CAPÍTULO 20

La vibración del piso del helicóptero resuena de forma constante contra las suelas de mis botas.

Volamos completamente a oscuras; las luces de navegación se apagaron en cuanto dejamos atrás la costa de Miami. El océano bajo nosotros es un vacío negro e interminable, indistinguible del cielo salvo por el tenue y pálido reflejo de la luna sobre el agua.

Miro hacia abajo.

Maeve está profundamente dormida. Tiene la cabeza apoyada con todo su peso contra mi clavícula derecha, el rostro ligeramente girado hacia mi pecho. Su mano izquierda sigue presionada contra el apósito ensangrentado de mi hombro, aunque el agarre se le ha aflojado por el agotamiento.

No debería poder dormir. Estuvo a punto de morir en una azotea hace menos de cuarenta minutos. Su sistema nervioso debería estar al límite, forzándola a mantenerse despierta y a escudriñar en busca de amenazas.

Pero no está alerta. Apoya todo el peso de su cuerpo contra mí, confiando en el ritmo constante de mi corazón como ancla mientras volamos sobre el Atlántico.

Vale.

Esa única palabra, susurrada en el intercomunicador, se repite en un bucle incesante en mi mente.

No luchó contra mí. Cuando le dije que abandonaba el continente, que abandonaba cualquier esperanza de limpiar su nombre y volver a la vida que había construido en Chicago, no entró en pánico. Solo me miró, aceptó el carácter absoluto de mi obsesión y eligió quedarse.

Mi mano izquierda se mueve por instinto; mis dedos apartan un mechón enredado de cabello oscuro de su mejilla. Trazo la línea de su mandíbula y me detengo justo antes de los feos moretones oscuros en su garganta.

La ira que arde en mi pecho es una quemadura fría y familiar.

Permití que un operativo le pusiera las manos encima.

Permití que un sicario del cartel se acercara lo suficiente como para dejarle marcas en la piel.

Es un fallo táctico que no permitiré que vuelva a ocurrir.

La isla a la que volamos está completamente aislada.

Es una fortaleza rodeada de aguas profundas, accesible solo mediante sistemas de aviación con bloqueo de coordenadas y muelles privados.

Nadie la tocará allí.

—Dec —la voz del piloto crepita a través de los auriculares, rompiendo el silencio de la cabina—.

Nos acercamos al punto de transferencia.

El hidroavión está repostado y esperando en el agua.

Tenemos una ventana de diez minutos para hacer el cambio antes de que el barrido de radar localizado complete otro ciclo.

—Entendido —respondo en voz baja para no despertar a Maeve—. ¿Está preparada la enfermería de la isla?

—Sí. Leo envió la lista de suministros al cuidador.

Tienes suturas, antibióticos de amplio espectro y suficientes analgésicos como para tumbar a un caballo.

—El piloto hace una pausa; la estática llena la línea durante un segundo—.

Sabes que Leo quemó los servidores principales, ¿verdad?

La empresa ha desaparecido, tío. Las sociedades limitadas, las cuentas fantasma, la infraestructura física en Denver. Todo reducido a cenizas.

—Yo di la orden.

—Lo sé. Solo digo que... acabas de vaporizar una empresa de seguridad de cincuenta millones de dólares por una contable que conociste hace tres días.

—La conocí hace noventa y cuatro días —le corrijo, con un tono que se afila en advertencia—. Y la empresa era prescindible. El activo no lo es.

—Recibido. Iniciando descenso.

El piloto no discute. Sabe que es mejor no hacerlo.

El helicóptero se inclina bruscamente hacia la derecha, con el morro apuntando hacia el agua negra.

El cambio de altitud modifica la presión en la cabina. Maeve gime suavemente y frunce el ceño en sueños. Su mano se desliza del apósito en mi hombro.

Le atrapo la muñeca antes de que el brazo le caiga y le sostengo la mano suavemente contra mi pecho.

El movimiento me tira del músculo desgarrado del hombro, un dolor agudo y punzante que se irradia hasta el codo.

El sangrado se ha ralentizado, pero la gasa está completamente saturada.

Necesito puntos, y los necesito antes de que la adrenalina se disipe del todo y el músculo empiece a agarrotarse.

El helicóptero se cierne bajo sobre el agua; la corriente descendente azota la superficie del océano y la convierte en un frenesí violento de crestas blancas.

Debajo de nosotros, un elegante hidroavión bimotor está al ralentí sobre el agua oscura, con los flotadores balanceándose pesadamente en las olas que crean nuestros rotores.

—Despierta —murmuro mientras deslizo la mano hasta la nuca de Maeve. Aprieto suavemente, con la presión justa para sacarla del sueño profundo.

Jadea y abre los ojos de golpe. Mira alrededor de la cabina en penumbra, desorientada, con la respiración superficial y rápida.

