CAPÍTULO 23

La luz de la mañana se filtra por los enormes ventanales de suelo a techo, brillante, de un blanco cegador, en un silencio absoluto.

Me despierto lentamente, con el pesado edredón gris oscuro enredado en la cintura. El lado derecho de la cama está vacío. Las sábanas están frías al tacto y solo conservan un rastro tenue y persistente de cedro y el olor penetrante y estéril del yodo.

Me doy la vuelta y quedo boca arriba, con la vista fija en el techo abovedado de madera. Me duelen los músculos, un dolor profundo y pesado que no tiene nada que ver con bajar escaleras corriendo ni arrastrarme por alcantarillas.

Me subo el edredón hasta la barbilla y la suave tela me roza la piel desnuda.

Todo lo de anoche parece un sueño febril. La rendición frenética y desesperada en la enfermería. La forma en que Declan me miró, despojado de toda su armadura táctica, completamente consumido por la necesidad de reclamarme. La certeza absoluta y aterradora de que no quería que se detuviera.

Trazo la línea de la clavícula y los dedos me rozan el borde de los moretones del cuello.

Todavía duelen, un dolor sordo y tenso al tragar, pero el pánico agudo y paralizante asociado al recuerdo ha desaparecido.

Declan lo quemó, lo arrancó de mí. Sustituyó la violencia del cartel por el peso denso y posesivo de su propia obsesión.

Me incorporo y me llevo el edredón conmigo.

La ropa de anoche —los pantalones de chándal grises y la camiseta negra— está doblada con cuidado en el borde de la cómoda de madera oscura, al otro lado de la habitación.

Un detalle tan doméstico, tan extraño. El hombre que mata gente para ganarse la vida dobló mis pantalones de chándal mientras yo dormía.

Salgo de la cama con el pesado edredón envuelto en los hombros como una capa y camino hacia la cómoda. Dejo caer la manta y me visto. El algodón es suave y huele levemente al caro detergente que usan en esta casa.

Salgo del dormitorio al amplio pasillo bañado de sol.

La casa está sumida en un silencio increíble.

El único sonido es el rugido rítmico y estruendoso del océano al golpear los acantilados rocosos bajo la propiedad.

Es un sonido hermoso, pero subraya el aislamiento absoluto de la isla.

Estamos a mil millas de Chicago, de Richard Evans, de las órdenes federales y los sicarios del cartel.

Estamos completamente aislados del mundo.

Encuentro a Declan en la cocina.

Está de pie junto a la enorme isla de pizarra, con una taza de café en la mano derecha.

Lleva unos pantalones cargo oscuros limpios y una camiseta blanca lisa.

La camiseta le queda ajustada y se tensa sobre el grueso vendaje del hombro izquierdo.

Parece descansado, con el pelo oscuro todavía húmedo de la ducha, pero la postura rígida y alerta es exactamente la misma.

Gira la cabeza cuando entro en la habitación. Sus ojos oscuros me recorren y reparan en el pelo revuelto, la camiseta holgada y los pies descalzos.

—Buenos días —dice, con esa voz suya, un rumor bajo y constante que me envía un escalofrío cálido por la columna.

—Buenos días —respondo con la voz ligeramente ronca.

Camino hacia la isla y de pronto me siento increíblemente cohibida.

Fue fácil ser valiente bajo la luz estéril de la enfermería, impulsada por la adrenalina y el agotamiento.

Es mucho más difícil plantarme en una cocina bañada de sol y enfrentarme a la realidad de lo que hicimos.

Me detengo a unos metros de él.

—¿Qué tal el hombro?

—Rígido —admite mientras deja la taza—. Las suturas aguantaron. Hiciste un trabajo adecuado.

—¿Adecuado? —levanto una ceja y cruzo los brazos sobre el pecho—. Te cosí el músculo con las manos temblando mientras me interrogabas sobre mis decisiones vitales. Creo que merezco al menos un «competente».

La comisura de la boca se le contrae. No es una sonrisa completa, pero cambia toda la geografía de su rostro y suaviza los ángulos duros y letales.

—Competente —concede. Alarga la mano por encima del mostrador, coge una segunda taza de cerámica y la desliza hacia mí—. He hecho café.

Miro el líquido oscuro.

—¿Es tu tueste de ácido de batería o me has dejado arruinarlo con azúcar?

