CAPÍTULO VEINTE Y CINCO

El viaje de vuelta a la comisaría había despojado a Alexander Sinclair de la poca confianza que le quedaba en su sala de trofeos, y ahora Ella admiraba su figura lánguida a través del espejo unidireccional de la sala de interrogatorios.

‘Nunca te había visto moverte tan rápido’, dijo Ella. Ripley estaba a su lado con una bolsa de hielo en la muñeca.

‘Porque nunca me había movido tan rápido.’

‘¿Cómo tienes el brazo? ¿No te has hecho un esguince, verdad?’

‘No. Hacía tiempo que no usaba este músculo. Quizá no debería haberlo agarrado con tanta fuerza.’ Dejó la bolsa de hielo sobre una mesa. ‘No le digas a Edis que le he estampado la cabeza contra la pared, ¿vale?’

‘Claro, pero ¿desde cuándo te importa lo que piense Edis?’ Si Ella no la conociera mejor, habría pensado que Ripley parecía avergonzada.

‘No quiero que piense que me he saltado las normas en el que es su último caso.’

‘Su último caso es el momento perfecto para saltarse las normas.’

‘Puede, pero hablando de resolver casos, ¿estás lista para meter a este tío en una celda y que podamos reventarle los armarios?’

‘Este tío te cae fatal, ¿verdad?’

Riggs salió de un despacho cercano y apoyó la nariz en el cristal. Volvía a ser el de antes; liberado del peso de un asesino en serie que aterrorizaba la ciudad que juró proteger, porque ese asesino en serie estaba sentado en su comisaría. ‘¿Ha dicho algo?’

‘Ha estado en silencio todo el camino de vuelta, pero todavía no hemos hablado con él.’

‘¿Qué? ¿Por qué no? Haced cantar a ese hijo de puta.’

‘Guerra psicológica’, dijo Ripley. ‘Siempre hay que dejarlos que se cuezan en su propia salsa un rato. Facilita las cosas.’

‘¿Ah, sí?’

Ella dijo: ‘Sí. La paranoia se lo comerá por dentro. Los culpables saben que están jodidos, y cuanto más tiempo pasan a solas, más se convencen de que confesar puede ser la única salida. Se imaginan lo peor, como lo que pensará su familia cuando descubra que son culpables.’

‘Y lo mucho que le van a dar por culo en la cárcel.’

‘Eso también. ¿Has mandado a alguien de vuelta a la escena del crimen de los Morrison?’

‘Sí’, dijo Riggs. ‘Tengo a un agente de camino. Tiene fotos de la placa con el nombre y va a comprobar si coincide con las otras de la empresa. Si es así, lo tenemos. ¿Tenemos algo más contra él?’

Ella observaba a Sinclair a través del cristal.

Se secó las manos sudorosas en los pantalones, y hacía falta mucho para que alguien sudara en una habitación con aire acondicionado en pleno enero.

Estaba en su punto para el interrogatorio.

«No son pruebas físicas, pero las circunstanciales están ahí. Es un gurú tecnológico y su empresa tiene los mismos sistemas de seguridad que Morrison y el First National, así que estaría familiarizado con ellos».

—Venga, Dark. Me muero de ganas por acabar con esto.

—¿Vamos a por él las dos?

—Desde luego. Y después voy a coger una lata de gasolina y a hacerle una visita a su museíto. Esa será la parte divertida de verdad.

Parecía que a Ripley le había entrado el gusto por la destrucción gratuita en las últimas veinticuatro horas, y a Ella le parecía bien.

Una compañera destructiva era preferible a una indiferente, porque la destrucción significaba que tenía fuego en las venas.

Ella sintió una punzada de preocupación por Alexander Sinclair, porque no veía cómo iba a salir de una pieza de esa sala de interrogatorios con Ripley montando guardia en la puerta.

—Coge la carpeta del despacho y vamos a apretarle las tuercas.

***

La sala de interrogatorios estaba fría como una morgue, y Alexander Sinclair parecía carne de una.

El magnate tecnológico de aspecto engreído de la foto de su perfil se había transformado en un cincuentón de pelo grasiento que podría haber pasado por un sintecho, y además uno con un moratón que le cubría media frente.

Ella se sentó frente a él, mientras que Ripley prefirió quedarse de pie. Llevaba una carpeta bajo el brazo.

—Señor Sinclair. ¿O puedo llamarle Alexander? ¿Alex?

—Señor Sinclair —dijo él.

—Alex será. Me llamo agente Dark, y esa mujer de ahí es la agente Ripley. Es la que le ha abierto una brecha en la pared de escayola hace un par de horas.

—Y van a pagarlo —masculló Sinclair.

—No es escayola, es pladur —dijo Ripley—. Y no vamos a pagar nada. ¿Quiere decirnos quién es?

Sinclair se echó hacia atrás y se cruzó de brazos. Intentó mostrarse desafiante, pero se quedó en un punto cercano a lo patético.

—Ya saben quién soy.

—La grabadora no.

—Está bien. Soy Alexander Sinclair. Dirijo Sinclair Corp. ¿Quieren saber algo más?

—Sí —dijo Ella—. ¿A qué se dedica Sinclair Corp?

—Nos especializamos en encriptación cuántica. ¿Sabe lo que es?

—Ni idea.

—Ayuda a mantener seguro el software. Trabajamos con las principales empresas tecnológicas, bancos, gobiernos, tribunales. Lo que se le ocurra.

—Fascinante. Háblenos de los sistemas de seguridad de su lugar de trabajo.

Sinclair pareció genuinamente sorprendido por la pregunta.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Porque se lo estamos preguntando.