—Vamos a pasar al avión —le digo mientras me desabrocho el arnés con la mano derecha.

—¿Vamos a saltar?

Parpadea y mira por la ventanilla hacia el agua oscura y la aeronave al ralentí de abajo.

—Vamos a bajar al flotador. El piloto mantendrá el aparato estable. —Agarro la funda impermeable del portátil del suelo—. Deja los auriculares en el asiento. Cuando se abra la puerta, te mueves rápido. No mires al agua. Mira la puerta del avión.

Asiente, se quita los pesados auriculares y los deja caer sobre la red de lona.

La puerta lateral del helicóptero se abre deslizándose. El rugido de los rotores y el viento violento y salado irrumpen en la cabina. El helicóptero desciende otro metro y medio y queda suspendido a centímetros del flotador derecho del hidroavión.

—Ve —ordeno, pegado a ella.

Maeve sale al patín metálico del helicóptero. El viento le azota salvajemente el cabello oscuro alrededor del rostro. No duda. Cruza el estrecho hueco y sus pesadas botas tácticas golpean el metal mojado y resbaladizo del flotador.

Agarra el asa de la puerta lateral del avión, tira para abrirla y se mete dentro a toda prisa.

La sigo: lanzo la funda del portátil a la cabina y me impulso a través de la estrecha entrada.

El piloto del hidroavión no espera a que nos sentemos. En cuanto la puerta se cierra de golpe, los motores rugen y las hélices muerden el aire pesado y húmedo. El avión avanza bruscamente, rebotando con violencia sobre las olas hasta que el morro se levanta y nos eleva hacia el cielo oscuro.

El interior del avión es estrecho y huele intensamente a combustible de aviación y cuero viejo. Solo hay cuatro asientos.

Maeve se deja caer en uno de los asientos traseros y se abrocha el pesado arnés de cuatro puntos sobre el pecho. Me observa mientras ocupo el asiento frente a ella.

La luz de la cabina está apagada, pero el resplandor de la luna que entra por las pequeñas ventanillas ilumina la mancha oscura y húmeda que se extiende por mi hombro y baja por el lateral de mis pantalones tácticos.

—Sigues sangrando —dice. Su voz es tensa, el agotamiento temporalmente relegado por la realidad física inmediata de la herida.

—El apósito de presión se deslizó durante la transferencia. —Levanto la mano derecha y presiono la gasa saturada de nuevo contra el músculo desgarrado.

—Déjame verlo.

Se desabrocha el arnés y cruza el estrecho pasillo, dejándose caer en el asiento de al lado. El espacio es demasiado reducido para dos personas. Sus rodillas rozan mi muslo.

—Necesita suturas —le digo, manteniendo la mano sobre la compresa—. Hay una enfermería en el destino. Puede esperar.

—No puede esperar, Declan. Estás dejando un charco en el suelo —extiende la mano y sus dedos me rodean la muñeca. No me aparta la mano; solo aplica una presión constante, obstinada—. Aparta la mano.

La miro. Los moretones oscuros en su cuello. La espuma química blanca y seca aún adherida a los bordes de su chaqueta táctica. Le han disparado, la han perseguido escaleras abajo y la han arrastrado por el océano en plena noche.

Debería estar catatónica. En cambio, está peleando conmigo por el control de mi propio hombro sangrante.

Aparto la mano.

Retira con cuidado la compresa arruinada de mi piel. La herida es fea. La bala de 9 mm ha excavado un surco profundo e irregular en la capa superior del músculo, a menos de dos centímetros del hueso. Los bordes de la piel están en carne viva e inflamados.

Maeve inhala bruscamente, los ojos muy abiertos mientras procesa la gravedad del daño.

—Esto no es un roce —susurra con voz temblorosa—. Esto es un agujero.

—Es un desgarro superficial de tejido.

—Deja de hablar como un libro de texto —se da la vuelta y coge el pequeño botiquín que traje del helicóptero. Lo abre de un tirón, saca un rollo de gasa y una botella de suero salino—. Si pierdes demasiada sangre, te vas a desmayar. Y yo no sé pilotar un avión.

—El piloto está pilotando el avión.

—Sabes a qué me refiero.

Vierte el suero sobre la gasa y la presiona con firmeza contra la herida.

Siseo, una inhalación brusca e involuntaria. La sal muerde el músculo desgarrado, un fogonazo de dolor cegador que me blanquea la visión durante una fracción de segundo. Mi mano derecha sale disparada y le agarra el muslo con fuerza suficiente para dejarle moretones.

—Lo sé, lo sé, lo siento —murmura mientras su otra mano sube y se posa sobre mi pecho, justo encima del corazón—. Respira. Tengo que limpiar los bordes para que la cinta se adhiera.

No respiro. Me concentro por completo en la presión de su mano contra mi pecho. Su palma está cálida. Le tiemblan ligeramente los dedos, pero su agarre es firme.

