CAPÍTULO SIETE

Eran poco más de las dos de la tarde cuando Ella y Ripley llegaron al centro de Indianápolis, y Ella tuvo que estirar el cuello para abarcar con la vista el edificio de Morrison & Associates que tenía delante.

Al parecer, los medios de comunicación habían decidido que la muerte de Michael Rankin no era lo bastante morbosa para el telediario de la noche, porque, aunque las calles estaban a rebosar, nada indicaba que allí se hubiera cometido un crimen.

Ni buitres de la prensa, ni siquiera cinta policial.

‘La Encrucijada de América’, dijo Ripley.

‘¿Qué?’

‘Así es como llaman a Indiana. Lo he leído de camino.’

Ripley nunca se informaba sobre sus destinos, y solo por eso Ella dedujo que le pasaba algo raro. ‘¿Has estado aquí antes?’

‘Una vez, pero nunca me ha gustado el Medio Oeste. Demasiado maíz.’

Ella recorrió la calle con la mirada. Apenas podía oír sus propios pensamientos por culpa del tráfico. ‘¿Dónde están los coches de policía y las furgonetas de los informativos? ¿Estamos en el sitio correcto?’

‘A mí me parece la sede de una empresa.’

Morrison & Associates ocupaba una elegante torre de cuarenta pisos que reflejaba el cielo encapotado en sus cristales tintados y, dada su majestuosidad, nadie habría adivinado que alguien había sido apuñalado hasta la muerte en la última planta hacía doce horas. ‘A ver qué pasa.’

Ella se dirigió a las puertas de cristal. Probó la manilla en vano, y entonces un policía uniformado al otro lado le abrió.

«Lo siento, señora. El edificio está cerrado».

Ella le enseñó la placa. «FBI. Nos esperan».

«Ah, disculpe. Pasen y avisaré al jefe».

«Haga el favor». Ella entró en un vestíbulo de mármol que le recordó a uno de esos edificios de Arabia Saudí que son todo fachada y nada de sustancia.

Por lo que parecía, habían evacuado el lugar.

Un segundo después, un joven policía con uniforme negro salió por una puerta lateral, apartando de una patada una señal de suelo mojado en la que ponía Alpine Fresh.

«¿FBI? Soy el detective Riggs, de la policía estatal de Indiana». Le tendió la mano. «Podéis llamarme Jeremiah, pero Riggs es más fácil».

Ella le devolvió el apretón de manos. «Gracias por recibirnos. Soy la agente Ella Dark y esta es la agente Mia Ripley. ¿Estás al cargo de esta investigación?».

«Para mi desgracia. Solo llevo aquí desde esta mañana, pero este maldito asunto ya me está dando dolor de cabeza».

El detective Riggs era el prototipo de policía de ciudad impecable, pensó Ella.

Llevaba el pelo negro cortado a la medida reglamentaria y tenía esa mandíbula suave como la seda que solo alguien bendecido con pómulos altos podía lucir sin parecer un niño.

El hombre era un bombón, pero esa belleza solo hacía que echara de menos a Luca un poquito más.

«Hemos visto el informe policial y las fotos de la escena del crimen. ¿Puedes hacernos un resumen de lo que ha pasado exactamente?».

Riggs hizo un gesto vago a su alrededor. «Bueno, pues la víctima fue descubierta por el guardia de seguridad de aquí sobre la medianoche y media. Eran las dos únicas personas en el edificio».

«Pues parece que no», dijo Ella. «¿Qué llevó al guardia de seguridad a buscar a Michael Rankin?».

«Un apagón. Dijo que las luces empezaron a parpadear y las cámaras de seguridad a fallar. Eso fue poco después de medianoche. Terrence, el guardia de seguridad, dijo que fue a ver qué pasaba y luego subió al último piso para ver si Michael estaba bien. Y entonces lo encontró muerto».

«¿Está aquí el guardia de seguridad?», preguntó Ella.

«Está en comisaría. Puedo llevaros a verle después de que terminéis aquí».

«Excelente. ¿Tenemos un experto en seguridad? ¿Alguien que conozca este sistema al dedillo?».

Riggs se señaló el pecho con el pulgar. «Lo tenéis delante. Doctor en informática presentándose a servicio. Me he pasado las últimas ocho horas intentando entender este lío y estoy bastante seguro de que sé exactamente cómo funciona cada maldito panel de este edificio».

Ella parpadeó. La gente podía sorprenderte, pensó.

Ahí estaba ella, juzgando a Riggs como otro poli guaperas de ciudad, y resulta que tenía un doctorado en informática.

El FBI le había enseñado a calar a la gente rápidamente, pero de vez en cuando alguien se escapaba a su valoración inicial y le recordaba que las suposiciones no eran más que pereza mental disfrazada.

«¿Doctor en informática? No te pareces a ningún informático que haya conocido».

«Mi madre quería que fuera médico, así que llegamos a un acuerdo».

Ella vislumbró al chaval que probablemente había sido antes de la placa. «¿Has revisado los registros de seguridad, las cámaras, todo?».

«Todo. Y según todos y cada uno de los registros de entrada y salida que he revisado, nadie entró en este edificio en el periodo de tiempo en que mataron a Rankin. Tampoco salió nadie, excepto la propia víctima».

«¿Excepto Rankin?».

Riggs sacó una tableta y se desplazó por lo que parecía una hoja de cálculo con marcas de tiempo.

