CAPÍTULO TREINTA Y UNO

Ella estaba en medio de un sueño surrealista, de esos que acompañan a un sueño incómodo, cuando una mano se posó en su hombro.

—¡Dark! ¡Prometiste que no volverías a hacer esto!

Volvió en sí de sopetón con un sonido sin duda bochornoso, miró a su alrededor y sufrió ese breve instante de desorientación en el que tu entorno, por muy familiar que sea, carece de sentido.

—¿Eh? ¿Qué prometí que no volvería a hacer?

—Quedarte dormida en la oficina. Vas a acabar en silla de ruedas a los treinta.

—Ya he pasado los treinta.

—Pues ya tienes edad para saberlo. Feliz día de Martin Luther King.

—¿Es hoy? ¿Qué hora es?

—Las nueve. Llego tarde. ¿Qué has estado haciendo toda la noche?

Ella se sacudió las telarañas y pensó en la noche anterior. La mayor parte era una nebulosa, y no del tipo resaca.

—He encontrado algunas cosas. ¿Y tú?

‘Riggs y yo revisamos las grabaciones de las cámaras de seguridad de Blackglass. Vimos todo el percal con Amanda y Noah, pero no hubo cortes en la grabación. ¿Sabes lo que significa?’

‘Que el asesino no estaba en el edificio. Lo orquestó todo a distancia.’

‘Sí. Ni idea de cómo lo hizo, a no ser que tuviera suerte.’

‘Si puede hackear la cámara acorazada de un banco, puede hackear la señal de una cámara. Probablemente lo vio todo a través de ella.’

‘Tiene que ser. Y Riggs comprobó la aplicación de seguridad de Amanda. Es de verdad. No le instaló una falsa como a Grayson, así que tiene acceso total al móvil de Amanda.’

‘¿Lo ha apagado?’

‘Lo tenemos en una jaula de Faraday. También hemos puesto a dos agentes delante de su casa, por si nuestro hombre intenta encontrarla de nuevo.’

‘No lo hará’, dijo Ella. ‘Si no puede matarla en un lugar imposible, ni siquiera lo intentará.’

‘Esperemos. ¿Y tú qué? ¿Has encontrado algo?’

Ella se frotó el cuello y señaló su portátil, que ahora solo mostraba una pantalla en negro. ‘Yo… eh… creo que he encontrado a nuestro sujeto.’

Ripley enarcó una ceja, con cara de pocos amigos. No era la reacción que Ella esperaba. ‘¿Perdona?’

‘Sí. Bueno, no al sujeto en persona, pero he encontrado su nombre.’

‘¿Y no se te ha ocurrido contármelo nada más entrar por la puerta?’

‘Estaba dormida, y no es el gran avance que parece.’ Ella se levantó y se desperezó. Tenía el cuero cabelludo seco, un sabor de boca horrible y el cuello parecía habérsele quedado fijo en una posición. Quizá Ripley tenía razón en lo de no dormir en el escritorio.

‘Entonces, ¿qué hay?’

‘He contactado con Limpiezas Alpine. ¿Recuerdas que te dije que había visto su nombre en todas las escenas?’

‘Sí.’

‘Le pregunté a la mujer si alguno de sus empleados había trabajado en los tres edificios, y había dos tíos. Uno estaba muerto y el otro era un chaval llamado Zane Corvidale. Curiosamente, no había ni rastro de Zane en el sistema de la mujer. Como si se hubiera borrado a sí mismo.’

‘¿Qué? Entonces, ¿cómo sabía su nombre?’

‘Tenía un libro de registro manuscrito. Mira.’ Ella cogió las notas de Janice y se las pasó a Ripley. ‘Aquí. Zane Corvidale. Trabajó en los tres edificios en abril y marzo del año pasado.’

‘¡Sí!’ Ripley dio un golpe al libro, triunfante. ‘Esto es perfecto. Tiene que ser nuestro hombre. Gracias a Dios que existe gente que no se fía de los ordenadores.’

‘Espera. No es tan sencillo, porque Zane Corvidale no existe en ningún sistema. He encontrado a dos tíos con ese nombre en todo el mundo. Uno vive en Sudáfrica y el otro en Nueva Zelanda. Nuestro hombre es bueno, pero no puede matar desde la otra punta del planeta.’

‘Cierto. Pero si sabemos que ha estado en los edificios, entonces…’

‘Ya me he adelantado. Llamé a Terrence, Mark y Amanda, y me consiguieron las grabaciones de las cámaras de seguridad de sus edificios. Las he revisado todas, cámara por cámara, y he cruzado las grabaciones con las horas del registro de Janice. Y adivina qué.’

‘¿Lo has encontrado?’

Ella asintió. ‘He encontrado su cara. El mismo tío. Una y otra vez.’

‘Eres una genio. Te comería a besos.’

‘Para el carro, que aún no hemos terminado. Luego cogí todas las fotos nítidas de su cara y las pasé por el NGI-IPS. Todavía estaba esperando los resultados cuando me quedé frita.’

Ripley le dio un golpecito al portátil de Ella. ‘¿Tienes acceso al NGI-IPS?’

‘No, pero Correcaminos sí. Y anoche se quedó hasta tarde trabajando.’

‘¿Quién es Correcaminos?’

‘Un viejo colega de Inteligencia. Un friki de los buenos.’

‘Perfecto. ¿Saltó algo?’

‘Esa es la pregunta del millón.’ Ella aporreó la barra espaciadora y sacó el portátil del modo de espera. Cuando la pantalla se iluminó, mostró un único resultado.

‘Hay una coincidencia.’

A Ella se le subió el estómago a la garganta.

Una coincidencia entre millones de caras.

