CAPÍTULO 8

El sonido de un tecleo agresivo resuena desde mi despacho, pasillo abajo.

Es un staccato agudo e implacable que rompe por completo el silencio estéril habitual de la casa.

Estoy junto a la isla de la cocina, con una taza de cerámica de café solo en la mano, escuchando el ritmo.

Hace una pausa cada pocos minutos —probablemente para morder el capuchón de algún bolígrafo que encontró en mi escritorio— antes de reanudar el asalto al teclado.

Lleva ahí dentro desde las seis de la mañana.

Doy un sorbo lento al café. El calor amargo me ancla, pero no borra del todo la tensión sorda en la base del cuello.

Cuando le ofrecí acceso al terminal desconectado de la red anoche, fue un riesgo calculado. Necesitaba canalizar su ira hacia algo productivo antes de que la consumiera. Necesitaba que dejara de mirar las paredes de esta casa como una prisión y empezara a verlas como una sala de guerra.

Funcionó. Demasiado bien.

Dejo la taza sobre la encimera de mármol y camino por el pasillo. La puerta de mi despacho está abierta de par en par.

Maeve está sentada en mi pesada silla de cuero.

Tiene las piernas recogidas, los pies descalzos apoyados en el borde del escritorio de caoba —una violación flagrante de mi protocolo organizativo que me resulta imposible corregir—.

Lleva el jersey verde oscuro otra vez, con las mangas subidas hasta los codos.

Tres monitores brillan frente a ella. Las pantallas están llenas de líneas en cascada de datos financieros, matrices de enrutamiento y protocolos bancarios offshore.

No se da cuenta de que estoy en el umbral. Está completamente absorta en la arquitectura del fraude de Richard Evans.

—Te has saltado el desayuno —observo en voz baja.

Se sobresalta ligeramente y su mano golpea un bolígrafo suelto del escritorio. Cae al suelo con un repiqueteo. No lo recoge. Gira la silla a medias hacia mí y se frota los ojos con los talones de las manos.

—Estaba comiendo código —murmura, con la voz espesa por el agotamiento—. Sabe a traición y evasión fiscal offshore.

Entro en el despacho, recojo el bolígrafo del suelo y lo coloco exactamente en paralelo al borde de su bloc de notas.

—¿Encontraste la clave de enrutamiento?

—Encontré tres —dice mientras se recuesta en la silla.

Señala el monitor de la derecha—. Richard es descuidado, pero no estúpido.

No solo usó mi terminal para autorizar las transferencias.

Configuró un protocolo fantasma. Cada vez que el cartel depositaba fondos en la cuenta principal de retención, un script fraccionaba automáticamente el dinero en cincuenta microtransacciones diferentes y las enviaba a empresas fantasma en las Caimán.

Miro los datos. El volumen de transacciones es abrumador.

—¿Y el interruptor de apagado?

—Existe —confirma, con una luz feroz y vengativa en sus ojos oscuros—.

Construyó una puerta trasera en el script.

Si los federales alguna vez auditaran la cuenta principal, podría activar el interruptor, borrar el historial de enrutamiento y hacer que pareciera que el dinero nunca salió del punto de depósito original.

El cartel pensaría que los federales lo confiscaron, y los federales pensarían que fue un simple error administrativo.

—Dejándote a ti con el muerto del depósito inicial.

—Exacto —se muerde el labio inferior, un hábito que desvía mi atención por completo de los monitores—. Pero aquí viene lo divertido. El interruptor de apagado requiere una anulación manual con un token digital específico. Un token que ahora mismo está en un servidor seguro en su oficina del centro.

Proceso las implicaciones tácticas de inmediato.

—No puedes acceder de forma remota.

—No. Está aislado. Tienes que conectar físicamente una unidad al rack de servidores en Chicago para activar el borrado —me mira, con una expresión mezcla de frustración y desafío—. Lo que significa que no podemos hundirlo desde Colorado. Tenemos el mapa, pero no el detonador.

Me apoyo en el borde del escritorio y cruzo los brazos sobre el pecho. El henley negro que llevo se tensa sobre los hombros.

—Tengo operativos en Chicago —digo con calma—. Puedo tener un equipo dentro de la oficina de Evans a medianoche. Extraen el token, transmiten los datos a Leo y tú activas el interruptor de apagado desde aquí.

Maeve niega con la cabeza.

—No funcionará. La sala de servidores requiere acceso biométrico. La huella de Richard o la mía. Y a menos que tu equipo piense cortarle el pulgar y llevarlo al edificio, no van a pasar de esa puerta.

El silencio en el despacho es absoluto.

La miro. Está sentada en mi silla, en mi casa, explicándome con toda tranquilidad por qué mi equipo de extracción altamente entrenado es inútil contra una puerta de seguridad corporativa.

—Hay formas de burlar los escáneres biométricos —señalo, con la voz perfectamente neutra.

—Este no. Es un escáner térmico de doble factor. Comprueba el pulso —esboza una pequeña sonrisa sin pizca de humor—. Así que, a menos que tengas forma de clonar mi firma térmica exacta, tus hombres no entran.

Una certeza pesada y peligrosa se asienta sobre la habitación.

