CAPÍTULO VEINTICUATRO

La casa de Alexander Sinclair tenía una entrada para el coche lo bastante grande como para diez vehículos, y no había ni uno solo. Eso, de por sí, ya era motivo de preocupación, pensó Ella.

—Mucha casa para una sola persona —dijo Ripley.

—Ya te digo. Aunque no parece que Sinclair esté en casa.

—¿Sabes quién tiene casas así de grandes y nada de familia? Los bichos raros.

Ella se desabrochó el cinturón y agarró la manilla de la puerta.

—Es una generalización, pero no creo que vayas muy desencaminada.

—Piénsalo. Si tienes pasta, la gente se te arrima, sobre todo la del sexo opuesto. Tienes que quitártelos de encima. En el expediente de Sinclair ponía que tenía cincuenta y dos años y estaba soltero, sin hijos ni divorcios a su nombre.

—Vamos a echar un vistazo. —Ella salió del coche y recorrió la entrada de adoquines hacia la puerta principal. Ripley se quedó un momento escudriñando el perímetro antes de alcanzarla.

—Y otra cosa… ¿No se suponía que este tío era un paranoico de la seguridad? Yo no veo muchas medidas de seguridad.

Ella llegó a la puerta principal y admitió que Ripley tenía razón. A pesar del tamaño de la casa, no había gran cosa para mantener a raya a los posibles ladrones.

—Quizá confía en las armas que tiene.

—Sí, vamos a ver esa colección más de cerca. Me da que algunas de esas cosas deberían estar en nuestro depósito del cuartel general.

Ella aporreó la puerta y esperó. Mientras tanto, Ripley se dedicó a fisgar por las ventanas de la planta baja, pero no debió de ver gran cosa, a juzgar por cómo ahuecaba las manos contra el cristal.

—Aquí no hay ni un alma —dijo.

Un golpe más en la puerta. Entonces, para sorpresa de Ella, vio movimiento detrás del cristal esmerilado. Le hizo un gesto a Ripley para que se diera prisa y se acercara.

La puerta se abrió y dejó ver a una mujer joven con lo que Ella supuso que era un uniforme de limpiadora. Un pijama sanitario azul, con manchas en el hombro.

—¿Sí? —dijo la mujer.

—Hola. Somos del FBI. ¿Está en casa Alexander Sinclair?

—El señor Sinclair acaba de salir a la tienda. —Tenía acento de Europa del Este.

—¿Tardará mucho?

La limpiadora se guardó un trapo en el bolsillo.

—Con el señor Sinclair nunca se sabe. ¿Podrían volver a las…?

—Esperaremos —la interrumpió Ripley. Le enseñó la placa—. ¿Podemos pasar?

«Eso es... No... El señor Sinclair está...».

«Lo entenderá». Ripley se adelantó sin esperar invitación.

La empleada de la limpieza se apartó, dubitativa, con una expresión que bien podría ser la de quien da la bienvenida a una dosis letal de ántrax en casa de su jefe.

Ella se consoló pensando que no era ilegal entrar en una casa con el consentimiento de quien allí residía, aunque dicho consentimiento se hubiera forzado un poco.

La limpiadora abrió la puerta y Ripley entró. Eso era todo lo que vería un juez.

«¿Hay alguna razón por la que el señor Sinclair haya ido a la tienda él mismo?», preguntó Ella. «No parece de los que... van a la compra».

«No sé conducir», dijo la limpiadora. «Por favor. Siéntense en el salón, si no hay más remedio. Tengo que volver al trabajo. ¿Les parece bien?».

Ripley dijo: «Tú sigue con lo tuyo. Nosotras nos sentaremos un momento».

«Al fondo del pasillo. La cuarta puerta. Yo estaré arriba, en el dormitorio».

Las agentes siguieron las vagas indicaciones por el pasillo y entraron por la cuarta puerta a la derecha.

Se encontraron con un salón grandioso, que parecía más el fruto de la unión de tres salones dispares que uno solo.

Un sofá modular de piel beis ocupaba una esquina y estaba orientado hacia un televisor tan descomunal que probablemente pudiera verse desde el espacio.

La pared de enfrente tenía una temática plateada, con un único sillón que pedía a gritos un poco de cariño.

Luego había un rincón multicolor lleno de arte abstracto.

Ella ya notaba cómo la frustración de Ripley empezaba a aflorar.

«¿Ha atracado una tienda de muebles?», dijo Ripley.

«O tres».

«Mira qué arte de mierda. Max hace cosas más interesantes que esto».

«Siéntate y punto, mujer. No malgastes toda esa rabia. No cuando puedes dirigirla contra el propio Sinclair cuando llegue».

Ripley se dejó caer sin ninguna elegancia en el sofá beis de Sinclair y puso los pies sobre la mesita de centro. Suspiró y dijo: «Estaría bien que la limpiadora nos preparara algo de beber, ¿no?».

«No podemos pedirle eso. Es de mala educación», dijo Ella.

Daba vueltas por el salón en busca de algo sospechoso, pero no había mucho que ver.

Si no fuera por la extraña mezcla de estilos, parecería un piso piloto.

«Mia, ¿crees que este tío es uno de esos... multimillonarios de la tecnología? ¿Esos reclusos chiflados? Se oye hablar de ellos todo el tiempo. Por lo visto hay cientos».

«¿Multimillonario? Qué va. Esta casa apenas llega a las siete cifras. Es grande, pero la construcción es una mierda».

Golpeó la pared de al lado con los nudillos.

