CAPÍTULO TRECE

Ella no se había puesto una máscara de gas en su vida, ni tampoco había visto antes pilas de dinero cómicamente altas.

Pero allí, en la sucursal de Riverside del First National Bank, Ella estaba metida hasta el cuello en ambas experiencias a la vez, con un cadáver de cara azulada como extra.

Miró a Riggs y a Ripley, y pudo leer la confusión en sus caras incluso detrás de las máscaras de gas.

«Dime que no me estoy volviendo loca, Mia», dijo.

«No te estás volviendo loca», dijo Ripley. Su voz sonaba ahogada a través de la máscara. «A este pobre hombre lo han matado de verdad dentro de la cámara acorazada de un banco».

Ella estaba a punto de hacer la pregunta obvia, pero se dio cuenta de que sería tan inútil como preguntar por el sentido del universo. Nadie allí, especialmente Ella, Ripley o Riggs, tenía la menor idea de cómo había podido ocurrir. «Riggs, ¿quién ha dado el aviso?».

«Nos ha llamado una cajera del banco pasadas las ocho y media. Ha dicho que ella y el director han abierto y se han encontrado a este tipo, Thomas Grayson, así».

«¿Quién es? ¿Trabaja aquí?». Ella se acercó todo lo que pudo a la entrada y vio que la víctima vestía de manera informal. Pantalones de chándal, un forro polar, zapatillas deportivas. Si trabajaba allí, no estaba de servicio cuando ocurrió.

«El director ha dicho que era el jefe de seguridad, pero eso es todo lo que sé».

Ella apartó el rompecabezas. Por un segundo, solo existió el hombre. Thomas Grayson. Vestido para una noche en casa, no para la muerte. Le rindió un breve homenaje en silencio y luego preguntó:

—¿Por qué estaban abriendo la cámara acorazada?

—Ni idea. Pregúntaselo tú misma. Están fuera.

Ripley dijo:

—¿Esto qué es? ¿Cuatro niveles de seguridad? Puerta principal, puerta de seguridad, ascensor, cámara acorazada. Nuestro sospechoso se los ha saltado todos.

—Sí.

—¿Y cómo lo ha matado? No hay sangre.

Ella se dio unos golpecitos en la máscara de gas. El gesto le pareció extrañamente estúpido.

—Es una medida de protección contra incendios. Las cámaras acorazadas están selladas herméticamente. El oxígeno es limitado. Si se declarase un incendio aquí dentro, el sistema de extinción liberaría un gas para apagarlo.

—¿Y tú cómo sabes eso?

—Hubo un caso en Suecia en el que unos atracadores entraron en la cámara. Uno de ellos encendió un cigarrillo y activó el sistema de extinción. La puerta se selló y bum.

—Asfixia —dijo Ripley—. Pero no parece que nuestra víctima estuviera fumando.

—Entonces el modus operandi es inconsistente.

—No, no lo es. El modus operandi es idéntico. Se ha saltado varios niveles de seguridad y ha dejado a un hombre de mediana edad abandonado a su suerte. Incluso la victimología es consistente. La única desviación es el método, y solo eso ya dice mucho de nuestro asesino.

Riggs se levantó brevemente la máscara de gas, aspiró una bocanada de aquel olor y volvió a bajársela de golpe.

—¿Y qué dice eso de nuestro asesino?

—Dice que no es una simple fantasía que esté representando.

Por lo general, si un asesino en serie fantasea con apuñalar a una víctima, fantasea con apuñalarlas a todas.

El método solo cambia si está evolucionando o si ya no puede alcanzar el mismo subidón que con el primer asesinato, pero pueden pasar cinco o seis víctimas antes de llegar a ese punto.

Nunca he visto a un asesino desviarse tanto del método entre la primera y la segunda víctima.

Ella entendió por dónde iba Ripley. A veces se olvidaba de la cantidad de conocimientos sobre comportamiento que albergaba aquel viejo cerebro suyo.

—O sea que… está presumiendo.

—O eso, o está intentando demostrar algo.

Es como uno de esos trucos de magia en los que una carta está dentro de un huevo, que está dentro de una sandía, que está dentro de una caja cerrada con llave.

Quiere que el mundo sepa que puede entrar en estos sitios.

Que nadie —ni ningún lugar— está a salvo.

—¿Podemos entrar? —preguntó Ella.

—El director del banco ha dicho que el gas tarda unos quince minutos en disiparse. Así que allá tú.

Ella miró la hora en el móvil. 08:52. Veintidós minutos desde que el director del banco había abierto la cámara, así que, según sus cálculos, ya se podía respirar. Sus pulmones esperaban que los cálculos fueran correctos.