Sabe exactamente lo que está diciendo. No está explicando sin más un obstáculo técnico. Está exponiendo los términos de su propia necesidad.

—Estás sugiriendo que tienes que estar en Chicago —digo.

—Estoy exponiendo un hecho logístico.

—No.

La palabra sale de mi boca antes de que ella termine siquiera la frase. No es una negociación. Es un muro de hormigón.

Maeve se levanta. El movimiento repentino empuja la pesada silla de cuero hacia atrás y las ruedas chirrían contra el suelo de madera. No retrocede. Rodea el escritorio y acorta la distancia física entre nosotros hasta quedar a centímetros de mí.

—Declan, es la única forma de activar el borrado —argumenta, alzando la voz—. Si no destruimos su infraestructura, simplemente construirá un nuevo rastro documental. Seguirá apuntándome ante el cartel. Pasaré el resto de mi vida mirando por encima del hombro.

—No estarás mirando por encima del hombro —replico, con la voz convertida en un murmullo bajo y letal—. Porque yo seré quien esté detrás de ti. Eliminaré a Evans yo mismo. No necesito un token digital para meterle una bala en la cabeza.

—¿Y luego qué? —exige, con los ojos oscuros ardiendo de furia absoluta—.

Matas a Richard. El cartel se da cuenta de que su dinero ha desaparecido.

Asumen que yo lo cogí porque mi nombre está en las transferencias.

Envían cincuenta hombres en lugar de dos.

Pasamos el resto de nuestras vidas escondidos en este búnker mientras tú disparas a lobos en la nieve.

Extiende las manos y las apoya planas contra mi pecho. El contacto físico es una descarga para mi sistema. Siento el calor de sus palmas atravesando el algodón fino de mi camisa.

—No quiero esconderme, Declan —susurra ella, la ira quebrándose en algo desesperado y crudo—. Quiero limpiar mi nombre. Quiero reducir su vida a cenizas como él redujo la mía. Y no puedo hacer eso desde un sótano en Colorado.

Bajo la vista hacia sus manos apoyadas en mi pecho. Siento el ritmo errático y frenético de su corazón latiendo en las yemas de sus dedos.

Me está pidiendo que la lleve de vuelta a la misma ciudad de la que acabo de sacarla. Me está pidiendo que la ponga en el punto de mira de un escuadrón de sicarios del cartel y de una cacería federal.

Cada protocolo operativo que he escrito me grita que la sede, que cierre la puerta con llave y que me encargue de la amenaza yo mismo.

Pero miro su rostro. Miro la inteligencia feroz y caótica en sus ojos. Si la encierro ahora, si le niego la capacidad de librar su propia guerra, el fuego que me fascina acabará por apagarse. Sobrevivirá, pero me odiará.

Y descubro, con una claridad aterradora, que no puedo tolerar su odio.

Alzo las manos y las cierro alrededor de sus muñecas. No la aparto. Mantengo sus manos planas contra mi pecho, atrapando el calor de su piel contra la mía.

—Si vamos a Chicago —digo con voz áspera—, no te separas de mi lado. No haces un solo movimiento sin mi autorización. Si la situación se pone táctica, te tiras al suelo y no te mueves hasta que te diga que la amenaza está neutralizada.

Se le corta la respiración. Me mira fijamente, procesando el hecho de que realmente estoy cediendo.

—Estás aceptando llevarme —susurra con incredulidad.

—Estoy aceptando dejarte abrir la puerta —corrijo con suavidad, mientras mis pulgares presionan los delicados puntos del pulso en sus muñecas—. Yo seré quien cruce y mate todo lo que haya dentro.

Ella se estremece. No es por el frío.

—De acuerdo —respira.

—Dilo, Maeve. Reconoce los parámetros.

—Reconozco los parámetros —repite con voz ligeramente temblorosa—. No me separaré de tu lado.

Sostengo su mirada durante tres largos segundos, asegurándome de que comprende la gravedad absoluta de la promesa. Luego, lentamente, le suelto las muñecas.

La ausencia de su contacto deja un dolor frío en mi pecho, pero lo ignoro. Me aparto del escritorio y saco el teléfono del bolsillo.

—Recoge lo que necesites de la habitación de invitados —le digo mientras marco la extensión segura de Leo—. Salimos hacia el aeródromo en veinte minutos.

**

El vuelo de regreso a Chicago es completamente diferente de la extracción.

Hace dos noches, Maeve era un desastre aterrorizado y tembloroso envuelta en mi chaqueta. Hoy está sentada frente a mí en la cabina del Gulfstream, con un portátil seguro abierto sobre la mesa de caoba, tecleando a toda velocidad la secuencia que necesita para burlar la seguridad interna de Evans.

Lleva puesta una chaqueta táctica negra que saqué de la armería. Le queda grande, con las mangas enrolladas, pero la tela oscura y utilitaria la hace parecer menos una víctima y más una operativa.

La observo por encima del borde de mi taza de café.

—Me estás mirando —dice sin levantar la vista de la pantalla.

—Estoy observando.

—Estás observando ruidosamente. Me distrae.

—Mis disculpas —digo con sequedad—. Intentaré observar con más sigilo.