«La tarjeta de Rankin muestra que salió del edificio a las 00:10. El guardia de seguridad dijo que fue a por la medicación para la tensión a su coche. Luego, la misma tarjeta muestra que vuelve a entrar a las 00:15. Esa es la última vez que se le vio con vida. Quince minutos después,

Terrence encontró su cuerpo, y los únicos registros estaban a nombre de Rankin».

«¿Podría haberse colado alguien con él?», preguntó Ripley.

«No. El peso en el ascensor habría activado la alarma, y Terrence dijo que no vio a nadie más».

Ella le dio vueltas a eso. Un margen de veinte minutos. Un edificio vacío excepto por dos hombres. Uno acaba muerto en una habitación en la que no entró nadie más. La física decía que era imposible. El cadáver decía lo contrario.

—¿Queréis ver su ruta? Llevo toda la mañana reconstruyendo sus pasos.

—Por favor.

Riggs las condujo al ascensor. —Tengo que usar la tarjeta del guardia de seguridad para entrar y salir, y he desactivado algunas de las medidas de seguridad desde el panel central.

Y antes de que preguntéis, he necesitado a todo mi equipo técnico y al director ejecutivo para conseguirlo.

No es algo que se pueda hacer pulsando un simple botón.

Ahí se iba al traste la siguiente teoría de Ella. Que alguien —posiblemente el guardia de seguridad— hubiera desactivado las medidas de seguridad antes de matar a Rankin. Riggs tenía razón. Este caso era, sin duda, un quebradero de cabeza.

Riggs pasó la tarjeta por el lector. Entraron y el ascensor subió con un zumbido. —El primer control está en la planta veinte. Esto te pesa.

—¿En serio?

—Sí. Mirad. —El ascensor se detuvo y salieron a un cubículo—. Sensores de peso en el suelo. Si llevas a otra persona o incluso una bolsa pesada que no esté en tu perfil, no se abre.

—Eso es bastante ofensivo —dijo Ripley—. ¿Y si tienes la regla? ¿O estás embarazada?

—No hay muchas de esas en el edificio. Por lo que sé, la contabilidad forense es un mundo de hombres.

—¿Y ahora qué? —preguntó Ella.

Riggs pasó una tarjeta por el siguiente lector. —Escáner de huellas dactilares.

El cubículo dio paso a un segundo ascensor que las llevó a la última planta, y que a su vez se abrió a otro pequeño compartimento.

—Y aquí está la última línea de defensa.

Escáner de retina —dijo Riggs mientras volvía a pasar la tarjeta—.

Normalmente, tendrías que mirar fijamente al punto rojo para que te escanee el patrón de la retina.

No se puede falsificar, ni obligar a nadie a usarlo si está inconsciente.

El ojo tiene que estar enfocado. Rankin fichó aquí a las 00:18.

—Este nivel de seguridad es ridículo —dijo Ripley—. No es que guarden aquí los códigos nucleares.

—Hubo un robo importante hace unos años. Al parecer, le costó a este sitio cientos de millones, así que se curaron en salud. En fin, el despacho de Rankin está aquí arriba.

Riggs las guio hasta el último despacho de la izquierda. Pasó su tarjeta por el lector que había junto a la puerta y esta se abrió, lo que pareció anticlimático después de la fortaleza que acababan de atravesar.

Ella entró en los últimos momentos de Michael Rankin.

El despacho era, desde luego, un alarde de lujo, con un gigantesco escritorio de caoba, una mesa de reuniones y ventanales de suelo a techo con una vista de pájaro de Indianápolis.

El cuerpo ya no estaba, pero su fantasma permanecía en las manchas de sangre cerca de la ventana.

—Poneos los guantes, chicas —dijo Riggs—. El forense ya ha venido, pero sigo esperando al equipo de criminalística.

—¿No han rastreado el lugar? ¿No se suponía que en la ciudad la vida iba muy deprisa?

—Sí, pero el tráfico es lento. Además, todavía no he tenido ocasión de informar a la familia.

—¿Es una broma? —La voz de Ripley había subido unos cuantos decibelios—. Han pasado más de doce horas desde su muerte. ¿Su mujer y su hija no lo saben?

Riggs tuvo la decencia de mostrarse avergonzado. —Lo siento. Pensé que vosotros, los federales, tendríais instrucciones especiales para esto, ¿sabéis? O que quizá querríais dar la noticia vosotros mismos para poder hacer eso de los perfiles. Para descartarlos como sospechosos.

Ella se puso los guantes y empezó a estudiar la distribución de la sala.

Por lo que podía ver, sus teorías habían sido correctas.

El lugar era grande, pero no se podía permanecer escondido aquí mucho tiempo.

Asimismo, los ventanales estaban intactos y no se podían abrir.

Un vistazo más de cerca a las salpicaduras de sangre confirmó que Michael Rankin había sido apuñalado y asesinado en el sitio.

Se arrodilló y empezó a inspeccionar el suelo como si pudiera haber una trampilla a Narnia. Pero no hubo suerte.

—¿Hay algún conducto de ventilación? —preguntó.

—Es un sistema sellado. Los conductos son del tamaño de la ranura de un buzón. Con suerte pasaría un hámster.

—¿Conductos de mantenimiento, paneles de acceso?

Al otro lado de la habitación, Ripley estaba examinando los paneles de las paredes. —¿Cuándo se construyó este sitio?

—En 2007 —dijo Riggs.

—Después del 11-S. Los edificios como este no tienen espacios huecos.