CAPÍTULO 14 #2

Camino hacia ella. No me apresuro. Cruzo el suelo de mármol con pasos lentos y deliberados hasta quedar a menos de treinta centímetros de ella. La diferencia de altura la obliga a echar la cabeza hacia atrás.

—Tu sistema nervioso está al límite —murmuro mientras la miro a sus ojos oscuros y desafiantes—. Intentas huir de tu propio agotamiento buscando un nuevo problema que resolver. Es un mecanismo de afrontamiento muy ineficaz.

—¿Y cuál es tu mecanismo de afrontamiento? —me desafía alzando ligeramente la barbilla—. ¿Disparar a cosas? ¿Comprar propiedades caras?

—El control.

Extiendo los brazos y poso las manos con firmeza en su cintura.

Maeve jadea, un sonido suave e involuntario, y sus manos suben automáticamente para posarse planas contra mi pecho. El contacto físico supone una sacudida en el ambiente estéril del ático. Su cuerpo es cálido, suave y completamente rígido por la tensión.

—Controlo las variables —digo mientras mi voz desciende a un susurro áspero. Mis pulgares presionan ligeramente el algodón suave de su camiseta, justo encima de los huesos de la cadera—. Y ahora mismo, eres una variable que amenaza con agotarse antes de que la misión siquiera empiece.

—Estoy bien —miente; su pulso martillea contra mis palmas.

—Estás temblando.

—El aire acondicionado está muy fuerte.

No discuto la mentira. Deslizo las manos hasta la parte baja de su espalda y la acerco una fracción de centímetro. El espacio entre nosotros desaparece. Sus muslos rozan los míos, y la fricción envía una sacudida violenta y posesiva directamente por mi columna vertebral.

No se aleja. Se inclina hacia el contacto y sus manos se deslizan por mi pecho para agarrar las solapas de mi americana.

—¿Qué estás haciendo? —susurra con los ojos muy abiertos mientras escudriña mi rostro.

—Darte una distracción.

Bajo la cabeza hasta que mi boca flota a un milímetro de la suya. No la beso de inmediato. Dejo que la anticipación se acumule, que el calor de mi aliento se mezcle con el suyo, y percibo el momento exacto en que su energía caótica pasa del pánico al deseo puro y concentrado.

—Declan —exhala; la palabra es una súplica desesperada.

Elimino la distancia.

El beso no se parece en nada a la colisión frenética y cargada de adrenalina del coche. Es lento. Deliberado. Devastador. Presiono mi boca contra la suya, saboreando el rastro tenue de té de menta y la sal de su piel.

Abre la boca para mí con un suspiro suave y entregado, y sus dedos se enredan en la tela de mi camisa. Profundizo el beso; mi lengua se desliza sobre la suya, reclamando el espacio con una minuciosidad lenta y agónica.

La hago retroceder.

Tropieza ligeramente y sus calcetines resbalan sobre el mármol liso, pero la sostengo firme, absorbiendo su peso contra mi pecho. La hago retroceder hasta que su espalda golpea el enorme ventanal.

El cristal frío presiona contra su espalda, pero el calor entre nosotros es absoluto.

La inmovilizo allí, con mi cuerpo presionado completamente contra el suyo, atrapándola entre el cristal y mi pecho. Deslizo una mano por su columna vertebral, enredo los dedos en el nudo desordenado de su cabello e inclino su cabeza para exponer la larga columna amoratada de su garganta.

No beso los moretones. Presiono la boca contra la piel suave e inmaculada justo debajo de su mandíbula, y mis dientes rozan ligeramente su pulso.

Maeve deja escapar un sonido entrecortado, sin aliento, mientras me agarra los hombros con fuerza.

—Quieres control —murmuro contra su piel, con la voz convertida en una vibración oscura—. Tómalo.

No duda.

Me echa la cabeza hacia atrás, me enmarca el rostro con las manos y me besa con un hambre feroz y exigente que arrasa por completo con mi última pizca de disciplina profesional.

Me muerde el labio inferior, un dolor agudo y punzante que acojo con gusto, mientras su lengua se desliza contra la mía en una guerra caótica y hermosa por el dominio.

La dejo ganar.

Dejo que me empuje hacia atrás e invierta nuestras posiciones hasta que mi espalda choca contra el borde de la pesada mesa de mármol del comedor. Se pega a mí, desliza las manos bajo las solapas de mi blazer y empuja la pesada tela fuera de mis hombros.

La chaqueta cae al suelo con un golpe sordo.

Alcanza el dobladillo de mi camiseta y sus dedos rozan la piel desnuda de mi estómago. El contacto es eléctrico; un escalofrío violento me recorre las entrañas.

Pero cuando tira de la camiseta hacia arriba, sus nudillos rozan el grueso vendaje que cubre mi hombro izquierdo.

Hago una mueca: una inspiración brusca e involuntaria cuando el músculo desgarrado protesta ante el movimiento repentino.

Maeve se queda paralizada al instante.

Suelta el dobladillo de la camiseta y retrocede como si acabara de tocar un cable con corriente. La pesada y embriagadora niebla del deseo se hace añicos, y en su lugar queda la cruda realidad de la habitación.

—Te he hecho daño —dice con el pecho agitado y los ojos muy abiertos, llenos de repentina culpa.

—No. —Extiendo la mano hacia ella, ignorando el dolor pulsante en mi hombro—. Está bien. Maeve, ven aquí.

—Estás sangrando otra vez.

Señala el vendaje. Una pequeña mancha fresca de rojo oscuro se extiende sobre la cinta médica blanca. El esfuerzo físico del beso ha abierto la costra.

Da otro paso atrás y se rodea la cintura con los brazos. Sus muros defensivos vuelven a alzarse con una velocidad aterradora.

—No puedo hacer esto —susurra mientras niega con la cabeza—. Estoy... lo estoy arruinando todo. Arruiné tu misión. Arruiné tu hombro. Si hacemos esto, voy a conseguir que te maten mañana por la noche.

—Ese es un cálculo completamente irracional —digo con la voz firme, intentando anclarla antes de que se desmorone por completo.

—¡Es la verdad! —replica con la voz quebrada—. Soy una carga, Declan. Tú mismo lo dijiste. Soy una carga caótica y desordenada, y cuanto más me acerco a ti, más peligroso es para los dos.

Se aleja de mí y camina deprisa hacia el pasillo que lleva a los dormitorios de invitados.

—Maeve.

No se detiene. No mira atrás.

—Voy a dormir —dice con la voz espesa de lágrimas contenidas—. Estaré lista a las dos de la madrugada.

La pesada puerta de madera del dormitorio se cierra con un clic y me deja solo en el enorme y estéril salón.

Bajo la mirada hacia la sangre fresca que traspasa el vendaje.

Tiene razón. Es una carga. Es caótica, impredecible y completamente peligrosa para mi supervivencia.

Y mientras permanezco en la oscuridad, con la mirada fija en la puerta cerrada, sé con absoluta certeza que dejaré que me destruya. Con gusto.