CAPÍTULO CATORCE

«Agentes, les aseguro que no hay ninguna puerta trasera que dé a la cámara acorazada».

Ella estaba a la entrada del First National Bank con Mike Miller, el director de la sucursal.

Ripley también estaba allí, y los tres fingían que el frío no les molestaba.

Los de criminalística estaban trabajando en la escena del crimen, en la cámara subterránea, y tuvieron que decirle al camión de Limpiezas Alpine que se marchara porque no era el momento de dejar los suelos relucientes con olor a limón.

«¿Hay alguna puerta trasera que dé a alguna otra parte del banco?».

«No. En absoluto. Es un banco. Hay normativas sobre las entradas y salidas. La única entrada es esta puerta principal de aquí».

«¿La palabra celda significa algo en el contexto bancario?».

«¿Celda? En realidad, no. A veces llamamos celdas a nuestros puestos, pero no es habitual».

A Ella, Mike Miller le pareció el tipo de hombre al que no le interesaba casi nada, lo que significaba que las pocas cosas que le apasionaban, probablemente las devoraba por completo.

Por suerte para ella, parecía sentir una pasión devota por la sucursal de su banco.

«Cuénteme qué pasó de principio a fin, por favor».

El director se ajustó el abrigo.

—Justo antes de las 8:30, me reuní con Gemma Watkins aquí mismo, donde estamos ahora. Hicimos juntos el ritual de apertura. Tienen que ser dos personas, y una de ellas debe ser el director o el subdirector.

—De acuerdo. ¿En qué consiste el ritual?

—El timbre y el código para la puerta principal.

Luego, una puerta de seguridad que requiere mi tarjeta y un escáner biométrico.

Después, hay una segunda puerta que da al ascensor, y esa necesita una llave física y un código de seguridad.

Por último, la cámara acorazada, que requiere dos llaves que la desbloquean electrónicamente.

Ella memorizó la secuencia, aunque hasta ella misma tuvo que admitir que todo empezaba a volverse confuso. Algo había corrompido su memoria perfecta últimamente, y empezaba a volverla un poco loca.

—Entendido. ¿Por qué iban a abrir la cámara acorazada?

—Tenemos que hacerlo. Todos los bancos lo hacen. La cámara acorazada debe inspeccionarse cada mañana.

—De acuerdo. ¿Y la víctima? ¿Thomas Grayson?

La primera emoción real que Ella pudo percibir se apoderó de Mark Miller. Se subió el cuello y sopló dentro, probablemente para sentir el vaho caliente.

—Thomas era nuestro jefe de seguridad.

Ella deseó que Mark continuara, pero no lo hizo.

—¿Como un guardia de seguridad?

—No. Supervisaba todos nuestros sistemas de seguridad. Se encargaba de nuestro CCTV, la ciberseguridad, cualquier posible brecha. Ese tipo de cosas.

—¿Qué hacía él aquí?

—Esa es la cuestión, que no lo sé. Thomas solo viene cuando hay una brecha, y no la hubo.

—Pues a mí me parece que ha habido una brecha bastante importante, Mark —añadió Ripley.

—No, quiero decir… —Mark sacó el móvil—. Si hay algún problema de seguridad, recibo alertas en el móvil. Tanto Thomas como yo. No recibí nada.

—¿Cómo funcionan esas alertas? —preguntó Ella, temiéndose ya la respuesta.

Demasiada tecnología, demasiados protocolos, demasiadas formas de que las cosas salieran mal que, al parecer, no habían salido mal en absoluto.

Intentó imaginar a ese sujeto como un ser de carne y hueso, como cualquier otro asesino en serie que hubiera atrapado, pero lo único que veía en su mente era estática.

—Tenemos una aplicación específica. Si hay alguna brecha, nos notifica al instante. Nos la diseñó Sentinel Tech.

Ripley le dio un golpecito a Ella en el brazo. Era una señal silenciosa. Sentinel Tech Solutions era la misma empresa que también había diseñado las medidas de seguridad del edificio de Morrison & Associates. En el mundo de los homicidios, las coincidencias eran unicornios: bonitas, si existieran.

—¿Qué activa esas alertas? —preguntó Ella—. Sea específico. Finja que tengo cinco años y me da miedo la oscuridad.

—Todo. Sensores de movimiento fuera del horario de apertura. Sensores en las puertas. Sensores de calor. Placas de presión. Rayos infrarrojos. Si alguien respira demasiado fuerte en ese edificio después de cerrar, recibo una notificación.

—¿Pero nada de anoche?

—Nada. Puedo enseñarles mis registros.

—Necesitaremos verlos al completo.

—¿Y la cámara acorazada? —Ripley se acercó—. Explíquenos cómo funciona.

—La cámara acorazada funciona con un sistema de bloqueo temporal —la voz de Miller adquirió un tono profesoral, como si explicarlo pudiera cambiar de algún modo lo que habían encontrado dentro—.

