CAPÍTULO 3 #2

—Es mi seguro —argumento con la voz temblorosa. Odio el temblor. Odio lo pequeña que me siento a su sombra—. Si te la doy, no tengo nada. Solo soy un lastre.

—Eres un lastre independientemente de lo que tengas en el bolsillo —corrige, con la voz convertida en un murmullo bajo y oscuro—.

Pero eres mi lastre. No necesito tu seguro.

Necesito que entregues la memoria para que mi equipo pueda limpiar los metadatos y descubrir exactamente quién más en tu empresa tuvo acceso a esos archivos.

—Puedo hacerlo yo. Conozco las claves de encriptación.

—Vas a dormir —dice él.

—No estoy cansada.

Ladea la cabeza y me recorre el rostro con esos ojos oscuros.

—Tienes las pupilas dilatadas. El ritmo cardíaco acelerado. Estás tirando de las últimas reservas de un pico de adrenalina, y en los próximos veinte minutos el cuerpo te va a fallar. Dame la memoria, Maeve.

Extiende la mano. Palma hacia arriba. Dedos largos y elegantes. Una cicatriz tenue le cruza el nudillo del índice.

Clavo la mirada en su mano. La parte lógica de mi cerebro —la auditora, la chica que calcula riesgos— me grita que se la dé. Me salvó la vida. Me trajo aquí. Si quisiera hacerme daño, no necesitaría una memoria USB para ello.

Pero la parte caótica y rota de mí —la que aprendió desde pequeña que confiar en los demás solo conduce al abandono— se rebela.

—¿Y si digo que no? —susurro.

Declan no se mueve. No me amenaza. Simplemente baja la mano y se acerca una fracción de centímetro más. El espacio entre nosotros es prácticamente inexistente. Puedo sentir el calor que irradia de su pecho.

—Si dices que no —dice, y la voz le baja a un registro que vibra directamente contra mi piel—, te sujetaré las muñecas contra este frigorífico, meteré la mano en el bolsillo y la cogeré yo mismo. Y creo que ambos sabemos que ninguno de los dos quiere cruzar ese límite físico esta noche.

Se me entrecorta la respiración. La amenaza no es violenta.

Es profunda, inapropiadamente íntima. La imagen destella en mi mente: su cuerpo apretado contra el mío, sus manos inmovilizándome, la pérdida absoluta de mi propia autonomía física.

Un rubor caliente y confuso me trepa por la nuca, luchando contra el frío helado de la habitación.

Él observa cómo el rubor se extiende por las clavículas. Los ojos se le oscurecen, la obsidiana transformándose en negro azabache. Traga saliva con un movimiento lento y deliberado de la garganta.

Él también lo siente. La tensión. La energía peligrosa y crepitante de dos personas atrapadas en un espacio que de pronto resulta demasiado pequeño.

Rompo el contacto visual. Meto la mano en el bolsillo y los dedos se me cierran alrededor del plástico frío y duro de la memoria USB. La saco y la coloco en el centro de su palma.

Los dedos se le cierran sobre los míos por una fracción de segundo antes de coger la memoria. Tiene la piel cálida. El contraste con las manos heladas me hace temblar de nuevo.

—Gracias —dice en voz baja mientras se guarda la memoria en el bolsillo del pantalón. Da un paso atrás y la presión sofocante de su proximidad se desvanece al instante—. Ahora. Necesitas dormir.

—No sé adónde ir —admito mientras la resistencia me abandona. Tenía razón. La adrenalina se está desvaneciendo y deja atrás un agotamiento que me cala hasta los huesos, que hace que las rodillas me flaqueen.

—Sígueme.

Me guía más allá de la cocina, por un pasillo diferente con las paredes cubiertas de arte moderno y una suave iluminación empotrada. Se detiene frente a una pesada puerta de madera y la empuja para abrirla.

—Habitación de invitados —dice, haciéndose a un lado.

Entro en la habitación. Es preciosa. Una enorme cama de matrimonio con ropa de cama gris oscuro, una alfombra gruesa y una ventana que da a la cegadora tormenta de nieve. Hay un baño adjunto con una ducha de cristal y baldosas de piedra oscura.

