CAPÍTULO VEINTICUATRO #2

Ella dobló la cuerda en un ángulo de noventa grados y la deslizó en el ojo de la cerradura.

El metal rozó los pistones del interior.

Ejerció una suave presión hacia arriba mientras la giraba y buscaba ese punto exacto en el que las estrías se engancharían.

El primer pistón encajó con un clic. Luego el segundo.

Las cerraduras antiguas como esta solían tener cinco pistones.

Para ser un supuesto entusiasta de la seguridad, Sinclair no estaba a la altura de su reputación.

Tercer pistón. Cuarto.

La cerradura se abrió con un clic.

«Aún tengo el toque», dijo Ella.

—Como la seda. Rápido. Vamos. —Ripley forzó la entrada y accedieron a la habitación que Ella había visto en las redes sociales de Sinclair.

Se le encogió el estómago, porque el lugar era mucho más grandioso de lo que las fotos daban a entender.

Estaba repleto de pared a pared de recuerdos macabros.

Había periódicos enmarcados en la pared de la izquierda y una hilera de vitrinas de cristal a la derecha.

En el centro de la habitación había seis maniquíes alineados en dos filas.

Estaban vestidos con los atuendos de asesinos infames, y la visión le revolvió el estómago.

Ed Gein, con su camisa de franela y su gorra Kromer, estaba junto a un John Wayne Gacy vestido de payaso.

Luego estaban Charles Manson, el Asesino del Zodiaco, Richard Ramirez.

Y una cara que conocía demasiado bien.

Debajo, en la placa, se leía: AUSTIN CREED, EL IMITADOR.

El maniquí llevaba un mono naranja de presidiario; el mismo que le había visto puesto al Creed de verdad en el juicio.

El impulso que sintió a continuación no fue un pensamiento, sino una orden que le nació de la médula espinal: acercarse, arrancarle la cabeza al maniquí y lanzarla de una patada a la masa de agua más cercana.

—Esto es espantoso —dijo ella.

Ripley estaba inspeccionando los objetos de las vitrinas.

—Me encantaría prenderle fuego a este sitio.

—¿Qué has encontrado?

—Mierda. Obras de arte malísimas, mechones de pelo. Aquí hay un vial con cerumen de Edmund Kemper.

Ella se acercó a toda prisa para inspeccionarlo. Efectivamente, no mentía.

—Eso no debería existir.

—Y que lo digas.

Ella se adentró en la habitación. Se detuvo frente a una vitrina que contenía la zapatilla de un niño.

Rosa. Talla 34. En la placa se leía: «Víctima n.º 4 - Los asesinatos de niños de Atlanta».

Ella se sabía el caso de memoria. Sabía que la víctima se llamaba Angel Lenair.

Sabía que Angel tenía diez años cuando alguien la estranguló y abandonó su cuerpo en el bosque.

Sabía que la madre de Angel había guardado la otra zapatilla durante diecisiete años antes de tirarla por fin.

Los libros de crímenes reales y los pódcast sobre asesinatos habían idealizado este tipo de cosas, pero la gente que consumía los detalles rara vez entendía cómo era en realidad.

Nunca habían olido un cuerpo en descomposición ni habían tenido que decirle a una madre que su hija no iba a volver a casa.

Nunca habían visto a un asesino sonreír en el tribunal mientras las familias lloraban.

Se obligó a mirar de nuevo las vitrinas. Más pelo. Más retales de tela. Un diente. Un diente humano, reluciente, con una placa de latón: AILEEN WUORNOS - MOLAR.

Pero al lado había una reliquia de un crimen real que nunca esperó ver.

—Deberíamos largarnos de aquí —dijo Ripley—. Antes de que Sinclair nos pille en su museo para pajas.

—Mia, mira. —A Ella le costaba articular palabra, porque tenía la vista clavada en un nombre conocido grabado en una placa de latón.

—¿Qué?

Ella dio un golpecito en el cristal.

—Ahí.

Ripley se inclinó hasta pegar la nariz al cristal. Ella vio en el reflejo cómo se le demudaba el rostro.

—Ese es…

La placa con el nombre estaba entre el diente de Aileen Wuornos y una polaroid amarillenta del sótano de alguien. No tenía polvo. Una adición reciente a la colección.

Era el tipo de placa de escritorio que tienen todos los ejecutivos de Estados Unidos, pero esta la habían cogido de un lugar que ella había visitado hacía poco.

MICHAEL RANKIN – CONTABLE FORENSE SÉNIOR – MORRISON la prueba de que Sinclair había estado en la habitación donde murió Michael Rankin.

La prueba de que había tocado el escritorio de Rankin y había sido lo bastante idiota como para llevarse un trofeo.

La rabia y la adrenalina la asaltaron de golpe. Estaba lista para esposar a Sinclair, sacarlo de allí a rastras y plantarlo delante de un juez con sus propias manos. Y cuando terminara, podría hacer este lugar añicos.

—¿Quién coño sois?

Una voz retumbó desde la puerta. No era de Europa del Este. No era una mujer.

Ella se giró en redondo y ya estaba desenfundando la pistola. El hombre de la puerta era un calco de su foto: pelo largo y gris, cuello flaco y un cráneo gigante, como el de un muñeco cabezón.

—¡FBI! ¡No se mueva

Las manos de Sinclair empezaron a alzarse en señal de rendición, pero le temblaban, igual que los pies. Cambiaba el peso de una pierna a otra, y no hacía falta ser un experto en lenguaje corporal para saber lo que eso significaba.

‘Ni se te ocurra…’

Pero Sinclair se convirtió en un borrón.

Desapareció del umbral y salió al pasillo.

Ella echó a correr, pero ya había alguien por delante de ella.

Ripley voló como si se hubiera quitado treinta años de encima al cruzar el espacio entre la sala de trofeos y el pasillo en un abrir y cerrar de ojos.

Ella la siguió y llegó al umbral justo a tiempo de ver a Ripley alcanzando a Sinclair cerca de la entrada principal.

El cabrón tenía la mano en el pomo de la puerta cuando los dedos de Ripley se cerraron en torno al cuello de su camisa.

A Ella le dio tiempo a sentir lástima por Sinclair durante un milisegundo mientras Ripley tiraba de él hacia atrás y lo estampaba contra la pared. El pladur barato del que Ripley se había estado quejando antes cedió con el impacto.

Sinclair intentó liberarse retorciéndose. Ripley le clavó la rodilla en el estómago y, cuando se dobló por la mitad, lo agarró por los hombros y le estampó la cara contra la pared. Una vez. Dos veces. Al tercer golpe, dejó de forcejear.

Cuando todo acabó, Sinclair yacía hecho un ovillo a los pies de Ripley. Ella se quedó de pie junto a él sin jadear siquiera, luego se alisó el vestido y miró a Ella.

‘¿Vas a esposarlo o qué?’