Una vez que se sella a las cinco de la tarde, nada puede abrirla hasta las ocho y media de la mañana siguiente.

Ni una tarjeta, ni un código, ni aunque el mismísimo presidente apareciera con el maletín nuclear.

—¿Ningún sistema de anulación?

—No. La cámara acorazada está sellada entre las 5 de la tarde y las 8:30 de la mañana. Todos los días. Sin excepciones.

Ella lo observó mientras procesaba las implicaciones.

O bien Thomas Grayson se había quedado encerrado dentro cuando la cámara se selló, pasando así quince horas asfixiándose lentamente, o bien alguien había logrado lo imposible y lo había metido allí durante el periodo de cierre.

Ninguna de las dos opciones parecía encajar en el universo de Mark Miller.

—¿Quién tiene acceso durante el horario de apertura? —preguntó Ripley.

—Yo, mi subdirector y dos de los cajeros principales. Pero siempre se necesitan dos personas para abrirla. Ha sido la norma desde que se inventaron los bancos.

—¿Y Grayson?

Miller negó con la cabeza.

—El personal de seguridad no tiene acceso a la cámara. Separación de funciones. Thomas podía vigilarla a través de las cámaras, revisar los registros, hacer diagnósticos, pero no podía abrirla. Sería como darles a los guardias de la prisión las llaves del depósito de pruebas.

—Entonces, ¿cómo…?

—¡No lo sé! —la compostura de Miller se hizo añicos por completo—. ¿No cree que llevo preguntándomelo todo el rato? Esto no debería ser posible. Lo planeamos todo, desde atracadores a ciberataques, pasando por putos desastres naturales. Un huracán no podría abrir esa cámara acorazada, ¿entiende?

Ella lo estudió con la mirada. Apreciaba la muestra de emoción, pero era evidente que a Mark Miller no le afectaba haber encontrado un cadáver.

Lamentaba la muerte de un universo en el que las reglas significaban algo y los sistemas funcionaban como debían.

Ya lo había visto antes en personas que habían construido toda su identidad en torno a tener el control.

—A veces ocurre lo imposible, y por eso estamos aquí.

—Pues no debería ocurrir. Esa es la cuestión. Es como una especie de... ilusión.

Ella intercambió una mirada con Ripley. Una violación imposible. Una ilusión. Una víctima que no debería haber estado aquí.

Y luego estaba el último mensaje del muerto: Puerta trasera celda grabado con una letra torpe y temblorosa.

Según el director, no había puertas traseras para entrar en este lugar, ni la palabra «celda» tenía relación alguna con el edificio.

Ella no sabía nada de la víctima, aparte de que había muerto asfixiada, pero estaba segura de que no era el tipo de persona que dejaría un mensaje críptico en plena agonía. Un moribundo habría ido al grano.

—Gracias, señor Miller. Uno de nuestros compañeros le tomará declaración. —Le hizo un gesto a Ripley para que entrara con ella en el banco, lejos de donde pudieran oírlas—. ¿Te has fijado en algo, Mia?

Ripley respondió: —Sí. Me he fijado en que Miller es un martillo de porcelana. Un inútil.

—Eso no. Me refiero a la firma de nuestro asesino, ¿dónde está? Dejó un pentagrama en la primera escena del crimen, ¿pero aquí nada? ¿Qué clase de asesino abandona su firma después de un solo asesinato?

—Podría haber un montón de razones. Quizá no pudo acceder a estos ordenadores, o algo lo asustó y huyó. Centrémonos en lo que sí tenemos, que es un cadáver en un lugar imposible.

—Y puerta trasera celda. No sé a qué se refería la víctima con puerta trasera, pero estoy segura de que sé lo que significa celda. Es bastante obvio.

—Soy todo oídos, y por favor, ahórrame la jerga tecnológica. No aguanto ni una palabra más sobre códigos, tarjetas, claves de seguridad y paneles de acceso.

Ella miró por encima del hombro para asegurarse de que nadie las escuchaba. —¿Y bien, sigues con ganas de pasar a la acción?

—Un poco menos después de esto.

—¿Qué tal si aceleramos un poco las cosas?

La mirada que Ripley le dedicó podría haber avinagrado un pepino. Empezó como escepticismo, luego pasó por unos seis matices distintos de duda antes de aterrizar en algo parecido a la intriga. —Define «acelerar».

—Hay algo en esa cámara que necesitamos, y conseguir acceso de forma oficial nos llevaría meses de papeleo. Tenemos dos asesinatos en dos días. ¿De verdad podemos permitirnos esperar meses?

Ripley bajó la voz. —¿Quieres robar su teléfono móvil?

—Sip. Creo que Thomas Grayson intentaba decirnos cómo entró el asesino.