CAPÍTULO 13

Me despierto lentamente, el cerebro ascendiendo poco a poco a través de capas de un sueño denso, sin imágenes.

Lo primero que noto es el olor. No es el tufo agudo y metálico de la sangre ni el polvo sofocante de la escalera. Huele a algodón limpio, a alfombra vieja y a un leve rastro de cedro.

Lo segundo que noto es el dolor.

Me golpea en cuanto intento tragar. Un dolor agudo y ardiente se irradia por los lados del cuello, y hago una mueca mientras suelto una tos seca y patética contra la almohada. La mano derecha me palpita, los nudillos rígidos y doloridos de tanto apretar el rompevidrios.

Abro los ojos. La habitación está completamente a oscuras; las pesadas cortinas opacas no dejan pasar ni un rastro de luz.

Me muevo bajo el pesado edredón y extiendo la mano a ciegas por el colchón. Los dedos rozan las sábanas frías y vacías a mi lado.

Me incorporo, y el movimiento repentino me provoca una oleada de mareo.

—Estoy aquí.

La voz llega desde el suelo, baja y queda.

Giro la cabeza hacia el sonido. Declan está sentado en la alfombra beige, con la espalda apoyada contra la pared, justo al lado de la puerta cerrada del dormitorio.

Tiene las piernas extendidas frente a él, enfundadas en pantalones tácticos oscuros.

Lleva puesta la camiseta negra limpia que le dejé anoche.

No durmió en la cama. Ni siquiera se sentó en la silla. Se quedó en el suelo, bloqueando físicamente la única salida, durante sabe Dios cuántas horas.

—¿Qué hora es? —pregunto con voz de grava.

—Poco después de las once de la mañana —responde.

No parece cansado. Tiene el mismo aspecto de siempre: controlado, alerta e indescifrable entre las sombras.

—No has dormido.

—No necesito ocho horas para funcionar.

Me froto los ojos con las palmas de las manos para despejar la niebla persistente del agotamiento.

—Eso no es un hecho biológico, Declan. Solo finges no ser humano.

No discute. Se pone de pie con movimientos fluidos, a pesar de haber pasado la noche sentado en el suelo duro. Camina hacia la pequeña lámpara de la mesita de noche y la enciende. La cálida luz amarilla inunda la habitación y destierra las sombras.

Parpadeo ante el brillo repentino y me subo el edredón hasta el pecho.

Me mira, y sus ojos oscuros bajan de inmediato a mi cuello. No necesito un espejo para saber que los moretones tienen peor aspecto hoy. Noto el calor tenso e hinchado contra la piel.

Se le tensa la mandíbula, una flexión microscópica del músculo, antes de obligarse a mirarme a los ojos.

—¿Tienes hambre? —pregunta.

—No creo que pueda tragar comida sólida —admito, y hago una mueca al intentar aclararme la garganta de nuevo—. Tengo la garganta como si hubiera tragado un puñado de chinchetas.

—Prepararé té. Y sopa.

Se da la vuelta y sale del dormitorio, dejando la puerta abierta.

Me quedo sentada en la cama un minuto, escuchando los sonidos tranquilos de sus movimientos por la pequeña cocina. El ruido de una olla en el fogón. El chorro de agua del grifo. Es una rutina tan extraña, tan doméstica, después de la violencia absoluta de anoche.

Aparto las mantas y saco las piernas por el borde de la cama. Los músculos protestan con fuerza, pero me obligo a ponerme de pie.

Voy al pequeño baño adjunto y enciendo la luz.

Me agarro a los bordes de la encimera de laminado y me quedo mirando mi reflejo en el espejo.

Parezco un fantasma. Tengo la piel pálida, y las ojeras bajo los ojos me los hacen parecer enormes y hundidos.

Pero lo peor es el cuello. Los moretones son una mezcla moteada y rabiosa de púrpura intenso, negro y amarillo.

Rodean la parte delantera de la garganta, con la forma exacta del agarre desesperado y violento de un hombre.

Levanto la mano, con los dedos suspendidos a un par de centímetros de la piel amoratada.

Lo maté.

Esta vez el pensamiento no me provoca un ataque de pánico. Simplemente está ahí, un hecho frío y pesado en el centro del pecho. Le clavé un trozo de metal en el cuello, lo vi caer y sobreviví.

