CAPÍTULO VEINTE Y CINCO #2

—Si os lo cuento todo, tenéis que prometerme que no saldrá de esta sala.

Ella y Ripley se rieron al unísono. Ripley dijo: —¿Qué somos, momias egipcias? No nos guardamos secretos. Todo lo que digas podrá ser utilizado en tu contra, y puedes apostar a que lo utilizaremos en tu contra.

—Pero podría… arruinarlo todo.

Ripley le dio una palmada en el hombro a Ella. —¿Oye, Oscura, hay pena de muerte en Indiana?

—La hay, y son terriblemente generosos con ella.

—Vale, vale —dijo Sinclair, levantando las manos—. Os lo contaré todo, pero tenéis que creerme, ¿de acuerdo?

—Venga, desembucha —dijo Ella. Se le estaba agotando la paciencia. Necesitaba saber si Alexander Sinclair era un asesino en serie, y necesitaba saberlo antes de que anocheciera.

—En mi trabajo no se gana mucho dinero —suspiró Sinclair, como si se hubiera quitado un peso de encima—. Mi empresa es pequeña. Es de nicho. No es superrentable. La imagen es... fugazi. ¿Sabéis lo que es fugazi...?

—Sabemos lo que significa fugazi —espetó Ripley—. ¿Y eso qué tiene que ver?

—Sinclair Corp es legítima. De verdad. Realmente hacemos seguridad de software..., pero no es de ahí de donde saco el dinero.

Ella ya se imaginaba la confesión final.

El casoplón, la criada y la imagen de magnate tecnológico.

Sinclair lo tenía, pero no era distinto del niño de papá que publicaba fotos en yates en Instagram mientras le denegaban la tarjeta en la cafetería.

La imagen lo era todo hasta que alguien miraba detrás del telón. —¿Entonces, de dónde sacas el dinero?

—Esas cosas. Las de mi museo. —Sinclair tuvo la decencia de parecer avergonzado—. Las vendo.

—Eres un vendedor de murderabilia —dijo Ripley.

Ella agarró a su compañero por la muñeca porque Ripley tenía el gatillo fácil, solo que su bala era el puño.

Acababa de confesar el pecado capital de lucrarse con el asesinato, lo que a ojos de Ripley estaba apenas un peldaño por debajo del propio asesinato en la escala de lo deplorable.

—Sí.

Ella dejó que el momento se alargara para que la tensión se enfriara, pero Ripley ya estaba al otro lado de la mesa, cara a cara con él.

—Estoy a esto de dejarte K.O., y si no nos dices cómo ha acabado la placa con el nombre de un muerto en tu casa, pienso hacerlo.

Sinclair retrocedió. —Vale, vale. Lo habéis visto todo, ¿verdad? ¿El tipo de cosas que tengo?

—Y tanto que lo hemos visto. Toda esa mierda. ¿Un zapato de los asesinatos de niños de Atlanta? Mi mentor fue asesor en ese caso. Dijo que fue el peor en el que trabajó. Le quitó el sueño hasta bien entrados los ochenta.

—Sé que está mal. Es solo que es mi...

—Solo que es tu qué, Alex, porque tal y como yo lo veo...

—La placa. Piénsalo. No quiero decirlo.

—¿Porque no tienes excusa, es por eso?

La discusión se convirtió en ruido de fondo, porque Ella se había perdido en la madriguera de sus pensamientos.

Recordó algunas de las cosas que había visto en la sala de trofeos de Sinclair.

Cuchillos antiguos que deberían estar en un museo de historia.

Montones de obras de arte. Cientos de cartas de asesinos infames.

El reluciente diente blanco de Aileen Wuornos.

Reliquias que en algunos casos tenían casi cien años.

Todo eso junto equivaldría a cientos de miles de dólares.

Y si la empresa de Sinclair no daba mucho dinero, entonces una posible conclusión destacaba por encima de todas las demás.

—¡No es una placa! —gritó Sinclair—. Bueno, sí lo es, ¡pero no es lo que creéis! Es...

—Falsa —intervino Ella—. Todo. Todo lo que hay en esa habitación, incluida la placa de Rankin. Es... fugazi.