Parece una habitación de hotel de lujo. Estéril. Perfecta. Completamente desprovista de personalidad.

Me quedo en medio de la habitación, abrazándome a mí misma. Miro la cama, luego la ventana y, finalmente, la realidad de mi situación se desploma sobre mí con el peso de un edificio que se derrumba.

Mi apartamento es una escena del crimen.

Mi portátil ha desaparecido. Mi trabajo ha desaparecido.

Mi mejor amiga piensa que probablemente estoy muerta, o que lo estaré pronto.

No tengo absolutamente nada en este mundo excepto la ropa que llevo puesta y un hombre aterrador que se niega a perderme de vista.

Una sola lágrima humillante escapa de mi ojo derecho y se desliza, caliente y rápida, por mi mejilla fría.

Me la limpio con violencia con el dorso de la mano, pero otra la sigue. Y luego otra.

—Para —me susurro a mí misma, con la voz quebrada—. No hagas esto. Ahora no.

Oigo una inspiración suave desde la puerta.

Le doy la espalda y miro hacia la ventana.

—Puedes irte, Declan. Tienes tu memoria USB. Me tienes encerrada en el búnker. Tú ganas. Solo... cierra la puerta.

No cierra la puerta.

Oigo sus pasos sobre la alfombra. Lentos. Medidos. Se detiene a unos metros detrás de mí. No me toca, pero puedo sentir su presencia, un ancla sólida e inamovible en medio de mi derrumbe.

—El armario —dice, con la voz despojada de su habitual tono autoritario. Suena casi... cautelosa.

Me sorbo los mocos y me limpio la nariz con la manga de su costosa chaqueta.

—¿Qué pasa con él?

—Ábrelo.

Me vuelvo y lo miro con los ojos empañados. Él señala las puertas correderas de madera en la pared del fondo.

Camino hacia allí con mis calcetines húmedos, que no hacen ruido, y abro la puerta corredera.

Espero ver perchas vacías. Quizás un albornoz blanco genérico o algunas mantas de más.

En cambio, el armario está lleno.

Se me corta la respiración. Extiendo la mano y mis dedos temblorosos rozan la tela de un jersey verde oscuro colgado en la barra.

Es de mi talla. Toco unos vaqueros doblados en el estante.

Mi medida exacta de cintura. Hay tres pantalones de chándal, todos de algodón suave, todos en los colores apagados que uso cuando trabajo desde casa.

Miro hacia abajo. En el zapatero hay unos calcetines grises mullidos y unas botas de invierno. Talla treinta y siete. Mi talla.

El corazón me empieza a latir lento y pesado contra las costillas.

Retrocedo del armario y mis ojos se dirigen hacia la puerta abierta del baño.

Sobre el tocador de piedra hay un cepillo de dientes, un cepillo del pelo y un tubo de pasta de dientes.

No es pasta de dientes genérica de viaje.

Es la marca ecológica con sabor a canela que compro en la extraña tiendecita de productos naturales a tres manzanas de mi apartamento en Chicago.

El aire abandona mis pulmones.

No compró esto de camino desde el aeropuerto. No lo encargó mientras estábamos en el avión.

Para conseguir mis tallas exactas, mis preferencias exactas, mi marca exacta de pasta de dientes... tenía que saber que vendría aquí mucho antes de esta noche.

Me giro lentamente para mirarlo.

Declan está de pie en el centro de la habitación, con las manos en los bolsillos, y sus ojos oscuros observan cómo caigo en la cuenta. No parece culpable. No parece arrepentido. Parece un hombre que ha estado esperando a que yo atara cabos.

—No te contrataron esta noche —susurro, mientras el horror y la fascinación luchan en mi pecho—. Me has estado vigilando.

Declan me sostiene la mirada. El silencio en la habitación se extiende hasta que se siente como un peso físico sobre mis hombros.

—Duerme, Maeve —dice con suavidad.

Se da la vuelta, sale de la habitación y cierra la pesada puerta de madera tras de sí.

La cerradura se activa con un suave clic electrónico.

Estoy sola en una habitación llena de cosas elegidas por un hombre que conoce mi vida mejor que yo. Y nunca me he sentido más aterrada, ni más despierta.