CAPÍTULO 3

El sonido de los cerrojos al cerrarse no solo resuena en el vestíbulo de hormigón. Retumba dentro de mi caja torácica, vibra contra mi esternón hasta que me siento físicamente enferma.

Clac. Clac. Zumbido.

Tres mecanismos de cierre distintos. Clavo la mirada en la pesada puerta de acero mientras mi cerebro intenta torpemente calcular cómo atravesarla. Tengo un paraguas roto en Chicago. Aquí tengo un par de zapatillas sin atar y una memoria USB.

No voy a salir de esta casa.

—Quítate los zapatos —dice Declan.

Me sobresalto y aparto bruscamente la atención de la puerta.

Ya está caminando por un amplio pasillo en penumbra, sus anchos hombros ondulando bajo la tela blanca e impecable de su camisa de vestir.

No mira atrás para ver si lo sigo. Espera obediencia del mismo modo que la gravedad espera que las cosas caigan.

Bajo la mirada a mis pies. La lona blanca de mis zapatillas está empapada de lluvia helada y lodo del asfalto del aeropuerto. Me las quito y las dejo en un montón patético y desordenado sobre el prístino suelo de epoxi oscuro, y lo sigo con los calcetines húmedos.

Me ciño más la chaqueta de traje gris carbón contra el pecho.

La lana es pesada, conserva un rastro del calor de su cuerpo y el aroma limpio y penetrante a cedro y ozono.

Debería quitármela. Debería arrojársela a la nuca y exigir un teléfono.

Pero estoy temblando tan violentamente que me castañetean los dientes, y la chaqueta es lo único que mantiene mi temperatura corporal por encima del punto de congelación.

—¿Dónde estamos? —pregunto. Mi voz suena débil y aguda en el espacio inmenso.

—Te lo dije. Colorado —responde con tono neutro.

—Colorado es un estado, Declan, no una dirección. ¿Estamos en Aspen? ¿Denver? ¿En una guarida secreta de villano dentro de un volcán activo?

Deja de caminar. Casi choco contra su espalda, pero me detengo justo a tiempo. Gira ligeramente la cabeza; sus ojos oscuros captan la tenue luz del pasillo.

—Usas el humor para regular tu sistema nervioso cuando sientes que pierdes el control —observa. No es una pregunta. Es un diagnóstico clínico pronunciado por un hombre que parece disecar el comportamiento humano por deporte—. Aquí no te funcionará. El entorno ya está controlado. Por mí.

Un sabor amargo me inunda el fondo de la lengua. Odio que me haya calado tan fácilmente. Odio que tenga razón.

—Uso el humor porque la alternativa es vomitar en tu carísimo suelo —digo, cruzándome de brazos sobre el estómago—. Y teniendo en cuenta que no he comido nada desde un envase de fideos chinos hace doce horas, sería sobre todo ácido estomacal y pánico.

Se le tensa un músculo de la mandíbula. Me mira, realmente me mira, fijándose en el pelo húmedo pegado a mi mejilla, la chaqueta enorme, la postura defensiva. Por una fracción de segundo, la máquina fría y calculadora se resquebraja, y algo más oscuro, algo ferozmente protector, aflora.

—La cocina está por aquí —dice, y se da la vuelta.

Me guía fuera del pasillo hasta la sala de estar principal.

Se me corta la respiración.

La habitación es enorme, una maravilla arquitectónica de vigas de acero vistas, madera oscura y hormigón.

Pero lo que la define es el muro de cristal antibalas de suelo a techo que ocupa todo el lado opuesto de la casa.

Fuera, la ventisca es una pared caótica y cegadora de blanco que aúlla contra los gruesos paneles.

Estamos suspendidos en el borde de una montaña, completamente aislados del resto de la humanidad.

Es precioso. Es una jaula dorada de alta tecnología.

—Trajiste a la callejera.

Doy un respingo y se me escapa un sonido pequeño y vergonzoso.

Sentado en un enorme sofá seccional gris pizarra en el centro de la habitación hay un tipo.

Parece tener más o menos mi edad, quizás un poco mayor, y lleva una camiseta vintage desteñida de una banda, pantalones de pijama a cuadros y gafas de montura gruesa.

Tiene un portátil en equilibrio sobre las rodillas y un cuenco de cerámica en la mano izquierda.

Está comiendo Froot Loops. El crujido fuerte y estridente es lo más normal que he oído en las últimas cinco horas.

Declan se detiene cerca del borde de la isla de la cocina y se pone rígido.

—Leo. Creía haberte dicho que prepararas los servidores en el sótano.

—Lo hice —dice Leo con la boca llena de cereal de colores neón, y me señala con la cuchara—.

Los servidores están funcionando. Los cortafuegos están activos.

El tráfico del cartel se está redirigiendo a través de tres IPs señuelo en Europa del Este.

Y no me dijiste que iba a ser tan... pequeña.

Las cámaras añaden cinco kilos, supongo.

Mi cerebro se detiene en seco. La sangre huye de mi rostro y se acumula en algún lugar cerca de mis calcetines húmedos.

—¿Cámaras? —repito. La palabra me sabe a ceniza.

Leo se queda paralizado con la cuchara a medio camino de la boca. Me mira, luego desplaza lentamente la mirada hacia Declan. De pronto, el silencio en la habitación se vuelve tan denso que podría ahogarme.