Sinclair se desinfló como un muñeco pinchado. Todo el pánico y el terror sudoroso se le escaparon de golpe. Soltó un suspiro como si hubiera estado conteniendo la respiración durante una semana. —Sí. Gracias. Todos esos objetos son falsificaciones.

Ripley se echó hacia atrás. —¿Qué?

—Las fabrico yo mismo. Así es como gano la mayor parte de mi dinero. Objetos de colección de crímenes reales no auténticos. No podéis decírselo a nadie, porque si se corre la voz... no sé qué pasará. Algunas de mis cosas se han vendido por mucho dinero, y si se enteran, yo...

—La voz se va a correr, de eso no hay duda —dijo Ella. No estaba segura de si vender murderabilia falsa era peor que vender la auténtica, pero en ese momento no tenía la capacidad mental para un debate interno tan innecesario. Ambas cosas eran igual de rastreras. —Es ilegal.

—¿Lo es? Fue solo una idea que tuve, y luego despegó, y superó el dinero que ganaba con la tecnología, y simplemente... —Sinclair lo estaba soltando todo, como si llevara años queriendo confesar ese horrible secreto—. Fue fácil.

Ripley dijo: —Cállate. La placa. ¿También es falsa?

—Sí. Tengo un agente virtual que ejecuta un script por mí. Tardé años en crearlo. Rastrea noticias en internet y encuentra artículos que puedo falsificar. Ayer por la mañana, mencionó el asesinato de Michael Rankin, pero no sabía que era el tipo este, Morrison.

—¿Y fabricaste esta placa? ¿En un día?

Sinclair asintió frenéticamente.

—Solo hay que pulsar un botón. Apruebo lo que encuentra el agente virtual y lo envía directamente a una impresora 3D. De hecho, hice diez. Están en mi garaje.

El bajón de adrenalina debió de golpear a Ripley con fuerza, porque se desplomó en la silla junto a Ella y apoyó las palmas de las manos en la mesa. Se hizo el silencio, y a Ella le recordó al que sigue a una gran explosión, cuando todo el mundo espera a ver qué ha quedado en pie.

Le lanzó una mirada a Sinclair que podría haberlo atravesado.

Había deseado tanto que ese cabronazo asqueroso fuera su asesino que casi podía saborearlo.

Ese timador patético y escurridizo, con su pelo ridículo y su falso museo del crimen.

Se suponía que él era su hombre. Caso cerrado, copas para todos, otro enfermo menos en las calles.

Pero no había sido así, y si la cortesía profesional le hubiera permitido gritar, lo habría hecho.

Diez placas. Si de verdad tenía diez placas idénticas en el garaje, entonces no había cogido ninguna del escritorio de Rankin. No se puede imprimir en 3D una réplica perfecta.

Ripley se frotó las sienes.

—¿Así que nos estás diciendo que, casualmente, fabricaste la placa falsa de una víctima de asesinato al día siguiente de su muerte?

—El agente virtual trabaja rápido. Está diseñado para sacar provecho de las noticias de última hora mientras el tema aún está candente. Los coleccionistas de crímenes reales pagan precios muy altos por artículos relacionados con casos actuales.

La mente de Ella ya estaba trabajando, intentando sacar algo en claro de todo ese lío. Sinclair todavía podía estar mintiendo. Los asesinos mentían continuamente. Quizá había hecho las copias extra a posteriori para cubrirse las espaldas.

—¿Acaso Rankin tenía una placa con su nombre en el despacho? Yo no vi ninguna.

—Yo tampoco —dijo Ripley.

—No creo que a nuestro amigo Alexander le importe la exactitud histórica. Aileen Wuornos era adicta a la metanfetamina. Desde luego, sus dientes no eran de un blanco resplandeciente.

—¿Ah, no? No soy muy aficionado a los crímenes reales. Solo…

—Un cabrón que vendería su orgullo por cuatro duros —dijo Ripley. Llamaron a la puerta. Ella se giró y vio a Riggs asomar la cabeza. No dijo nada. Solo se pasó la mano por el cuello. El gesto significaba: déjalo ir.

Sinclair no era su hombre.