CAPÍTULO SEIS

Sin contar al hombre de negocios que se había quedado frito nada más sentarse, cosa que Ella no hacía, ella y Ripley tenían toda la sección de primera clase para ellas solas.

A unos nueve mil metros sobre Washington D. C.

—o ya sobre Pensilvania, probablemente—, Ella apoyó la frente en la ventanilla y observó el paso de las nubes.

Un antiguo profesor le había dicho una vez que en las nubes se podían ver las manifestaciones del subconsciente, como un test de Rorschach en el cielo.

Recordó que en aquel entonces le pareció una chorrada pretenciosa y, al mirar ahora aquellas bolas blancas e informes, seguía pensándolo.

«Tierra llamando a Dark —le dio un toque con el pie Ripley desde el otro lado del pasillo—. ¿Estás viva?».

Ella volvió a la realidad. «Sí».

«¿En qué piensas?».

«Estaba pensando en... las nubes. Son raras, ¿a que sí?».

«Es donde guardamos la lluvia. Venga, dime en qué piensas de verdad. ¿Te envenenó Edis ahí dentro?».

«No. Es solo que...» —Ella se interrumpió.

Edis le había dicho que no se lo mencionara a nadie, ni siquiera a Ripley.

Teniendo en cuenta lo que Edis había hecho por ella, lo menos que podía hacer era obedecerle.

Pero, por otro lado, ya le había mentido a Ripley antes y la cosa no había salido bien—.

«Me pidió que no se lo contara a nadie».

«Bueno, ¿y por qué no me enseñas lo que sea que llevas en el bolsillo? Puedes decirle a Edis que lo encontré yo misma».

«¿Qué?». Ella se palpó los bolsillos. «¿Cómo has...?».

«Desde que le arreé un palazo a aquella tía en Florida, estoy más avispada que nunca. Llevas sobándote el bolsillo con la palma de la mano desde que nos hemos sentado». Ripley imitó el gesto en su propia chaqueta. «Yo hacía lo mismo cuando guardaba ahí el tabaco».

Ella debería haberlo sabido. Ese era el problema de juntarse con la mejor analista de perfiles de la Agencia. No podías ocultarle nada, por muy personal que fuera.

Decidió soltarlo sin más. Quizá Ripley pudiera aportarle un poco de sentido común, porque Ella ya no recordaba lo que era eso.

«Toma. Mira». Sacó el papel y lo deslizó sobre la mesa. Ripley lo arrebató.

«Mierda», dijo Ripley mientras recorría la página con la vista. «Esto es una declaración jurada para ver a Creed».

«Sí».

«¿Te ha dado esto Edis?».

«Sí. Lo escondió en esas rosas».

«Menudo cabrón retorcido. Aunque aquí no figura el nombre de ningún agente».

«Eso es para que lo rellene yo. Edis quiere que visite a Creed y…».

Ripley se rio. «No me digas. El viejo truco de provocar una pelea y dispararle en defensa propia, ¿a que sí?».

«¿Lo conoces?».

«Prácticamente lo inventamos nosotros. No yo personalmente, pero sí mi generación». Ripley le devolvió el papel deslizándolo sobre la mesa. «Dark, no puedes hacer esto».

La cuestión nunca fue si podía hacerlo, pensó Ella. Sino si debía. «¿Por qué?».

«Porque el mundo ha cambiado. Quiero pensar que el FBI ha progresado y ya no ejecuta a prisioneros en secreto. No voy a consentir eso en mi FBI».

«¿Tu FBI?».

Ripley se sonrojó un instante y luego su tez bronceada recuperó la normalidad. «Puede. Y pongamos que matas a Creed y, de alguna manera, no te llevan a juicio… ¿Y luego qué? Enhorabuena, has matado a la única fuente que tienes».

«Hace seis semanas que no muere nadie, Mia, y podría ser porque Creed está incomunicado ahora mismo. Su cómplice no puede recibir sus instrucciones».

«¿Y qué? ¿Crees que matarlo hará que eso sea permanente? Así no vas a atrapar al autor».

«Lo sé, pero podría evitar que muera más gente. Mata al huésped, mata al parásito».

«Mata a la hidra y le crecerá otra cabeza. Prueba con esa analogía».

Dobló el papel y se lo guardó de nuevo en el bolsillo. ¿Y si el cómplice de Creed no se limitaba a seguir órdenes? ¿Y si ya estuviera planeando superar a su mentor? Matar a Creed podría empeorar las cosas. Pero, por otro lado, también podría hacer que su cómplice saliera de la madriguera.

Demasiadas decisiones. Y ninguna podía tomarse con comodidad a esa altitud.

«Toma». Ripley estampó el expediente del caso de Indianápolis sobre la mesa. «Tenemos trabajo que hacer, así que deja de pensar en Creed y céntrate en esto».

«Tienes razón». Ella sacó su propia carpeta y volvió a repasar los detalles.

Creed tendría que esperar, porque había un misterio de la habitación cerrada que requería su atención.

