CAPÍTULO 15

El sol de la mañana en Miami es de una luminosidad agresiva.

Se filtra por los bordes de las pesadas cortinas opacas, proyectando una línea blanca y nítida sobre el frío suelo de mármol del dormitorio de invitados. Estoy tumbada boca arriba, mirando el techo, escuchando el tenue zumbido rítmico del aire acondicionado central.

No he dormido.

Cada vez que cerraba los ojos, mi cerebro reproducía la secuencia exacta de los acontecimientos de anoche.

El calor de la boca de Declan contra mi mandíbula.

La pérdida de control aterradora y embriagadora cuando lo empujé contra la mesa del comedor.

Y luego, su brusca inspiración cuando mis nudillos rozaron su hombro herido.

Lo arruiné.

Entré en pánico. Dejé que el miedo a ser una carga eclipsara el único momento de conexión genuina que hemos tenido desde que me sacó de mi apartamento.

Me incorporo y me froto los ojos con los talones de las manos.

Los moretones del cuello me laten con un ritmo sordo y persistente, un recordatorio físico de que mi miedo no es del todo irracional.

Casi consigo que lo maten en Chicago. Si lo distraigo esta noche, si dejo que la tensión física entre nosotros nuble su juicio mientras nos arrastramos por un túnel de mantenimiento subterráneo, sin duda conseguiré que lo maten en Miami.

Aparto el pesado edredón de las piernas y me levanto. El suelo de mármol está helado bajo los pies descalzos.

Necesito café. Necesito cafeína, y necesito revisar el código de Leo otra vez.

Salgo del dormitorio mientras me bajo el dobladillo de la camiseta negra extragrande. El ático está en silencio, pero no vacío.

Declan está sentado a la mesa del comedor. Lleva una camiseta henley negra nueva, con las mangas largas remangadas hasta los antebrazos, que ocultan el vendaje del hombro. Tiene tres tabletas diferentes desplegadas sobre la superficie de mármol y desmonta metódicamente una pistola negra mate.

No levanta la vista cuando entro en la sala de estar, pero la rigidez de sus hombros me dice que sabe exactamente dónde estoy.

—Hay café en la cocina —dice con voz perfectamente neutra—. Y hace una hora llegó ropa nueva. Está en la encimera.

Me detengo cerca del borde del sofá.

—¿Saliste?

—Tengo contratistas locales. Dejan los suministros en el ascensor de servicio —Coge un pequeño resorte metálico, lo inspecciona y lo deja a un lado sobre un paño de microfibra limpio—.

No podemos ejecutar una infiltración subterránea con vaqueros y camisetas de algodón.

Las condiciones ambientales requieren equipo específico.

Voy a la cocina. Sobre la encimera blanca inmaculada hay una pesada bolsa de papel. La abro. Dentro hay unos pantalones tácticos oscuros impermeables, una camiseta de compresión de manga larga y unas botas de trabajo. Mi talla exacta. Otra vez.

Ignoro la ropa por un momento y me concentro en la cafetera. Es una máquina de espresso absurdamente complicada que parece requerir un título de ingeniería para manejarla. Consigo sacar un espresso doble en una tacita de cerámica, me apoyo en la encimera y doy un sorbo.

Está demasiado amargo, pero la cafeína me entra en el cuerpo de inmediato.

Vuelvo a la sala de estar con la taza en la mano. Me detengo a unos metros de la mesa del comedor y lo observo trabajar. Tiene las manos firmes, los movimientos precisos y ensayados mientras limpia el cañón del arma.

—Siento lo de anoche —digo. Las palabras me salen atropelladas, torpes, sin pulir.

Declan se detiene. No me mira. Coge una pequeña botella de aceite para armas.

—No hay nada que disculpar. Identificaste un riesgo táctico y te apartaste de la situación. Fue una decisión lógica.

—No lo sentí así —murmuro mientras trazo el borde de la taza con el pulgar—. Sentí que estaba huyendo.

—Lo estabas haciendo —Por fin levanta la vista y sus ojos oscuros se clavan en los míos—. Te sientes cómoda con el caos, Maeve. No te sientes cómoda con la vulnerabilidad. Cuando la situación pasó de una reacción física a una emocional, entraste en pánico.

La evaluación clínica duele, sobre todo porque es del todo certera.

—No quería hacerte daño en el hombro otra vez —argumento, aunque la excusa suena débil hasta para mí.

—Mi hombro es irrelevante —afirma Declan, y vuelve a centrar la atención en el arma. Desliza el cañón en la corredera con un clic seco—. Si no quisiera que me tocaras, no me habrías tocado.

Trago saliva con dificultad; de repente el café me sabe a ceniza. Está cerrando la conversación por completo, refugiándose tras el muro profesional y letal que usa para mantener al mundo a distancia.

—Bien —digo con la voz tensa—. Si hoy solo vamos a ser profesionales, seamos profesionales. Explícame la infiltración.

Declan termina de montar el arma. Acciona la corredera una vez para comprobar el mecanismo y la deja sobre la mesa. Coge una de las tabletas y la desliza sobre el mármol hacia mí.

Dejo la taza de café y miro la pantalla.

Es una representación en 3D del edificio de Apex Logistics, centrada por completo en los niveles subterráneos.