Abro el grifo y me echo agua fría en la cara hasta que la piel se me entumece. Me seco con una toalla áspera y salgo al pasillo.

El olor a caldo de pollo y a té de menta llena la pequeña casa.

Voy a la cocina. Declan está de pie junto al fogón, removiendo una olla pequeña. Tiene una tableta segura apoyada en la encimera, a su lado.

Me siento a la pequeña mesa coja del comedor.

—¿Ha llamado Leo? —pregunto mientras me bajo las mangas sobre las manos.

Declan apaga el fuego. Vierte el té en una taza y sirve la sopa en un cuenco, y trae ambos a la mesa. Los deja frente a mí antes de sentarse enfrente.

—Leo llamó hace una hora —dice Declan, y desliza la tableta por la mesa para que pueda ver la pantalla—.

El borrado ha sido un éxito. El libro de cuentas interno de Evans está completamente eliminado.

El dinero del cártel ha desaparecido y no hay rastro digital que vincule los fondos desaparecidos con tu terminal.

Me quedo mirando la pantalla. La orden federal sigue activa, pero sin los registros internos de direccionamiento, el caso contra mí es puramente circunstancial.

—¿Y Richard? —pregunto mientras rodeo con las manos frías la taza caliente de té—. ¿Lo han encontrado?

—La policía local acudió a una queja por ruido cerca del camino forestal a primera hora de esta mañana —responde Declan con tono clínico—. Encontraron el todoterreno robado. Encontraron una cantidad significativa de sangre en el maletero y en el suelo, cerca del vehículo.

—Pero a él no lo encontraron.

—No. Lo que significa que el cártel lo encontró primero —Declan se recuesta en la silla y cruza los brazos—. Seguramente están interrogando a Evans en algún lugar seguro. Les contará exactamente lo que pasó en la sala de servidores. Les dirá que fui yo quien disparó.

Doy un sorbo lento y doloroso al té. El líquido caliente me recubre la garganta y alivia ligeramente el dolor agudo.

—Así que volvemos al punto de partida —digo, y dejo la taza—. Nos estamos escondiendo.

—Nos estamos reagrupando —corrige Declan—. La casa franca principal de Colorado está comprometida. Evans conocía la zona general por el contrato inicial. No podemos volver.

Echo un vistazo a la deprimente cocina beige. —¿Nos quedamos aquí?

—No. Esto es solo un punto de paso. Nos vamos esta noche.

—¿Adónde?

—A un sitio donde al cartel le cueste moverse —me observa con esos ojos oscuros e indescifrables—. Tienes que comerte la sopa, Maeve. Tu cuerpo necesita el sodio para recuperarse del bajón de adrenalina.

Miro el plato de sopa de pollo. Parece de lata. Seguramente lo es. Cojo la cuchara con la mano temblorosa y me obligo a dar un sorbo. Sabe a sal y a metal, pero me lo trago igual.

Nos quedamos en silencio unos minutos. Es un silencio pesado, pero no el sofocante y aterrador de la sala de servidores. Es el silencio agotado de dos personas que han sobrevivido a un accidente de coche y esperan sentadas a un lado de la carretera a que llegue la grúa.

—No preguntaste por el beso —digo de repente.

Las palabras se me escapan antes de poder pensarlas. La cuchara golpea contra el borde del plato.

Declan aparta la mirada de la tableta. Levanta la vista lentamente y clava sus ojos oscuros en los míos.

—¿Qué hay que preguntar? —dice con la voz convertida en un murmullo grave y sereno.

—No lo sé —murmuro, y de repente me siento increíblemente expuesta.

Miro la sopa y la remuevo sin rumbo—. Normalmente, cuando dos personas que no paran de discutir se besan de repente en un coche robado mientras un hombre se desangra en el maletero, después hay una conversación. O al menos un silencio incómodo.

—No me interesa el silencio incómodo, Maeve.

Levanto la vista. No se ha movido, pero la intensidad de sus ojos hace que la pequeña cocina parezca microscópica.

—Entonces, ¿qué te interesa? —le espeto mientras mis instintos defensivos se disparan—. Porque ahora mismo me estás mirando como si fuera un problema táctico que todavía no sabes cómo resolver.