«Michael Rankin, muerto en su despacho de la planta cuarenta. Apuñalado en el estómago. Sin testigos, sin imágenes de las cámaras de seguridad. ¿Qué te parece?» .

«Pues que no creo en fantasmas, pero tampoco creo que nadie pueda colarse en la sede de una empresa sin que lo grabe ninguna cámara».

«Entonces descartemos lo imposible. No es un suicidio, porque no está el arma homicida. Incluso si Rankin se hubiera apuñalado y hubiera arrojado el arma, habría un rastro de sangre. Y no lo hay».

«Rápel». Ripley dejó la foto sobre la mesa de un golpe seco, como un crupier de blackjack. «Colgarse del tejado, cortar el cristal, hacer la faena, en plan Tom Cruise. ¿Qué te parece?».

Ella volvió a mirar cada foto. «Lo dudo. No parece que estas ventanas se abran. Probablemente sea una medida de seguridad, a esta altura. Podría haber cortado el cristal, pero todas las ventanas están intactas. ¿Y si alguien se escondió en la habitación y esperó a que todos se fueran?».

«¿Ha pasado eso alguna vez?».

«Que yo recuerde, sí. Massachusetts, 1987. El caso de Daniel LaPlante. Ese tipo se escondió en el sótano de una mujer durante un año sin que ella se enterara».

«Porque en los sótanos no hay cámaras de seguridad. En Morrison & Associates, sí».

«El despacho de Rankin es descomunal. Mira qué tamaño tiene. Hay espacio de sobra para esconderse».

‘El despacho es la típica fantasmada, eso seguro. Pero, aun así, seguro que te darías cuenta de que hay alguien escondido debajo de la mesa o detrás de una maceta.’

‘¿Y los conductos de ventilación? Podría haberse arrastrado desde el exterior hasta el despacho de Rankin.’

‘¿Subiendo cuarenta pisos?’

‘Buen punto.’ Ella encontró su bolígrafo y se puso a mordisquear la punta. No estaba segura de por qué llevaba siempre uno encima si nunca escribía nada. ‘Edis dijo que la víctima trabajaba para el FBI, ¿verdad?’

‘Sí. La SDF. Están en Virginia Occidental. Nunca he coincidido con esos tíos.’

‘Entonces tenemos que considerar la posibilidad de que fuera alguien de dentro. Alguien de Morrison & Associates o de la Sección de Delitos Financieros. Si alguien sabía que Rankin iba a estar en su despacho ese día a esa hora,

¿sería descabellado pensar que pudiera manipular las cámaras y las medidas de seguridad en ese intervalo?’

Ripley miró hacia el surtidor de bebidas, como si la estuviera llamando. Se volvió y dijo: ‘Pero ¿cómo? ¿Es siquiera posible burlar algo así? No puedes anular los sistemas de seguridad sin más, porque eso le quita todo el sentido a tener un sistema de seguridad.’

Ella se frotó las sienes. ‘Tiene que haber algo que se nos escapa. A la poli siempre se le escapa algo.’

‘Se le escapan muchas cosas, pero no las leyes de la física.’

‘¿Y qué hay del propio Rankin? ¿Qué sabemos?’

Ripley rebuscó entre sus papeles y encontró la hoja que necesitaba. ‘Michael Rankin, treinta y ocho años, casado con Sarah Rankin, tenía una hija de nueve años llamada Emma.’

‘Uf’, dijo Ella. ‘Pobre cría. Es la peor edad.’

‘¿Tú crees?’

‘Sí. Los niños pequeños son demasiado pequeños para entenderlo, los adolescentes lo entienden perfectamente. Pero una niña de nueve años se pasará el resto de su vida haciendo preguntas que nunca tendrán respuesta.’

‘Bueno, Rankin era un buen padre, al menos sobre el papel. Su hija iba a un colegio privado, así que debía de estar ganando un pastizal.’

‘Apunta eso en la columna de posibles móviles’, dijo Ella.

‘Hablando de móviles, puede que estemos pasando por alto lo más evidente. Rankin investigaba a criminales, y si te juntas con criminales, acabas mal. Tenemos que ver si colaboró en alguna detención importante últimamente.’

Ella cerró su expediente. ‘Tenemos que ver la escena del crimen. Y hablar con alguien que se conozca estas medidas de seguridad al dedillo.’

‘Necesitamos un friki.’

‘De acuerdo. Tendremos que hacernos colegas del departamento de informática de la policía estatal.’

Ella miró por la ventanilla las nubes que pasaban y de nuevo no vio más que bolas blancas.

Una parte de ella se sentía como una mierda por haberse ido de D.C. justo ahora, por haber dejado a Luca, pero al menos él sabía cuidarse solo.

Además, la policía seguía vigilando a todos los de su lista de treinta y seis posibles objetivos.

Las matemáticas decían que todos estarían a salvo.

Las matemáticas también habían dicho que Ben estaría a salvo.

Ella se tocó el bolsillo de la chaqueta donde guardaba la declaración jurada.

Primero el asesinato imposible. Después la elección imposible.