CAPÍTULO 1 #2

No sonríe. Ni siquiera parpadea. Simplemente mete la mano en el armario, me agarra del brazo con una mano grande y cálida, y me saca al salón de un tirón.

—¡Eh! —Me tambaleo; los pies en calcetines resbalan en las tablas del suelo. Me suelto de un tirón—. ¡No me toque! No le conozco. ¡Acaba de asesinar a dos personas en mi salón!

—He evitado que dos personas la asesinaran en su propio salón —me corrige con suavidad mientras pasa por encima de los cristales rotos de la mesita. Se acerca a mi escritorio, desenchufa el portátil y se lo mete bajo el brazo—. Hay una diferencia. Ahora, póngase los zapatos.

—No pienso ir a ninguna parte con usted —me cruzo de brazos, intentando parecer imponente mientras llevo unos pantalones de chándal con JUICY estampado en el trasero—. Me voy a quedar aquí mismo. Voy a esperar a la policía y se lo voy a contar todo.

Se detiene. Se gira lentamente para mirarme. La pura presencia física del hombre resulta asfixiante. No adopta posturas, no saca pecho, pero de repente el aire de la habitación parece demasiado escaso para respirar.

—Los hombres que se desangran en su alfombra trabajan para el cártel de Sinaloa, señorita Gallagher —dice, bajando la voz una fracción de octava—.

El hombre que los envió es su jefe, Richard Evans.

El agente de policía que ahora mismo está a tres manzanas de aquí, conduciendo el primer coche patrulla, está en la nómina de Richard.

Si se queda aquí, estará muerta antes del amanecer.

Me quedo mirándolo. El sabor amargo me vuelve a la boca.

Sabe lo de Richard. Sabe lo del cártel.

—¿Cómo sabe eso? —susurro. Mi sarcasmo ha desaparecido. El escudo se agrieta y me deja completamente expuesta.

No responde a la pregunta. En su lugar, mira mis pies descalzos y luego unas zapatillas blancas junto a la puerta. Se acerca, las recoge y las deja caer a mis pies.

—Zapatos. Ahora.

—No ha respondido a mi pregunta —digo con la voz temblorosa a pesar de mis esfuerzos. Odio que pueda oír mi miedo. Odio que esté plantado en medio de mi vida arruinada, con un aspecto perfectamente impecable.

—Me llamo Declan Vance —dice mientras consulta un pesado reloj de plata en la muñeca izquierda—. Soy contratista de seguridad privada. Me contrataron para asegurarme de que sobreviva al lío que montó al piratear una cuenta offshore en la que no tenía por qué meter las narices.

—Yo no pirateé nada. La audité. Es mi trabajo.

—Su trabajo era pasarlo por alto —dice Declan. Levanta la vista del reloj y sus ojos oscuros se clavan en los míos—. Fracasó. Ahora, póngase los zapatos o la saco de aquí sin ellos.

Miro las zapatillas. Miro al hombre muerto junto al sofá. Toda mi realidad se está fracturando, haciéndose pedazos irregulares. Soy una chica de números. Calculo riesgos. Evalúo probabilidades.

¿La probabilidad de sobrevivir si me quedo aquí? Cero.

¿La probabilidad de sobrevivir si sigo al hombre aterrador del traje? Desconocida.

Me meto los pies en las zapatillas sin molestarme en atar los cordones. Me palpo el bolsillo y noto el borde duro de plástico de la memoria USB. Sigue ahí. Mi única baza.

—Vale —digo, con la voz tensa—. Vale, estoy lista. ¿Adónde vamos?

Declan no da explicaciones. Sale al pasillo y recorre con la mirada el corredor oscuro antes de hacerme un gesto para que lo siga.

—Mantén la cabeza agachada. No hables. Si nos encontramos con alguien en las escaleras, te pones detrás de mí y te quedas ahí. ¿Entendido?

—¿Y si es la señora Gable? —pregunto; los nervios hacen que mi boca vaya más rápido que mi cerebro—. ¿Dispara a los ancianos, señor Vance, o hay un límite de edad para sus servicios?

Se detiene en el umbral. Gira la cabeza y me mira desde su altura. La luz del pasillo ilumina el ángulo afilado de su mandíbula.

—Disparo a cualquier cosa que amenace lo que me corresponde proteger —dice en voz baja.

Las palabras me golpean en pleno pecho. Lo que es mío. No dijo a quién me han contratado para proteger. Dijo lo que es mío.

Antes de que pueda analizar ese extraño y denso tono posesivo, me agarra del codo. Su agarre es firme, imposible de eludir, pero sorprendentemente cuidadoso para no dejar moretones. Me guía por el pasillo con esa misma gracia silenciosa y depredadora.

Bajamos las escaleras. Cuatro tramos, y el aire se vuelve más frío a medida que nos acercamos a la planta baja. El corazón me martillea contra las costillas, tan fuerte que estoy segura de que puede oírlo.

Llegamos al callejón detrás de mi edificio. El viento gélido de Chicago me golpea la cara y me atraviesa la fina sudadera. Un todoterreno negro aguarda en las sombras con el motor al ralentí, un ronroneo bajo y potente.

Declan abre la puerta del pasajero.

—Sube.

Dudo. El callejón está oscuro. El todoterreno parece un coche fúnebre. En cuanto suba a ese coche, mi vida anterior habrá terminado oficialmente. No habrá vuelta atrás: adiós al apartamento desordenado, al café malo, a las aburridas hojas de cálculo.

Lo miro.

—¿Cómo sé que no vas a llevarme a un río y pegarme un tiro tú mismo?

Declan me mira. Esta vez no suspira, pero puedo ver la contención tensa en sus hombros. Da un paso hacia mí, invadiendo mi espacio personal. Su olor —cedro, aire frío de la noche y algo claramente metálico— me envuelve.

Se inclina, con la boca a centímetros de mi oído.

—Tienes dos opciones, señorita Gallagher —murmura con voz que es una promesa oscura y peligrosa—. Gritar y morir, o callarte y vivir. Elige.

Trago el nudo que tengo en la garganta. Miro el interior oscuro del coche y luego vuelvo la vista a sus ojos de obsidiana.

No grito.

Subo al coche.

Declan cierra la puerta detrás de mí y me sella en la oscuridad.