CAPÍTULO OCHO

La oficina de la comisaría que les habían asignado no era la peor en la que Ella había trabajado, lo que podía considerarse un pequeño milagro.

Dos escritorios que solo se tambaleaban un poco, ventanas que de verdad se abrían y una pizarra blanca que alguien había intentado limpiar, pero solo había conseguido dejarla llena de borrones.

Estaba dispuesta a instalarse allí una buena temporada.

Ripley soltó el bolso sobre el escritorio más cercano a la ventana y empezó de inmediato su ritual para marcar el territorio. Luego se acercó a la cafetera y la puso a prueba. —Bueno. Un pentagrama —dijo.

—Un pentagrama, sí.

—¿Qué te parece? ¿Y cómo ha llegado hasta ahí?

Ella no había pensado en otra cosa durante el trayecto a la comisaría. —No soy ninguna experta en tecnología, pero ¿es posible que alguien accediera al ordenador de Rankin de forma remota?

—¿Se puede hacer eso?

—¿Y por qué no? Wifi, Bluetooth, intranet, redes compartidas... Seguramente hay cien formas de hacerlo. Riggs también lo cree.

La cafetera escupió algo con lo que Ripley pareció darse por satisfecha. —O alguien accedió a él después de que Rankin muriera.

—Estás pensando en Riggs. O en uno de los otros polis.

—¿El detective Pómulos? No, en él no estoy pensando para nada.

Ella bajó la voz. —¿Por qué no? Estuvo a solas con ese ordenador. Tiene un doctorado en informática. Y además es lo bastante guapo como para atontar a la gente.

—También sería el criminal más tonto de la historia. Si quisiera salirse con la suya, no invitaría al FBI a su investigación. Podría haberlo cerrado como un suicidio o un robo que salió mal.

—Quizá esa sea la clave. Ya sabes cuántos asesinos nos han buscado porque quieren demostrar que pueden con nosotros.

—Suenas como una loca, ¿lo sabes? ¿Viste la cara que puso Riggs cuando apareció el pentagrama? Parecía que iba a vomitar.

—Vale, pues es un buen actor.

—Es un actor pésimo. Si hay alguien metido en esto, es el guardia de seguridad. Tenemos que hablar con él en cuanto esté en condiciones.

Ella enchufó su portátil, pensativa. La verdad era que en un asesinato imposible, todo el mundo era sospechoso.

Cuando la física decía que nadie podía haberlo hecho, tenías que asumir que cualquiera podría haberlo hecho.

Pero, como siempre, Ripley tenía razón. Los culpables no suelen buscar el escrutinio federal a menos que sean increíblemente estúpidos o se sientan increíblemente seguros de sí mismos.

Y Riggs no le parecía ni lo uno ni lo otro.

—¿Y el pentagrama en sí? ¿Qué significa?

—¿Wicca? ¿Ocultismo? ¿Vampiros? ¿Una secta satánica? Elige la que quieras.

—Ese tipo de asesinos son casi un mito —dijo Ella—. Solo ha habido un puñado en toda la historia, y absolutamente ningún asesinato cometido por sectas satánicas. Jamás. Ya lo sabes.

—Los misterios de la habitación cerrada también son casi siempre un mito, pero nos enfrentamos a uno de ellos.

Como si lo hubieran invocado, el detective Riggs asomó la cabeza por la puerta.

—Tengo preparada la grabación de las cámaras de seguridad y a un guardia que fuma como un carretero y está listo para hablar.

—Hagamos las dos cosas a la vez —dijo Ripley—. Que nos vaya comentando la grabación.

—Seguidme —dijo Riggs.

***

El Departamento de Policía Metropolitana de Indianápolis tenía un patio, con sus plantas en macetas y un delfín de piedra en un bebedero para pájaros con circuito de agua.

A Ella la desorientó por un momento aquel choque entre lo doméstico y lo policial, pero enseguida centró su atención en el guardia de seguridad encorvado sobre la mesa.

—Señor West, estas son las agentes del FBI de las que le hablé —dijo Riggs—. Agentes, este es Terrence West.

Terrence asintió a modo de saludo.

—De acuerdo, señoras. Les contaré toda la historia, pero no será distinta de las dos últimas veces que la he contado.

Ella le hizo un gesto a Riggs.

—Puede que sí, porque esta vez tenemos algo más.

Riggs colocó su portátil sobre la mesa, delante de Terrence.

—Esta es la grabación de seguridad del edificio. ¿Puede comentárnosla a medida que avanza?

Terrence sacó bruscamente una cajetilla de tabaco y la plantó en la mesa de un golpe.

