CAPÍTULO 4 #2

Aparta la mirada y la baja hacia la cafetera. Le tiemblan las manos ligeramente. La adrenalina se ha esfumado y su cuerpo funciona a base de puro cortisol.

—Necesito café —murmura, más para sí misma que para mí.

Rodea la isla e invade mi espacio. No me muevo. Abre un armario, encuentra una taza y coge la cafetera de émbolo. Le tiemblan tanto las manos que la pesada jarra de cristal tintinea contra el borde de cerámica de la taza.

Sirve el café y salpica unas gotas oscuras sobre la encimera blanca inmaculada.

Ignora el desastre. Abre la nevera, coge un cartón de nata y vierte una cantidad obscena en la taza hasta que el café adquiere el color de la arena pálida.

Luego abre la despensa, encuentra el azúcar y echa tres cucharadas en el líquido.

Es una absoluta abominación de bebida.

Lo remueve con agresividad; la cuchara golpea contra las paredes de la taza. Se detiene, da un sorbo y el rostro se le contrae ligeramente ante el dulzor abrumador.

Levanta la vista y me pilla mirándola.

—¿Qué? —suelta a la defensiva.

—Has arruinado el tueste —observo en voz baja.

—Lo he hecho bebible. Tu café sabe a ácido de batería y agresividad reprimida.

Empuja la taza por la encimera hacia mí. Se detiene a un centímetro de mi mano.

—Toma. Pruébalo. Amplía tus horizontes.

Es un desafío. Una pequeña prueba pueril de límites para ver cómo reacciono ante su invasión de mi rutina. Espera que lo rechace. Espera que reafirme mi dominio negándome a aceptar su pequeña ofrenda caótica.

Miro el desastre pálido y azucarado en la taza. Luego miro sus ojos oscuros y desafiantes.

Extiendo la mano, rodeo la cerámica tibia con los dedos y me llevo la taza a la boca.

Doy un trago largo.

Sabe exactamente tan mal como parece. Es empalagoso, cargado de nata, y enmascara por completo las notas complejas de los granos por los que pagué cuarenta dólares la bolsa. Es repugnante.

Me lo trago sin romper el contacto visual. Ni siquiera hago una mueca. No reacciono. Bajo la taza y la dejo sobre el mármol.

—Fascinante —digo en voz baja.

Maeve me mira fijamente y su bravuconería flaquea. No esperaba que me lo bebiera. No esperaba que aceptara algo que ella había contaminado. Algo destella en sus ojos: la comprensión de que mi necesidad de consumir lo que sea que ella me dé anula mi necesidad de orden.

Abre la boca para hablar; los dedos se le contraen sobre la encimera. Va a preguntar por el pendrive. Va a preguntar cuándo puede irse.

Antes de que la primera sílaba salga de su garganta, la cocina se inunda de una luz roja violenta y pulsante.

El estroboscopio parpadea en silencio desde el foco empotrado sobre el fregadero. No hay sirena. No hay alarma audible. Solo la luz roja implacable y sangrante que rota sobre los electrodomésticos de acero inoxidable y la piel pálida del rostro de Maeve.

La ilusión doméstica de la mañana se hace añicos en un instante.

Maeve retrocede de un salto y se golpea la cadera contra el borde de la encimera.

—¿Qué es eso? ¿Qué está pasando?

No respondo. El dolor sordo de los nudillos desaparece, sustituido por la claridad helada y familiar de la adrenalina de combate.

—Leo —digo. Mi voz no transmite pánico, solo volumen.

El intercomunicador de la pared crepita un segundo después.

—Brecha en el perímetro —la voz de Leo estalla por el altavoz, sin rastro de su pereza habitual—. Sector cuatro. La línea de árboles en la cresta norte. El sensor térmico ha detectado tres firmas de calor que avanzan a pie por la nieve.

—¿Están armados?

—No se distingue a través del follaje, pero nadie sube por la cresta norte en plena ventisca por gusto, Dec.

Llevo la mano a la parte baja de la espalda, deslizándola bajo el dobladillo de mi camiseta negra. Mis dedos se cierran en torno a la empuñadura fría y rugosa de la Glock 19 enfundada en la cintura. Desenfundo el arma con un movimiento fluido, con el cañón apuntando al suelo.

Maeve clava la mirada en el arma; su respiración se vuelve superficial y errática. El pánico de anoche vuelve a apoderarse de ella.

—¿Nos encontraron? —susurra, con los ojos muy abiertos, que reflejan la luz estroboscópica roja—. ¿Richard encontró la casa?

—Nadie encontró la casa —digo mientras me acerco a ella. La agarro del brazo —con firmeza, pero sin dejar marcas— y la aparto de la línea de visión de las ventanas de la cocina—. La ventisca oculta la firma térmica de la estructura. Probablemente estén perdidos o explorando.

—Entonces, ¿por qué tienes el arma desenfundada?

La miro. Tiene los dedos aferrados a mi antebrazo, las uñas clavadas en mi piel a través de la tela del jersey verde. Ni siquiera se da cuenta de que se aferra a mí en busca de seguridad.

—Porque no confío en el clima para proteger lo que es mío —digo con voz ronca y dura.

Le suelto el brazo y señalo la pesada puerta de acero que da a las escaleras del sótano.

—Baja a la sala de servidores. Quédate con Leo. No subas hasta que yo abra esa puerta.

—¿Adónde vas? —pregunta con voz temblorosa.

Acciono la corredera de la Glock; el clic metálico corta el silencio de la cocina.

—Voy a despejar la cresta.

Me alejo de ella y me adentro en el pasillo oscuro que lleva a la armería. La luz roja parpadea contra las paredes de hormigón, como una cuenta atrás silenciosa.

Le dije que nadie sale de esta casa. Pero si hay alguien ahí fuera buscándola, no bajarán vivos de esta montaña.