—Eh… el sistema es una plataforma integrada Sentinel-7.

—¿Qué significa eso? —dijo Ripley.

—Autenticación multifactor en cada punto de acceso.

Escáneres biométricos de las venas de la palma de la mano conectados a un servidor con triple redundancia, reconocimiento del patrón de la retina en todos los umbrales de zonas seguras y tarjetas de identificación por radiofrecuencia con geovalla que se desactivan en cuanto salen de las

instalaciones.

—Ojalá no hubiera preguntado. Así que está bastante familiarizado con ese sistema, ¿verdad? ¿Sabe cómo funciona?

—En realidad, no. No se me da bien ese tipo de seguridad. Yo me dedico al software, no al hardware. ¿Por qué me preguntan esto?

—Porque Morrison & Associates tienen ese mismo sistema de seguridad —dijo Ella—. Y el First National Bank también.

Sinclair se atusó la coleta, aunque aquello no mejoró en nada su aspecto.

—Ya veo. Es por el asesinato que ha salido en las noticias.

A Ripley se le escapó una carcajada.

—¿Para qué si no íbamos a reventarle la cabeza y a traerle a rastras a una comisaría, Zuckerberg? ¿De qué se creía que iba esto?

—Pensé que era por… las cosas que estaban mirando. Mi colección.

—Ah, de eso también tenemos preguntas para dentro de un rato, pero primero díganos dónde ha estado las dos últimas noches, pongamos que sobre la medianoche.

—Estaba en casa. Las dos noches.

—¿Puede confirmarlo alguien? —preguntó Ella.

—No. Vivo solo. No creerán de verdad que he asesinado a alguien, ¿verdad? Es una locura. Yo no le haría daño a nadie.

Ella estaba preparando el gran final. Siempre se empieza por lo pequeño.

Las preguntas sin importancia eran los barrotes de la jaula, y la última —la de verdad— era el cerrojo de la puerta.

Le hizo un gesto a Ripley para que sacara la mercancía.

Su compañera abrió la carpeta y estampó una fotografía sobre la mesa.

Una vista panorámica de la cámara acorazada del banco, marcada por el cadáver de Thomas Grayson, les devolvía la mirada.

—¿Que no haría daño a nadie? ¿Te suena de algo? —espetó Ripley.

Sinclair la examinó más de cerca. Ella estudió su reacción.

Su nerviosismo había ido a más y ahora rotaba los hombros una y otra vez.

El sudor había pasado de ser un brillo a auténticas gotas en su frente.

Sus pies apuntaban hacia la puerta, en la clásica respuesta de huida, y una mano se aferraba a la mesa mientras la otra descansaba sobre ella.

A Ella no le gustó, porque los culpables suelen mantener una postura simétrica.

Sinclair se quedó mirando la foto unos segundos de más y, cuando levantó la vista, su rostro se había quedado inexpresivo.

—No sé qué es esto.

—¿Estás seguro?

Sinclair volvió a secarse las palmas de las manos en los pantalones. —Estoy seguro. Esto es… horrible.

Ripley se inclinó sobre la mesa. —A mí eso me suena a compasión fingida, Alex.

—¿Qué quieres que diga? ¿Que estoy desolado? No conozco a este hombre. ¿Quién es?

—Thomas Grayson. Jefe de seguridad del First National Bank. Lo encontraron muerto dentro de la cámara acorazada.

A Sinclair se le dilataron las pupilas. —¿En la cámara acorazada? ¿Cómo entró ahí?

Ella se encogió de hombros. —Ni idea. Siguiente foto, por favor.

Ripley dejó caer la siguiente sobre la mesa. Esta vez era Michael Rankin, boca abajo en el suelo de su despacho. —Me da que a este sí lo vas a reconocer.

—Ese es… —Sinclair se inclinó—. No sé quién es. ¿Debería?

—Pues sí, deberías, porque tienes la placa con el nombre de este tío en tu pequeño gabinete de curiosidades.

Sinclair perdió el color en un instante, y lo que molestó a Ella fue que era la palidez de la pura conmoción. No la de alguien a quien han pillado mintiendo.

—¿Michael Rankin? ¿Es él?

—Sí. Lo encontraron muerto en su despacho de Morrison & Associates, y algo de su oficina acabó en tu casa. ¿Qué me dices a eso?

Sinclair inspiró, presa del pánico. Se retiró un montón de sudor de la frente con el dorso de la mano y luego usó esa misma mano para apretarse la coleta.

Ella ignoró lo desagradable del gesto para fijarse en los sutiles tics del rostro del sospechoso.

Había pura emoción tirando de sus labios hacia abajo y entrecerrándole los ojos, pero la cobardía y la confusión compartían algunos gestos.

—No lo sabía. O sea, sabía que un tal Michael Rankin había muerto, pero no que era el de Morrison. Es todo un poco…

—¿Un poco qué? —insistió Ella.

—Complicado, ¿vale? Es un lío. Todo este… rollo.

—Sabemos mejor que nadie que es complicado, así que más te vale que nos lo expliques todo bien clarito. ¿Por qué tienes la placa con el nombre de un muerto en tu casa? Porque el despacho de Rankin lleva dos días en cuarentena, así que no es como si hubieras podido colarte y cogerla.

Sinclair se quedó boquiabierto. Por un momento, a Ella le recordó a un pez fuera del agua.

Entonces, el sospechoso recorrió la sala con una mirada paranoica.

Miró a la esquina, a la puerta, al espejo unidireccional y, de nuevo, a Ella.

Evitó a Ripley, probablemente porque podía sentir, con una especie de conciencia primitiva, que ella estaba a punto de pegarle un puñetazo.