CAPÍTULO 14

La transición de la altitud helada de Colorado a la humedad sofocante de Miami se completa en exactamente cuatro horas.

Para cuando las ruedas del Gulfstream tocan la pista del aeropuerto ejecutivo privado en Opa-locka, el sol ya se ha puesto, dejando el cielo de un morado acardenalado con tonos neón.

El calor dentro de la cabina cambia en cuanto se abre la puerta principal, pesado y cargado de olor a combustible de aviación y agua salada.

Me levanto del asiento de cuero y guardo el teléfono en el bolsillo interior del blazer oscuro. El hombro izquierdo me palpita con un ritmo sordo y persistente, un recordatorio del tejido desgarrado bajo el vendaje fresco. Lo ignoro. El dolor es una métrica, no un obstáculo.

Miro al otro lado de la estrecha mesa de caoba.

Maeve mira por la pequeña ventana ovalada, con los ojos oscuros fijos en las luces de la pista.

Lleva la camiseta negra y unos vaqueros oscuros que recogimos en un punto de suministro estéril antes del vuelo.

Tiene el pelo recogido en un moño desordenado, que deja al descubierto los feos moretones del cuello.

Cada vez que miro esas marcas, el control clínico del que dependo se fractura un poco más.

—Tenemos un vehículo esperando —digo, y mi voz corta el zumbido de la unidad de energía auxiliar.

Gira la cabeza y parpadea como si saliera de un cálculo profundo.

—¿Es otro todoterreno robado?

—No. Es un alquiler limpio bajo un alias corporativo —recojo la pesada bolsa de lona táctica y me la cuelgo del hombro sano—.

El cartel estará buscando a dos personas que intenten pasar desapercibidas.

Vamos a hacer exactamente lo contrario. Vamos a escondernos en el entorno más visible y exclusivo de la ciudad.

Se levanta y coge el portátil seguro que nos dio Leo.

—Así que vamos a hacernos pasar por turistas.

—Vamos a aparentar riqueza —corrijo mientras le hago un gesto para que camine delante de mí hacia la salida—. La riqueza crea un campo de distorsión localizado. La gente no hace preguntas cuando asume que puedes comprar su silencio.

Bajamos del avión. El calor de Miami nos golpea de inmediato y se me pega a la piel bajo el blazer. Maeve tiembla ligeramente, una reacción extraña al clima de veintisiete grados, pero sé que no es la temperatura. Es la exposición.

Un Mercedes Clase S negro espera con el motor en marcha cerca del hangar. El conductor, un contratista verificado por Leo, me entrega las llaves sin mirarme a los ojos y se aleja.

Abro la puerta del pasajero para Maeve. Se desliza dentro y se coloca el portátil sobre las rodillas. Rodeo el coche, me pongo al volante y salgo del aparcamiento privado para incorporarme al denso tráfico de la I-95 en dirección sur hacia Brickell.

El trayecto transcurre en silencio durante los primeros veinte minutos.

Las luces de neón del horizonte de Miami se reflejan en el parabrisas y proyectan colores cambiantes sobre el rostro pálido de Maeve.

Ella mira la pantalla del portátil mientras se desplaza por los planos arquitectónicos que Leo envió hace una hora.

—La empresa fantasma se llama Apex Logistics —dice con voz tranquila pero firme—.

Opera desde los tres pisos superiores de una torre comercial en el distrito financiero.

Según estos planos, la sala de servidores no está en el piso ejecutivo.

Está en el subsótano, completamente aislada del tráfico de la oficina principal.

—Arquitectura estándar del cartel —señalo sin apartar la vista de las luces traseras del coche de delante—. Mantienen el negocio legítimo arriba para satisfacer a los reguladores federales y entierran el hardware de blanqueo bajo tierra, donde pueden restringir el acceso físico con violencia.

—Es un sistema de circuito cerrado —continúa mientras pulsa una tecla para ampliar el esquema—. Sin wifi externo. Sin acceso remoto. La única forma de vaciar las cuentas es conectar físicamente un terminal a su mainframe y ejecutar una transferencia hostil.

—Lo que significa que tenemos que entrar por la puerta principal.

—O por el muelle de carga —me mira, y el brillo de la pantalla le resalta el ángulo afilado de la mandíbula—. Aunque, teniendo en cuenta cómo fue nuestra última experiencia en un muelle de carga, preferiría la puerta principal.

Un atisbo de humor oscuro me arde en el pecho. Está usando el humor de nuevo, pero no es el sarcasmo frenético y aterrorizado de Chicago. Es seco. Calculado. Se está adaptando al trauma y lo convierte en armadura.

—La puerta principal requiere autorización biométrica y escolta —digo mientras tomo la rampa de salida hacia el corazón denso y reluciente del centro de Miami—.

Usaremos los túneles de mantenimiento subterráneos.

Se conectan con el sistema de drenaje municipal de la ciudad.

Es sucio, pero evita la red de seguridad principal.

—Genial. Me encantan las alcantarillas. Muy glamuroso —cierra el portátil, y la oscuridad repentina en la cabina hace que las luces de neón de fuera parezcan más brillantes—. ¿Dónde nos quedamos esta noche?

