madera con un movimiento lento y deliberado.

—Una en la que no tenga que mirar por encima del hombro —murmura—. Una en la que no me sobresalte cada vez que se abre una puerta. No me importa el apartamento, Declan. No me importa el trabajo.

Vuelve a mirarme.

—Solo quiero que la guerra termine.

La miro fijamente. La vulnerabilidad de su voz contrasta de forma aguda y dolorosa con la brillantez táctica que acaba de demostrar. No lucha por venganza. Lucha por la paz.

Y yo soy el hombre que llevó la guerra a su puerta.

Saco las manos de los bolsillos. Doy un paso hacia ella hasta que las puntas de mis botas tocan el borde de la piscina y la atrapo entre mis piernas.

Extiendo las manos y le rodeo los brazos. La levanto de la terraza sin esfuerzo. Jadea, y sus manos suben automáticamente para apoyarse planas contra mi pecho.

No la dejo retroceder. La sostengo pegada a mí mientras la tela húmeda de sus pantalones cortos me empapa los de combate.

—La guerra termina cuando Evans esté muerto —afirmo con voz que es una promesa oscura y absoluta—. Destrozaré su infraestructura. Me quedaré con su dinero. Y cuando esté completamente aislado, le meteré una bala en la cabeza.

—Declan —exhala, y su pulso salta errático bajo mis pulgares, allí donde le agarro los brazos.

—Pero necesitas entender qué pasará después —continúo mientras me inclino hasta que mi boca queda suspendida a milímetros de la suya—. Cuando la guerra termine, no vas a dejar esta isla. No vas a volver al continente para empezar de nuevo.

Traga con fuerza. No me aparta. Sus dedos se curvan en la tela de mi camiseta y se anclan a mi pecho.

—Nunca dije que quisiera irme —susurra.

La confesión destroza la última y frágil barrera de mi autocontrol.

Le atrapo la boca. El beso es agresivo, una demanda pesada y posesiva que consume por completo el espacio entre nosotros.

Le rodeo la cintura con los brazos y la levanto del suelo.

Ella me envuelve las caderas con las piernas, sus pantalones cortos húmedos pegados a mí, las manos enredadas en mi pelo.

Camino hacia atrás con ella en brazos, cruzo la terraza de madera, paso por las puertas de cristal abiertas y entro en el interior fresco y sombreado del salón.

No me detengo en el sofá. La llevo por el pasillo con mis botas resonando pesadas sobre el suelo de pizarra, hasta que llegamos al dormitorio principal.

La dejo caer en el centro de la cama enorme.

Rebota ligeramente sobre el colchón y su cabello oscuro se abanica sobre las sábanas grises. Me mira con el pecho agitado y los ojos oscuros, cargados de deseo.

Agarro el dobladillo de mi camiseta y me la quito por la cabeza. La lanzo al suelo.

Los ojos de Maeve siguen el movimiento y se detienen en la cicatriz gruesa y plateada que me cruza el hombro izquierdo antes de bajar a las líneas marcadas de mi abdomen. Se incorpora y extiende la mano hacia el dobladillo de su camiseta holgada.

—No —ordeno con suavidad.

Se queda inmóvil, con las manos apoyadas en los muslos.

Me coloco entre sus rodillas abiertas y apoyo las manos en el colchón a ambos lados de sus caderas. Me inclino y rozo con la boca la piel expuesta de su hombro, justo donde el cuello de la camiseta holgada se ha deslizado.

—Te deseo exactamente así —murmuro contra su piel.

Poso los labios en la curva de su cuello. Los cardenales han desaparecido por completo, dejando solo la piel suave y pálida que me pertenece. Muerdo con suavidad, lo suficiente para arrancarle un jadeo entrecortado, y luego alivio la marca con la lengua.

Se deja caer sobre las almohadas y alza las manos para aferrarse a mis hombros.

La espera ha terminado.

La guerra comienza mañana.

Pero esta noche voy a asegurarme de que recuerde exactamente a quién pertenece este territorio.