CAPÍTULO 7 #2

Es un feed en directo de un agregador de noticias seguro. La página está recopilando boletines locales y federales de Chicago.

Se me clava la mirada en el titular del centro de la pantalla.

CONTABLE DE CHICAGO BUSCADA EN RELACIÓN CON TRAMA DE MALVERSACIÓN DE 40 MILLONES DE DÓLARES. EMITIDAS ÓRDENES DE ARRESTO.

Debajo de las letras negras en negrita hay una fotografía mía. Es la foto de mi credencial de la empresa. Sonrío ligeramente, con una blusa azul marino impecable y el pelo perfectamente recogido. Parezco profesional. Parezco de fiar.

Parezco una fugitiva federal.

El aire escapa de mis pulmones en una única exhalación violenta.

—¿Qué es esto? —susurro con los dedos suspendidos sobre el teclado.

—Maeve, no leas el artículo —dice Leo con la voz tensa de genuino pesar. Intenta coger el ratón, pero le aparto la mano de un manotazo.

Hago clic en el enlace. El texto se despliega.

Las autoridades federales han emitido una orden de arresto contra Maeve Gallagher, de 26 años, auditora junior en una prestigiosa firma de contabilidad de Chicago.

Gallagher es la principal sospechosa de una operación masiva de malversación y blanqueo de dinero con cuentas en el extranjero.

Las firmas digitales internas vinculan las transferencias bancarias no autorizadas directamente con el terminal de Gallagher.

Las autoridades sospechan que ha huido del estado.

Me quedo mirando las palabras. Las leo tres veces mientras mi cerebro se niega a procesar la sintaxis.

Las firmas digitales vinculan las transferencias directamente con el terminal de Gallagher.

—Me ha tendido una trampa —digo. El sonido de mi propia voz me resulta completamente ajeno. Distante, como si viniera de debajo del agua—. Richard no solo ocultó el dinero. Usó mi usuario. Usó mi dirección IP.

—Fabricó un rastro documental —confirma Leo en voz baja—.

Cada transferencia bancaria ilegal de los últimos seis meses lleva tu huella digital.

Cuando el cartel empezó a preguntar por los fondos desaparecidos, Richard te señaló a ti.

Y cuando encontraste el libro de cuentas, le entró el pánico y envió a los sicarios para silenciarte antes de que pudieras acudir a la policía.

Me agarro al borde del escritorio. El metal está helado, pero tengo las palmas sudorosas.

Si hubiera ido al FBI esta mañana como tenía previsto, no me habrían protegido. Me habrían esposado. Habrían examinado las pruebas perfectamente fabricadas de Richard y yo habría acabado en una prisión federal.

No tengo trabajo. No tengo piso. No tengo nombre.

Soy un fantasma con una recompensa de cuarenta millones de dólares sobre la cabeza.

—Lo sabías —digo mientras la visión se me nubla ligeramente en los bordes. Miro a Leo—. Descifraste la memoria hace horas. Viste los registros de autorización. Lo sabías.

—Me enteré esta mañana —admite Leo, frotándose la nuca.

—Y Declan lo sabía.

—Sí. Lo sabía.

Una furia fría y absoluta se enciende en el centro de mi pecho. Quema el shock, quema las náuseas, y no deja nada más que una ira aguda y cegadora.

Me aparto del escritorio y me dirijo hacia las escaleras.

—Maeve, espera —grita Leo mientras su silla chirría contra el hormigón—. No subas buscando pelea. Estaba intentando protegerte.

No me detengo. Llego a las escaleras de acero, los calcetines me resbalan, pero me agarro a la barandilla y me impulso hacia arriba.

Empujo la pesada puerta y recorro el pasillo a zancadas.

Lo encuentro en la cocina.

Declan está de pie junto a la isla de mármol, con un vaso de agua en la mano, contemplando la ventisca a través de la ventana oscura. Se ha quitado la sobaquera, pero la energía serena y letal que emana de él sigue siendo exactamente la misma.

Gira la cabeza cuando entro en la habitación. Le basta una mirada a mi cara, a la rigidez de mis hombros y a la furia absoluta en mis ojos, para dejar el vaso sobre la mesa.

Sabe exactamente lo que he encontrado.

—Me mentiste —digo. Mi voz no tiembla. Es inquietantemente firme.

—Omití información para la que no estabas psicológicamente preparada —responde Declan, y se vuelve hacia mí por completo. Su tono es exasperantemente calmado.

—¡No soy un aparato que puedas gestionar, Declan!

¡Soy un ser humano! —Cruzo la cocina y me detengo a un metro de él.

Tengo que echar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos, pero me niego a retroceder—.

Mi cara aparece en una orden de busca y captura federal.

Mi jefe me incriminó en una operación de blanqueo del cartel.

Toda mi vida ha desaparecido, ¡y tú te sentaste frente a un tablero de ajedrez conmigo y fingiste que todo iba bien!