—¿Quieren que vea el cadáver de un tipo con el que he trabajado durante nueve años? ¿Otra vez?

La frustración y la ira eran buena señal. Los culpables solían mostrarse serviciales y colaboradores desde el primer momento, pero los inocentes se permitían tener reacciones normales ante el horror.

—No había cámaras en el despacho de Michael, así que no verás su cuerpo —dijo Ella—. Pero a veces los detalles pueden revelar algo que se nos haya podido pasar por alto.

—Vale —dijo Terrence—, pero necesito un café antes de hacer esto. Tengo la garganta más seca que la mojama.

—Ahora mismo vuelvo —dijo Riggs mientras desaparecía de nuevo en la comisaría.

Cuando la puerta se cerró tras él, Terrence les hizo un gesto a Ella y a Ripley para que se acercaran.

—Sé lo que están pensando, pero yo no he tenido nada que ver con esto —dijo Terrence.

—No hemos dicho que lo hicieras.

—No hace falta que lo digan. Sé qué parece. Solo Michael y yo en ese edificio, y yo soy el único con una tarjeta que da acceso a todo.

—¿Es eso cierto?

—Sí. A ver, aun así registra mis entradas y salidas, pero tengo carta blanca. Debo de ser sospechoso.

—Lo eres —dijo Ripley—, pero hay una gran diferencia entre ser sospechoso y ser culpable.

—Bien.

—A no ser que tuvieras un motivo para querer ver muerto a Michael Rankin.

—¡No! —saltó Terrence—. El tipo me caía bien. Casi todas las noches estábamos solo él y yo. Me atrevería a decir que éramos amigos.

—¿Alguien más en Morrison & Associates le guardaba rencor? ¿Algún enemigo?

—Lo dudo. Puede que Rankin fuera un pez gordo de la última planta, pero era de los buenos. Siempre tenía tiempo para los de abajo. Me sé todos los cotilleos de ese sitio y nadie hablaba mal de él.

Ella y Ripley intercambiaron una mirada. Por agridulce que fuera, esperaba que no fuese verdad, porque una víctima aleatoria complicaba mucho más la investigación. Si alguien tenía un motivo tangible para matar a Rankin, aquello dejaría un rastro.

—Cuéntanos qué pasó, por favor.

—Empezó con las luces. Parpadeaban, así que fui a revisar el sistema eléctrico en el cuarto de mantenimiento que hay justo detrás de mi puesto. Todo estaba normal, así que no había saltado nada, eso lo sé.

Ella tomó nota mentalmente. El asesino no había cortado la luz manualmente.

—¿Cuánto tiempo estuviste ahí dentro?

—Dos minutos como mucho.

—Entendido. ¿Y después?

—Volví a mi puesto y miré las cámaras. Tengo un monitor con todas las cámaras a la vez, ¿sabe? Y en una de ellas solo se veía estática.

—¿Solo en una? —preguntó Ella.

—Solo una, que no es nada del otro mundo.

A veces las cámaras se desconectan, fallan o lo que sea, así que supuse que lo que fuera que había hecho parpadear las luces también había afectado a las cámaras.

—Terrence encendió el que debía de ser su vigésimo cigarrillo, a juzgar por las colillas que tenía delante—.

La cámara era la del pasillo de la última planta, así que intenté llamar a Rankin para ver si seguía habiendo luz arriba.

Pero la línea no funcionaba, así que subí a su despacho.

No hizo falta que llamara a la puerta porque estaba abierta de par en par. Entré y... lo encontré.

Terrence inhaló un cuarto del cigarrillo de una sola calada. El detective Riggs regresó con un vaso de poliestireno y lo dejó delante del guardia de seguridad. —Un café. ¿Está listo para ver la grabación?

A Ella se le agolpaban las preguntas en la boca. ¿Era el parpadeo de las luces una distracción para que el asesino pudiera entrar? ¿O para que pudiera salir? Si el asesino seguía en el edificio cuando Terrence fue a ver a la víctima, ¿cómo escapó?

—Ponla —dijo Ella.

Riggs inclinó el portátil para que todos pudieran ver. La pantalla se llenó con una cuadrícula en escala de grises de veinticuatro recuadros en los que se desarrollaban vidas en tiempo real. O lo que había sido tiempo real hacía dieciséis horas. La marca de tiempo de la esquina indicaba las 23:59.

Casi todos los recuadros eran imágenes estáticas.

El único movimiento estaba en el recuadro A1, en la esquina superior izquierda.

