CAPÍTULO 21

El chirrido mecánico y pesado de los neumáticos del hidroavión contra el asfalto me despierta de golpe.

Jadeo y mis manos se aferran instintivamente al músculo firme del pecho de Declan para no salir despedida con la desaceleración repentina. La cabina está a oscuras; la única luz es el pálido resplandor del panel de instrumentos en la cabina de mando.

Estoy a horcajadas sobre él.

Caigo en la cuenta un segundo después de que el avión toca tierra. Me quedé dormida con las piernas sobre sus muslos, la cara hundida en la curva de su hombro ileso. El calor que irradia entre nosotros es denso y sofocante, en total contraste con el aire acondicionado frío de la cabina.

Intento apartarme, desenredarme y deslizarme al asiento vacío al otro lado del estrecho pasillo, pero las manos de Declan reposan extendidas en la parte baja de mi espalda. No me sujeta con fuerza suficiente para retenerme, pero el peso de sus palmas es un ancla inequívoca y posesiva.

—Hemos aterrizado —dice, con la voz convertida en una vibración grave y áspera contra mi clavícula.

—Lo sé —murmuro con la voz pastosa de sueño. Me muevo con cuidado, asegurándome de no golpearle el hombro izquierdo—. Ya puedes soltarme.

No mueve las manos durante tres largos segundos. Solo me mira; la obsidiana oscura de sus ojos atrapa la tenue luz de la luna que entra por la pequeña ventana. La intensidad de su mirada me revuelve el estómago con un vuelco lento y nervioso.

Por fin baja las manos.

Me bajo de su regazo a toda prisa, me dejo caer en el asiento frente a él y me abrocho el arnés pesado sobre el pecho. Aliso la tela de mis pantalones tácticos, intentando fingir que el pulso no me martillea en las costillas.

El hidroavión rueda durante otro minuto antes de detenerse con un movimiento lento y pesado. Los motores se apagan y el silencio repentino inunda la cabina, denso y absoluto.

El piloto abre la puerta de la cabina de mando.

—Bienvenidos a ninguna parte, jefe. Yo me encargo del equipaje.

Abre la puerta lateral de un golpe y salta al asfalto.

Miro por la ventana. El hangar es enorme, construido con acero corrugado oscuro y hormigón, completamente oculto bajo un espeso dosel de árboles tropicales. No hay luces de pista. No hay torre de control. Parece una base militar clandestina abandonada hace décadas.

—¿Dónde estamos? —pregunto mientras me desabrocho el arnés.

—Un atolón privado en las Bahamas —responde Declan mientras se pone de pie.

Hace una ligera mueca y su mano derecha se mueve instintivamente hacia la gruesa cinta médica del hombro izquierdo, pero se obliga a bajar el brazo—.

La sociedad limitada propietaria del terreno está enterrada bajo siete capas de encriptación corporativa.

Ni siquiera Leo conoce las coordenadas exactas.

Agarra el estuche impermeable con el portátil y sale del avión.

Lo sigo y mis botas golpean el asfalto cálido y húmedo del hangar. El aire huele completamente distinto aquí. La espuma química amarga y la lluvia fría de Miami han desaparecido, sustituidas por el aroma denso y dulce del agua salada, la tierra húmeda y el jazmín en flor.

El piloto arroja la bolsa de lona táctica al suelo, cerca de un Jeep Wrangler verde oscuro y descapotable aparcado dentro del hangar.

—Repostaré y esperaré la señal —dice el piloto sin mirarme, dirigiéndose exclusivamente a Declan—. ¿Necesitas algo más antes de que me desconecte?

—No. Mantén silencio de radio hasta que yo inicie el contacto.

El piloto asiente y se vuelve hacia el hidroavión.

Declan recoge la bolsa de lona con el brazo ileso y la arroja a la parte trasera del Jeep. Rodea el vehículo hasta el lado del conductor y se desliza tras el volante.

