CAPÍTULO 2 #2

—Si quisiera que estuvieras inconsciente, te habría administrado un sedante en el coche. El viaje habría sido mucho más tranquilo. Bebe el agua. Estás deshidratada.

Frunce el ceño, pero alarga la mano hacia el vaso. Le tiembla tanto que el agua se derrama por el borde y cae sobre la madera pulida. Se queda paralizada, con una expresión de pánico puro en el rostro, como si esperara que la golpeara por el estropicio.

La respuesta traumática es inmediata y reveladora. Quienquiera que la criara no toleraba los errores.

Saco lentamente una servilleta de lino del dispensador, alargo el brazo por encima de la mesa y limpio el agua derramada. No miro el estropicio. Mantengo los ojos fijos en los suyos.

—Solo es agua —digo en voz baja.

Suelta un suspiro tembloroso y se lleva el vaso a los labios. Se lo bebe en tres largos tragos. Ignora la comida.

Mientras el avión rueda por la pista y comienza su pronunciado ascenso, la adrenalina que la ha mantenido en pie finalmente se desploma.

Observo el momento exacto en que su cuerpo se rinde.

Se le cierran los párpados. La cabeza se le inclina contra el grueso reposacabezas de cuero.

Lucha contra ello durante diez minutos, parpadea rápidamente, intenta mantener los ojos fijos en mí, pero el agotamiento gana.

Se queda dormida, con la mejilla apoyada en el cuello de mi chaqueta.

Dejo la tableta. La cabina está en silencio, salvo por el zumbido constante de los motores.

Me permito, por primera vez en tres meses, mirarla de verdad sin el filtro de una pantalla de vigilancia. Las ojeras bajo los ojos. La palidez translúcida de su piel. La mancha de tinta en el lateral del dedo índice izquierdo, de tanto morder el bolígrafo esta noche.

Es un desastre. Es caótica, insubordinada, y todo esto la supera por completo.

Y es mía.

Me recuesto en el asiento, observando el pulso constante que late en la base de su garganta.

Debería haberla entregado a un equipo de extracción segura.

Debería haberla colocado en una casa segura estándar con un equipo de guardia rotativo.

Eso es protocolo. Así es como se mantiene la distancia emocional.

Pero la idea de que otro hombre esté apostado frente a su puerta, de que otro hombre la vea dormir, de que otro hombre sea quien la proteja, me hiela la sangre.

Nadie más la toca. Nadie más se le acerca.

Alargo la mano por encima de la mesa. Los dedos me rozan la suave tela de la chaqueta cerca de su cuello. No la despierto. Solo dejo que los nudillos descansen contra el calor de su hombro durante una fracción de segundo antes de retirarme.

**

El aterrizaje la despierta.

Maeve jadea y abre los ojos de golpe cuando las ruedas del jet tocan la pista con una fuerte sacudida. Parece desorientada, con las manos aferradas a los reposabrazos hasta que los nudillos se le ponen blancos.

—Estamos en tierra —digo con voz deliberadamente calmada para anclarla.

Parpadea y mira por la pequeña ventanilla ovalada.

—¿Dónde estamos?

—Colorado.

Son las 5:30 de la mañana. El cielo es de un púrpura oscuro y amoratado, cargado con la promesa de una fuerte tormenta invernal. El viento aúlla sobre la pista y lanza gruesas cortinas de nieve contra el cristal.

Desembarcamos rápidamente. Un todoterreno blindado y muy modificado nos espera en la pista con el motor en marcha. La guío al asiento del copiloto y me pongo yo al volante.

El trayecto montaña arriba dura cuarenta y cinco minutos.

Las carreteras son traicioneras; serpentean entre densos bosques de pinos que parecen negros contra la nieve.

Maeve no habla. Mira por la ventanilla mientras la civilización desaparece a nuestra espalda.

Sin farolas. Sin otros coches. Solo el blanco implacable y cegador de la ventisca.

—Me estás llevando a ninguna parte —susurra. Su aliento empaña el cristal frío.

—Te estoy llevando a un lugar donde Richard Evans no pueda encontrarte.

Coronamos una cresta empinada y la Casa Segura se hace visible.

No parece una cabaña. Parece una fortaleza moderna.

Construida directamente en la ladera de la montaña, es una estructura brutalista de hormigón oscuro, acero y cristal reforzado.

En lugar de luces acogedoras en el porche, hay cámaras térmicas de alta definición montadas en los aleros, y una verja de acero de tres metros y medio que se desliza con suavidad cuando mi vehículo se acerca.

Entro en el garaje subterráneo. La pesada puerta metálica se cierra tras nosotros con un estruendo final que resuena.

Quedamos encerrados.

Apago el motor. El silencio en el garaje es absoluto.

Maeve permanece inmóvil en el asiento del copiloto. Mira las paredes de hormigón, luego me mira a mí. Por fin empieza a comprender su situación. No está simplemente escondiéndose. Está atrapada.

—Sal —digo mientras bajo del vehículo.

Abre la puerta lentamente. Sus zapatillas tocan el suelo de epoxi impecable. Se ciñe más mi chaqueta.

Camino hacia la puerta de seguridad de acero que conduce a la casa principal. Hay un escáner biométrico montado en la pared. Presiono el pulgar contra el cristal y una luz verde parpadea, seguida del pesado clic de los cerrojos al retraerse.

Empujo la puerta para abrirla, me hago a un lado y le indico con un gesto que entre.

Ella duda. Mira hacia la puerta del garaje, luego al todoterreno oscuro y finalmente a mí.

—¿Cuáles son las reglas? —pregunta con voz apenas audible.

La miro. Está buscando un límite, una línea que pueda entender.

—Regla número uno —digo, bajando la voz a un tono grave y sereno que resuena en el espacio frío—.

No sales de esta casa. El perímetro tiene alarma.

El cristal es antibalas. Las puertas están selladas magnéticamente.

Si intentas huir, el sistema de seguridad te bloqueará antes de que llegues al camino de entrada.

Traga saliva con los ojos muy abiertos.

—¿Y la regla número dos?

Me acerco. El espacio entre nosotros desaparece. Ella inclina la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual. Percibo el tenue y dulce aroma a vainilla de su cabello, que corta el olor estéril del garaje.

—Regla número dos —murmuro. Mi mirada desciende a su boca por una fracción de segundo antes de volver a fijarse en sus ojos—. Nunca sales de mi vista. Donde yo esté, tú estás. ¿Entendido?

Su respiración se entrecorta. El desafío vuelve a encenderse en sus ojos oscuros, una chispa hermosa y caótica contra el miedo.

—No soy un perro, Declan. No puedes mantenerme atada con una correa.

—Te estoy manteniendo con vida, Maeve.

Extiendo la mano y con el pulgar aparto suavemente un mechón suelto de su mejilla fría. El gesto es completamente innecesario. Es un lapso aterrador en mi propia disciplina. Pero su piel es suave, y ella tiembla bajo mi mano.

—La correa no es negociable.

Bajo la mano, cruzo el umbral y la espero.

Se queda allí durante tres segundos agónicos, sopesando sus opciones. Luego, con la mandíbula tensa y apretada de rabia, cruza el umbral y entra en mi casa.

La pesada puerta de acero se cierra tras ella y los cerrojos se deslizan a su lugar con un sonido de bóveda que se cierra para siempre.

La ventisca ruge afuera, pero la verdadera tormenta está encerrada dentro conmigo.