Mostraba el vestíbulo, y se veía a Terrence detrás de su puesto, pero luego salió por la izquierda.

Su calva reluciente apareció en otro recuadro que mostraba una zona exterior.

—¿Dejó la recepción sin vigilancia? —preguntó Ripley.

—Sí. Pero solo un par de minutos. No puedo estar ahí cada segundo.

—Mirad —dijo Riggs.

A las 00:02, mientras Terrence aún estaba fuera, la cámara del vestíbulo se quedó en negro. No eran interferencias ni estática. Negro, como si alguien hubiera echado un paño sobre la lente. Terrence se inclinó hacia delante.

—¿Pero qué coño? ¿Por qué se ha puesto en negro la A1?

De repente, la A1 se reactivó y volvió a mostrar el vestíbulo vacío por completo, pero, al hacerlo, la A3 —la cámara del ascensor— se oscureció. Ella observó asombrada durante unos treinta segundos, luego la A3 se encendió de nuevo, pero la B3 —la cámara de la esclusa de seguridad— se oscureció.

Terrence miró a los agentes con una nueva clase de espanto. —Se lo juro, nunca había visto que pasara esto.

Una por una, la oscuridad continuó su patrón. Una cámara se quedaba en negro y luego se volvía a encender mientras la siguiente de la secuencia se oscurecía. Empezó en el vestíbulo, pasó por el ascensor, entró en la esclusa de seguridad y luego subió por la cámara C5 hasta la planta cuarenta.

La ruta exacta que tomó Michael Rankin.

—Está siguiendo el movimiento —dijo Ella—. Sigue a alguien por el edificio.

—Sí. Cada vez que una de esas cámaras se queda en negro, es porque el asesino está justo delante de ella. —Ripley se giró hacia Riggs—. ¿Cómo es posible?

—Yo... no lo sé. Pero eso no es todo. Mirad.

La marca de tiempo de la esquina indicaba las 00:05. Esperaron, Ella con el corazón en un puño, porque se acercaban al minuto de la muerte de Michael Rankin. A las 00:08, la A3 mostró a Rankin entrando en el ascensor. La cuadrícula de cámaras siguió su descenso, hacia el vestíbulo y al exterior.

—Ahí fue cuando lo vi —dijo Terrence—. Estuvimos charlando.

El proceso se repitió cuando Rankin regresó. Del vestíbulo al ascensor, a la esclusa de seguridad y a la última planta. Durante todo ese tiempo, la cámara de la última planta permaneció en negro.

Pasaron los minutos de nuevo, pero entonces, a las 00:22, la cámara de la última planta empezó a mostrar estática.

Ripley dijo: —¿Qué diferencia hay entre la estática y que se quede en negro?

—La estática significa que está rota. Que no le llega señal al servidor —respondió Riggs. Dio un golpecito en la pantalla—. Nuestro tipo consiguió poner en negro las cámaras, pero rompió esta.

—¿Por qué?

Ella no respondió, y no solo porque no tuviera una respuesta.

Era porque este asesino no se parecía a nada que la historia hubiera visto antes.

Este sujeto había logrado de algún modo doblegar la tecnología a su voluntad, y en una era en la que la tecnología era la herramienta principal para atrapar asesinos, significaba que las probabilidades de coger a este autor no jugaban a su favor.

A las 00:24, la imagen de la cámara A1 empezó a brillar y a oscurecerse.

—Esto es lo que te decía —dijo Terrence—. Las luces se estaban volviendo locas, así que fui a comprobar el sistema eléctrico.

Efectivamente, la grabación mostraba a Terrence abandonando su puesto. Y entonces, tal y como esperaba, la A1 volvió a quedarse a oscuras unos segundos antes de reactivarse. A las 00:26, Terrence volvió a aparecer en plano.

—Y eso es todo. Luego comprobé las cámaras y vi que la C5 solo mostraba estática.

La grabación le confirmó a Ella lo que Terrence había dicho, y no le cupo duda de que estaba diciendo la verdad. Aquel hombre no era un asesino.

Ripley le dio un golpecito a Ella en el hombro.

—Dark, estoy hecha un lío. ¿Le encuentras algún sentido a esto?

Repasó los acontecimientos en una secuencia lineal y, por improbable que pareciera, no podía negar las pruebas que tenía delante. El asesino de Michael Rankin había desactivado los protocolos de seguridad del edificio y había inutilizado una por una cada cámara por la que pasaba.

Y, una vez cometido el crimen, se las había apañado para dibujar un pentagrama en el ordenador de la víctima.

—No —admitió—. No tiene ningún sentido.