CAPÍTULO 4

La sala de servidores en el sótano de la casa se mantiene a una temperatura constante de dieciséis grados. Huele a ozono, a polvo caliente y a la bebida energética rancia que Leo abrió hace tres horas.

Estoy detrás de su silla ergonómica, con los brazos cruzados sobre el pecho, observando las líneas de código que se desplazan rápidamente por el monitor central. Pero no estoy del todo concentrado en el proceso de descifrado.

La mirada se me va una y otra vez hacia la pantalla superior derecha del panel de seguridad. Cámara cuatro. El dormitorio de invitados.

La transmisión está en infrarrojos de alta definición.

Maeve está dormida. Apartó el pesado edredón gris de sus piernas en algún momento alrededor de las cuatro de la mañana y se acurrucó en posición fetal en el centro del colchón.

Por fin su respiración es uniforme. Doce respiraciones por minuto.

Los violentos temblores que sacudieron su cuerpo en el todoterreno han cesado, sustituidos por el sueño pesado e inmóvil de un cuerpo que ha agotado por completo sus reservas de adrenalina.

—Sabes, hay una línea muy fina entre una escolta de protección y un podcast de crímenes reales —dice Leo, sin apartar la vista de su teclado.

Sus dedos vuelan sobre las teclas con un repiqueteo rítmico e irritante—.

¿Comprarle ropa? Vale. Necesidad táctica.

Pero ¿la pasta de dientes de canela, tío?

Eso no es un protocolo de seguridad. Eso es una lista de bodas.

No lo miro. Sigo con los ojos fijos en la pantalla de infrarrojos.

—Concéntrate en la unidad, Leo.

—Estoy concentrado. El cifrado es AES-256 estándar, pero Evans usó una clave rotativa vinculada al reloj del servidor interno de la firma. Es un coñazo, pero no imposible. Lo que digo es que, cuando ella abrió ese armario, vi el momento exacto en que su alma abandonó su cuerpo. La aterrorizaste.

Una presión sorda se acumula detrás de mis molares. Aprieto la mandíbula y rechino los dientes durante una fracción de segundo antes de obligar a los músculos a relajarse.

Sé que la aterroricé. Vi el horror en sus ojos oscuros cuando comprendió hasta qué punto lo había preparado todo.

Un operativo más inteligente habría llenado la habitación con pantalones de chándal genéricos en tres tallas diferentes y un neceser estándar.

Habría mantenido la ilusión de una extracción espontánea.

Pero cuando estaba haciendo el pedido hace dos semanas, mientras miraba la lista de inventario estéril en mi terminal segura, la idea de que ella llevara ropa barata y mal ajustada me molestó.

Fue una irritación irracional, del todo impropia de un profesional.

Sabía que odiaba la menta. La había visto quejarse de ello con su amiga Sutton en una videollamada hace cuarenta y dos días.

Así que compré la de canela. Compré el jersey verde porque sabía que haría juego con el tono exacto de sus ojos.

Fue un error táctico nacido de una debilidad psicológica que me niego a examinar demasiado de cerca.

—No necesito que se sienta cómoda conmigo —digo con voz neutra, que resuena ligeramente en la habitación fría—. Necesito que permanezca dentro de esta casa. El miedo es una herramienta de retención muy eficaz.

Leo resopla y pulsa la tecla enter con fuerza innecesaria.

—Claro. Porque de eso se trata. De retención.

Se reclina en su silla y las ruedas chirrían contra el suelo de hormigón.

—Estamos dentro. El libro mayor está abierto.

Bajo los brazos y me acerco al escritorio. El monitor proyecta una luz azul pálida sobre la habitación.

La hoja de cálculo es enorme. Miles de filas de sociedades pantalla, números de cuenta y cuentas en paraísos fiscales. Es exactamente lo que Maeve dijo que era. Cuarenta millones de dólares del cartel, blanqueados a través de la firma de contabilidad de Chicago.

Pero no es eso lo que me llama la atención.

Me inclino sobre el hombro de Leo y recorro con la mirada los metadatos adjuntos a las transferencias de archivos.

—Mira las firmas de autorización en las transferencias salientes.

Leo entorna los ojos mirando la pantalla y resalta una columna cerca del borde del libro mayor. Hace clic en la huella digital. Su mano se detiene sobre el ratón.

—Joder —murmura Leo, y toda la diversión desaparece de su voz—. Eso es... eso es muy feo.

—Evans no solo blanqueó el dinero —afirmo mientras la realidad de la situación encaja con fría precisión—. Construyó un rastro documental.

—Cada transferencia ilegal de los últimos seis meses —dice Leo mientras se desplaza rápidamente por la lista— fue autorizada con el ID de empleada y la dirección IP de Maeve. Evans canalizó las aprobaciones a través de su terminal. No solo ocultó el dinero. La incriminó por toda la operación.

Me quedo mirando las firmas digitales. La prueba clara e irrefutable de que Maeve Gallagher es legalmente responsable de mover dinero del cartel.

Si hubiera logrado llevar este pendrive al FBI esta mañana, no la habrían puesto en protección de testigos.