O el universo acababa de echarle un cable o estaba a punto de darle una patada en los dientes.

'Por favor, que sea bueno. Por favor, que sea útil, que no sea un pringado cualquiera de Inglaterra que casualmente tiene los mismos pómulos.'

‘Haz clic de una vez, Dark. Me estás matando.’

Ella hizo clic.

La página se cargó con lentitud y reveló un recorte de periódico escaneado que parecía haber sido fotocopiado cien veces antes de que alguien se molestara en digitalizarlo. The Indianapolis Star, 15 de marzo de 2010. El titular decía:

EMPRESARIO MUERE EN UN DESPACHO CERRADO CON LLAVE; LA FAMILIA CUESTIONA LAS CIRCUNSTANCIAS.

—Ostras, Ella, ¿estás leyendo esto?

Por Sarah Mitchell, redactora.

Un investigador de seguros fue hallado muerto el lunes por la mañana en su despacho, que estaba cerrado con llave. El hallazgo ha suscitado dudas entre sus familiares, que cuestionan el informe preliminar del forense, el cual apunta a causas naturales.

Dennis Roth, de 49 años, fue descubierto por el personal de la limpieza a las 7:30 de la mañana, desplomado sobre su escritorio.

La puerta del despacho estaba cerrada con llave desde fuera y la tarjeta de acceso de Roth seguía en su cartera.

Las grabaciones de seguridad lo muestran entrando en el edificio a las 18:15 del domingo.

No se grabó a ninguna otra persona entrando o saliendo de su despacho.

La doctora Patricia Williams, forense adjunta, citó un paro cardíaco como la causa preliminar de la muerte, y señaló el historial de hipertensión y el reciente aumento de peso de Roth.

La empresa de Roth, cuyo nombre no ha sido revelado mientras la investigación sigue en curso, ha declinado hacer comentarios. Le sobreviven su esposa, Susan, de 49 años, y su hijo, Calvin, de 14.

Junto al artículo había una fotografía en blanco y negro: Susan Roth con una chaqueta oscura y un chico adolescente.

—Calvin Roth —dijo Ripley—. ¿Es el chico de la limpieza?

A Ella le temblaban tanto las manos que apenas podía sujetar el ratón. Minimizó el NGI-IPS, buscó una captura de pantalla de las cámaras de seguridad de Blackglass —la imagen más nítida que tenía— y las comparó.

Quince años habían redondeado sus facciones, pero la arquitectura esencial permanecía idéntica.

—Joder —musitó Ripley—. Es él.

Ella volvió a leer el artículo. Un padre muerto en un despacho cerrado con llave, igual que Michael Rankin.

Un empleado muerto en un despacho cerrado con llave, igual que Thomas Grayson y Noah Redmond.

—Está recreando el asesinato de su padre.

O intenta demostrar que a su padre pudieron haberlo matado.

—Solo que ha tardado quince años en ocurrírsele. Calvin Roth. Comprueba el nombre en el sistema.

—Voy. —Ella tecleó su nombre en los registros de la policía estatal. Pulsó Intro. Esperó.

Sin resultados.

—Nada. Maldita sea.

—Prueba con el nombre de su madre —dijo Ripley—. Susan Roth. Tendrá..., ¿qué?, ¿64 años ahora?

Siguiente intento. Susan Roth.

Buscando.

Un resultado.

Roth, Susan. Fecha de nacimiento: 01/05/1960.

—La tengo. —Ella hizo clic en el archivo y encontró un informe de 2010. Era la declaración de una entrevista sobre la muerte de su marido, y era sorprendentemente corta.

Ripley dijo:

—No parecía muy afectada por la muerte de su marido, ¿verdad?

—Quizá estaba en shock. O quizá ocultaba algo.

—Aquí aparece una dirección.

Ella vio dos direcciones en su historial, y la primera hizo que la frustración volviera a aflorar. Residencia Windmere para enfermos de demencia.

—Uf, está en una residencia.

Ripley suspiró y se apoyó en la pared.

—Por el amor de Dios. Y si tiene demencia, lo más probable es que no nos sirva de mucha ayuda.

—Nop.

—¿Y su dirección anterior?

—346 de Ashforth Lane, Greystone, Indiana. ¿Dónde está eso?

Ripley lo consultó en el móvil.

—Dios, está a unos ciento treinta kilómetros. ¿Y qué posibilidades hay de que Calvin Roth siga viviendo allí?

—¿No debería haber algún registro? No puedes ser propietario de una casa sin algún tipo de documento.

—¿Es que hay algún registro de este tío? Pero no sé. Es un viaje largo, pero... espera un momento. —Ripley seguía mirando la pantalla—. Acabo de buscar la dirección en internet. Esa casa no ha cambiado de dueño desde los ochenta.

La mente de Ella echaba humo. Había algo raro en todo aquello.

—Quizá la abandonaron cuando metieron a Susan en la residencia.

—Pero, aun así, la propiedad pasaría a su hijo, y los documentos oficiales lo reflejarían.

—Entonces tengo que ir —dijo Ella—. ¿Tenemos duchas aquí?

—Todas las comisarías tienen duchas.

—Dame diez minutos y estoy lista. ¿Vienes?

—No podemos ir las dos, Dark. Está a ciento treinta kilómetros. Para cuando vuelvas, será media tarde, y no podemos ausentarnos las dos tanto tiempo. Yo todavía tengo que ayudar con el papeleo oficial de anoche, ¿y qué pasa si ocurre algo importante mientras estás fuera de la ciudad?

—Tienes razón. Entonces voy sola. Busca lo que sea sobre Calvin Roth si tienes cinco minutos, y te voy contando por el camino.