CAPÍTULO VEINTITRÉS

En su despacho, Ella había visto las grabaciones de las cámaras de seguridad del First National Bank seis veces y no había sacado nada en claro, salvo que su asesino usaba sin duda uno de esos chismes inhibidores sensoriales de los que le había hablado David Lorraine.

En ellas se veía a Thomas Grayson caminando hacia su muerte.

Luego, un pantallazo negro tras otro hasta que no quedaba nadie en la imagen.

No había cámaras en la cámara acorazada del banco, así que la única señal de vida llegó a las 08:36, cuando Mark Miller y otro empleado del banco entraron en plano tambaleándose.

«El mismo patrón», dijo Ripley. «La cámara del vestíbulo se va a negro, luego la de la puerta de seguridad, luego la del ascensor y luego la de la zona de fuera de la cámara acorazada».

«Y nunca vemos al asesino».

«O sea, que es invisible para las cámaras. ¿Y qué? ¿Cuándo fue la última vez que las grabaciones de seguridad nos ayudaron a atrapar a un asesino?».

«Nunca».

«Pues entonces. Sabemos lo suficiente de nuestro sujeto como para elaborar un perfil, así que vamos a ello».

«Experto en tecnología. Probablemente un hombre blanco. La edad podría ser cualquiera, pero imagino que hay que ser bastante joven para ser así de bueno hackeando».

Ripley destapó el rotulador y empezó a golpear la pizarra blanca. «Apuñaló a Michael Rankin en el estómago. No hubo ritual post mortem. Entró y salió».

«Así que no es un sádico, y si mató a Rankin tan rápido, significa que no tiene el tamaño ni la complexión para reducir físicamente a sus víctimas».

—Otro punto en la casilla de los cobardes, lo que se demuestra aún más por cómo se encargó de Grayson en la cámara acorazada. Lo encerró allí dentro. Solo tuvo que cerrar la puerta, que es bastante pesada, pero una vez que coge impulso es muy fácil. ¿Y la victimología?

—No hay ninguna conexión entre las dos víctimas —dijo Ella—. Así que no es un tipo que esté matando a la gente de un círculo determinado. Puede que solo sean víctimas de oportunidad.

—¿De oportunidad? No hay nada de oportuno en atraer a alguien a una cámara acorazada.

—Vale, quizá no de oportunidad en el sentido convencional, sino víctimas a las que puede atraer a un lugar imposible. Así que es obvio que acosa a esta gente de alguna manera.

—Ambos están en las redes sociales, ¿y a que no sabes qué he encontrado mientras estabas de bajón?

Que Michael Rankin publicó una foto suya con su hija, y en ella se ve el tatuaje del pentagrama de la chica.

Y antes de que preguntes, la lista de amigos de Rankin es privada, pero ya he enviado una solicitud para que me den acceso.

—Vaya. No has perdido el tiempo. —Ella no pudo evitar preguntarse si Ripley no estaría trabajando el doble solo para compensar su falta de iniciativa.

Cuando aceptó este trabajo de campo, se prometió a sí misma que nunca sería un cero a la izquierda.

Tenía que espabilar—. Como lo del circuito cerrado de televisión es un callejón sin salida, debería investigar a ese tal Sinclair.

—Adelante.

Ella abrió un navegador y tecleó Sinclair Corporation Indianapolis.

El primer resultado parecía ser el correcto.

Apareció una página web negra y plateada que asaltó a Ella con jerga técnica a la primera de cambio.

Diseñando un mañana más inteligente era el titular, seguido de peroratas sobre infraestructura en la nube y soluciones de ciberseguridad para clientes corporativos. No entendía absolutamente nada.

—Lo tengo —dijo.

—Busca al jefe.

Ella hizo clic en la sección «Quiénes somos». «Fundada en 2018 por Alexander Sinclair, antiguo arquitecto de software e investigador de seguridad. La empresa se especializa en...». Pasó por alto la jerga corporativa. —Cifrado cuántico, por si eso significa algo.

—Claro que no. Alexander Sinclair. Es el tipo del que Lorraine dijo que estaba como una cabra. ¿Te parece que esté como una cabra?

—Un poco. —La foto de perfil de Sinclair mostraba a un hombre con el pelo largo y canoso recogido en un moño.

Tenía una mandíbula afilada y su cráneo parecía demasiado grande para su cuello.

Cincuenta y tantos, calculó Ella. El registro mercantil tenía más chicha.