La habrían arrestado. Evans habría entregado sus registros falsificados, alegado que su auditora junior había actuado por su cuenta, y Maeve habría pasado los próximos veinte años en una prisión federal, si es que sobrevivía al juicio sin que el cartel la silenciara primero.

No tiene absolutamente nada a lo que volver. Su apartamento es una escena del crimen, su trabajo es una trampa y su identidad es una acusación federal a punto de estallar.

Una extraña y oscura satisfacción se asienta en el centro de mi pecho. Es una emoción fea, pesada y posesiva, y no intento combatirla.

El mundo fuera de esta montaña la ha rechazado por completo. Lo que significa que pertenece aquí. Conmigo.

—Copia el libro mayor al servidor seguro sin conexión —instruyo mientras me alejo del escritorio—. Luego cifra el pendrive y guárdalo en lugar seguro. Necesitaremos la copia física para activar la anulación.

—¿Qué vas a decirle? —pregunta Leo, mirándome—. Cree que este pendrive es su billete de vuelta a una vida normal.

—Le diré la verdad cuando sea necesario —digo—. Ahora mismo necesita comer.

Me doy la vuelta y salgo de la sala de servidores. Subo las escaleras de acero hasta la planta principal.

Son las 8:15 de la mañana. La ventisca no ha amainado. Los enormes ventanales del salón no muestran más que un torbellino violento de nieve blanca. La casa está en silencio absoluto, aislada del viento.

Voy hacia la cocina. La rutina matutina es un mecanismo de anclaje necesario. Saco una bolsa de café de tueste oscuro de la despensa, mido exactamente sesenta gramos en el molinillo y pulso el interruptor. El ruido mecánico, fuerte y agresivo, llena la cocina.

Mientras el agua se calienta a exactamente noventa y tres grados, saco el móvil del bolsillo. Abro la aplicación de seguridad, voy a las cerraduras del segundo piso y pulso el icono del dormitorio de invitados.

Un suave clic electrónico resuena desde el pasillo de arriba. La puerta ya no está cerrada con llave.

No subo a buscarla. Bajo el émbolo de la cafetera francesa lentamente, observando cómo el líquido oscuro se separa de los posos.

Pasan diez minutos.

Luego, el sonido suave y vacilante de unos pasos en la escalera de madera.

Sirvo el café en una taza de cerámica negra y dejo la jarra justo cuando ella entra en la cocina.

Levanto la vista. Se me corta la respiración.

Maeve está junto al borde de la isla de mármol.

Lleva el jersey verde oscuro y los pantalones de chándal grises del armario.

La ropa le queda perfecta, tal como sabía que sería.

El tejido grueso del jersey le cae ligeramente de un hombro, dejando entrever su pálida clavícula.

Tiene el pelo oscuro recogido en un moño desordenado y enmarañado en la nuca, y las ojeras destacan contra su piel pálida.

Parece agotada. Parece acorralada.

Y parece que pertenece a mi casa. Exactamente.

Cojo la taza de café y doy un sorbo lento, dejando que el calor amargo me queme el fondo de la garganta. Necesito esa sensación física para distraerme del impulso repentino y abrumador de cruzar la habitación y tocarla.

—Buenos días —digo.

Mi voz suena neutra. Controlada.

No me devuelve el saludo. Me mira fijamente, con los brazos cruzados sobre el pecho en actitud defensiva, los dedos hundidos en la lana verde de las mangas.

—La puerta se desbloqueó sola —dice.

Tiene la voz ronca de sueño.

—La desbloqueé desde el móvil.

—Así que puedes encerrarme y dejarme salir a distancia.

—Sí.

Asimila mi franqueza y aprieta la mandíbula. Rodea la isla y se coloca al otro lado, con la extensión de mármol entre nosotros. Mira la cafetera de émbolo y luego la taza en mi mano.

—¿Vas a explicarme lo de la ropa? —pregunta.

No grita. El sarcasmo de anoche ha desaparecido, sustituido por una tensión contenida y rígida.

—Necesitabas ropa limpia —respondo, dejando la taza—. Tus pantalones de chándal estaban mojados. Era una necesidad logística.

—Una necesidad logística —repite, y las palabras le saben amargas—. Declan, tienes mis medidas exactas. Tienes la pasta de dientes que compro en una tienda que ni siquiera tiene web. Eso no es logística. Eso es acoso.

—Soy contratista de seguridad, Maeve. La información es mi moneda de cambio. Antes de aceptar el contrato relacionado contigo, hice una evaluación completa de amenazas. Eso incluía tus hábitos diarios, tus medidas físicas y tu rutina.

Es una mentira por omisión. La evaluación de amenazas llevó tres días. Los noventa y un días restantes de vigilancia fueron solo para mí.

—¿Quién te contrató? —exige, y se inclina ligeramente hacia delante—. Dijiste que fue un tercero. ¿Quién?

—Esa información es confidencial según los acuerdos operativos de mi empresa.

Suelta una risa seca y amarga.

—Acuerdos operativos. Claro. Estoy encerrada en un búnker en medio de una tormenta de nieve con un hombre que sabe mi talla de sujetador, y tú me vienes con políticas corporativas.