—Le he puesto la nata y el azúcar yo mismo —dice con tono completamente inexpresivo—. He intentado replicar la proporción exacta de caos que prefieres.

Cojo la taza y me la llevo a los labios. Está sorprendentemente perfecta. Dulce, cremosa y totalmente bebible. Doy un largo sorbo y el calor se me asienta en el estómago.

—Gracias —murmuro mientras me apoyo en el borde del mostrador de pizarra.

Permanecemos en silencio unos minutos, con el café en las manos, mirando el océano por las enormes cristaleras. El agua es de un turquesa brillante y cegador que se extiende hasta el horizonte sin un solo barco ni isla a la vista.

—Es precioso —digo en voz baja.

—Es seguro —responde Declan, siempre práctico—. El arrecife que rodea el atolón impide que las embarcaciones grandes se acerquen a los acantilados. El único puerto seguro es el muelle privado en el lado norte de la isla, vigilado por una red térmica de circuito cerrado.

—De verdad que no sabes relajarte, ¿eh?

Gira la cabeza y me mira.

—Relajarse implica ausencia de amenazas. Las amenazas siguen existiendo, Maeve. Simplemente están geográficamente distantes.

Suspiro mientras trazo el borde de la taza con el dedo. Tiene razón. El cartel no va a dejar de buscarnos solo porque hayamos desaparecido del mapa. Richard Evans sabe qué aspecto tengo. Sabe qué aspecto tiene Declan.

—¿Has hablado con Leo? —pregunto, pasando al problema inmediato.

—Sí. Contactó hace una hora a través de un enlace satelital con cifrado pesado —Declan deja la taza vacía en el fregadero—.

El protocolo de quema funcionó. Los servidores nacionales de la empresa están completamente borrados.

Las oficinas físicas de Denver fueron vaciadas y saneadas por un equipo de limpieza local.

—Así que la empresa ha desaparecido de verdad.

—La empresa era una herramienta. La herramienta se convirtió en un lastre —descarta la pérdida de una empresa de cincuenta millones de dólares con un encogimiento despreocupado del hombro sano—.

Leo está montando una nueva red descentralizada desde una ubicación segura en Europa.

Está monitorizando las comunicaciones internas del cartel.

—¿Y? —insisto, y noto que el corazón se me acelera un poco—. ¿Qué dicen?

—Están furiosos —dice Declan mientras rodea la isla para colocarse a mi lado—. Evans sobrevivió al disparo. Ahora mismo se está recuperando en una clínica privada controlada por el sindicato. Les dijo que me había vuelto contra ellos y que robé el libro de cuentas.

—Pero el libro de cuentas ya no existe. Lo borré en la sala de servidores.

—Eso no lo saben. Asumen que descargamos los datos antes de activar el sistema de extinción de incendios —Declan se apoya en el mostrador con los ojos oscuros fijos en el océano—.

Creen que tenemos los números de ruta de toda su operación en el Medio Oeste.

Creen que retenemos los datos para pedir un rescate.

Lo miro fijamente mientras la realidad de la situación cala en mí.

—No tenemos los datos. No tenemos nada con qué negociar.

—No necesitamos negociar —dice, volviéndose hacia mí. La certeza fría y letal de su mirada es absoluta—. Vamos a dejar que nos cacen. Vamos a dejar que agoten sus recursos peinando el continente. Y cuando estén desesperados, cuando Evans cometa un error, atacaremos.

—¿Cómo? Estamos atrapados en una isla.

—No estamos atrapados. Estamos esperando.

Extiende la mano y me rodea suavemente el brazo. Me aparta del mostrador, guiándome hacia las enormes puertas de cristal que dan a la terraza.

—Ven conmigo —me ordena.

Dejo la taza de café y lo sigo.

Abre la puerta de cristal y el calor pesado y húmedo de las Bahamas me golpea al instante.

El sonido del océano es ensordecedor aquí fuera.

Cruzamos la amplia terraza de madera, pasamos junto a la piscina infinita y bajamos por unos estrechos escalones de piedra tallados directamente en el acantilado.

Los escalones serpentean hacia abajo entre el denso follaje de la jungla; el aire está cargado de olor a sal y flores.

—¿Adónde vamos? —pregunto, apoyando la mano en la áspera pared de piedra para no perder el equilibrio.