Trabaja deprisa, con el ceño fruncido por la concentración. Limpia la sangre fresca, aplica una capa gruesa de apósito estéril y enrolla una tira larga de esparadrapo alrededor de mi hombro y bajo la axila para fijar el vendaje.

—Listo —dice con voz entrecortada. Se echa un poco hacia atrás para inspeccionar su trabajo—. No es bonito, pero debería aguantar hasta que aterricemos.

—Gracias.

No vuelve a su asiento. Se queda donde está, con las rodillas pegadas a mi muslo, la mano aún apoyada en mi pecho.

La adrenalina del traslado se va desvaneciendo y deja tras de sí la intimidad densa y sofocante de la pequeña cabina. El rugido de los motores nos aísla por completo del resto del mundo.

Levanta la vista hacia mi rostro. La luz de la luna ilumina la inteligencia oscura y caótica de sus ojos.

—Has quemado tu empresa —dice en voz baja.

Me quedo helado.

No creí que hubiera oído la conversación con el piloto del helicóptero por encima del ruido de los rotores. Subestimé su capacidad para procesar información bajo presión.

—Sí —respondo, sin ver ventaja táctica alguna en mentir.

—Cincuenta millones de dólares. Una infraestructura física. Una reputación —me recorre el borde de la clavícula con el pulgar, un movimiento lento y deliberado que me provoca un escalofrío violento a lo largo de la columna—. Lo has destruido todo.

—Estaba comprometida. El cártel conocía los parámetros operativos.

—No hagas eso —me interrumpe, la voz endureciéndose un poco—. No te escondas detrás de la logística. No la quemaste porque estuviera comprometida. La quemaste porque la usaron para localizarme.

La miro. Me exige honestidad. Me exige que reconozca la profundidad absoluta y aterradora de lo que estoy dispuesto a hacer para no perderla.

—La quemé porque era un riesgo —digo, y mi voz desciende hasta convertirse en un murmullo ronco—. Y quemaré cualquier otra cosa que amenace con alejarte de mí.

Maeve me mira fijamente. Sus labios se entreabren, la respiración atascada en su garganta magullada.

No parece horrorizada. Parece fascinada.

—Eres un monstruo de verdad —susurra.

—Nunca he pretendido ser otra cosa.

Alzo la mano derecha y la enredo en el nudo revuelto de su pelo. La atraigo hacia mí y cierro la distancia entre nosotros. No la beso con suavidad. La beso con toda la violencia oscura y posesiva que he estado conteniendo desde que vi su rostro por primera vez en una grabación de vigilancia.

Jadea contra mi boca, las manos subiéndole por mi pecho hasta aferrarme los hombros. No se aparta. Me devuelve el beso con la misma intensidad desesperada y hambrienta, su lengua contra la mía, con sabor a sal y adrenalina.

Cambia de posición, pasa una pierna por encima de mi regazo y se sienta a horcajadas sobre mis muslos en el estrecho asiento del avión.

La fricción repentina de su cuerpo contra el mío es una descarga de calor puro, abrasador. Gimo, un sonido áspero y gutural que su boca se traga. Mis manos le bajan por la espalda, le agarran las caderas y la atraen con más fuerza contra mí.

—Declan —exhala, y rompe el beso lo justo para tomar aire. Su frente descansa contra la mía, los ojos cerrados, el pecho agitado contra mi piel desnuda.

—Te tengo —murmuro mientras mis pulgares presionan la tela gruesa de sus pantalones tácticos.

Nos quedamos así el resto del vuelo. Enredados en la oscuridad, con el rugido de los motores ahogando el silencio.

No duermo. La observo respirar. Observo cómo su pecho sube y baja lenta, acompasadamente.

Dos horas después, el tono de los motores cambia. El avión inicia un descenso pronunciado.

Miro por la pequeña ventanilla.

Debajo de nosotros, emergiendo de la extensión negra e interminable del océano, se alza una forma masiva y oscura. No hay luces de ciudad. No hay carreteras. Solo una pista iluminada que atraviesa una densa selva tropical.

—Despierta —murmuro mientras le acaricio la espalda.

Maeve se remueve y levanta la cabeza. Mira por la ventanilla y abre los ojos de par en par cuando la isla aparece ante su vista.

—¿Dónde estamos? —pregunta con la voz pastosa de sueño.

—Estamos fuera del mapa —respondo, y aprieto las manos en sus caderas con gesto posesivo.

El avión toca la pista con una fuerte sacudida y los neumáticos chirrían contra el asfalto. Rodamos hacia un hangar enorme y oscuro, oculto bajo la espesura de los árboles.

Los motores se apagan. El silencio repentino es ensordecedor.

Miro a la mujer que tengo sentada en el regazo. Está magullada, exhausta y completamente aislada del resto del mundo.

Y por fin es mía. Completamente mía.