Me quedo de pie en el asfalto, con la mirada perdida más allá de las puertas abiertas del hangar.

La selva es un muro denso e impenetrable de sombra negra.

No hay luces de ciudad reflejadas en las nubes.

No hay zumbido de tráfico. El aislamiento es tan absoluto que se siente como un peso físico que me oprime el pecho.

—Maeve —me llama Declan en voz baja.

Me doy la vuelta. Me observa desde el asiento del conductor, con las llaves ya en el contacto.

—¿Hay alguien más aquí? —pregunto mientras camino hacia el lado del pasajero—. Mencionaste a un cuidador.

—Vive en el lado opuesto de la isla. Se encarga de los generadores y la pista de aterrizaje. No viene a la casa principal a menos que yo lo llame.

Subo al Jeep. Los asientos de cuero están calientes por el aire tropical.

Declan arranca el motor. No enciende los faros. Sale del hangar y toma un camino de tierra estrecho y sinuoso abierto directamente en la densa selva. La luz de la luna se filtra a través del espeso dosel sobre nosotros y proyecta sombras largas y cambiantes sobre el capó del Jeep.

El trayecto dura menos de diez minutos, pero se me hace eterno.

Mi cerebro lucha por procesar la rápida sucesión de acontecimientos.

Ayer por la mañana estaba bebiendo un café horrible en Colorado.

Anoche corría para salvar la vida en Miami.

Ahora atravieso una selva con un hombre que ha quemado toda su vida solo para quedarse conmigo.

Los árboles se abren de repente y revelan un claro enorme con vistas al océano.

Dejo de respirar.

La casa no es un búnker. No es un ático estéril.

Es una obra maestra arquitectónica moderna y extensa, enclavada directamente en la ladera de un acantilado rocoso.

Toda ella es madera oscura, acero negro y enormes paneles de cristal que ofrecen una vista sin obstáculos del Atlántico oscuro e interminable.

Parece la guarida de un villano de película de James Bond, si el villano tuviera un gusto impecable y un presupuesto ilimitado.

Declan aparca el Jeep cerca de los amplios escalones de madera de la entrada.

—¿Esto es tuyo? —pregunto mientras bajo del coche. El sonido del océano al estrellarse contra las rocas de abajo es un rugido constante y rítmico.

—Es un punto de repliegue operacional seguro —me corrige mientras agarra las bolsas.

—Es una mansión, Declan. Puedes llamarlo punto de repliegue operacional todo lo que quieras, pero tiene piscina infinity —señalo la superficie oscura y cristalina de la piscina, que refleja la luz de la luna cerca del borde del acantilado.

No sonríe, pero la comisura de la boca le tiembla.

—Dentro.

Subo los escalones de madera. Declan ignora un teclado numérico junto a la puerta y se limita a presionar el pulgar contra un escáner biométrico oculto en el marco. La pesada puerta de madera se abre con un clic.

El interior de la casa es impresionante. Techos altos y abovedados con vigas de madera a la vista, suelos de pizarra oscura y muebles minimalistas y caros. Toda la pared del fondo del salón es de cristal, con vistas al océano.

Es precioso, pero resulta increíblemente vacío.

Declan deja las bolsas cerca de la enorme chimenea de piedra en el centro de la estancia.

Se vuelve para mirarme. La pálida luz de la luna que entra por las ventanas resalta el agotamiento marcado en sus facciones.

La mancha de sangre oscura en el vendaje ha dejado de extenderse, pero la cinta se está despegando por los bordes.

—La enfermería —digo, señalando su hombro—. ¿Dónde está?

—Al final del pasillo. Última puerta a la derecha.

—Ve a sentarte. Yo busco lo que necesitamos.

No discute. Eso solo ya me dice cuánto dolor siente en realidad. Camina por el pasillo con el golpeteo pesado de sus botas sobre el suelo de pizarra.

