CAPÍTULO VEINTINUEVE

Ella había vuelto a la oficina antes que Ripley, porque su compañero se había quedado para dirigir el tráfico en la escena del crimen. Se estaba haciendo tarde, pero la noche de Ella no había hecho más que empezar.

Alpine Cleaning Services.

Ya había visto el nombre tres veces. La primera fue en el edificio de Morrison & Associates, cuando Riggs le dio una patada a un cartel que ponía Alpine Fresh con el logotipo de una montaña al lado.

Luego, en el First National Bank, el mismo equipo de limpieza había llegado —y les habían denegado el paso— cuando Ella estaba hablando con el director de la sucursal en la calle.

Ahora lo había visto por tercera vez delante de Blackglass, y ver algo tres veces en dos días nunca era una coincidencia, no en este negocio.

Por desgracia, Amanda Pierce no pudo conseguirle los nombres de todos los empleados de la limpieza que habían trabajado en su empresa, porque de todo eso se encargaba Alpine.

Según su página web, Alpine Cleaning Services era una agencia que cubría Indianápolis y sus alrededores. Había encontrado su número de teléfono y ahora rezaba para que sus oficinas funcionaran las veinticuatro horas.

Un tono.

Dos tonos.

—Hola, Alpine, ¿en qué puedo ayudarle? —dijo una voz de mujer.

—Hola, me llamo Ella Dark y soy del FBI. Busco información sobre sus trabajadores. ¿Puede ayudarme?

—¿El FBI? ¿De verdad?

—Sí, señora. Si quiere, puede confirmar mi identidad devolviéndome la llamada.

—¿Y cómo lo haría?

—Hay un número de devolución de llamada en la página web del FBI. Llame a ese número y luego marque mi extensión, la 213.

—Vale. Un segundo.

La mujer colgó. Ella dejó el móvil sobre la mesa. Mucha gente se equivocaba en este paso, porque no sabían cómo encontrar el número de devolución de llamada. Normalmente se pasaban unos minutos navegando por la web del FBI, luego se rendían y esperaban a que el agente volviera a llamar.

El móvil de Ella vibró. Llamada entrante.

—Agente Ella Dark, dígame.

—Hola, señorita… Dark. Soy Janice, de Alpine, otra vez. ¿Ha funcionado?

—Ha funcionado. Gracias por tomarse la molestia. Busco información sobre los empleados de la limpieza de tres empresas con las que tienen contrato. ¿Es algo a lo que usted tendría acceso?

—Por supuesto. Lo tengo todo aquí mismo. ¿Qué es lo que busca?

—Pues mire, quiero saber si alguno de sus trabajadores ha hecho trabajos para tres empresas. Busco un nombre que haya trabajado en las tres.

—Sea específica. Limpiamos más de seiscientos edificios por esta zona.

—Morrison & Associates, First National Bank y Blackglass Creations. ¿Necesita las direcciones?

—No, las conozco bien. A ver... —Se oyó el tecleo al otro lado de la línea—. Solo un hombre trabajó en las tres. Roger Aldershot. ¿Le sirve con eso?

—Genial. ¿Tiene algún dato sobre él? ¿O su dirección?

—No estoy segura de si tengo permiso para darle esa información, pero de todas formas no serviría de nada. Roger murió el año pasado.

La meta se alejó otro kilómetro. —¿De verdad? Vaya, siento oír eso. ¿Nadie más trabajó en las tres?

—No según la base de datos. Lo siento.

Base de datos. Si su asesino podía hackear cualquier sistema del estado, ¿podría haber hackeado la base de datos de la misma empresa para la que trabajaba?

Ella tenía que insistir un poco más. «Janice, ¿tienes algún otro registro por ahí? Estoy buscando a alguien que sea muy habilidoso con la tecnología. Puede que suene a locura, pero existe la posibilidad de que él… se haya borrado a sí mismo de esa base de datos».

«Ja. ¿Habilidoso con la tecnología? Sabes que somos una agencia de limpieza, ¿no?».