Sinclair Corporation: consultora tecnológica.

Todo lo demás estaba oculto tras el velo corporativo.

Los ingresos eran privados. El número de empleados estaba entre 11 y 50, lo que era como decir que alguien no es ni bajo ni alto.

Ripley se asomó por encima de su hombro.

—Parece un cirujano loco. ¿Qué sabemos de él?

Ella buscó páginas que pudieran revelar información sobre el hombre de la foto.

Su LinkedIn solo tenía la misma foto que la página web y nada más.

Su Twitter se había actualizado por última vez hacía ocho años.

Hizo clic en su cuenta de Instagram. De nuevo, mostraba la misma mirada de ojos pálidos de su foto corporativa, pero el contenido era muy diferente.

La primera publicación que vio fue la foto de un cuchillo.

No un cuchillo cualquiera, sino uno de hoja larga y curva con una empuñadura ornamentada que parecía de museo.

El pie de foto decía: «Última incorporación a la colección. Cuchillo Bowie, circa 1885. Procedencia rastreada hasta el Territorio de Colorado».

Ella siguió bajando por la página. Más cuchillos. Viejos fusiles. Pistolas antiguas.

—A nuestro tipo le gustan las armas. Es bueno saberlo —dijo Ripley.

A continuación, Ella amplió la fotografía de lo que parecía una carta firmada, amarillenta por el paso del tiempo.

El pie de foto le revolvió el estómago.

«Por fin lo he conseguido. Correspondencia personal de Albert Fish a su abogado, 1935. La mente de un monstruo, conservada de su puño y letra».

—No —musitó Ripley—. Joder, no. No me digas que tenemos a un coleccionista de murderabilia.

Había más publicaciones. Ella fue haciendo clic en ellas. Una mostraba un trozo de cuerda que al parecer perteneció a BTK. Luego, la Biblia que Jeffrey Dahmer tuvo en la cárcel, y después una burda pintura de los siete enanitos de John Wayne Gacy. —Pues parece que sí.

El gruñido de Ripley fue tan fuerte que Ella dio un respingo. —¿Quién coño colecciona esta mierda? Ni siquiera es bonito.

—Ya hemos conocido a unos cuantos de estos, y siempre son... cuestionables.

—Y que lo digas. Vayamos a hacerle una visita a ese tal Sinclair, pero no te prometo que no vaya a pegarle un tiro. ¿Tienes su dirección?

—No. Espera. Podría estar en la oficina. —Ella volvió a la web de la Corporación Sinclair y encontró el número de contacto. Cogió el móvil y marcó.

Sonó tres veces antes de que un hombre respondiera.

—Corporación Sinclair, ¿en qué puedo ayudarle?

—Hola, me gustaría concertar una reunión con Alexander Sinclair. ¿Está por ahí?

—Me temo que no. El señor Sinclair está teletrabajando hoy. Según su agenda, no vuelve hasta el viernes.

—Entendido. Gracias. —Ella colgó. A su lado, Ripley bullía de impaciencia. Tenía esa mirada, la que a Ella le recordaba a un tiburón que ha olido sangre. Cuando Ripley le echaba las garras a alguien que no le gustaba, rara vez salía ileso—. No está en la oficina. Está en casa.

—¿El día después de un asesinato y está en casa? La dirección. Ahora.

Ella accedió a la base de datos de la policía. Tecleó SINCLAIR, ALEXANDER, y obtuvo dos resultados en Indianápolis. Uno de veintiséis años y otro de cincuenta y dos. Ella se puso a investigar el expediente del hombre mayor.

—Aquí está. 116 de Anfield Avenue. Soltero. Sin divorcios. Sin parientes cercanos. También tiene antecedentes.

Ripley se inclinó y tomó el control del ratón.

—Un cargo por allanamiento de morada hace dos años. ¿Pero allanamiento de qué? No lo pone.

Ella se levantó de un salto. La adrenalina le recorrió las venas, y era de la que le gustaba. No de la que te hace temer por tu vida, sino de la que sientes cuando estableces una conexión que podría llevarte hasta la mismísima puerta de un asesino en serie.

—Vamos a averiguarlo.

—Me gusta este tío, Dark. Un cargo por allanamiento. Le ponen a cien los asesinos. Vamos por buen camino.

Ella comprobó la dirección en el móvil.

—Anfield Avenue está a veinte minutos de aquí.

—Quince si conduzco yo.

Le lanzó las llaves del coche a su compañera.

—Entonces conduces tú.