Lo sigo un minuto después con el pequeño botiquín de primeros auxilios de la bolsa de lona, por si acaso.

La enfermería no es tanto una sala como un quirófano completamente equipado oculto en un dormitorio de invitados. Las paredes están forradas de armarios de acero inoxidable, y en el centro de la habitación hay una camilla pesada y regulable, bajo una potente luz quirúrgica.

Declan está sentado en el borde de la camilla. Se ha quitado la camiseta negra y tiene el pecho al descubierto. Los músculos del abdomen y los brazos están tensos, agarrotados por el dolor.

Me acerco a los armarios de acero inoxidable y voy abriéndolos hasta encontrar lo que necesito: un anestésico local, un kit de sutura, guantes estériles y un frasco de analgésicos potentes.

Coloco todo en una bandeja metálica y la acerco rodando hasta la camilla.

—Tómate esto —digo mientras saco dos pastillas blancas del frasco y se las doy.

Mira las pastillas y luego a mí.

—Necesito mantenerme alerta.

—Estamos en una isla en medio del océano, Declan. Lo único de lo que tienes que preocuparte es de que no te cosa el músculo a la piel sin querer.

Le acerco las pastillas a la boca.

—Tómatelas.

Se las traga sin agua.

Me pongo los guantes estériles. Me tiemblan las manos otra vez. No por la adrenalina esta vez, sino por la intimidad de lo que estoy a punto de hacer. Soy auditora. Trabajo con números. No coso carne humana.

Retiro con cuidado la cinta médica destrozada del hombro. La gasa se desprende con un sonido húmedo y nauseabundo.

La herida es profunda. Los bordes del músculo desgarrado están en carne viva e inflamados, pero el sangrado se ha reducido a un goteo.

—Tengo que anestesiarlo —susurro mientras cojo la jeringa de anestésico local.

—Hazlo.

Inyecto el líquido transparente alrededor de los bordes de la herida. Declan no se estremece, pero con la mano derecha agarra el borde de la mesa metálica con tanta fuerza que se le ponen los nudillos blancos.

Espero dos minutos a que el anestésico haga efecto.

Cojo la aguja curva de sutura y el hilo negro grueso. Respiro hondo y despacio, intentando canalizar la misma frialdad clínica que Declan emplea cuando aprieta un gatillo.

—Háblame —digo con la voz tensa mientras clavo la aguja en la primera capa de piel.

—¿De qué? —pregunta con voz ronca y tensa.

—De lo que sea. Cuéntame por qué compraste una mansión con piscina infinita si solo la usas como refugio.

Paso el hilo y ato el primer nudo con dedos torpes y temblorosos.

—Era una inversión inmobiliaria —murmura con los ojos fijos en mi cara, ignorando por completo la aguja que le atraviesa la carne—. La empresa necesitaba activos tangibles para compensar el capital líquido que circulaba por cuentas en paraísos fiscales.

—O sea, que te compraste una guarida de villano de Bond para evadir impuestos.

—Básicamente.

Vuelvo a clavar la aguja. La piel es dura, requiere más fuerza de la que esperaba. Me muerdo el labio inferior, concentrada por completo en la herida.

—¿Por qué te metiste en esto? —pregunto en voz baja. Es una pregunta peligrosa, que hurga en el pasado oscuro que guarda bajo llave.

Declan guarda silencio durante un buen rato. Termino la tercera puntada y noto que las manos se me van estabilizando a medida que encuentro un ritmo.

—Fui militar —dice al fin, con voz pausada y medida—. Operaciones especiales. Pasé seis años desplegándome en entornos donde las reglas de enfrentamiento las escribían políticos que nunca habían oído un disparo.

—No te gustaban las reglas.

—No me gustaba la hipocresía —me corrige—. Se esperaba que neutralizara amenazas, pero tenía que hacerlo dentro de un marco que priorizaba la imagen sobre la supervivencia. Cuando lo dejé, monté una empresa que prescindía del marco.

