CAPÍTULO SIETE #2

Ella se unió a Ripley para examinar los paneles de la pared. Eran sólidos, caros y decepcionantemente auténticos. Golpeó con los nudillos distintas secciones con la vana esperanza de que hubiera un pasadizo secreto.

—Mia, me siento muy estúpida haciendo esto.

—Ni que lo digas. Estamos perdiendo el tiempo.

Ella retrocedió y se encontró junto a la configuración de tres monitores de Michael Rankin. Su móvil seguía sobre el escritorio, al lado del ratón.

—A ver, recapitulemos. ¿Alguien consiguió colarse, como si nada, a través de, qué, seis niveles de seguridad? Un guardia, un ascensor, un escáner biométrico, otro ascensor, un escáner de retina y un panel de seguridad. ¿Y luego apuñalar a la víctima y marcharse sin dejar rastro?

—Y también tuvo que hacer el mismo camino de vuelta. Y luego están las cámaras de seguridad. Apagón total durante ese intervalo.

—Tenemos que ver esas grabaciones.

—Están en un lápiz de memoria en la comisaría. Te las enseñaré cuando lleguemos.

Ella intentó pensar. Los asesinatos imposibles debían quedarse en las historias de Sherlock Holmes, que era donde pertenecían. Cerró los ojos y rebuscó en el archivador mental de casos extraños de la historia.

Los asesinatos de Hinterkaifeck en Alemania, 1922.

Una familia entera asesinada en su granja, sin huellas en la nieve que se alejaran.

Pero eso fue antes de la ciencia forense moderna, y el asesino probablemente se había escondido en el desván durante días.

No era aplicable aquí, no con estas medidas de seguridad.

Los asesinatos de la familia Bain en Nueva Zelanda. Casa cerrada, cronología complicada. Pero, de nuevo, si se miraba de cerca, la física encajaba. Alguien mentía, se habían pasado pruebas por alto, pero el asesino había entrado por las puertas como un ser humano normal.

Pensó en los asesinatos de la familia Setagaya en Tokio. El asesino pasó horas en la casa después de los crímenes, comió su comida, usó su ordenador. Pero había entrado por una ventana. Una ventana normal que se abría. Nada que ver con estas unidades selladas a cuarenta pisos de altura.

—Estás haciendo esa cosa tuya —dijo Ripley.

—¿Qué cosa?

—Ya sabes qué cosa.

—Intento encontrar un caso histórico en el que el asesino de verdad no pudiera haber entrado ni salido.

—¿Y?

—Y no encuentro nada, así que la historia dice que nuestro asesino entró y salió de aquí, solo que sin que lo vieran. —Ella se giró y volvió a ver el móvil de Rankin—. Por cierto, ¿la mujer de Rankin no se pregunta por qué su marido no volvió a casa anoche?

—No. Terrence ha dicho que no es raro que trabaje varios días seguidos.

Como si sus palabras lo hubieran invocado, la pantalla del teléfono cobró vida de repente. Una notificación se deslizó desde la parte superior: RECORDATORIO: COMPETICIÓN NATACIÓN - 18:00 - Centro Acuático Westside.

A Ella se le revolvió el estómago, porque el aviso de la notificación reveló un cementerio de comunicaciones sin responder debajo. Sarah, dos llamadas perdidas. Sarah, tres mensajes nuevos. Mamá, una llamada perdida.

Tuvo que apartar la mirada. Creía que a estas alturas ya habría aprendido a compartimentar, pero esos pequeños recordatorios de una vida anterior a la tragedia siempre lograban traspasar su coraza.

—Por cierto, ¿en qué estaba trabajando Rankin? —preguntó Ripley.

—En cifras que no entiendo. Le he echado un vistazo rápido al ordenador antes.

—¿Puedo echarles un vistazo? —preguntó Ella—. Solo para ver si algo me llama la atención.

—Quizá. No quiero alterar mucho su pantalla, por si acaso hay algo útil. Quiero volcar todo el contenido de este equipo en un disco duro en la comisaría, pero conseguir la autorización para eso va a llevar meses.

Riggs rodeó el enorme escritorio y movió el ratón con suavidad. Tres monitores cobraron vida. Las pantallas estaban dispuestas en un arco perfecto, cada una lo bastante grande como para mostrar lo que parecían universos financieros enteros.

—Tenía esta ventana abierta cuando lo he mirado antes —dijo Riggs mientras hacía clic en un icono de la barra de tareas—. No soy ningún experto, pero creo que era una auditoría o algo…

La ventana se abrió y Riggs se interrumpió a media frase.

—¿Todo bien?

El rostro del detective se arrugó en un gesto de confusión. —¿Pero qué…? Eh… Esto no está bien.

La ventana se expandió y Ella se encontró mirando lo que parecía estática digital, como la nieve de un televisor.

Miles de diminutos cuadrados de colores, o píxeles, dispuestos en patrones aleatorios por toda la pantalla.

Puntos rojos esparcidos entre otros azules, verdes mezclados con amarillos.

Creaba un mosaico que hacía daño a la vista.

—¿Qué es este lío? —preguntó ella.

—Esto no es lo que había antes. Vi columnas de números, fechas, nombres de empresas, toda esa mierda. Era un sistema de seguimiento financiero, no... lo que sea que es esto.

Ripley preguntó: —¿Se ha colgado?

—No, sigue funcionando. Mierda, ¿la he cagado? —El tono de Riggs denotaba la tensión de un hombre que cuestionaba su propia competencia—. Dios, ¿qué he hecho? El equipo de informática me va a crucificar. Esto son pruebas, esto es…

Riggs siguió haciendo clic y desplazándose por la pantalla, y entonces Ella se fijó en algo extraño. Algo en la forma en que se agrupaban los píxeles. El pulso se le aceleró mientras la adrenalina le inundaba las venas. —¿Riggs, puedes alejar el zoom?

—¿Alejar el zoom? ¿Qué?

—Sí. Para que podamos ver toda la pantalla de una vez.

—Puede. A ver... —tartamudeó Riggs. Encontró una lupa con los signos de más y menos en una esquina e hizo clic en ella con mano temblorosa. Los píxeles se hicieron más pequeños, más compactos, y la dispersión aleatoria empezó a tomar forma.

Una forma.

A Ella casi se le salió el corazón del pecho.

Porque extendido por toda la pantalla, dibujado con millones de píxeles diminutos, había un pentagrama.

Y, de algún modo, había sustituido los datos financieros de Michael Rankin en las horas posteriores a su muerte.