—No eres un problema táctico —dice Declan con suavidad. Apoya los antebrazos en la mesa y se inclina ligeramente hacia delante—. Eres la única variable de mi vida que no puedo controlar. Y lo sé perfectamente.

—Tú lo controlas todo —replico señalando la casa, la ropa que llevo puesta, la sopa—. Cierras las puertas con llave. Decides adónde vamos. Compraste mi pasta de dientes antes de que yo supiera que existías.

—Controlo el entorno —me corrige, y su mirada baja a mi boca durante una fracción de segundo—.

A ti no te controlo. Si te controlara, anoche te habrías quedado en la sala de servidores en lugar de bajar las escaleras corriendo.

Si te controlara, no habrías hecho ese café horrible solo para fastidiarme.

Extiende la mano sobre la mesa. Esta vez no me agarra la muñeca. Solo apoya la mano abierta sobre la superficie, a centímetros de la mía.

—El beso en el coche no fue un error —dice Declan con voz ronca y absoluta certeza—. No fue una respuesta al trauma. Fue exactamente lo que llevo queriendo hacer desde la primera vez que te vi en una pantalla.

Se me corta la respiración dolorosamente en la garganta magullada.

La honestidad es brutal. Destruye cualquier ilusión de que solo somos dos personas unidas por las circunstancias. Él planeó esto. Él quería esto.

—Estás loco —susurro con el corazón martilleándome en las costillas.

—Probablemente —acepta sin dudarlo.

Miro su mano apoyada en la mesa. Los nudillos magullados, la piel áspera. Pienso en cómo me sostuvo la cara en la escalera. Pienso en cómo se sentó en el suelo toda la noche solo para asegurarse de que nadie entrara por la puerta.

Soy una persona racional. Soy auditora. Me atengo a los hechos.

El hecho es que Declan Vance es un hombre peligroso, obsesivo y sin escrúpulos que mata gente para ganarse la vida.

El otro hecho es que es la única persona en toda mi vida que me ha hecho sentir completa e innegablemente a salvo.

Extiendo la mano y rozo tentativamente el dorso de la suya con los dedos.

Declan se queda completamente inmóvil.

—Si vamos a hacer esto —digo con la voz ligeramente temblorosa—. Si voy a dejar que me... que me tengas.

Sus ojos se oscurecen al instante. La obsidiana negra se traga la luz.

—Tienes que dejar de tratarme como si fuera de cristal —termino mientras mis dedos se enroscan en el borde de su mano—. Maté a un hombre anoche, Declan. Ya no soy la contable inocente que observabas por una cámara. Ahora soy parte de esto. Si estamos en guerra, quiero saber el plan.

Declan me mira fijamente. El músculo de la mandíbula le tiembla con violencia.

Gira la mano y sus dedos envuelven los míos con un agarre posesivo y aplastante que me dispara el pulso.

—Quieres el plan —murmura mientras su pulgar me acaricia el dorso de la mano.

—Sí.

Me sostiene la mirada durante un momento largo y denso. La tensión en la cocina ya no tiene que ver con la supervivencia. Tiene que ver enteramente con la dinámica peligrosa y cambiante entre nosotros.

—Leo está preparando una ubicación en Miami —dice Declan en un susurro ronco—. El centro financiero principal del cartel para el Medio Oeste opera desde una empresa fantasma allí. Evans era solo un intermediario. Vamos a cortarle la cabeza a la serpiente.

—Vamos a robarles —caigo en la cuenta, y la audacia del plan me golpea de lleno.

—Vamos a desmantelar su infraestructura —corrige—. Y cuando se estén desangrando financieramente, voy a encontrar al hombre que puso precio a tu cabeza y voy a acabar con él.

Me suelta la mano, y la pérdida repentina de contacto me deja sin aliento.

—Termínate la sopa, Maeve —dice Declan mientras se levanta de la mesa—. Tenemos mucho trabajo por delante.

Lo observo salir de la cocina, con esa energía oscura y letal que emana de él en oleadas.

Me miro las manos temblorosas. Estoy aterrada. Estoy exhausta.

Pero mientras cojo la cuchara, una pequeña sonrisa caótica me asoma a los labios.

Vamos a Miami. Y vamos a reducirlos a cenizas.