CAPÍTULO 7

Te robé.

Las palabras no se limitan a flotar en el aire después de que Declan sale de la habitación. Se hunden en el pesado cuero del sillón, se filtran en el oscuro suelo de madera y se me enroscan en la garganta como un peso físico.

Clavo la mirada en el tablero de ajedrez. La luz del fuego parpadea sobre los cuadrados de mármol negro, proyectando largas sombras distorsionadas detrás de las pesadas piezas de acero. Mi reina blanca sigue en su sitio, triunfante, junto a su rey atrapado. Gané la partida.

Pero al mirar el tablero ahora, la victoria parece una broma macabra. No lo acorralé yo. Él me dejó ejecutar mi pequeña estrategia, me dejó sentirme lista, mientras sostenía en sus manos la absoluta y aterradora realidad de mi existencia.

No lo había contratado un tercero benevolente. No era un contratista profesional cumpliendo un encargo.

Era el sicario.

El cártel de Sinaloa señaló mi desordenada y aburrida vida llena de hojas de cálculo, y Declan Vance fue el arma que desplegaron.

Una oleada de náuseas me trepa por la garganta, aguda y ácida. Me llevo las yemas de los dedos a la boca y respiro lenta y entrecortadamente por la nariz. La muñeca me arde. No es una quemadura literal, sino un calor fantasma justo donde su pulgar me presionó el pulso.

Me froto la piel con fuerza, intentando borrar la sensación, pero solo consigo que se me enrojezca.

Me di cuenta de que si otro hombre entraba en tu apartamento, lo cazaría y lo destrozaría con mis propias manos.

Cierro los ojos y mis dedos se aferran a la tela de la camiseta negra de manga larga que llevo. La camiseta que él me compró. La que eligió mientras me observaba a través de una cámara oculta, calculando exactamente cómo me quedaría en los hombros.

Debería estar gritando. Debería estar lanzando las pesadas piezas de ajedrez de acero contra los cristales blindados hasta que se rompan o me fallen los brazos. Debería estar aterrorizada.

Y lo estoy. Estoy aterrorizada.

Pero bajo el terror, enterrado bajo las capas de estupor y traición, hay algo más. Algo oscuro, retorcido y profundamente humillante.

Validación.

Toda mi vida he sido la persona a la que la gente abandona.

Mi padre se marchó cuando yo tenía siete años.

Mi madre se desconectó emocionalmente un año después; prefería el fondo de una botella de vodka a criar a una hija caótica.

Los novios se cansaban de mi sarcasmo, de mi incapacidad para confiar, de mi constante necesidad de poner a prueba su lealtad hasta que inevitablemente fallaban y se iban.

Nadie se ha quedado nunca. Nadie ha mirado jamás mis aristas desordenadas, defensivas y rotas, y ha decidido que yo merecía el esfuerzo.

Hasta que un letal intermediario del cártel me observó a través de una lente, vio cada parte fea y sin filtros de mi vida, y decidió que prefería quemar su propia carrera antes que dejar que otro me tuviera.

—Estás perdiendo la cabeza, Maeve —susurro a la habitación vacía.

Bajo las manos, abro los ojos y me obligo a levantarme del sillón. Siento las piernas huecas, pero bloqueo las rodillas y me pongo de pie.

No puedo quedarme sentada en este salón analizando la disfunción psicológica de mis propios instintos de supervivencia. Si me quedo aquí, perderé la cabeza. Necesito información. Necesito conocer las dimensiones exactas de esta jaula, y no voy a conseguirlas del carcelero.

Me alejo del fuego y salgo al pasillo en penumbra.

La casa está en silencio absoluto. La temperatura ambiente está perfectamente regulada, ignorando por completo la ventisca que ruge fuera de los gruesos muros con catorce grados bajo cero.

Paso junto a la cocina con mis calcetines de lana, sin hacer el menor ruido, y me dirijo hacia la pesada puerta de acero que conduce al sótano.

No está cerrada con llave.

Tiro del pesado tirador, las bisagras de metal se deslizan sin un solo chirrido, y empiezo a bajar las escaleras de rejilla.

La sala de servidores está exactamente como la dejé hace horas, salvo que las latas vacías de bebida energética en el escritorio de Leo se han multiplicado.

Está despatarrado en su silla ergonómica, con la misma camiseta descolorida de algún grupo, lanzando gominolas con forma de gusano al aire e intentando atraparlas con la boca.

Falla tres veces seguidas. Le rebotan en la barbilla y caen al suelo de hormigón.

—Sabes que la regla de los cinco segundos no se aplica en un búnker subterráneo, ¿verdad? —digo, parándome al pie de las escaleras.

Leo pega un bote y se golpea la rodilla con la parte inferior del escritorio. Se gira con los ojos muy abiertos detrás de sus gruesas gafas.

—Joder, Maeve. Ponte un cascabel —se frota la rótula con una mueca—. ¿No deberías estar durmiendo? O, no sé, mirando por una ventana con aspecto trágicamente hermoso mientras contemplas tu cautiverio.

—Lo intenté. Me aburrí —avanzo hacia el interior de la sala, cruzándome de brazos para protegerme del frío de los servidores—. Y no puedo dormir. La angustia existencial por fin ha hecho acto de presencia.