—El edificio se asienta sobre la red de drenaje municipal original de la ciudad —explica Declan, y su tono cambia sin esfuerzo al de un informe táctico—.

El cártel utiliza un pozo de mantenimiento sellado que conecta el túnel municipal directamente con su sótano.

Les permite mover equipos físicos (servidores, discos duros, efectivo) dentro y fuera del edificio sin pasar por el vestíbulo.

—¿Así que simplemente caminamos por la alcantarilla y llamamos a la puerta del sótano?

—Navegamos un kilómetro y medio de túneles de drenaje activos.

Localizamos la escotilla de acceso del cártel.

Sorteamos la cerradura electrónica y entramos en el sótano —Toca una sección de la pantalla y resalta una pequeña habitación adyacente al pozo de mantenimiento—.

Esta es la sala de servidores. Tendrás exactamente cuatro minutos para conectar el portátil al nodo principal y ejecutar el script de Leo antes de que el barrido de seguridad automatizado detecte el equipo extraño.

Miro el esquema. La sala de servidores es un callejón sin salida. Solo hay una puerta para entrar y salir.

—¿Qué pasa si el barrido de seguridad nos detecta antes de que se complete la transferencia? —pregunto.

—El sótano entrará en bloqueo. Las puertas blindadas de acero se sellarán y enviarán al equipo de seguridad interno del cártel a la habitación.

—¿Y entonces qué?

Declan me mira con expresión completamente vacía.

—Entonces tendré que matarlos.

Un escalofrío me recorre la espalda. Lo dice con tanta naturalidad, como si estuviera hablando del tiempo. Pero sé cómo es cuando mata. Conozco el sonido que hace en un pasillo silencioso.

—Cuatro minutos —repito, forzando a mi cerebro a centrarse en los números—.

El script de Leo es pesado. Tiene que saltarse el cortafuegos, iniciar la transferencia y borrar los registros internos para que parezca un fallo del sistema.

Son demasiados datos para mover a través de una conexión física en doscientos cuarenta segundos.

—¿Puedes hacerlo?

—No lo sé —admito con sinceridad—. Si la velocidad de conexión está limitada, podría llevar cinco minutos. O seis.

—Tienes cuatro.

—¡No puedo hacer que los datos se muevan más rápido por arte de magia, Declan!

—Entonces tendrás que encontrar la manera de optimizar la secuencia de ejecución —dice, con la voz ligeramente más dura—. Puedo ganarte tiempo si llega el equipo de seguridad física, pero no puedo impedir que las puertas blindadas se sellen. Si quedamos encerrados en esa sala, no salimos.

Lo fulmino con la mirada. La frustración de anoche, combinada con el terror absoluto de la misión que se avecina, estalla.

—Sabes, podrías intentar ser un poco menos aterrador durante cinco minutos —espeto, agarrando la tableta de la mesa—. Voy a revisar el código. No me hables a menos que el edificio esté en llamas.

Me doy la vuelta y me dirijo hacia el sofá, prácticamente tirándome sobre los caros cojines blancos.

Declan no responde. Simplemente vuelve a cargar el cargador; los chasquidos metálicos y secos llenan la habitación silenciosa.

Paso las siguientes seis horas mirando fijamente la pantalla.

Ignoro las espectaculares vistas de la bahía de Biscayne. Ignoro la comida cara que Declan coloca en silencio sobre la mesa de centro junto a mí al mediodía. Me concentro por completo en la arquitectura del script de Leo.

Es un código brillante. Está diseñado para actuar como un parásito digital, enganchándose a la copia de seguridad nocturna automatizada del cartel y montándose en el flujo de datos hacia una serie de cuentas offshore imposibles de rastrear controladas por Leo. Pero es voluminoso.

Empiezo a reducirlo. Elimino las capas de cifrado secundarias, apostando por la velocidad en lugar del sigilo. Si vamos a quemar la infraestructura del cartel hasta los cimientos, no necesitamos ser invisibles. Solo necesitamos ser rápidos.

A las 8:00 de la tarde, me arden los ojos y tengo el cuello rígido de estar encorvada sobre la pantalla.

—Le he quitado cuarenta segundos al tiempo de ejecución —anuncio, frotándome la nuca.

Declan está de pie junto a la ventana, mirando la ciudad oscura. Ya lleva puesto su equipo táctico: pantalones cargo oscuros, botas pesadas y una camiseta negra de manga larga ajustada.

Se aparta del cristal.

—¿Confías en la secuencia?

—Tan segura como puedo estarlo sin probarla en un servidor real —digo, cerrando el portátil—. Si la conexión aguanta, deberíamos entrar y salir en tres minutos y veinte segundos.

—Bien.

Camina hacia la encimera de la cocina y recoge la pesada bolsa de papel. La lanza al sofá junto a mí.

—Cámbiate de ropa. Nos vamos en una hora.

Agarro la bolsa y me dirijo al baño de invitados.

El equipo táctico es rígido y pesado, diseñado para la utilidad más que para la comodidad. La camiseta de compresión se ciñe a mi piel, y los pantalones tienen rodilleras reforzadas. Me ato las botas con los dedos temblorosos.

Esto es real.