—El Mandarin Oriental.

Parpadea y se gira del todo en el asiento para mirarme.

—¿El hotel de lujo? Declan, tengo la cara en una orden de busca y captura federal. No puedo pasearme así como así por el vestíbulo de un hotel de cinco estrellas.

—No vas a pasar por el vestíbulo. Tenemos una entrada privada por el garaje VIP —meto el Mercedes en la entrada subterránea discreta y sin señalizar del hotel.

Un aparcacoches espera, pero lo paso de largo y deslizo una tarjeta negra sobre el sensor de los ascensores residenciales privados—.

El ático es propiedad de un cliente que le debe un favor considerable a mi bufete.

Ahora mismo está vacío, y el personal de seguridad cobra por ignorar quién usa el ascensor privado.

Aparco el coche en una plaza aislada cerca del banco de ascensores. Apago el motor, pero no abro la puerta de inmediato.

Me giro para mirarla.

Agarra el borde del portátil con los nudillos blancos. La realidad del entorno la está aplastando. El dinero, el acceso, la escala absoluta del mundo en el que opero. Es abrumador, y la veo luchar por encontrar su equilibrio.

Extiendo la mano por encima de la consola central. No le toco las manos. Le coloco los dedos suavemente bajo la barbilla y le inclino el rostro hacia arriba para que tenga que mirarme.

—No necesitas esconderte aquí, Maeve —digo, y mi voz es un rumor bajo y constante en el coche silencioso—. Perteneces a este espacio tanto como yo. ¿Lo entiendes?

Se le entrecorta la respiración. No se aparta de mi contacto. Sus ojos oscuros escudriñan los míos en busca de la mentira, de la manipulación.

No encuentra ninguna.

—Lo entiendo —susurra.

Bajo la mano, y la pérdida de contacto es un dolor agudo y físico. Salgo del coche.

**

El ático es un ejercicio de minimalismo agresivo.

Suelos de mármol blanco, ventanales del suelo al techo con vistas a la extensión oscura de la bahía de Biscayne, y muebles que parecen más arte moderno que algo diseñado para la comodidad humana. Es estéril, frío y completamente seguro.

Cierro la pesada puerta de caoba detrás de nosotros y activo los cerrojos secundarios. Dejo la bolsa de lona táctica cerca del enorme sofá blanco en el centro del salón.

Maeve camina lentamente hacia el borde de las ventanas y contempla las luces centelleantes de la ciudad y el agua oscura más allá. Parece pequeña contra el enorme panel de cristal, con su reflejo flotando sobre el horizonte de neón.

—No parece real —dice en voz baja.

—Es una actuación —coincido mientras camino hacia la cocina abierta para inspeccionar el perímetro—. Todo en esta ciudad está diseñado para distraerte de la podredumbre que hay debajo.

Abro la nevera. Está completamente abastecida con agua embotellada, champán caro y comidas preenvasadas del restaurante del hotel. Saco dos botellas de agua, vuelvo al salón y dejo una sobre la mesa de cristal detrás de ella.

—Bebe —ordeno.

Se aleja de la ventana y coge la botella. Desenrosca el tapón y bebe un largo trago; su garganta se mueve con cuidado alrededor de los moretones.

—¿Cuándo atacamos el edificio Apex? —pregunta mientras deja la botella.

—Mañana por la noche. A las dos de la madrugada.

—Bebo de mi propia botella, pero el agua fría no hace nada para aliviar el calor que se acumula en mi pecho mientras la observo—.

Leo está escribiendo el script de transferencia.

Le llevará veinticuatro horas construir un protocolo fantasma lo suficientemente fuerte para eludir las alarmas internas del cártel. Hasta entonces, esperamos.

—Esperar —repite; la palabra suena extraña en su boca—. ¿Solo... sentarnos aquí?

—Sí.

Cruza los brazos sobre el pecho y clava los dedos en la tela de su camiseta. Vibra con esa misma energía caótica y nerviosa que tenía en la Casa Segura antes de la partida de ajedrez. Necesita una tarea. Necesita un problema que resolver para no tener que pensar en que mató a un hombre ayer.

—No puedo quedarme aquí sentada sin más, Declan —murmura mientras recorre un tramo corto del suelo de mármol con pasos agitados—.

Si me quedo aquí, mi cerebro va a empezar a calcular la probabilidad exacta de que muramos en una alcantarilla mañana por la noche, y de verdad que no quiero hacer esos cálculos.

—La probabilidad es inferior al cuatro por ciento —afirmo con calma.

—Eso no ayuda.

Deja de caminar y se gira para mirarme. La luz ambiental de la ciudad proyecta largas sombras por la habitación, resaltando las líneas afiladas y agotadas de su rostro.

—Necesito hacer algo —dice con voz tensa—. Dame el portátil. Puedo revisar el código de Leo. Puedo cartografiar el subsótano.

—El código de Leo es impecable, y ya me he memorizado los planos del subsótano. —Dejo mi botella de agua; el clic agudo del plástico contra el cristal resuena en la habitación silenciosa—. Necesitas descansar.

—Ya te he dicho que no puedo dormir.

—No he dicho dormir. He dicho descansar.