—Nada va bien —dice, con la voz grave y dura—. Pero estás respirando. Estás a salvo. Es lo único que me importa.

—¿A salvo? —Suelto una risa aguda y amarga que me raspa la garganta—. ¡Soy una fugitiva! Si salgo de esta casa, me arresta el FBI o me dispara el cartel de Sinaloa. No tengo dinero. No tengo influencia. ¡No tengo nada!

—Me tienes a mí.

Las tres palabras impactan en el aire entre nosotros con la fuerza de un puñetazo.

No grita. No se mueve. Pero la certeza absoluta e inquebrantable en sus ojos oscuros resulta sofocante.

—No te quiero —miento. Las palabras me saben a veneno—. Quiero recuperar mi vida.

—Tu vida se ha ido, Maeve —Declan da un paso adelante.

El espacio entre nosotros desaparece. Me mira desde arriba; su presencia inunda la habitación por completo—.

Richard Evans la redujo a cenizas. No hay apartamento.

No hay trabajo. No existe ninguna realidad en la que vuelvas a Chicago y finjas que esto no ha pasado.

—Entonces, ¿qué se supone que debo hacer? —exijo. Mi voz se quiebra por fin. La ira se fractura y deja al descubierto a la chica desesperada y aterrorizada que hay debajo—. ¿Sentarme sin más en esta caja de cristal el resto de mi vida? ¿Ser tu pequeño proyecto? ¿Tu propiedad robada?

La mandíbula de Declan se tensa. Un músculo le late cerca de la sien. Alarga los brazos y me agarra de los hombros con sus manos grandes. El contacto es firme, me ancla, me mantiene en mi sitio cuando siento que estoy perdiendo el control.

—No eres un proyecto —dice con voz grave y áspera, apenas un murmullo—. Eres la persona más inteligente que he visto en acción. Encontraste una discrepancia en un libro de contabilidad del cartel que un equipo de auditores federales pasó por alto durante seis meses.

Lo miro fijamente. Se me corta la respiración.

—Si quieres estar enfadada, enfádate —continúa Declan.

Sus pulgares presionan la tela de mi camisa, justo sobre las clavículas—.

Si quieres odiarme por retenerte aquí, ódiame.

Pero no me vengas con que no tienes influencia.

Sabes cómo Evans mueve su dinero. Conoces las claves de encriptación. Conoces la arquitectura de su fraude.

Se inclina hasta que su rostro queda a centímetros del mío. Su aroma —cedro, aire frío y peligro— me envuelve los sentidos.

—Voy a desmantelar a Richard Evans —promete Declan. Las palabras vibran con violencia contenida—. Voy a destrozar su operación pieza por pieza hasta que el cartel se dé cuenta de que él es el lastre, no tú. Y tú vas a ayudarme a hacerlo.

Se me escapa el aire de los pulmones.

No me está diciendo que me esconda. No me está diciendo que me quede sentada tranquilamente en la habitación de invitados mientras él se encarga de la amenaza.

Me está ofreciendo un arma.

Lo miro a los ojos, negros como la obsidiana. El monstruo obsesivo y controlador sigue ahí. Nunca me dejará salir de esta casa. Nunca me dejará volver a una vida normal.

Pero ahora mismo, de pie en medio de su cocina, con mi nombre en una orden federal y un cartel pisándome los talones, una vida normal no es lo que necesito.

—Quiero acceso a los servidores —digo en un susurro.

Los ojos de Declan se oscurecen. Una satisfacción lenta y peligrosa se extiende por sus rasgos.

—Tendrás acceso sin restricciones al terminal sin conexión —acepta. Cambia la presión de sus manos sobre mis hombros y desliza los pulgares hacia arriba hasta rozarme los lados del cuello.

—Y quiero ser yo quien encuentre el punto débil en sus cuentas. Quiero arruinarlo antes de que tú lo destruyas.

—Hecho.

Trago con dificultad. El pulso del cuello me late contra su piel.

—Todavía estoy enfadada contigo.

—Lo sé —murmura Declan. Su mirada desciende hasta mi boca—. Puedo vivir con tu ira, Maeve. No puedo vivir con tu ausencia.

No me besa. Me mantiene ahí, al borde del precipicio, durante tres segundos agónicos, deja que el calor y la tensión ardan entre nosotros, y entonces me suelta los hombros lentamente y retrocede.

El aire frío de la cocina se cuela en el espacio que ha dejado.

—Duerme un poco —dice. Se da la vuelta y recoge el vaso de agua—. Mañana empezamos a derribar a tu antiguo jefe.

Me quedo en la cocina un buen rato, observando la línea rígida de su espalda.

Soy una fugitiva. Estoy atrapada en una fortaleza en la montaña con un hombre que me acosó. Debería estar aterrorizada.

Pero mientras me doy la vuelta y vuelvo hacia la habitación de invitados, lo único que siento es la adrenalina embriagadora y peligrosa de una mujer que acaba de descubrir que ya no es una presa.

Soy el cebo. Y Declan Vance es la trampa.