CAPÍTULO 9

El sonido del disparo en el pasillo cerrado no llega como un estallido. Llega como una presión física contra mis tímpanos, un chasquido agudo y violento que vibra a través de las tablas del suelo y me recorre la columna vertebral.

Me estremezco, las manos me vuelan a los oídos, el plástico duro de la memoria USB clavándose en la palma.

El hombre del equipo táctico cae. No tropieza. No grita. Simplemente se desploma hacia atrás en el umbral abierto de la oficina de Richard, y su subfusil golpea ruidosamente contra el costoso suelo de madera.

Un silencio espeso y aterrador vuelve a inundar el pasillo, roto solo por el pitido agudo y persistente en mis oídos.

Me quedo mirando el cuerpo. Las luces rojas de emergencia proyectan sombras largas y antinaturales sobre el rostro del hombre.

Está muerto. Sé que está muerto. Pero mi cerebro se niega a procesar del todo la geometría de la situación.

Hace diez segundos, estaba bromeando sobre deberle cincuenta dólares a Richard.

Ahora forma parte permanente de la alfombra.

Declan no baja el arma. Pasa por encima de las piernas del hombre y entra en la oficina de Richard con una gracia fluida y aterradora. Despeja las esquinas de la habitación en menos de tres segundos.

—Despejado —dice Declan. Su voz es perfectamente neutra. Suena exactamente igual que cuando me preguntó si quería café esta mañana.

Bajo las manos. Los dedos me tiemblan tan violentamente que apenas noto los bordes de la memoria USB.

—Lo has matado —susurro.

Declan se da la vuelta y sale al pasillo. Me mira con sus ojos oscuros, completamente desprovistos de remordimiento.

—Te apuntó con un arma, Maeve. El resultado quedó sellado en el instante en que tocó el gatillo.

—Pero el ruido... la policía...

—El arma lleva silenciador. El aislamiento acústico de esta ala del edificio está diseñado para que el espionaje corporativo no salga de aquí. Nadie en los pisos inferiores lo ha oído.

Mira su reloj; la esfera plateada capta la luz roja de emergencia.

—Tenemos cuatro minutos antes de que los guardias del vestíbulo completen su ronda y se den cuenta de que alguien llamó al ascensor de servicio. La puerta, Maeve.

Miro la puerta de cristal de la sala de servidores. El pequeño escáner biométrico sigue brillando en un verde burlón e imperturbable.

—Me ha borrado la huella —digo con la voz quebrada—. No puedo entrar.

—Apártate —ordena Declan.

Pasa junto a mí y se enfunda el arma en la parte baja de la espalda. Vuelve a sacar el pesado rompecristales de tungsteno del cinturón.

—Declan, espera, las alarmas acústicas...

No espera. No discute. Balancea el brazo en un arco corto y brutal y clava la punta de tungsteno directamente en la esquina del panel de vidrio reforzado.

El impacto es ensordecedor. El vidrio no estalla hacia afuera; se agrieta instantáneamente, un millón de fracturas diminutas que se extienden por toda la superficie de la puerta con un crujido fuerte y nauseabundo.

Al instante, una sirena aguda empieza a aullar desde el techo.

—Tres minutos —dice Declan por encima del ruido. Patea el centro del vidrio agrietado con la planta de la bota. El panel entero cede, se desploma hacia dentro y llueve sobre el suelo de la sala de servidores como una cascada de diamantes.

Atraviesa el marco vacío; el vidrio roto cruje bajo sus botas.

Dudo una fracción de segundo y miro hacia atrás, al hombre muerto en el umbral. El olor metálico de la sangre empieza a mezclarse con el aire rancio y reciclado del edificio de oficinas. Se me revuelve el estómago.

—Maeve. Ahora.

Obligo a las piernas a moverse. Paso con cuidado por la puerta rota; las zapatillas me resbalan ligeramente sobre el vidrio.

La sala de servidores está helada, idéntica en temperatura a la de la casa de Colorado, pero infinitamente más hostil.

La sirena suena insoportablemente fuerte aquí dentro.

Filas de bastidores de servidores negros zumban con fuerza, sus luces indicadoras azules y verdes parpadean en un ritmo caótico.

—¿Qué terminal? —pregunta Declan, de pie junto a la puerta, con los ojos fijos en el pasillo.

—El nodo principal —digo, forzando a mi cerebro a pasar del modo pánico al modo operativo. Señalo el bastidor enorme en el centro de la habitación—. El de la carcasa roja. Ese es el servidor privado de Richard.

Corro hacia él; las botas crujen sobre el vidrio. El terminal está bloqueado detrás de una puerta de malla metálica. Agarro la manija y la abro de un tirón. Hay un solo puerto USB que brilla débilmente cerca de la parte inferior de la pila.

Las manos me tiemblan tan violentamente que se me cae la memoria USB.

Golpea la rejilla metálica del suelo y rebota bajo el bastidor.

—Maldita sea —siseo y me dejo caer de rodillas. Meto la mano bajo el pesado marco metálico; los dedos me raspan contra el polvo y los bordes afilados de la carcasa. Palpo el plástico liso de la memoria, la agarro y me incorporo.

—Dos minutos —anuncia Declan. No me ha mirado. Tiene toda la atención puesta en el pasillo.

Meto la memoria en el puerto USB.