Leo me estudia el rostro durante un segundo. La energía juguetona disminuye ligeramente, sustituida por una mirada aguda y calculadora que me recuerda que trabaja para Declan. Puede que lleve un pijama y coma basura, pero no es idiota.

—Te lo ha contado —dice Leo en voz baja.

Me detengo a unos metros de su escritorio.

—Me ha dicho que fue a él a quien contrató el cártel. Que me estaba vigilando.

Leo suspira y se pasa una mano por el pelo revuelto. Gira la silla hacia mí del todo, olvidándose de las gominolas.

—Mira. Sé cómo suena. Sobre el papel, suena a documental de crímenes reales esperando a rodarse. Pero tienes que entender el contexto.

—¿El contexto de que mi guardaespaldas es en realidad mi acosador?

—El contexto de que Declan Vance no se desvía de los parámetros de la misión —corrige Leo, y su voz pierde el tono desenfadado—. Nunca. Recibimos un contrato, lo ejecutamos, borramos nuestra huella digital y seguimos adelante. Él no se involucra. No le importa nada. Es una máquina.

—Hasta conmigo.

—Hasta contigo —confirma Leo, inclinándose hacia delante y apoyando los codos en las rodillas—.

Estaba supervisando el tráfico de la red cuando sacó tu archivo.

Se suponía que tenía que localizar tu IP, confirmar tu dirección física y entregar el expediente al equipo de limpieza local.

Tendría que haberle llevado cuatro horas.

Trago saliva con dificultad; el aire seco de la sala de servidores me raspa la garganta.

—¿Qué pasó?

—Abrió la transmisión de tu cámara web para confirmar la identificación visual —dice Leo, y baja la mirada al suelo un segundo antes de volver a mirarme—.

Y simplemente... se paró. Durante tres días, no se movió de su terminal.

No durmió. Solo te veía revisar esos archivos.

Te veía bailar por la cocina mientras preparabas un café horrible.

Te veía quedarte dormida en el escritorio.

Un escalofrío me recorre la espalda. La invasión de la intimidad es brutal, pero la forma en que Leo lo describe no suena a depredador cazando a una víctima. Suena a un hombre que encontró un fallo en su propia programación y no pudo apartar la mirada.

—Cuando el cartel perdió la paciencia y decidió saltarnos para enviar a sus propios hombres anoche —continúa Leo—, pensé que iba a arrancar las puertas de la armería.

Rompió todos los protocolos que tenemos.

Echó por tierra nuestra reputación con el sindicato más grande de Norteamérica. Te trajo aquí.

—Porque cree que soy de su propiedad —digo con la voz tensa.

—Porque eres lo único que ha deseado de verdad —corrige Leo con suavidad.

Aparto la mirada y observo las luces parpadeantes del rack de servidores.

La conversación pesa demasiado. Es demasiada realidad para un martes por la noche.

Necesito cambiar de tema. Necesito concentrarme en el problema práctico y lógico de mi vida arruinada, no en el agujero negro emocional llamado Declan Vance.

—¿Descifraste el resto de la memoria USB? —pregunto, cambiando de tema con la sutileza de un accidente de tráfico.

Leo parpadea, pillado por sorpresa con el cambio repentino. Se recuesta en la silla y sus ojos se desvían hacia el monitor central del escritorio. En la pantalla se ve una compleja red de código, pero el movimiento de sus ojos lo delata.

Está ocultando algo.

—Sí —dice Leo, con la voz una fracción de octava más aguda que hace un minuto—. Conseguí atravesar el cortafuegos secundario. Es más de lo mismo. Números de ruta. Cuentas fantasma en las Caimán. Lo típico del blanqueo de dinero.

Entrecierro los ojos. Soy auditora. Toda mi carrera se basa en leer microexpresiones y detectar la mentira en una hoja de cálculo. Leo es un pésimo mentiroso.

Doy un paso hacia el escritorio.

—Enséñamelo.

—Es aburrido, Maeve. En serio. Solo líneas de datos. —Desplaza ligeramente la silla hacia la izquierda, bloqueándome sutilmente la vista del monitor secundario.

—Me gustan las líneas de datos. Me he pasado los últimos tres meses mirándolas fijamente. Apártate.

—Declan dijo que no deberías...

—Me importa un bledo lo que Declan haya dicho —espeto mientras la adrenalina residual de la sala de estar vuelve a despertarse—.

Mi vida está en esas memorias, Leo. Es mi piso el que acribillaron a balazos.

Es mi jefe quien me vendió. Si no apartas esa silla, voy a derramar toda esta lata de lo que sea que estés bebiendo directamente sobre tu placa base.

Agarro la lata de bebida energética medio vacía del escritorio y la sostengo sobre las rejillas de ventilación de su torre de ordenador a medida.

Los ojos de Leo se abren de par en par.

—¡Vale, vale! Tranquila, psicópata, baja la cafeína radiactiva.

Echa la silla hacia atrás y levanta las manos en señal de rendición.

Dejo la lata con cuidado. Rodeo el escritorio y miro el monitor central.

No es una hoja de cálculo.