—Montaste una empresa que permite a los ricos librarse de las consecuencias pagando.

—Sí.

Ato el último nudo y corto el hilo sobrante con unas pequeñas tijeras quirúrgicas. Doy un paso atrás y contemplo la línea irregular de puntadas negras que le cruza el hombro. Parece un experimento de Frankenstein, pero la herida está cerrada.

—Listo —digo mientras me quito los guantes ensangrentados y los tiro a un contenedor de residuos biológicos.

Declan se mira el hombro y luego me mira a mí.

—Ya no te tiemblan las manos.

Me miro las manos. Tiene razón. El temblor ha desaparecido por completo.

—Supongo que me estoy adaptando —murmuro, y me doy la vuelta para lavarme las manos en el pequeño lavabo de la esquina.

Me enjabono las manos y veo el agua arremolinarse hacia el desagüe. El silencio en la enfermería se alarga, denso y cargado.

Sobreviví a los sicarios en Chicago. Sobreviví a la escalera en Miami. Sobreviví al viaje en helicóptero. Pero aquí, de pie en esta habitación estéril, con el rugido del océano de fondo, la realidad de mi aislamiento me golpea de lleno.

Cierro el grifo y me seco las manos con una toalla de papel.

—¿Y ahora qué? —pregunto mientras me vuelvo hacia él.

Declan sigue sentado en el borde de la camilla. Los analgésicos empiezan a hacer efecto y le suavizan un poco la rigidez de la postura, pero mantiene la mirada afilada y clavada en mí.

—Ahora —dice con voz grave y sombría— nos quedamos aquí hasta que Leo confirme que el cártel ha perdido nuestro rastro digital.

—¿Y cuánto tardará eso?

—Semanas. Puede que meses.

Se me escapa el aire de los pulmones. Meses. Meses atrapada en una isla con un hombre que ha dejado meridianamente claro que pretende consumirme.

—No puedo quedarme de brazos cruzados en una casa durante meses, Declan —digo, y noto que me sube el tono de voz—. Me volveré loca.

—No vas a perder la cabeza —replica él mientras se baja de la mesa de exploración. Camina hacia mí con el pecho desnudo, amplio e imponente bajo la intensa luz quirúrgica—. Aprenderás a operar dentro de los nuevos parámetros.

Se detiene a escasos centímetros de mí. El calor que irradia su piel es una presión física contra mi pecho.

—Yo no soy un parámetro —susurro, echando la cabeza hacia atrás para mirarlo.

—No —coincide Declan, alzando la mano derecha para sujetarme la mandíbula. Su pulgar roza los moretones que se desvanecen en mi cuello, una caricia tan dolorosamente delicada que se me corta la respiración—. Eres lo único que importa.

Se inclina hacia mí, con la boca suspendida a un milímetro de la mía.

—Me pediste que dejara de tratarte como si fueras de cristal —murmura contra mis labios—. ¿Estás segura de que eso es lo que quieres?

Lo miro a los ojos, oscuros y obsesivos. El miedo sigue ahí, una voz fría y racional que me grita que huya. Pero el deseo suena más alto. La necesidad desesperada y caótica de dejar que me arrastre a la oscuridad y ver qué sucede cuando los muros finalmente se derrumben.

—Estoy segura —exhalo.

Declan acorta la distancia y captura mi boca en un beso lento y devastador.

Esta vez no hay adrenalina. No hay disparos ni luces rojas intermitentes. Solo el aislamiento pesado y silencioso de la isla, y la certeza absoluta de que estoy exactamente donde él quiere que esté.

Su mano se desliza hacia mi nuca, se enreda en mi cabello y me ancla a él mientras el beso se profundiza. Alzo las manos y las apoyo sobre su pecho desnudo, donde siento el ritmo constante y poderoso de su corazón.

Estamos fuera del mapa. Completamente solos.

Y por primera vez, no quiero que me encuentren.