«Bon Jovi fue limpiador. Stephen King, también».

«¿No me digas? ¿Bon Jovi? Bueno, pues no hace falta que te pongas a rezar, porque resulta que estás de suerte. De hecho, tengo exactamente lo que necesitas».

Ella oyó un golpe sordo al otro lado de la línea. «¿Ah, sí?».

«El libro. Como un libro de Stephen King, de hecho, solo que unas diez veces más grande».

«¿Te refieres a… archivos escritos a mano?».

«Si quieres llamarlos así. Tenemos que hacerlo todo digitalmente. Es la ley, ¿sabes? Pero yo soy más tradicional que un asado de domingo. Lo tengo todo apuntado también. Dame un segundo. Tengo que comprobar todos los nombres de cada empresa. ¿Hasta cuándo me remonto?».

«Podrían ser años. ¿Te importaría?».

«Bueno, solo llevamos un año limpiando en Blackglass, y casi siempre han sido los mismos tíos. Eso debería acotar la búsqueda».

El alivio era palpable, y ahora sí que estaba viviendo de milagro. «Te lo agradezco de verdad, Janice».

«No cuelgues, ¿vale?».

Eso hizo. Puso el manos libres y se quedó mirando al techo, preguntándose si no estaría metiéndose en otro callejón sin salida.

Lo único que tenía eran unas cuantas menciones a la misma empresa de limpieza, y si limpiaban seiscientos edificios, podría estar simplemente buscando patrones donde no los había.

Su mente se desvió hacia Ben, y luego hacia Noah, atrapado en aquella habitación helada.

Pensó en la declaración jurada que todavía llevaba en el bolsillo y de la que había conseguido olvidarse hasta ahora.

«Oye, ¿sigues ahí?», se oyó la voz de Janice.

«Sí, señora. Aquí estoy».

«Esto es bastante raro».

A Ella siempre le había gustado cómo sonaba la palabra «raro». Raro significaba que había un fallo en Matrix, y los fallos te mostraban cosas que no se suponía que debías ver. «¿Qué has encontrado?».

«Hay otro nombre, y a este tío me acuerdo bien de él. La verdad es que era un chaval listo, pero solo trabajó para nosotros como dos meses. Un día, sin más, lo dejó».

Se le puso la piel de gallina. Esto sonaba bien. Demasiado bien. «¿Cómo se llama?».

«Zane Corvidale. Me acuerdo de él porque su nombre era rarísimo. Cuando echó la solicitud, pensé que era extranjero o algo así, pero lo conocí y era americano de pura cepa».

«Zane Corvidale», repitió Ella. Desde luego, era un nombre extraño, y había una razón para ello, porque probablemente era inventado. «¿Cuál es la parte rara?».

«No está en nuestra base de datos. No encuentro su historial de trabajo ni nada. Pero te aseguro que existió. Lo vi con mis propios ojos. Según mis notas, limpió esos tres edificios en marzo y abril».

«Janice, me salvas la vida. ¿Tienes las fechas exactas?».

«Y las horas también. Hacía el turno de día y el de noche».

«¿Podrías darme esos datos? Puedo enviar a un agente a que recoja tus notas, si te parece bien».

«Hazlo. Estaré aquí otras dos horas. Mándame a uno que esté bueno, ¿eh?».

«Dalo por hecho. Antes de que cuelgues, ¿recuerdas algo de ese tal Zane Corvidale? ¿Edad? ¿Aspecto? ¿Algo que lo distinguiera?».

Janice suspiró al otro lado de la línea. «Ahora me haces pensar. Era bastante joven. Diría que de veintitantos largos. Llevaba el pelo rapado, como un militar o un yonqui. Era de esos que no paran quietos, ¿sabes?».

«¿Quieres decir nervioso?».

«Un poco. No le gustaba el contacto visual. A veces se quedaba callado cuando le preguntabas algo. No estoy segura del término que se supone que hay que usar hoy en día».