La pequeña pantalla conectada al bastidor de servidores cobra vida. Aparece un mensaje que exige la clave de descifrado.

Coloco las manos en el teclado. Tengo los dedos gruesos y torpes. Tecleo la secuencia que Leo me dio en el avión con los ojos alternando entre la pantalla y el reloj de cuenta atrás en mi cabeza.

Enter.

La pantalla se congela durante dos segundos agónicos.

Luego aparece una barra de progreso.

Ejecutando Protocolo de Anulación. 10%... 20%...

—Está funcionando —digo sin aliento—. Está borrando el historial de enrutamiento. Está reescribiendo el libro de cuentas.

40%... 50%...

—Un minuto —dice Declan. Por fin gira la cabeza y mira la barra de progreso—. Los guardias del vestíbulo han vuelto al mostrador. Verán la alarma en la consola principal en unos treinta segundos.

70%... 80%...

—Vamos, vamos —murmuro mientras golpeteo con los dedos el borde del teclado.

Estoy destruyendo a Richard Evans. Estoy borrando el rastro documental que apunta hacia mí y dejándolo a él con cuarenta millones de dólares de deuda del cartel en las manos, sin una sola excusa digital tras la que esconderse.

La vindicación es una punzada aguda y ardiente en el pecho que anula por completo el terror de la alarma.

100%. Protocolo completado.

—Hecho —digo, arrancando la memoria USB del puerto.

—Nos vamos. Ahora.

Declan me agarra del brazo y me aparta del rack de servidores. Salimos a trompicones por la puerta de cristales rotos.

Al llegar al pasillo, el ascensor del otro extremo del corredor —el ascensor ejecutivo principal, no el de servicio— suena con un suave tintineo.

Las puertas se abren.

Dos hombres salen. Llevan trajes oscuros y ya están metiendo las manos dentro de las chaquetas. No son de seguridad del edificio. Los guardias de seguridad no se mueven con esa precisión sincronizada y letal.

—Cártel —afirma Declan en voz baja.

Me empuja con fuerza contra la pared e interpone su cuerpo entre los hombres del final del pasillo y yo.

—Corre hacia la escalera —ordena con un ladrido bajo y autoritario—. No pares hasta llegar al sótano.

—No voy a dejarte...

—¡Maeve, muévete!

Desenfunda el arma y dispara tres tiros rápidos hacia el fondo del pasillo.

Los hombres se lanzan a cubrirse detrás del pesado mostrador de mármol de recepción y devuelven el fuego de inmediato. El sonido de los disparos sin silenciador en el espacio cerrado es ensordecedor. Las balas atraviesan el panel de yeso sobre mi cabeza y me llueve encima una nube de polvo blanco.

Ya no discuto. El instinto de supervivencia se apodera de mí. Me agacho y avanzo a rastras por el pasillo hacia el pesado letrero rojo de salida que señala la escalera.

Golpeo con el hombro la barra de la puerta y tropiezo en el rellano de hormigón. Miro hacia atrás justo cuando la pesada puerta empieza a cerrarse.

Declan está de pie en medio del corredor, completamente expuesto, disparando para mantener a los hombres inmovilizados detrás del mostrador. No corre. Me está dando tiempo.

La puerta se cierra con un clic y me corta la visión.

Bajo las escaleras de dos en dos. Los muslos me arden. Los pulmones me duelen. Las alarmas acústicas resuenan en el hueco de la escalera, un ruido incesante que provoca pánico e impide oír nada más.

Cuarenta pisos. Tengo que bajar corriendo cuarenta pisos.

Cuando llego al piso treinta, las piernas me tiemblan tanto que casi tropiezo con mis propios pies. Agarro la barandilla, sin hacer caso del escozor del metal contra la palma, y sigo adelante.

Está justo detrás de ti, me digo. Es un profesional. Sabe lo que hace.

Pero la imagen de Declan plantado en el pasillo abierto, encajando disparos solo para que yo pudiera llegar a la puerta, me da vueltas en la cabeza. Rompió su propia regla. Me dijo que nunca me apartara de su vista, y luego me empujó para recibir él las balas que iban dirigidas a mí.

Llego al piso veinte.

Arriba, la puerta de la escalera se abre con un chirrido.

Me quedo inmóvil, aferrada a la barandilla. Miro hacia arriba a través del estrecho hueco entre los tramos de escalera.

Botas pesadas golpean la rejilla metálica. Rápido. Demasiado rápido.

—¿Declan? —llamo, y mi voz resuena en el espacio cavernoso.

No hay respuesta. Solo el golpeteo incesante y pesado de pasos que bajan a toda velocidad.

El pánico, frío y absoluto, me invade. Si fuera Declan, habría respondido. Me habría dicho que siguiera adelante.

Es uno de los hombres del pasillo.

No espero a confirmarlo. Me impulso de la barandilla y echo a correr de nuevo; mis pies golpean el hormigón. Salto los rellanos, prácticamente me lanzo por el siguiente tramo de escaleras.

Piso quince.

Los pasos se acercan. El hombre es más pesado que yo, más rápido que yo. No intenta ser sigiloso. Está cazando.

Piso diez.

Los pulmones me gritan pidiendo oxígeno. La chaqueta táctica parece pesar veinticinco kilos. Oigo el sonido áspero y entrecortado de mi propia respiración, tan fuerte que ahoga las alarmas.

Piso cinco.