—Al arsenal.

Dejo de caminar.

—¿El arsenal? Declan, pensé que esto era una casa de seguridad.

—Lo es —se detiene unos escalones más abajo y me mira—. Pero la seguridad es una ilusión sin capacidad de respuesta violenta. Si encuentran esta isla, no nos esconderemos en una habitación del pánico.

Continúa bajando las escaleras. Respiro hondo y lo sigo.

Llegamos al pie del acantilado. Una pesada puerta de acero reforzado está empotrada en la roca, completamente oculta del océano por un saliente natural. Declan presiona el pulgar contra un escáner y la puerta se abre con un clic.

Acciona un interruptor de luz.

La habitación dentro de la cueva es enorme, iluminada con dureza por fluorescentes. Las paredes están revestidas de pesados estantes metálicos, idénticos a los racks de servidores de Miami, pero en lugar de ordenadores, están llenos de armas.

Rifles, pistolas, escopetas tácticas, cajas de munición, chalecos antibalas y equipos de comunicaciones de uso militar. Parece la zona de preparación de un pequeño ejército privado.

Entro lentamente en la habitación, contemplando la enorme cantidad de armamento letal.

—¿Compraste todo esto solo para un punto de repliegue? —pregunto, y mi voz resuena ligeramente contra las paredes de piedra.

—Lo compré para asegurarme de que nunca me acorralen —responde Declan mientras camina hacia un largo banco de trabajo metálico en el centro de la habitación.

Coge una elegante pistola negra y revisa la recámara con soltura—.

El cártel opera mediante intimidación y fuerza abrumadora.

Creen que controlan el tablero porque tienen más piezas.

Deja el arma y se gira para mirarme.

—Pero no te tienen a ti —dice, con la voz grave e intensa—. No tienen a la mujer que atravesó su cortafuegos principal en menos de tres minutos. No tienen a la mujer que sacrificó un caballo para cegarme ante un alfil.

Lo miro con el corazón martilleándome en el pecho. No solo me está mostrando sus armas. Me está mostrando su estrategia.

—Quieres que construya una trampa —comprendo de pronto, mientras las piezas encajan.

—Quiero que construyas un laberinto digital —corrige Declan mientras se acerca—. Quiero que uses el terminal seguro de la casa para acceder a las cuentas secundarias del cártel. Quiero que dejes migajas de pan. Pequeñas anomalías imposibles de rastrear que Evans acabará encontrando.

—Quieres que lo atraiga.

—Quiero que lo vuelvas paranoico. Quiero que le hagas creer que estamos vaciando poco a poco lo que le queda. Entrará en pánico. Intentará asegurar los fondos trasladándolos a una ubicación física.

—Y cuando lo haga —digo, mientras una emoción oscura y vengativa se instala en mi pecho—, atacas la ubicación.

—Sí.

Declan se detiene frente a mí. Extiende las manos y las apoya en mi cintura. El contacto físico me ancla, me saca del cálculo táctico y me devuelve a la realidad densa e íntima del hombre que tengo delante.

—Llevará tiempo —murmura mientras sus pulgares presionan ligeramente el suave algodón de la camiseta—. Requiere paciencia. Requiere que te sientes en esa casa y mires una pantalla durante semanas.

—Puedo hacerlo —digo, inclinando la cabeza hacia atrás para mirarlo—. Se me da bien mirar pantallas.

—Lo sé.

Se inclina y su boca roza la mía. El beso es lento, una promesa densa y posesiva que me envía una oleada de calor por la columna. Deslizo las manos por su pecho y enredo los dedos en la suave tela de su camiseta blanca.

—Vamos a destruirlo, Maeve —susurra Declan contra mis labios—. Vamos a quitarle todo lo que tiene, y luego voy a acabar con él.

Cierro los ojos y me abandono a su contacto.

Estoy en un arsenal subterráneo con un hombre que planea una guerra. Soy una fugitiva, aislada en una isla, completamente dependiente de un sicario para sobrevivir.

Pero cuando sus brazos me envuelven y me atraen contra su pecho, me doy cuenta de que nunca me he sentido más poderosa en toda mi vida.

—De acuerdo —respiro, abriendo los ojos para encontrar su mirada oscura y obsesiva—. Construyamos una trampa.