«Ah, quieres decir autista».

«Puede ser. Te daría la dirección del chaval, pero como te digo, no hay ni rastro de él en el sistema. No encuentro ni su solicitud original».

—Janice, voy a enviar a un agente a recogerlo ahora mismo. Muchísimas gracias. Es posible que acabes de ayudar a salvar una vida.

Ella colgó y de inmediato abrió la base de datos del FBI. Tecleó el nombre: ZANE CORVIDALE. La rueda de búsqueda giró durante tres segundos antes de devolver exactamente lo que esperaba: nada de nada.

Probó con distintas grafías. Zain. Zayne. Corvidel. Corvidale con una «e» de más.

Nada.

Quizá nunca lo habían detenido, nunca le habían tomado las huellas, nunca había hecho nada para acabar en los registros federales. Muchos asesinos en serie habían sido niños modelo hasta que cometieron su primer asesinato.

Consultó los archivos de la Policía Estatal, y luego la base de datos del NCIC. Nada. La DGT no sabía quién era. La Seguridad Social nunca había oído hablar de él. Incluso una búsqueda desesperada en Google no arrojó ningún resultado, lo que en los tiempos que corrían era como no existir.

Zane Corvidale era un fantasma, y lo único que sugería que no era una invención era un nombre escrito a mano en un cuaderno.

Pero ese hijo de puta existía, y Ella iba a encontrarlo aunque le llevara toda la noche.

«Que empiece el juego, Zane Corvidale. O quien coño seas en realidad».

***

Una hora más tarde, Ella tenía la lista de Janice delante. La mujer llevaba un sencillo libro de registro. Nada del otro mundo, solo fechas y nombres escritos con bolígrafo azul, y eso fue suficiente para encajar las piezas.

14 de marzo – 19 de marzo. Morrison & Associates (20:00 - 2:00). Maria Jansen, Edwin Park, Zane Corvidale.

3 de abril – 7 de abril. First National. (2:00 – 6:00). Lucy Davies, Daniel Webster, Zane Corvidale.

19 de abril – 23 de abril. Blackglass. (20:00 – 2:00). Lucy Davies, Daniel Webster, Zane Corvidale.

Zane Corvidale había trabajado, en efecto, en los tres edificios, y Ella había extraído cada mención de su nombre de las notas de Janice.

Según los cálculos de Ella, Corvidale había tenido acceso a cada uno de los tres edificios un total de quince veces.

Era más que suficiente para aprenderse la distribución y las medidas de seguridad, sobre todo si tenía libertad para moverse por el lugar mientras todo el personal se había marchado.

Pero si no podía encontrar a Zane Corvidale en ningún sistema del estado, ¿cómo iba a ponerle cara a ese nombre?

Tenía una idea, e irónicamente, implicaba usar la tecnología.

Era hora de ganar a ese hijo de puta en su propio juego.

Pero, como siempre, la tecnología era solo la herramienta. Si quería resultados de verdad, necesitaba el toque humano.

Ella repasó sus notas y encontró los números de contacto de tres personas que había conocido en los últimos días: Terrance West, Mark Miller y Amanda Pierce. Marcó el primer número y rezó para que el guardia de seguridad de Morrison no fuera de los que se acuestan pronto.

Contestó al tercer tono.

—¿Diga?

—Hola, señor West. Soy la agente Dark, de la Policía Estatal. Nos conocimos ayer.

—Ah, sí. ¿Está todo bien?

—Eso depende. Necesito su ayuda.

—¿Mi ayuda, eh? Ya estoy otra vez de turno de noche. No hay descanso, ni siquiera cuando un amigo tuyo aparece muerto, así que no sé de cuánta ayuda puedo serle ahora mismo.

—No, eso es perfecto —dijo Ella—. Necesito que acceda al archivo de su sistema de CCTV. ¿Puede ayudarme?

Era una posibilidad remota, desde luego, pero a veces esas posibilidades remotas marcan los goles más impresionantes.