—Leo —dice Declan. No alza la voz, pero la temperatura de la habitación se desploma. Es una advertencia. Una amenaza letal y silenciosa.

Leo carraspea y deja el cuenco sobre la mesa de café de cristal.

—Cámaras de tráfico. Ya sabes. Cuando estábamos rastreando a los... a los sicarios. En Chicago —esboza una sonrisa nada convincente—. Hola. Soy Leo. Soy el tío que se asegura de que los malos no puedan encontrar la dirección IP de esta casa.

Miro de Leo a Declan. La expresión de Declan es una máscara impenetrable, vacía. Observa mi rostro, rastrea mi reacción, espera ver si me trago la mentira.

No me la trago.

Trabajo en evaluación de riesgos. Busco anomalías en los datos.

La anomalía aquí es que una empresa de seguridad privada llegó a mi apartamento exactamente tres minutos antes que un escuadrón de sicarios del cartel.

La anomalía es que Declan sabía mi nombre, sabía quién era mi jefe y sabía la cantidad exacta de dinero que había descubierto, todo sin hacerme una sola pregunta.

—Claro —digo lentamente, con la voz tensa—. Cámaras de tráfico.

Decido dejarlo pasar. Por ahora. Enfrentarme a un hombre letal por sus hábitos de vigilancia mientras estoy encerrada en su fortaleza de montaña parece una pésima jugada estratégica.

Camino hacia la isla de la cocina y pongo una pesada losa de mármol negro entre Declan y yo. La cocina está inmaculada. No hay platos en el fregadero, no hay imanes en la nevera de acero inoxidable, no hay señales de que un ser humano viva realmente aquí.

—¿Tienes hambre? —pregunta Leo, que se levanta del sofá de un salto.

Parece ansioso por cambiar de tema—. Tenemos cereales.

Tenemos pizza congelada. Tenemos... bueno, sobre todo cosas que pueden sobrevivir a un invierno nuclear, porque el señor GQ de ahí —señala a Declan con el pulgar— solo come polvo de proteína orgánica e intimidación.

—Yo como comida de verdad, Leo —murmura Declan mientras rodea la isla. Abre un armario, saca un vaso limpio y lo llena con agua del grifo. Lo desliza por el mármol hacia mí—. Bebe.

Clavo la mirada en el agua.

—Ya bebí agua en el avión.

—Bebiste tres onzas de agua en el avión, y todavía te tiemblan las manos —replica Declan con calma—. Hidrátate, señorita Gallagher.

Quiero negarme solo para fastidiarlo, pero tengo la boca tan seca que duele. Cojo el vaso, y mis dedos rozan la condensación fría mientras doy un sorbo.

Leo se apoya en la encimera y me estudia con curiosidad descarada.

—Así que tú eres la contable que pinchó al oso. Hay que reconocer que respeto la jugada. La mayoría de la gente ve una discrepancia de cuarenta millones de dólares y mira hacia otro lado. Tú la descargaste.

Me atraganto con el agua. Toso y me golpeo el pecho con el puño, con los ojos llorosos.

Declan da un paso adelante y alza la mano instintivamente, como para tocarme la espalda, pero la obliga a bajar y cierra los dedos en un puño apretado a su costado.

—¿Cómo sabes que la descargué? —pregunto con la voz ronca.

Leo parpadea.

—Porque eres auditora forense. Es tu trabajo asegurar los datos. Además, desde que entraste llevas cargando el peso sobre la pierna derecha de forma incómoda. Tienes algo pesado en el bolsillo derecho del chándal.

Me quedo inmóvil. La mano se me contrae y se detiene a solo un centímetro de cubrir instintivamente el bolsillo.

Miro a Declan. No está mirando el bolsillo. Me mira directamente a los ojos, con esa mirada oscura, cargada de certeza.

Lo sabía. Lo supo durante todo el trayecto en el coche, en el avión y al entrar en esta casa. Simplemente me dejó creer que le estaba ocultando algo.

—Entrégamela, Maeve —dice Declan en voz baja.

La ilusión de seguridad se hace añicos. Retrocedo un paso y los calcetines húmedos me resbalan ligeramente sobre el suelo pulido.

—No.

Leo hace una mueca y da un paso lento hacia atrás, en dirección a la sala de estar.

—Bueno, voy a revisar las... las cosas. En el sótano. Buena suerte, vagabunda.

Desaparece por un pasillo oscuro y me deja completamente sola con el hombre de la camisa blanca.

Declan no grita. No se abalanza sobre la isla. Simplemente rodea el mostrador de mármol con movimientos lentos, deliberados y aterradoramente elegantes.

Retrocedo hasta que la espalda choca contra la puerta de acero inoxidable del frigorífico. El frío del metal se filtra a través de la pesada lana de la chaqueta.

—Esa memoria USB contiene el libro de cuentas encriptado —dice Declan, y se detiene exactamente a medio metro de mí.

Lo bastante cerca como para que tenga que alzar la cabeza para mantener el contacto visual.

Lo bastante cerca como para que su aroma me abrume por completo los sentidos—.

Es la única prueba física que vincula a Richard Evans con el cártel de Sinaloa.

También es la razón por la que dos hombres intentaron meterte una bala en la cabeza esta noche.