«¿Oyes eso? Pladur con aislante de fibra de vidrio. Cutrísimo. Por no hablar de que oigo la autopista desde aquí. No me pagarían lo suficiente para que aguantara el ruido de los motores».

Las tablas del suelo del piso de arriba crujieron. Ella supuso que la limpiadora había vuelto al trabajo. «Tenemos que estar listas para echarle el guante a Sinclair cuando llegue. Si se huele que somos del FBI, saldrá por patas. Esperemos que no reconozca el coche».

«Sabes que no podemos arriesgarnos a eso», dijo Ripley. «Si es nuestro hombre, estará en la fase paranoica».

«Síndrome de la segunda víctima».

«Exacto. Así que deberíamos... echar un vistazo más de cerca. Quizá deberíamos esperar en el pasillo».

Ella pilló sus segundas intenciones al instante. El pasillo. Esperar ahí significaba que estarían justo delante de las otras puertas del pasillo; puertas a las que la limpiadora no las había invitado a pasar. Puertas que quizá llevaran a la colección privada de Sinclair.

«¿Y cuál es la postura legal al respecto?».

«Se me ha olvidado».

«¿Has decidido olvidarlo?».

«Sep».

Ella no tardó en rendirse. El problema de trabajar en un campo que te apasiona era que la curiosidad personal a veces interfería con las limitaciones profesionales, y la curiosidad solía ganar.

«Vale, pero con cuidado. Nada de forzar la entrada».

«Tranquila. La limpiadora nos ha dicho que podíamos estar en la casa. No ha especificado en qué habitación».

Volvieron sigilosamente al pasillo. El zumbido de una aspiradora cobró vida en el piso de arriba. La tapadera perfecta para ponerse a cotillear. Ripley señaló la primera puerta con un gesto de la cabeza. La abrió y, al otro lado, las recibió una cocina blanca, estéril y reluciente.

«Siguiente», dijo Ella. Comprobó la puerta de enfrente de la cocina. Giró el pomo despacio y apareció un despacho. El lugar estaba presidido por un escritorio cromado con un ordenador de sobremesa encima. «Solo tiene un monitor».

«La mayoría de la gente solo tiene un monitor».

La única referencia que Ella tenía de los frikis de la informática era Correcaminos, del cuartel general. Nunca lo había visto con menos de tres pantallas, y él siempre decía que cuantas más pantallas, más hombre. «Los hackers genios, no».

«No sabemos nada de hackers genios. Ese es nuestro problema. Venga, a la siguiente habitación».

Al lado del despacho había una puerta que daba a un gimnasio casero.

Había una cinta de correr en una esquina, una esterilla de yoga y un soporte para pesas, y nada de ello parecía haberse usado jamás.

Era el tipo de gimnasio que alguien monta solo para poder decir que tiene un gimnasio en casa. Nadie había sudado aquí en la vida.

Se estaban quedando sin puertas. Solo quedaba una al fondo del pasillo, y Ella no pensaba subir por si la persona de la limpieza le chivaba a Sinclair que estaban husmeando.

Ella probó el pomo de la última puerta, pero estaba cerrada con llave.

Ripley lo intentó después y le lanzó a Ella una mirada con las cejas enarcadas.

«No vamos a echarla abajo», susurró Ella.

«¿Quién ha dicho nada de echarla abajo?».

«Tu cara».

Ripley metió el meñique en el ojo de la cerradura, como si eso fuera a abrirla de algún modo. «Es una de esas cerraduras antiguas».

«No es precisamente de alta tecnología».

Ripley sonrió. «¿Todavía haces ese truco?».

«¿Truco? No puedo con más magia, Mia. Hoy no».

«Ya sabes a cuál me refiero. El de la cuerda».

«Uf. Sí, pero nosotras…». Ella echó un vistazo hacia la puerta, por si Sinclair hubiera aparecido milagrosamente. «No podemos entrar. ¿Y si no hay nada dentro?».

«Lo hay. Lo sé». Ripley empezó a zarandear el pomo con fuerza y luego a embestir el marco de la puerta con el hombro.

«¡Mia, para!», siseó Ella. «¡Vas a dejar marcas! ¿Qué coño estás haciendo?».

«Una puerta cerrada significa que dentro hay algo que merece la pena esconder. Venga. Entramos y salimos en unos segundos».

Ella ya sabía que no podía ganar esa discusión, pero resultaba extrañamente reconfortante ver a Ripley tan despreocupada.

Hubo un tiempo en que le habría echado la bronca a Ella por decir algo inapropiado a un entrevistado; ahora estaba forzando puertas cerradas con la remota posibilidad de que hubiera alguna prueba dentro.

«Vale. Mejor una cerradura forzada que una puerta astillada. ¿De verdad quieres que lo haga?».

«Dark, si Sinclair no tiene coartada, vamos a tener que registrar este sitio de arriba abajo de todas formas. Solo nos estoy ahorrando algo de tiempo».

Ella resopló y se metió la mano en el bolsillo.

Sus llaves tintinearon al sacarlas. Enganchado a ellas había un trozo de metal fino y enrollado de unos diez centímetros.

Una primera cuerda de guitarra. El tipo adecuado de cuerda de guitarra tenía unas diminutas estrías en espiral a lo largo del metal y, con el ángulo correcto, esas estrías podían enganchar los pistones de una cerradura de cilindro antigua igual que lo harían los dientes de una llave.

Había trabajado en una cerrajería al terminar el instituto, y había sido la mejor formación de su vida.

«De acuerdo. Pero entramos y salimos en diez segundos, ¿vale?».

«Recibido».

«Vigila».