—Mia, ¿entras?

—¿Estás loca? No pienso meterme en un sitio lleno de gas venenoso.

—¿Qué ha pasado con esa proactividad?

—Fumé durante años. Ya tengo los pulmones hechos polvo. Entra tú.

Ella cruzó el umbral de la cámara acorazada.

El lugar era más pequeño de lo que esperaba; más o menos del tamaño de un dormitorio pequeño.

Había cajones metálicos hasta la altura de la cintura y tres hileras de estantes en cada pared, todos repletos de fajos de billetes.

Los fajos de cincuenta tenían bandas verdes; los de cien, moradas.

Debía de haber cientos de miles en efectivo ahí dentro y, a juzgar por lo perfectamente ordenados que estaban los fajos, el asesino no se había llevado ni un dólar.

—¿Qué tiene en la otra mano, Dark? —gritó Ripley—. No lo veo desde aquí.

Ella se acercó al cuerpo. Thomas Grayson había muerto acurrucado en la esquina inferior izquierda, por lo que su mano izquierda quedaba oculta por el torso y la pared contigua.

—Un móvil —dijo Ella—. Debió de intentar llamar para pedir ayuda.

—Dudo que aquí abajo haya cobertura —dijo Riggs—. ¿Qué más ves?

Ella se movió, con cuidado de no alterar la posición del cuerpo.

—Lleva pantalones de chándal y un jersey.

—¿Y?

«Los jefes de seguridad no suelen presentarse en los bancos en ropa de sport, y menos después del cierre, cuando no tienen ningún motivo para estar aquí. Así que, o atrajeron a Grayson o vino por voluntad propia. Quizá para reunirse con alguien».

«¿A la cámara acorazada de un banco?», preguntó Riggs.

«O para detener a alguien», sugirió Ripley. «¿Y si Grayson sabía que se estaba cociendo algo? ¿Y si intentó intervenir?».

La idea le provocó un escalofrío. Un profesional de la seguridad que se había topado con algo que le venía grande, que había intentado hacerse el héroe y había pagado el precio más alto por ello. Era el tipo de tragedia que le recordaba por qué se había metido en este trabajo.

«Podría ser. Supongo que tenemos que…», se interrumpió Ella bruscamente al ver algo que brillaba bajo el muslo de la víctima. Se inclinó, le levantó la pierna con cuidado y sacó el objeto oculto.

Era un juego de llaves.

«¿Qué es eso?», gritó Ripley.

«Llaves. Una de un Ford y otra de la puerta de casa».

«Pobre hombre, a lo mejor intentó forzar la salida».

«Pocas posibilidades de eso en una cámara acorazada», dijo Ella mientras inspeccionaba las llaves, y entonces se fijó en algo extraño. En la punta de la que supuso que era la llave de casa de Thomas Grayson, vio motas de pintura plateada.

De repente, ató cabos. Grayson no tuvo mucho tiempo, quizá un minuto o dos antes de que el gas acabara con él.

El tiempo justo para comprender dos cosas: que la muerte se acercaba y que no había escapatoria.

Un hombre como él, un hombre cuya carrera era la seguridad, no malgastaría sus últimos segundos presa del pánico. Los aprovecharía.

«Mia, Riggs», gritó Ella. «Creo que Grayson nos ha dejado un mensaje».

La cabeza de Ripley se asomó por la puerta. «¿Un mensaje? ¿Cómo?».

«Buscad algo pintado de plateado».

Ella escudriñó el interior de la cámara en busca de algo plateado, pero no se le escapó la ironía: todo allí era de acero.

Estanterías de acero, cajones de acero, paredes de acero que se habían convertido en el ataúd de Thomas Grayson.

Las fajas de los billetes eran verdes, moradas y amarillas, la mesa de recuento era negra y la ropa de Grayson, azul oscuro y gris. Nada plateado, salvo la puerta.

Claro. La enorme puerta de la cámara acorazada con su pintura plateada.

Grayson habría grabado su mensaje en cualquier superficie que pudiera alcanzar desde su posición en la esquina.

La puerta se abría hacia fuera, lo que significaba que la cara exterior habría estado dentro de la cámara cuando él estaba muriendo.

Salió corriendo de la cámara y fue hacia la puerta. Riggs y Ripley aparecieron a su lado.

Todas las miradas se dirigieron a lo mismo.

Dos palabras apenas visibles grabadas en la puerta. Las palabras que Thomas Grayson había elegido tallar como su último acto en la tierra.

Ni los nombres de sus hijos, ni un adiós, ni una última reflexión filosófica.

Significara lo que significara, para él había valido más que cualquier última palabra de amor o arrepentimiento.

Puerta trasera celda.